Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Estimado agente… de la autoridad del palco de Las Ventas: en la manifestación del 1 de mayo no se hablaba ayer de otra cosa, ¡los presidentes de la plaza de toros de Madrid quieren cobrar! Era una reivindicación tan fuerte que ni Fidalgo (ese dirigente sindical sacado del reparto de Shrek) se atrevió a pedir en alto, la sociedad no está preparada para tan elevado envite. La plaza de Las Ventas a un mes de cumplir 75 años y ahora caen ustedes en que deben cobrar por su trabajo, o en su defecto que les den unos días libres en razón del duro currele presidencial al que acompañan de café, copa y puro. Piden unos eurillos por aguantar el chaparrón de la ira colectiva cada vez que la pifian (de manera frecuente) como diría un castizo: «¡amos hombre!». Eso si que es una prebenda bien buscada y no lo de la pensión de la pobre suegra de Jesulín de Ubrique. Si a ustedes hay que pagarles: al sufrido respetable al que su incapacidad para gobernar el festejo le ha proporcionado innumerables tardes de petardo, habría que darle una jubilación en un hotel caro de París con mesa fija en el Lido (en el hipotético caso de que no lo hayan cerrado por mohoso y antiguo)…
Rubalcaba tiene un frente no esperado en el Ministerio del Interior, los comisarios de Las Ventas se rebelan y lo mismo entran en huelga a la japonesa, (hacer su trabajo bien y no interrumpir la corrida con relámpagos de autoridad victoriana. No se pueden imaginar lo que se lo íbamos a agradecer, haber empezado por ahí, hombre). Una huelga de «pajarita» caída por citar al más famoso del grupo, el comisario José Manuel Sánchez que al nacer no fue niño que trajera pan debajo del brazo sino pajarita al cuello. Pero deberían medir sus fuerzas los policías porque tal y como está Rubalcaba de fuerte igual les manda a dirigir el tráfico de cabras a Perejil Island. Sobreros hay en todos los oficios, ténganlo en cuenta..

Conocíamos de la existencia y tradición del bombero torero, con su espectacular cuadrilla, pero no sabíamos nada del poli torero.Habrá que esperar la reacción del público venteño para saber si les reciben con entusiasmo o les chuflan hasta la sordera.Su reivindicación salarial, por rocambolesca, compite con la de los gatos que quieren zapatos. Y, en cuanto a pedir un rincón de mayor intimidad en el callejón, no se me ocurre otra cosa que se pongan bajo la puerta de toriles, en una góndola, y sustituyan los timbales por violines. Si no les pagan más, por lo menos que les compense en amor.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Todos los años, por estas fechas, el jardín del Retiro se llena de escritores metidos en cubiletes con sombrilla que esperan con un bolígrafo en la mano a que alguien les reconozca. Hay entre ellos una competición comercial, que en el fondo es freudiana, que consiste en mirarse la cola para ver quién triunfa más y a quién le piden mayor número de autógrafos.
Tampoco es casualidad que los sitúen cerca de la antigua casa de fieras, donde todos los días había rancho de carne cruda y jirones de piel. Los escritores en el Retiro son un ecosistema de poetas jilgueros, novelistas pachones, articulistas de bisturí, políticos con biografía cosida como si fuera una estatua y autores de libros guerrilleros que firman como el que dispara palabras detrás de una trinchera.

A juzgar por las imágenes, es tal la devoción que parece una romería progre, como si en España se leyera más que en ninguna parte, (los autores ya se conformarían con que se leyera tan sólo lo que se publica). Entre chicos en bicicleta, polvo, curiosos, familiares y allegados, hay más gente que en La Meca para darle la vuelta a la piedra negra.

Un cierto tumulto que llena de cabezas la arboleda y se altera cuando por megafonía dicen que han encontrado un niño, será porque recuerda a cuando se le perdió Chencho al abuelo Martínez Soria.Incluso sería hasta posible que muchos acudieran a ver cómo son los que salen en la tele, y decirle lo que les siguen en casa mientras pasa la mañana, porque tiran más dos caretas que dos hemerotecas. Este espectáculo entre lo literario y el music-hall altera el bioclima, es tal concentración de vanidad y ego que influye en las isobaras de Paco Montesdeoca; por eso no hay Feria del Libro sin truenos, sin lluvia o con cualquier otro fenómeno meteorológico de gran tronío. El Sumo Creador se mosquea cuando le hacen la competencia (este año tocan polillas que son las mariposas sin graduación).

Si por las editoriales fuera, revivían al propio Cervantes y le ponían un chiringuito para que despachara autógrafos a una mano y respondiera a las preguntas de carril de reporteros intrépidos.Hubiera sido mundial una firma mancomunada de Sabina con Quevedo, tirando los dos de metáfora para desarmar conciencias y rendirle tributo al sexo como rey de la creación (también literaria).Como también sería magnífico que los personajes pudieran salir de los cuentos y de los tebeos; el capitán Trueno y dos bucaneros tras la pista de la princesa cautiva en el lago.

El momentazo de este año será cuando Angel Antonio Herrera firme su poemario, o lo que es igual: toda una vida dedicada a la persecución del tropo, sin importarle alargar la cacería a la noche, cuando riegan las calles, los últimos insurrectos buscan taxi y él se lleva la musa a dormir a casa de la mano y sin rechistar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En el patio de mi colegio, cuando alguien bajaba chulito, se decía: «aquí huele a pelea», creo que copiamos la expresión de alguna película del oeste, jamás llegamos a oler a pelea aunque si se vieron algunas tarascadas sin graves consecuencias. La ley del patio, de cualquiera de ellos, dice que si te metes con todo el mundo a la vez al final te la cargas. George Bush está teniendo un final de curso muy nervioso, no contento con pacificar Irak de una manera muy extraña, ahora se empeña en aguantar la mirada de Ahmadineyad, que es otro egregio peligroso que tiene poca vergüenza, un ejército dispuesto, uranio enriquecido y Alá de su parte.
Por lo tanto Bush se la puede cargar en cualquier momento porque para chulo un hijo de la revolución jomeinista. Lo siguiente que pasaba en el patio cuando alguien decía que olía a pelea es que desaparecían los bocadillos, en este otro colegio global el miedo sube el precio del petróleo, está claro que cada uno defiende lo que más aprecia. El barril de Brent se paga a precio de rescate de un secuestro, 74 dólares lo convierten en un artículo de lujo.

Pacificar el mundo a base de tomahawks y mandobles debe ser agotador incluso para un tipo tan duro como el presidente George Bush al que no le tiembla el pulso, por lo tanto no resulta extraño que Condoleezza Rice esté loca por dejar la política y dar conciertos de piano, ella es la pianista en este patio de gañanes. Su imagen en el despacho, con los dedos en las sonatas de Schumann, mientras el jefe le inunda de expedientes de guerra le convierte en la Wladyslaw Szpilman de la película de Polanski; bombardean luego sonamos. Lograr que el miedo no te agarrote las manos y no te haga perder ninguna nota es lo meritorio. Por su parte el presidente iraní se declara un furibundo defensor de la paz, pero su manera de tocar el arpa es mostrarse ante un desfile militar y extender el catálogo de bombas sobre la acera en un top manta del buen soldado. A un lado del patio un loco iluminado y en el otro un tipo con malas pulgas, mal empieza la pelea.

Los efectos de la tensión en los mercados se reflejan inmediatamente en las bolsas, pero no está tan claro como se mide la ansiedad en los individuos afectados por la tensión. En el fondo Bush provoca un estado de inquietud permanente en las relaciones internacionales, no hay política de aguas quietas, por eso nunca dejará de buscar pelea, por eso la ha tomado ahora con el presidente iraní. Y tal vez por la misma razón no sepa cómo solucionar los conflictos que empieza, de ahí que su secretaria de Estado prefiera a Schumann.Por si acaso, por lo que pudiera venir, no estaría mal tomar unas clases de piano.

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