Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los ex directivos de Florentino Pérez, (en adelante Don Dimisión), echan las muelas por el hueco de la campanilla, nadie esperaba la salida de pata de banco. De todas las formas que existen para abandonar un barco él ha elegido la más drástica: nunca se había visto a nadie que se tirara sólo a los tiburones cantando un aria de Ópera.
Jose María García reapareció en el chat de El Mundo hace dos semanas y dijo que a él se lo había llevado por delante Florentino, y a su vez que al presidente del Real Madrid se lo llevaría por delante su ego, y tal cuál ha sido. García ha ejercido de pitoniso una vez más. Lo que fracasa es un directivo y una forma de entender el negocio del fútbol, es el adiós a las estrellas y a la alegría del cheque abultado y lleno de ceros.
A los jugadores les ha llamado niños caprichosos y ellos se lo han tomado con dos días de luto en las tiendas de Serrano, por lo tanto mañana volverán a quemar caucho de Ferrari como si tal cosa. Quizá la peor noticia sea para el palco y para Mallorca que se encargaba de llevar unas banderillas con tomate, queso fresco y membrillo. Volvemos a los tiempos heroicos del bocadillo de calamares y la cerveza a morro.
Cuentan los ex amigos de Florentino que no ha tenido narices de asistir a la debacle y que igual el sábado el Atlético de Madrid les come la merienda. Mientras se prepara la sucesión que se presenta cainita y alborotada, la emoción se traslada del césped a los despachos. Todavía hay Liga para rato.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Reconozco que hay cosas que pasan en el sur que no tienen traducción posible, los sureños no tenemos hecho diferencial pero sí hacemos las cosas lo más diferentes posibles. Si un extranjero lee el encabezado de la noticia se volvería loco: ?un turismo arrolla a un paso de semana santa, en una calle de Cádiz, resultan heridas diez personas?. ¿Pero ya empezó la Semana Santa?
Llegados a estas fechas del invierno no resulta extraño encontrarse con una cuadrilla de porteadores que ensayan el paso, lo hacen para aprenderse las calles de memoria y para ir haciendo músculos en la espalda. Y lo hacen, también, por el cachondeo propio que acompaña a la devoción más profunda, que una cosa es llevar al Señor encima y otra iluminarse con alcohol en la parte de abajo. La hermandad bien entendida empieza por el lingotazo y a partir de ahí nos vamos entendiendo, o como dice la cuña de la radio: ?a un pueblo se le conoce por lo que bebe?.
La cuestión es que el conductor, que ni tenía carnet, ni el coche era suyo y encima andaba borracho, intentó adelantar al paso de La Penas y tuvo que dar un volantazo. Según el parte policial atropelló a una decena de costaleros, uno de ellos rompió el parabrisas con la cabeza. El milagro no es tanto que no pasara nada, como así fue, sino que el resto de la cuadrilla no linchara al torpe conductor. La próxima vez andará con más cuidado o al menos que se vaya a otro barrio a atropellar a otra cofradía. Colisionar en el Altísimo no se castiga más en el código de circulación, pero debería.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hasta el día de ayer el gran negro redentor alargó su mano en este mundo, Martin Luther dijo una vez que había tenido un sueño y desde que lo asesinaron fue su viuda la que se encargó de recordarlo en cualquier parte, para que pudiera más la palabra que el plomo. Sin Coretta Scott el legado del pastor bueno se hubiera perdido o hubiera sido reivindicado por otros, que es aún peor.
Los negros de América le deben la segunda y completa libertad, igual que los negros hispanos se la deben a Simón Bolívar. En Estados Unidos hubo un movimiento que les sacó de los campos de algodón pero hasta que no llegó Luther King siguieron ocupando los últimos asientos del autobús rumbo a ninguna parte, mirados como si fueran paisaje de tren. Todo lo que hizo durante los años de profecías y sermones fue por ellos y para mayor dignidad del resto de la población, fue un revulsivo en las conciencias, una forma de decir basta.
Coretta vivió para propagar el mensaje de aquel hombre al que conoció en Boston mientras ella estudiaba violín y canto, y él buscaba a Dios en los libros de Teología hasta que decidió encontrarlo por la calle, o más bien en los pliegues de aquella chica. Luego el destino fatal se cruzó con la historia y mandó a Luther King al paraíso de las almas buenas que son acalladas antes de tiempo. Hoy sus cuatro hijos pelean como lobos por su herencia, sin Coretta su legado será muy distinto. Fin del sueño.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El camino de la santidad no está marcado por señales y luces, muy al contrario transcurre entre la poesía cotidiana de San Juan y la vida ramplona. En estos tiempos de canalleo y navajas en los que para trabajar en un medio de comunicación hace falta un master en mala leche, sorprende que haya un periodista español en la lista de espera de Roma. Se llamó Manuel González Garrido y le tocó ser español, periodista y contemporáneo de la Guerra Civil (porque las desgracias nunca se presentan solas).
A Lolo se le atribuye la curación de un niño de un año y múltiples actuaciones cargadas de bonhomía. La santidad le viene por no haber escrito nunca con tinta agria una actualidad que no siempre permite la sonrisa. El oficio, el nuestro, el de contar lo que pasa, debería estar más próximo del trabajo de unas monjas que cosen en el claustro. No se sabe por qué corremos detrás de la noticia como si el mundo se fuera a terminar cada vez que suenan las señales horarias de la radio. El periodismo, por horario y por tratarse de oficio manual, siempre estuvo más cerca del panadero que del banquero, pero hoy usamos corbatas de ejecutivo los que deberíamos gastar zapatos de suela de humildad.
Ruano, Gómez de la Serna, Umbral, Vicent, Haro y Delibes nunca serán santos, no por culpa de lo que han escrito sino de este nivel de estrés profesional que nos estamos dando. En las manos de Benedicto queda el expediente de un español bueno, esperemos que le quede tiempo entre aniversario y festejo del quinto centenario de la Guardia Suiza.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De repente al estamento militar le ha entrado una necesidad perentoria de pasarse a las letras, (que siempre es mejor que pasar por las armas), pero no es asonada sino brabuconada. Y Bono tiene que salir a los medios a templar al personal caqui antes de que se le alteren mucho.
El último hasta la hora de firmar esta crónica, es un capitán del Tercio que tenía la intención de presentarse con su compañía, (cabra incluida), en Madrid. Menos mal que prefirió aparecer en las páginas de un diario de Melilla en la sección de cartas al director. Bono le sanciona con unos días de arresto por alteración del orden militar, pero también le podía poner una multa por redactar mal. A la Patria se le debe poner buena letra y no usar su nombre en vano, que suena a Bono.
Al militar no le gusta la España en la que vive, lo cuál es ciertamente triste porque no tenemos otra. Desde luego que con su compañía, y la cabra, podía haberse plantado en Madrid, pero ¿y si el capitán del barco que les llevaría a Málaga fuera gay?, ¿y la naviera catalana?, ¿y la taquillera prima del benemérito que antes fue gavilán y hoy es paloma gracias a un cambio de sexo?
La misión de Bono es conseguir que el Ejército mejore la letra y profundice en el espíritu civil, no tanto para ganar concursos literarios sino para avanzar en un proyecto común y sin miedo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Lara (padre) inventó un premio literario que era el Gordo de Navidad adelantado. En aquellos tiempos del hambre todos los escritores soñaban con un pollo asado, como Carpanta cuando se ponía a filosofar. Luego el premio cayó en la decadencia del famoso y últimamente ni eso; este año han galardonado a una chica monísima que va a quedar divina en los platós de la tele.
Se quejaba Juan Marsé porque una cosa es la literatura, la capacidad de dar vida a la inventiva, y otra la vida literaria que sería pensar que uno vive en una buhardilla que da a Monmatre. Ese tipo de vida literaria es tan insustancial como escribir con pluma de arcángel, la letra que no viene del desgarro y la penuria no tiene valor alguno. Puestos así podían premiar también al del manual de instrucciones de los videos SONY, a fin de cuentas debe ser de los autores más leídos después del negro que inventó la frase del metro: ?antes de entrar dejen salir?.
El Planeta es un pastón pero ahora no saca a nadie de las lentejas, todos los finalistas tienen sastre propio y residencia de verano. La incertidumbre de cada año está en saber si le van a dar el premio al padre Apeles o a Terelu, a Koto Matamoros o a un novio de Karina. Luego, viene la parte menos importante: el libro, pero eso a la gente le interesa menos porque Planeta encuaderna ilusiones no textos de futuro. Y por eso la voz de Marsé ha quedado como la de un extraterrestre en una conferencia sobre el gótico flamígero. En plan orteguiano: ?no es eso, no es eso?.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El agente más despistado del mundo, el que se le cerraban las puertas en la ternilla de la nariz, el abuelo de Mister Bean, pero el tipo más singular que dieron las series americanas de televisión en los años sesenta. Mezcla del profesor Chiflado y de Rompetechos, el agente 86 era a James Bond lo mismo que Curro Romero al código legionario, una contradicción del espionaje.
Le recordaremos siempre porque demostró que siendo un tipo vulgar, algo torpe y con goteras en la cabeza, se podía llegar muy lejos. Cuando nadie tenía un teléfono móvil, ¡ni siquiera se habían inventado!, Maxwell llevaba un zapatófono, un artilugio que permitía hablar con la base de operaciones. Era memorable cuando estaba con el jefe en el despacho, y caían dos campanas de cristal para aislar la conversación.
El agente 86 era el primo americano de Mortadelo y Filemón, un tipo tan torpe que podría ser de la familia de cualquiera. No era personal altamente cualificado, en cualquier regulación de empleo habría caído el primero, sin duda.
Con su muerte la agencia CONTROL pierde mucho. No será lo mismo, ahora CAOS tiene todo el campo libre para cometer tropelías. Claro que de aquellos espías de gabardina no queda nada, ahora la gabardina la usan los Albertos cuando no cazan con el rey. Maxwell Smart será un recuerdo en blanco y negro para quienes nos reímos con sus jaimitadas. Ahora los zapatos pijos son de Manolo Blahnik y los teléfonos más discretos

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La derrota de la Armada Invencible y el sentimiento nostálgico por la pérdida de las colonias, tiene su prolongación en la selección española de baloncesto. Somos el equipo que hace felices a los demás, los que más expectativas levantamos y los que más mojones vamos sembrando por las canchas del mundo. Ayer fue Francia la que nos vapuleó por treinta puntos, igual que antes fueron Angola o Estados Unidos. En Barcelona le dimos la antorcha a Epi y los suyos no pasaron de dos desayunos y una merienda en la ?Vidilla? Olímpica.
El nombre del rival da lo mismo, también nos habría ganado una selección de bedeles casados del Parlamento Europeo con juanetes y las botas cambiadas de pie. Y encima dicen que ha sido por la presión de perder el día antes frente a Alemania, el factor sicológico, el cansancio acumulado de la competición. Factores que sólo parece que nos afectan a nosotros, Francia parece que no tiene tanta presión y que incluso es capaz de ganar de forma holgada y de coger la medalla de bronce que se nos escapó.
Las justificaciones dan igual; jugamos como nunca, perdimos como siempre. Y luego querrán tener audiencia, espectadores, seguimiento y devoción. El baloncesto español es una coña marinera en pantalón corto, una contradicción in terminis, un trotar con el sol de cara; eso sí los jugadores se dan un pote de campeones del mundo. Y ahora a esperar la siguiente que será en Japón el próximo verano. Ya verán como nos gana hasta el señor nikkei.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La derrota de la Armada Invencible y el sentimiento nostálgico por la pérdida de las colonias, tiene su prolongación en la selección española de baloncesto. Somos el equipo que hace felices a los demás, los que más expectativas levantamos y los que más mojones vamos sembrando por las canchas del mundo. Ayer fue Francia la que nos vapuleó por treinta puntos, igual que antes fueron Angola o Estados Unidos. En Barcelona le dimos la antorcha a Epi y los suyos no pasaron de dos desayunos y una merienda en la ?Vidilla? Olímpica.
El nombre del rival da lo mismo, también nos habría ganado una selección de bedeles casados del Parlamento Europeo con juanetes y las botas cambiadas de pie. Y encima dicen que ha sido por la presión de perder el día antes frente a Alemania, el factor sicológico, el cansancio acumulado de la competición. Factores que sólo parece que nos afectan a nosotros, Francia parece que no tiene tanta presión y que incluso es capaz de ganar de forma holgada y de coger la medalla de bronce que se nos escapó.
Las justificaciones dan igual; jugamos como nunca, perdimos como siempre. Y luego querrán tener audiencia, espectadores, seguimiento y devoción. El baloncesto español es una coña marinera en pantalón corto, una contradicción in terminis, un trotar con el sol de cara; eso sí los jugadores se dan un pote de campeones del mundo. Y ahora a esperar la siguiente que será en Japón el próximo verano. Ya verán como nos gana hasta el señor nikkei.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Trillo ha hecho una guerra y un libro, es posible que los errores siempre vengan encadenados. Su amor por la estética y por Shakespeare nos ofreció versos satíricos de gran calado, pero luego apareció su lado canalla y fue ofreciendo euros a los periodistas díscolos que le hacían preguntas impertinentes.
Su libro es de memorias, por lo tanto de recuerdos parciales. No hay nada más selectivo que revisar el pasado de uno mismo con ganas de condescender. En la portada se le ve sanote, amable, ministro y algo tuno (de la tuna compostelana por un poner). Y dentro cuenta que dimitió, que Aznar le retuvo con un poco de perejil y buenas palabras, que Rato fue díscolo. Esta última observación es lo mejor porque ahí se explican grandes claves de la sucesión aznarí.
Ahora todo el mundo escribe un libro con la sana intención de que lo compren, e incluso que lo lean. En su caso suena a alegato, a defensa, a exculpación de cargo. Trillo habría sido un gran actor si no fuera por lo agrio que fue el papel de la tragedia nacional. Era un ministro de la sonrisa y le tocaron los lutos más duros de nuestra historia reciente.
Su sentido del humor británico le debería haber llevado a regalar un euro con cada ejemplar, para que se quedaran tranquilos los recalcitrantes. Su libro lo comprarán sobre todo los mismos que hacen cola ante Aznar, aquellos que piensan hacer oposición también con las listas de más vendidos. No digo que no sea una buena obra, lo que cuento es que hay hiel entre sus tapas. Se nota.

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