Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Puede que los seres humanos sean iguales, pero a veces cuesta admitirlo; en muchas ocasiones somos tan distintos como animales de otra especie. En la Corredera Baja de San Pablo, los vecinos se han manifestado porque están hartos del desorden que provocan los mendigos que acuden al comedor de caridad. Quede claro que no tienen nada en contra de los indigentes, sino que tiran por elevación contra la Santa, Pontificia y Real Hermandad del Refugio y Piedad de Madrid que desde 1615 se ocupa de que los pobres coman, algo muy revolucionario. Si la Real Hermandad de etc y etc estuviera en la calle de Castelló, los vecinos del Barrio de Salamanca saldrían con idénticas pancartas, idem en Moratalaz o en Chamartín. Los pobres son gente muy molesta y de escasos modales, arrojan los bocadillos que no les gustan al suelo y orinan. Baroja retrató un Madrid con pobres pero ahora que somos ricos ni leemos a Baroja ni nos gustan los mendigos, ¡hay que joderse! Se le podría pedir al alcalde que los meta en unas galerías subterráneas para que dejen de estropear el paisaje, crear una reserva de pobres en El Retiro donde se tiren bocadillos a la cabeza.

Nadie puede culpar a los vecinos de la Corredera, en realidad casi todos haríamos lo mismo, pero tampoco se puede negar la labor centenaria de este albergue de caridad donde a veces se remangan ricos empresarios para ayudar con el tute de las bandejas. Si supieran la identidad de algunos de ellos se pasmarían. Es cierto que ofrecen comida pero lo mejor es el alimento que dan al espíritu: muchas de esas personas son escuchadas al menos una vez al día, alguien les mira a los ojos para decirles «ten, buen provecho, amigo». A menudo pensamos que el prójimo es algo tan lejano y exótico como la ciudad de Samarcanda, pero en Madrid tenemos a unos cuantos indigentes que sólo son noticia cuando los mata el frío. Me refiero a esos parias que cuando mueren se les entierra por el procedimiento de caridad y nadie va detrás de su ataúd.

En cierta ocasión, a un ex director general de Industria de la Comunidad le plantearon la queja de unos vecinos afectados por un poste de electricidad, y resolvió: «¿Quién estaba antes el poste o los vecinos?». Pregunta que nos podemos hacer de nuevo: ¿qué fue antes, el pobre o el vecino? Pobres de Madrid que una vez al día tienen la oportunidad de comer caliente. Luego están los pobres de espíritu, ésos tienen de todo incluso poca vergüenza.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En una biblioteca de barrio colgaba un cartel: «Hay dos tipos de tontos, los que prestan libros y los que los devuelven». Aplicado a la política municipal también hay dos tipos de tontos, los alcaldes que falsifican una firma y los que admiten haberlo hecho, como el ex alcalde de Ciempozuelos, Joaquín Tejeiro, que ha marbelleado con un descaro que le ha llevado a admitir que había cometido la tropelía como «único error». Total, nada, unos eurillos y luego una trama que termina en Andorra que como todo el mundo sabe linda con Ciempozuelos, localidad limítrofe. Moraleja: si te puedes forrar con un pozuelo de petróleo, mucho más con cien pozuelos de ladrillos.
Las cantidades que ingresaron tanto Tejeiro como Torrejón, que le sucedió en el cargo, alertaron sobremanera a la autoridad monetaria del Principado, aquellas sacas no podían ser producto del ahorro de los alcaldes de un pueblo de Madrid. Si hubiera sido Manama, capital de Bahrein, todavía… pero es que no iban al banco con turbante. Así que avisaron a los del blanqueo del dinero del Banco de España, unidad más conocida por el mosqueo del dinero. Total que el «único error» se les fue de las manos y ahora declaran ante el juez como Sinatra hacía los grandes conciertos, con expectación y muchos flashes en la puerta del juzgado.

En este diccionario urgente de la corrupción española anotamos que Marbella se traduce al castizo como Ciempozuelos, en Toledo le dicen Seseña y así hasta llenar las páginas de un nuevo Cossío de tauromaquia trincona y colorista. Ahora sólo nos falta identificar a las gunilas y a los palmeros del descapotable para tener la ficha completa de lo que ha pasado en este pueblo de Madrid que ocultaba una mina de oro, hasta que la Fiscalía Anticorrupción decidió preguntar. Es posible que la avaricia de los alcaldes les llevara a Andorra, igual que hacen algunos deportistas que abrazan la bandera cuando ganan pero inmediatamente después se tiran al monte Pirineo para hacer el Camino de Santiago de la pasta. Andorra, sin duda que será el clima, provoca una atracción fatal en el español del pelotazo igual que Suiza lo era en tiempos de Franco. Además, siempre tiene la ventaja de que cuando vuelves de ingresar la saca te puedes comprar unos quesos, o una cazadora, o unas botellas de whisky, o le cambias las ruedas al coche, ahí es nada.

La trama de Ciempozuelos es digna de seguimiento en una escuela de negocios, cómo montar un emporio económico de donde no había es un ejemplo de la multiplicación de la riqueza a través de la economía creativa. Bien es verdad que el pueblo ha quedado al margen de la especulación, ciertamente el riesgo es que los pillaran con unas firmas. Tampoco David Copperfield explicó nunca un truco y eso que nos gustaría saber cómo hizo lo de Claudia Schiffer. Tiran más dos ladrillos que dos carretas, comprobado está.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

A pesar de que el Consejo de Estado haya emitido su negativo dictamen sobre el reglamento regional que desarrolla la ley del tabaco (que a los efectos tiene tanto valor como echar la Primitiva fuera de plazo), la Comunidad de Madrid tiene manos libres para permitir que se fume en las bodas, asunto que parecerá baladí, pero que tiene preocupados a los analistas de la Casa Blanca. En Washington, siguen con interés el pulso de la presidenta regional con el Gobierno de Moncloa. Lo que para unos pueden ser colillas sin importancia, para Esperanza Aguirre es munición de calibre grueso. En caso de permitir fumar en las bodas, se abre un debate regional de primera magnitud: uno se puede casar por la Iglesia, por lo civil… o por lo Aguirre.

Pongamos un ejemplo: una pareja que tenga programado el matrimonio para el mes de diciembre puede ir adquiriendo la correspondiente caja de habanos en la certeza de que podrá fumar en su boda. El Gobierno regional, al fomentar el tabaco, hace poco por la salud de sus ciudadanos pero sí legisla en pro de su felicidad, un puro en condiciones alivia los cuerpos embargados de la emoción nupcial. Además, también el matrimonio hace estragos y nadie se atreve a prohibirlo. Nótese el empeño de la Comunidad de Madrid en subrayar las bodas como lugares emblemáticos donde romper la prohibición del tabaco; podían haber dicho despedidas de soltero, que son más lúdicas y fomentan otro tipo de relaciones más dionisiacas.

Pero no sólo el Pentágono y el Kremlin están preocupados por las consecuencias de esta ruptura, también lo está el sindicato de monaguillos, sacristanes y diáconos, ¿puede un monaguillo acercarse con el descaro acostumbrado a pedirle un pitillito al padrino?, ¿afectará la medida a las vocaciones religiosas? Marx habló de la religión como el opio del pueblo, pero nada dijo del tabaco. Por lo tanto ignora la señora presidenta el problema que traslada a la conciencia de miles de monaguillos, sacristanes y diáconos que ya se habían hecho el cuerpo a fumar de tapadillo en las sacristías, o a embriagarse con el incienso no habiendo otra cosa que fumar debido a la ley seca impuesta por el Ministerio de Sanidad.

Tampoco podemos ignorar el conflicto que se presenta en las parejas, la libertad es muy bonita pero ¿cómo se pueden casar un fumador con una no fumadora? En lo sucesivo veremos que los testigos se dividen no en función de novio o novia, sino en banquillos de fumadores y no fumadores. Ya está: la tenemos liada, ni Lutero se atrevió a tanto. El cisma Aguirre se estudiará en los libros de Historia. Apliquemos el efecto llamada que se puede producir en iglesias y juzgados de Madrid. Parejas que tenían prevista sus bodas en comunidades limítrofes vendrán a nuestra región atraídas por la permisividad ante el pitillito. Amén.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

A mí las hienas siempre me han parecido animalitos muy respetables, cada uno expresa su efusividad como le sale, más me molestan las risas a destiempo y los palmeros de la información. Debe resultar muy progre y muy jocoso reírse del trabajo de otros compañeros y darse codazos llamando idiotas a quienes no piensan (o escriben) como tú. Algunos expiden carné de intelectual como en las ferias se despacha el algodón dulce.
La tele cumple hoy 50 años, lo que no quiere decir que sea un electrodoméstico adulto, para algunas cosas tiene una ingenuidad de elefante rosa. Ya sé que no son los tiempos de La Codorniz, me queda claro que triunfa el brochazo grueso y la patada en la espinilla. En pro de la audiencia hay quien siembra de cáscaras de plátano las aceras y deja una cámara de video conectada toda la noche para luego despiparse con las caídas. La distancia entre el humor y la canallada es la misma que separa a una risa de un estornudo, ambas son estruendosas pero sólo una es inteligente. Pero la tele tiene un ritmo y marca una estética que soporta todo gracias a unas capas de maquillaje, aunque a veces la risa se convierte en mueca macabra y se hace patente, lo decía aquella canción de Siniestro Total: «Bailaré sobre tu tumba…».

La línea de investigación de diversos medios sobre el 11-M puede ser objeto de crítica, o materia de debate, pero nunca acabar denigrada en un mal chiste de paso. Hay comentarios que rascan la sangre seca y por extensión se convierten en infames gracietas. Hasta que se esclarezca la verdad y en función del dolor de las víctimas, (y también en respeto al trabajo de otros compañeros), hacer chistes sobre el ácido bórico es una barbaridad con muchas pulgadas. Y tome nota la autoridad competente de la televisión que consiente el linchamiento de la información como materia de ocio y disfrute.

A ningún columnista se nos ocurrió hacer unos chistes de Antena 3 TV, o de Onda Cero, cuando llevaron a cabo un extraordinario expediente de regulación de empleo dejando a cientos de familias en la calle. Casualmente, en aquel ejercicio las acciones del grupo subieron, por lo tanto no había motivo para la eliminación de esos puestos de trabajo, salvo oscuros intereses que nunca se conocieron, bendecidos por el Gobierno del PP. Pero no leí ningún comentario, por sutil que fuera, que dijese que unos tocan la lira y otros se llevan la Lara.

Desengañémonos: la televisión cumple 50 años pero a los efectos de la madurez sigue siendo una pipiola. Cualquiera tiene licencia para contar. El más listo de todos fue Chicho Ibáñez Serrador, que nos dejó aquellas historias para no dormir, ahora nos tratan de engañar con historias para no reír. Flaco favor le hace el bufón a su señor cuando le engaña con una risa tonta que esconde un desprecio por aquello que ignora.

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