Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hasta que se pone el sol en Doñana pasa mucho día, por lo tanto a Zapatero le da tiempo a sentirse como Felipe II mientras piensa en la extensión mundial de sus ideas y la anexión pacífica con Portugal que vaticina Saramago. Rajoy dice que su hijo le gana con la videoconsola, así que Zapatero tiene que buscarse otra actividad menos previsible. Si el jefe de la oposición disfruta escogorciando marcianitos, el presidente está obligado a ofrecer un aspecto más intelectual.
No extrañaría que Zapatero leyera con entusiasmo el libro de moda en el Reino Unido, traducido aquí como El libro peligroso de los chicos, un manual para la supervivencia veraniega con ideas de toda la vida y sin necesidad de buscar pilas triple A. En el libro de Hal Iggulden se dan consejos para ser feliz un verano: cómo construir una casa en un árbol, cómo hacer un arco y unas flechas. Pero lo que más le debería interesar al presidente son las instrucciones para fabricar una catapulta partiendo de unos elementales planos. Con un buen madero y una cuerda tensa uno puede colarse allá dónde quiera sin necesidad de llamar a la puerta. La catapulta también elimina a esos incómodos compañeros de partido a los que les da por pensar y pactar, por su cuenta. Se le manda a Blanco que corte la cuerda, uno mira para otro lado (por ejemplo a Parla), y allá que se va a hacer puñetas el acuerdo de gobernabilidad en Navarra. Una buena catapulta en política hace más que una guillotina en una revolución porque te apaña los malos resultados y desplaza los problemas cientos de metros. De ahí la importancia del bricolaje de la gobernabilidad que se incluye bajo el noble aspecto de un manual para adolescentes inquietos. Zapatero nunca ha abandonado esa condición de zangolotino alumno de unos reverendos padres de León.

Además, aquel que no se desespere al hacer los cinco nudos básicos de los marineros, o el que no aprenda a construir una brújula con un imán, vaya porquería de vacaciones que ha pasado. Así que Zapatero junto a Sonsoles y las niñas tiene la oportunidad de vivir un verano tradicional, español, creativo y memorable. ¡Menudas tardes hemos pasado con un tirachinas de aquellos que te saltaba la goma en el ojo! Desde que se inventaron los videojuegos, las lagartijas caminan más tranquilas.

Luego dirá que ha leído novela histórica alemana del XIX, pero desde el sábado que fue su cumpleaños, todo es alborozo y alegría experimental entorno a este libro. Se siente el Leonardo de las marismas. Y todo con estas manitas y con mis abalorios.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Algo tiene una cola de embarque de un gran aeropuerto, quizá un punto orwelliano, que nos hipnotiza y nos vuelve zoombis en romería. En ningún otro lugar de la tierra te someten a tantas humillaciones juntas y las soportamos con la entrega del cordero educado.
La última moda de la T-4 de Barajas es pasar los zapatos por las máquinas de rayos X, de tal forma que el estado de las suelas podría ser tan determinante en tu contra, como unos juanetes sospechosos que hicieran pensar que has estado en las montañas de Tora Bora entrenado por el mulá Omar.

Ya no basta con desprenderte de reloj, móvil, chaqueta y cinturón; ya no es suficiente que te aplasten los reporteros que persiguen a Ana Obregón con el novio acorazado que gasta (a estos dos les debe pagar AENA por animar las esperas); en breve pondrán análisis de sangre y orina obligatorios. Nos darán una bata de hospital para movernos como espermatozoides a la espera de encontrar la salida al placer por la puerta de embarque. Y una voz cenital pronunciará nuestro nombre para vergüenza del colectivo. Estamos a un paso del aquí huele a talibán y yo no he sido.

«Es la seguridad, idiota», dirían los defensores de las nuevas técnicas de castración en masa. ¿No les bastaría con un certificado de palabrita del Niño Jesús? Con ese argumento en mi generación se justificaron las faltas de asistencia a clase.

En la Universidad de Texas han elaborado un documento con 237 razones para mantener relaciones sexuales, como si el sexo fuera algo cartesiano; olvidan la poesía de la siesta o la sinceridad del método aquí te pillo, pues aquí va a ser. Si hicieran ese estudio aplicado a la seguridad en los aeropuertos, pocas me parecen 237 razones para no volar. Como decía Javier Krahe en una canción memorable: «Es mísero, sórdido y aun diría tétrico, someterlo todo al sistema métrico».

Además, como se pongan a investigar, seguro que nos encuentran algún motivo para llevarnos a Guantánamo D¿Or, ciudad de las humillaciones. En la mirada de escarcha de un guardia de seguridad capté que se había dado cuenta de que por mi culpa dejaron de comer los gusanos de seda. Eso ocurrió hace muchos años, pero aquel inquisidor lo sabía. Me dejó pasar porque dos puestos más atrás había un alto funcionario del Estado que se hacía pis en la cama. Iba a Mallorca, una sala de desintoxicación emocional junto a otros desgraciados que pensaron que nadie les iba a ver nunca.

Hay muchos que se creen inocentes porque tienen las uñas bien cortadas y limpias; eso era antes. Ya no vale.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero ha pasado el fin de semana entre Pinto y Parla, pendiente de Contador y de Gómez. El primero va en bicicleta y es el campeón de la honestidad; ha ganado el Tour sin chupar sangre, como hacen los alumnos del conde Drácula. El segundo es el nuevo dirigente de la PSM, elegido en un congreso caliente donde el guerrismo madrileño terminó dándose un tiro en la pierna (Cepeda ni siquiera llegó a relieve tipográfico, le faltaron los avales suficientes. Como a Icaro, le fabricaron unas alas de cera que se derritieron al tomar altura).
A Zapatero le conviene que Tomás Gómez le salga tan buen escalador como Alberto Contador; rescatar Madrid para el socialismo es una empresa cuesta arriba. Esperanza Aguirre es mucho puerto de montaña, así que para coronar ese alto de primera especial hacen falta voluntad y corazón. Hasta el momento, Gómez ha puntuado en todas las elecciones y no ha defraudado, pero ahora tenemos la ocasión de verle en una gran competición, aunque en las primeras carreras participe de invitado. El nuevo dirigente socialista no es parlamentario regional, por lo tanto no podrá darle la réplica a Aguirre (aunque mejor por el momento, porque para torear en Las Ventas antes hay que fajarse en plazas menores). El candidato Gómez tiene la altura de José Tomás, que es el hombre del verano; ya veremos cuánto aguanta la verticalidad sin descomponer la figura. Dicen que tiene muñeca y que maneja los conceptos de Domingo Ortega, aquello de parar, mandar y templar.

Por el momento es el candidato que le tiene que recuperar la PSM a Zapatero y darle una coherencia para ganar en Madrid en las generales. Aunque para ello se tenga que quitar de encima el episodio de la gestora, tan insólito como para poner la fecha de su elección justo cuando la DGT habla de operación huida en masa. Resulta extraño que elijan a alguien cuando los compromisarios comentan a qué playas van a ir de vacaciones.

La enseñanza de Contador nos dice que supo aguantar el tirón cuando los rivales parecían con piernas más sólidas. Hace tres años, luchaba en un hospital contra un derrame cerebral, pero ¿qué importa un cuerpo? Es muy simplista pensar que sólo somos materia altamente organizada, al menos no cuando un hombre se sube a una bicicleta y apuesta por correr el resto de su vida. En el caso de Contador ha sido la meta la que ha salido a buscarle, de ahí su mérito.

Zapatero sabe que para disfrutar en Parla lo que hoy festejan en Pinto le hace falta que Tomás Gómez crea en él mismo. El sur, además de ser una referencia geográfica, es un vivero de emociones fuertes.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cerraba su intervención Cristina Narbona, (en adelante señora Gestora), con un: «Vamos a ver las diferentes propuestas» y un vaso de cristal estalló en la sala de prensa. Mal rollito. No era un espejo, pero le debieron de afectar las diferencias de temperatura entre la calle sahariana y el congreso helador. Las diferencias estaban marcadas desde el principio, tanto por familias como por salas de reunión. No era casualidad que el cuartel general de Tomás Gómez fuera el salón Liverpool, el de José Cepeda el salón Birmingham y la sala Manchester para Manuel García-Hierro. Paradojas de la vida… el bufé Madrid estaba vacío. Como si los socialistas madrileños no estuvieran por la labor de hincarle el diente a Madrid.
Tomás Gómez apareció con una corbata roja de candidato colocado y ganador, Cepeda y García-Hierro se lamentaban de la jugada en la que habían excluido a los suyos de la mesa del Congreso. La tropa se repartía por una inmensa barra de bar tan grande como la playa de Omaha en el desembarco de Normandía, no en vano muchos se jugaban la supervivencia o el naufragio. Junto a un reloj de pared de diseño inolvidable se montó una mesa donde departían Blanco con el antiguo delegado del Gobierno, Constantino Méndez. José Acosta evitaba pasar cerca del reloj no fuera a ser que dieran la hora. Acosta maneja la ironía cáustica como nadie, de tal forma que recordaba una canción de la Piquer que dice: «Morir en esta plaza/ es cosa de toreros», (la canta muy bien). Y por si no quedara claro añadía una copla de ciego castellana: «Vinieron los sarracenos/ y nos molieron a palos/ que Dios ayuda a los malos/ cuando son más que los buenos». Muy cerca andaba el que fue alcalde de Leganés, Jose Luis Pérez Ráez, hasta que luego ganó el PP y más tarde hubo moción de censura y ahora están en crisis los mocionados. Pérez Ráez es un veterano de los congresos, por lo tanto un cardenal escéptico que lleva muchos cónclaves encima como para creer en el Espíritu Santo. Rafael Simancas ha recuperado el fondo de la mirada que perdió tras las elecciones, Juan Barranco tan serio como un cuadro de la galería municipal. Todo lo contrario a Antonio Miguel Carmona, muy partidario de Tomás Gómez. Lissaveztky le daba a la batería del móvil.

En la barra podías pedir un café con, o sin, aparato. Esa era la cuestión: saber cuánto mandaba Ferraz entre aquellos compromisarios de buena fe. La más joven se llamaba Libertad, tiene dos meses y la llevaba su madre en el carrito, (sólo se despertaba cuando hablaba la señora Gestora, quizá asustada por su tono de voz). De las más besadas, Trinidad Jiménez que un día se nos marchó a hacer las Américas porque en Madrid no la estimaban; más de uno reconocía lo que luego le echaron en falta. A Trini la madurez y cambiar de horizontes le han sentado estupendamente, ella es la confirmación de que en Madrid nunca se pone el sol. Luego vinieron los sarracenos a hacer su trabajo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los supervivientes se hacinan en una balsa: llevan muchas jornadas a la deriva, tienen hambre, se han dado casos de canibalismo, también algunos crímenes. No hay esperanza, un leve soplo de energía mantiene vivos pero en descomposición a los que eran una modélica armada imperial. No hablamos del congreso de los socialistas madrileños sino de los personajes que pintó Géricault en un famoso cuadro que está en el Louvre. El lienzo es de enormes proporciones, como corresponde a la pintura romántica de la época, tan grande como el escándalo que provocó el hundimiento de la fragata Medusa en 1816. La nave era una de las cuatro que componía la flotilla rumbo a Senegal pero embarrancó debido a la impericia de su capitán. Cuando uno tiene pocas luces lleva la máxima hasta el final. Ante el grave problema que se presentaba, el capitán separó a los ilustres de abordo, (el gobernador y su familia), de la morralla de la marinería. Los primeros iban en un bote en condiciones y los demás en una balsa infame arrastrados por maromas. Hasta que se cansaron de los pobres y los dejaron a la deriva.

La crónica del suceso conmocionó Francia. La crónica de la crisis del PSM conmociona a los socialistas madrileños. El lío es de tal calibre que conviene sacar un «power point» para dar explicaciones, hace falta un quién es quién en el congreso de hoy. Hasta el momento Ferraz se ha dedicado a meter a candidatos ilustres que a su vez empujaban a los clásicos hacia la balsa. Siempre hubo clases, tanto en los naufragios de la mar como en los que se producen en tierra. Pero sucede que en el PSOE corre el peligro de hundirse la flota a causa de fuego amigo. El problema sería encontrar un rumbo y luego dirigir la balsa hacia él; por el contrario, parece que cada uno rema para donde puede con la certeza de que, si cae al agua, los tiburones serán más compasivos que sus propios compañeros.

La crisis del Partido Socialista Madrileño es la de no tener poder. Es una crisis de hambre, un asunto de primera necesidad en el que Cristina Narbona hace el papel del capitán Chaumereys, (llevaba veinte años sin navegar como finalmente se demostró en el juicio que le condenó a tres años de prisión). Los candidatos Gómez, Cepeda y García-Hierro deben tener muy claro que hoy ganará uno de ellos pero, si no cierran la vía de agua, perderán todos. El Congreso que terminará a horas tardías, en noche de lobos con luna llena incluida, debe ser la catarsis definitiva de los socialistas madrileños. El ganador tiene el reto de conseguir hermandad y proyecto común, superación del concepto familia y capacidad de crear un equipo que aspire a ganar. Casi nada. Que Dios se apiade del alma de los náufragos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No hay duda: somos la octava potencia como dice Zapatero, en ningún otro país te garantizan emociones fuertes tan seguidas. En España o sales en la tele cabreado porque tu avión no despega, o eres vecino de un sicópata con peluquín, o de un malayo de los 100.000 a los que ha imputado el juez Torres.
También puedes ser un espía a sueldo de potencias extranjeras, o dibujar una viñeta (de humor) y te queman en la hoguera de los cortesanos. Somos un país a la carta, elija usted su manera de pasar a la historia y luego pulse almohadilla.

Tiene su aquel pensar que ese vecino borde con el que apenas te cruzabas unos gruñidos era el criminal más buscado de la historia reciente (al que mató a Prim todavía lo está buscando Rubalcaba, denle tiempo y aparecerán nuevos datos). Sin embargo a Jiménez Arbe le falta presencia para llegar a categoría de El Lute. Hay que ser Eleuterio Sánchez, y merchero del franquismo, para posar junto a dos picoletos después de que te hayan dado un tsunami de leches y con el brazo en cabestrillo.

El Lute herido tenía la dignidad de Curro Romero cuando llovían almohadillas, era la estampa de la aristocracia del hambre a punta de navaja. A El Solitario le falta autoridad para ser alguien en el crimen; tan sólo por la espantosa decoración de su casa le podía caer la perpetua.Él quería ser Robert de Niro, pero en chándal no es más que un guindilla cogido por los pies. Las primeras lecciones del manual del perfecto mafioso recomiendan buscar un buen sastre para dar bien en las fotos en caso de ser detenido. Con un traje de lana fría hasta Danny de Vito es Arturo Fernández.

La gente corriente es la que hace una sociedad, como el espía doble que en el mes de julio recibía dos pagas extras: la del CNI y la del Kremlin. Hay que ver lo que da de sí el oro de Moscú. Dicen que pasaba reportes sobre la posición de España en Irak, pero es posible que sea una tapadera, estarían más interesados en copiarnos los éxitos del Ministerio de la Vivienda.

Se trataba de un espía al que le faltaba un hervor y haber leído más a Ian Fleming para tomar martini con vodka («shaken, nor stirred»), mezclado, no agitado, pero le cogieron porque pedía tinto de verano.¿Pero de qué le vale a uno ser un reputado espía si luego nadie puede novelar su vida? Un agente chusco cuyo nombre en clave es Berto, Ro-Berto, uno de esos que te obligan a parar a la izquierda porque son del CNI. Para completar el sainete del verano sólo faltaba que Berto hubiera espiado a un político catalán, «¿qué?» diría indignado el jefe del espionaje español. Si, a ese mismo: a Pi-qué.

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