Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No preocuparse: ha dicho el alcalde que será flexible en cuanto a las quejas de las pantallas gigantes; ha dicho que estudiará las reclamaciones con detalle; ha dicho que ningún vecino será tapiado por un cartel de publicidad; será flexible por tanto por la parte del chirimbolo. Gallardón, de nuevo, va a exhibir una elasticidad de primera bailarina del Bolshoi; igual que existen los globos sondas en Madrid hemos inventado los chirimbolos sondas que son otra manera de crear debate.
La polémica ha servido para que el personal sepa qué eran exactamente esos marcianos de cabeza cuadrada y patas largas que se habían adueñado del paisaje y le había arruinado sus vistas. Al principio parecían mutaciones carnívoras de ficus metálicos, luego unas pantallas gigantes para ver el fútbol creativo de Luís Aragonés, finalmente hemos conocido su utilidad real y que no es otra que servir de escaparate a Belén Esteban cuando anuncie una depilady. Ahí es cuando estalló un nuevo e improvisado motín de Esquilache: el madrileño no está por la labor de tener frente a su ventana el muslo de la Esteban a todo color, y a todo pelar. Eso sin tener en cuenta la opinión de las estatuas, al pobre Velázquez le han colocado un pantallón tan cerca que ha tenido que echar la perilla para atrás en señal de presbicia histórica.
El alcalde está por agradar, se lo dijo a uno que hacía de indio en Las Ramblas de Barcelona, las plumas que estaban cerca de su oreja pudieron escuchar que Gallardón no iba a talar un árbol del Paseo del Prado y tampoco iba a imponer el ?chirimbolismo?. Toro Sentado fue el primero en saberlo. En esta semana de traslado de la Casa de la Villa al Palacio de las Telecomunicaciones, (lo de Palacio no le gusta al alcalde, pero lo es), hay cierta amnistía municipal, se nota el ?buenrollismo?. Se abrazan indios, se sonríe a los turistas, se pasa página al 11-M y lo que haga falta con tal de que se hable poco del despacho del regidor, un ámbito de trabajo que se mide en megametros cuadrados. Contado en pantallas son doce chirimbolos de los que abortan el paisaje de Madrid, traducido a lenguaje de publicidad son innumerables muslos de la Esteban los que caben en el despacho.
Con los parquímetros hubo menos suerte, pero con los chirimbolos parece que ha podido la presión ciudadana. Y de paso le han dado la razón a la baronesa Thyssen que estaba muy preocupada por la guerra de la clorofila. Ella, como Chanquete, cantó el ?no nos moverán?. Los afectados por el ?chirimbolismo? cantan el ?no lo instalarán?. De momento parece que no.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Antes de que el juez Bermúdez tecleara la recta final de la sentencia, mucho antes de que pusiera fin a los hechos probados, el sumario del 11-M ya era usado como garrote bitensión, (vale igual para el Gobierno que para el PP). Tan animada está la pelea que los participantes ignoran lo básico: la sentencia debe dar satisfacción a las víctimas y éstas se sienten frustradas, por lo tanto empezamos mal la reconstrucción moral de una catástrofe colectiva. Aunque resulte increíble el tribunal no redactó un texto para echarle tierra a los ojos a Acebes, o a Blanco, sino el mejor texto posible de los hechos probados durante la vista. Y, a tenor de los enormes huecos que deja, durante la instrucción quedaron unas dudas más que razonables que llevan a la melancolía, y señalarlas no es tener carnet del Club de la Amistad presidido por Ángel Acebes. Son las víctimas las que muestran su descontento y la mayor parte de las portadas de la prensa internacional que recoge lo incompleto del fallo. Parece que hay que conformarse con que a la banda ETA no se le cite en ninguna parte y echarle la culpa de todo a la prensa que muestra su disconformidad, ?¡qué le pongan unos cascabeles a Jiménez Losantos!? se ha llegado a escuchar. ¿Entonces quién tramó un argumento viscoso que provocó el mayor atentado de la historia de España? Al descansar las conciencias en los terroristas de Leganés todo se justifica en aquella explosión brutal que acabó con sus vidas, pero igual les estamos dando un poder bélico que no tenían esos desgraciados. Tratamos a los suicidas de Leganés como si fueran el mejor comando entrenado por Rambo, capaces de muñir una estrategia de guerrilla urbana más elevada de las que enseñan en las academias de operaciones especiales. Los de Leganés tenían una capacidad de actuación por encima de la media, eran unos turbantes verdes expertos en artes marciales: intente usted quedar con un amigo en Atocha en hora punta como para lograr que unos relojes se sincronicen en varias explosiones simultáneas. Y por ahí nos adentramos en el silencio de los servicios secretos, en las conexiones del crimen y en los que adoptan por costumbre robar algo de dinamita por si algún día viene un tipo de Tetuán a preguntar si tienen mercancía.
En esta revisión del cuento el lobo se ha hecho cazador y la madre de Caperucita duda entre dejar a la niña que cruce el bosque con su desparpajo adolescente, o comprarle un antibalas por lo que pueda pasar. El lobo, ya tenga turbante o alas de ángel custodio, respira fuerte en la sombra, busca el camuflaje de las ramas y guarda silencio; que se haya adentrado cien metros más en el bosque no significa que no vigile. Con estos ?pequeños flecos? que deja la sentencia se pueden hacer varias colchas de dudas, de las de nudo grueso para un invierno que llegará hasta finales de marzo. Al no señalar al muñidor de la masacre dejamos abierta la puerta a que ésta se pueda repetir; sólo conformarse con que ETA no andaba por ahí no es suficiente, ¿quién lo encargó y con qué motivos? Vaya usted a saber por qué desde que se hizo pública la sentencia, (y ya es casualidad), el monumento de las víctimas de Atocha se desinfló. La explicación técnica es que un fallo le ha quitado presión a la sala, (¡justo!, eso es), y ese fallo dejó a la sala falta de lustre, es un error semantico-froidiano que simboliza muy bien un estado de ánimo. Pero las víctimas son las grandes olvidadas, tendrán que caminar el resto solas. La noticia es que el pen-drive con la sentencia es utilizado como garrote de dos españoles que se pelean en el barro, una imagen que Goya adelantó hace doscientos años, mucho antes de que se plantaran las vías del tren de cercanías.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La Gran Vía cumple cien años y está mucho mejor que Rafaela Aparicio cuando rodó ?Mamá cumple cien años?, de Carlos Saura. En realidad la Gran Vía está más lozana que todos los que nos tenemos por más jóvenes. Ha pasado por la edad del tranvía, por la del gasógeno, por las bombas que caían en la acera de los pares, por el ?hemos pasao?, por el subidón en descapotable que se dio Eisenhower con Franco, algunas fiestas de la bicicleta, manifestaciones y atascos como para provocar la muerte por colapso de cualquier otra ciudad con los triglicéridos en peor estado, (pero debe ser que los ictus del tráfico le dan vidilla). Y es ahora cuando afronta su primer centenario pletórica de esplendor y de encanto madrileño que puede ser chotis o rap, según se mire, letra de Agustín Lara o de Antonio Flores. O de un negro subsahariano que le pone percusión a la miseria.
Hace un siglo, cuando se derruyeron los edificios para crear el último tramo de la calle, Madrid se hizo la fimosis y creció para siempre. Por obra y gracia de la piqueta ese tramo estrecho de vía inacabada le pudo tratar de tú a la calle Alcalá, y hacer esquina para siempre. Antonio López la entendió mejor que nadie: La Gran Vía es una estampa y cada uno tenemos guardada la más entrañable. Es fácil imaginar a Ava Gadner buscando el taxi que nunca encontró a la salida de Chicote, hasta que paró un camión de la basura para que le llevara a su casa de Doctor Arce. Alfonso, el fotógrafo de lo castizo, llegó a tiempo con su cámara para inmortalizar al torero Fortuna que dio lidia y muerte a un toro bravo que se había escapado del camión, y allí mismo lo dejó ?pal tinte? con la espada que le pidió prestada a un municipal. Los clientes del antiguo Hotel Roma podrían reconocer el local, (que luego fue banco), por los lustrosos mostradores que ahora son de la Comunidad. Historias mágicas de una calle que tuvo muchos motes según la tendencia política pero que supo poner su nombre a salvo como el que sube los pies para que barran. Y que de puro libertaria siempre fue un punto de desencuentro más que una cita de hora cierta. Sus aceras son el Nilo caudaloso que no se detiene, tropezarse con alguien conocido es un apretón de manos, o besos de coletilla: ?ya-te-llamo-yo?.
Nunca fue calle de señoritos como Alcalá, ni zona noble como La Castellana, más bien ha sido cañada de paso con capital en Callao y con una montaña que es la Telefónica. Sólo le falta pista de aterrizaje para presumir de internacional, aunque para eso están los chinos que venden botes de cerveza ocultos en las papeleras. Cien años sin dormir y está viva.

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