Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De vez en cuando se conjuran las estrellas y el firmamento se llena de cuerpos extraños tirando a macabros. Algo parecido debió ocurrir este fin de semana en Madrid para que tanto ?loquito? se diera cita: pro franquistas, pro falangistas, pro fachas en general y hasta un palmero del Ku Klus Klan que vino a dar una conferencia. Sólo faltó una concentración de friquis con su espada láser y otra de imitadores de Elvis lanzándose en paracaídas sobre el templo de Debod. Madrid también es eso.
La adecuada intervención de la policía evitó que los enajenados de su verdad se enzarzaran en broncas callejeras. La delegada del Gobierno manejó con acierto los hilos policiales para cortar cualquier conato de bravuconada, pero la imagen de la ciudad se resiente cada vez que estos fachines ocupan la calle. Y no es que Franco haya vuelto, (lo cuál sería un milagro), sino que los nostálgicos no se han ido y sueñan con montañas nevadas que son un imposible del cambio climático. A estas alturas del calendario el personal está más por las peladillas que por los pelayos; agnosticismo navideño se llama. Da cierta pereza mental ver como jóvenes que ni siquiera conocieron a Adolfo Suárez echen en falta un estado nacional católico junto a unos vejestorios a los que sólo les queda inhiesto el brazo. De puro facha su vida es un fascículo, (del ?Cuéntame? de los episodios de Francisco Franco). Todos bajo el palio de la tradición del águila de cabeza clonada que afortunadamente también palmó aquel 20-N de 1975.
Ese parque temático de la nostalgia tiene una catedral que es el Valle de los Caídos y que se construyó para durar mil años pero no hay imperio que dure tanto. Así que llegará el día en el que la momia de Franco se exhiba en la Nacional Gallery junto a otras piezas de egiptología mediterránea y frutos secos. Eso es más ley de vida que ley de muerte. La normativa de la Memoria Histórica devolverá Cuelgamuros a un uso más civilizado y común, para que por las escaleras un día diseñadas para el ego del Régimen suba la gente corriente. Todo lo que se pueda restar a lo solemne es una liberación.
Afortunadamente se dan cita una vez al año, el resto de los meses lo pasan ocupados en sus asuntos de laboratorio de las ideas rapadas. Son peligrosos, embisten y se manejan por los pasillos del suburbano. La policía los tiene localizados, pero no controlados. Una vez al año cantan el Cara al Sol por un carril que les abren los municipales y por el que pueden transitar todos los nostálgicos, guacamayos y especies exóticas del zoo urbano. La parada de los monstruos goza de buena salud, esa gente sin complejos cuya memoria da saltos en blanco y negro igual que un documental del NODO.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Presidir una empresa cuyo capital es cien por cien emotivo, no debe ser fácil. Y Alejandro lo consiguió, con él Estudiantes se doctoró. Fue capaz ponerle cabeza a un sentimiento en un club donde la lógica no entra en la nómina, gracias a él Estudiantes pasó de ser un equipo de patio de colegio a un aspirante a todo. Lo mejor es que hizo magia con los ingredientes que había en la casa: con Pepu Hernández de entrenador, con Nacho Azofra, con los hermanos Reyes, con Alberto Herreros, Bárcenas, Iñaki de Miguel y unos cuantos conjurados más. Alguien diría que fue una solución muy imaginativa pero es que no le quedaba otra, y acertó. Varios jugadores canteranos apoyados por una pareja de extranjeros, Thompson y Vandiver, crearon un equipo peleón que se codeó con los ricos, (en varias ocasiones el aro escupió el balón de la victoria con reiterada crueldad). La fórmula era aplicar el descaro de los que no tienen nada que perder y mucho que ganar. Jugaban a la yugoslava y se divertían como indios tratando de invertir la lógica y llamando a Dios de tú. Si otros tuvieron el poder ellos jugaron con la poesía. Fueron tan insolentes que pellizcaron el milagro.
Alejandro González Varona le quitó horas a su trabajo como empresario, y a su familia, (Marisol le acompañaba en el palco por aquello de conciliar oficio, pasión y hogar. Ella fue su mejor fichaje). Se empeñó en reflotar un club condenado al fracaso económico y a un futuro embargado literalmente. Y mientras buscaba patrocinadores los triples iban entrando y los pivots bajitos parecían gigantes con zancos y cuatro brazos. Crecía el número de socios y los toreros salían a saludar cada vez con más frecuencia después de una nueva victoria; los gritos en el viejo pabellón de Felipe II se escuchaban en Colón. Demasiada insolencia para un equipo modesto. Todo con mucha moral y con medios muy limitados que nos llevan a pensar, hoy, qué hubiera podido haber hecho de haber presidido un club con más recursos.
En la NBA su nombre estaría en el ?hall of fame?, aquí en la tierra media que ocupa la ACB su recuerdo queda grabado en la cantera del club, en esos patios del Ramiro donde con una mano se bota el balón y con otra se come el bocadillo de la merienda. Ayer le iban a dar una insignia de oro y diamantes pero él prefirió marcharse sin hacer ruido, así era su grandeza de carácter. Es normal que quién desdeñó el elogio no tuviera tiempo para homenajes.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los ratones del despacho eran un movimiento disuasorio, parte de la estrategia nada más, pensábamos que la caza del roedor era lo más arriesgado que se podía hacer en la Plaza de Cibeles. La fiesta, o ?guateque?, estaba en otros negociados, (por cierto que el nombre de la operación recuerda a lo de ?saca el güisqui cheli?, poco serio). Estábamos pendientes de las rendijas del nuevo Ayuntamiento y el butrón informativo surgió por la parte de urbanismo que siempre es un departamento difícil de sellar; ante la presión de la corruptela saltan la silicona y el climalit que da pavor. Es el poder del dinero que todo lo engrasa y todo lo agiliza, con pasta los cojos corruptos son capaces de ganar una final de cien metros. Los detenidos parece que agilizaban trámites en función de la mordida, eran una cooperativa de buenas voluntades que desastacaba los expedientes y los hacían más ligeros.
Lo prudente es prestar colaboración a la justicia y esperar nuevas informaciones, justo lo que hicieron el alcalde Gallardón y el vicealcalde Manuel Cobo, el término cooperación salía subrayado con fluorescente de sus bocas. Lo que no es de recibo es la sombra de sospecha que Rubalcaba lanza como el que quiere pescar peces gordos con redes de chanquetes. Las palabras del Ministro del Interior son unos puntos suspensivos negros sobre la clase política instalada en el Ayuntamiento de Madrid, sobre todo cuando afirma: ?hay funcionarios implicados y otros que no son funcionarios?. Si lo sabe que largue, y sino que guarde silencio para siempre como dicen en las bodas. Como tampoco es casual el desembarco de fuerzas que tanto recuerda a una forma ?malaya? de instruir desde un juzgado. Semejante brío se echó en falta en otros lugares de Madrid, como Ciempozuelos donde se fue más cauto. Será que hay una forma de entrullar de derechas y otra de izquierdas, según convenga.
No estaría de más que el alcalde Gallardón siguiera con la limpieza que ha empezado con los ratones de su despacho, (y que le han convertido en un Gallaorduille de la Ville). Igual con un poco de queso y unas trampas se coge a los del guateque con las manos en la comisión y la pasta calentita. La oposición le recuerda, con tino, que parte de sus obligaciones son tener controlado el Ayuntamiento y que también se peca de falta de cuidado. Un poco de control interno es necesario cuando se gobierna un Ayuntamiento de dimensiones casi de ministerio, (sin segundas intenciones). Metidos en el ?guateque? podríamos cantar otras canciones, tal vez la de ?si yo tuviera una escoba?, muy adecuada para dejar el suelo limpio de ?corrutos? como diría Pepiño Blanco y de ratones coloraos, azules y comisionados.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Quejarse con un casco en la cabeza es como recitar versos de Lope de Vega con un yelmo, imposible. De ahí que los moteros se concentraran en Madrid para tocar el claxon a la desvergüenza administrativa, por eso se quitaron la protección de la cabeza para gritar con mayor fuerza. A pie y con la montera en la mano pusieron a escurrir a quién corresponda, (mucho han tardado). Madrid durante unas horas fue tomada por el colectivo más débil de las carreteras, (y ciudades), españolas. A pesar de las protestas, a pesar de las quejas, las distintas administraciones no han hecho nada significativo. En cuanto al Ministerio de Transportes aún están pendientes de estudio retirar esas guillotinas de las cunetas, la Comunidad de Madrid no ha vuelto a tocar el caso desde Luís Eduardo Cortés, y el Ayuntamiento silba cuando un camión de la limpieza moja un paso de cebra y lo convierte en un circo sobre hielo para moteros incautos.
No hay otro colectivo que pague los desaciertos ajenos con tan alto número de bajas. El motero es un forajido sobre dos ruedas al que se le tiene muy poco en cuenta, tan sólo como carne de estadísticas y para echarle en cara que sufra accidentes, como si caerse fuera un placer indoloro de alegres consecuencias. La falta de respeto oficial sobre el usuario de la moto es atronadora; mucho recomendarla como transporte alternativo pero luego se decoran los pasos de cebra con estética pintura de cristal, y se cascan unos bolardos en las aceras que te rompen el tobillo si no vas atento. Ya me gustaría saber quién es el listo que pinta las rayas blancas con relieve para que el manillar tenga turbulencias si te cambias de carril. Los quejosos de las motos, los «abajo vociferantes» exigen algo tan insólito como volver a casa tal y como han salido, y no acabar cortaditos en rodajas por culpa de un guardaraíl camuflado entre hierbajos. Puede que estén picados con la autoridad y que anden más calientes que un tubo de escape, (»picados» tal vez por no acabar hechos picadillo). Es sólo en defensa propia.

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