Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

¿Se deben prohibir los anuncios de Armani y Dolce & Gabbana? NO

Hoy, con sólo recopilar recortes de prensa habría podido escribir el arte de la publicidad, si cambiamos «guerra» por «anuncio» nos encaja la propuesta del general chino del siglo V: «el supremo arte de la guerra es someter al enemigo sin luchar». La reacción en contra de las fotos de Dolce & Gabbana y de Armani les ha dado la campaña resuelta a sus creativos: nunca antes se habían reproducido tanto unos carteles ni se habían hecho tantos comentarios. Domenico Dolce y Stefano Gabbana ya le pueden invitar a un vermouth con berberechos al director de la agencia de publicidad, el impacto por anuncio es histórico, ni el gol de Zarra. En el caso de Armani incluso cuenta con una reacción oficial en contra, la del Defensor del Menor de la Comunidad de Madrid que relacionó a las niñas que aparecen en la foto con el fomento del turismo sexual, cuando ni las niñas son prostitutas ni la marca pretende otra cosa que no sea vender su línea juvenil de ropa. Una vez más es la intención la que guía al ojo, la mente calenturienta la que lidera a la intención y la libido la que domina a la mente. Dicho en otras palabras: parece que siempre estamos pensando en lo mismo.

Si hacemos caso a este movimiento neo carca de puritanismo publicitario acabaremos sacando al caniche con leotardos y pololos. Y la culpa la tiene Goya que pintó a la duquesa de Alba como nunca se hubieran atrevido a sacar los actuales programas del corazón. Por lo tanto, El Prado debería proponer que esa sala fuera considerada «para mayores de 18 años»; y ponerle unos tules a las Gracias de Rubens, (responsables de las poluciones nocturnas de autocares y autocares de chicos de internado franquista). Incluso una visión perversa y freudiana recomendaría el desmontaje de la Torre Eiffel, el mayor monumento metálico que se conoce a la gloria de Príapo. De tal manera que los turistas que ascienden por su estructura no lo hacen para captar las mejores vistas de París sino para rendir un gran homenaje al falo, (y ahora que lo pienso el cantante Falete ya puede ir pensando en otro nombre, quizá Pirulí).

El delirio de la provocación del absurdo es la obra que representa el actor José María Pou en un teatro de Madrid, con un texto del norteamericano Edward Albee el protagonista relata cómo ha sucumbido ante los encantos de una cabra a la que él tiernamente llama Sylvia, (y ella le contempla con sus ojitos vivos). Visto el percal no sería de extrañar que prohibieran la obra por fomentar la zoofilia, poner en peligro a la familia, al modelo de convivencia occidental y que arrestaran a los pastores que quedan por caminar tras cabras y ovejas con mirada lasciva de faunos salidos.

Y sólo eran dos anuncios… a este mundo le hace falta un braguero universal y un reparto gratuito de pastillas de bromuro. La retención de los impulsos sexuales, (a fin de cuentas retención de líquidos), lleva a imaginar cosas terribles. El personaje del español de negro que hacía José Luis López Vázquez tiene una escena memorable: él y ella en un banco, él le coge la mano y ella pregunta «¿piensas lo mismo que yo, mi vida?». Entonces el señor de negro responde tierno «sí» y ella le remata con: «¡guarro, que eres un guarro!».

Rafael Martínez-Simancas es periodista y escritor. Dirigirá el programa

EL MUNDO en portada

de Veo TV a partir del próximo 8 de abril.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El silencio lo puede todo, ayer hubo un tiempo de silencio y recuerdo en Santa Eugenia, en el Pozo del Tío Raimundo y en Alcalá de Henares. Un hueco en el estómago, que no un vacío en la memoria, igual de enorme que en Atocha donde los políticos rindieron homenaje oficial. La mancomunidad de vecinos de Santa Eugenia va a inaugurar un monumento a la memoria de las víctimas del 11-M, será el próximo miércoles y sin presencia de políticos, «no hemos querido que viniera ninguno por si se malinterpreta». Lo dice Pablo Cañete, cordobés y pionero en el barrio, «de los primeros que nos vinimos a vivir a los bloques que construyó Pistas y Obras». Pablo tiene su negocio a escasos cien metros de las vías del tren, aquella mañana funesta le despertó su hijo y el resto del relato creo que ya lo conocemos todos. «En Santa Eugenia no hay un bloque donde no se diera una víctima: un muerto o un herido». Y quién no resultó quemado por la metralla quedó tocado anímicamente de por vida, por eso levantan un monumento que es recuerdo, luto, memoria y homenaje. En Santa Eugenia, como en los otros lugares por los que pasaron los trenes de la muerte, la vida cambió hace tres años. Quizá la mejor manera de superar una catástrofe sea la voluntad expresa de no olvidar a sus víctimas, tengamos por víctimas también a los que no fueron atendidos por el Samur en el lugar de los hechos pero que llevarán el olor de la barbaridad adherido a su piel mientras vivan.
No irá el alcalde, ni la presidenta regional, ni otro cargo electo que no sea el concejal del distrito. Los vecinos prefieren el acto sencillo al protocolo que les aleja del protagonismo que la desgracia les otorgó. Pablo Cañete tiene una voz pausada, con acento del sur que recuerda postales manchadas en sangre de una mañana en la que la muerte llegó tan puntual como inoportuna. Y desde entonces nada fue lo mismo, ni lo será. A los vecinos no les hace falta un monumento para tener presente lo ocurrido pero con la obra de Carlos Albert darán forma a un sentimiento. Será que un barrio se forma con trabajo y lágrimas, y a ellos les ha tocado una de las caras más amargas de la reciente Historia de Madrid. Por lo tanto el miércoles inaugurarán un recuerdo que es memoria y presente, una obra que les honra como ciudadanos libres.

Santa Eugenia es un barrio de trabajadores hecho con la inmigración que vino a Madrid cuando en los años sesenta era la ciudad de los prodigios emergentes. Entonces, desde lejos la gran ciudad era un horizonte de grúas en construcción. Hoy la distancia y la desgracia les ha hermanado; madrileño es quién ha llorado en las vías de los trenes que iban a Atocha. Dice Pablo Cañete que en todos los bloques hubo víctimas. Es cierto. Es su homenaje, su llanto de hormigón y su rabia. En la inauguración no habrá políticos, sólo estarán ellos, el barrio (es decir el mundo).

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La premanifestación duró el doble que la concentración posterior convocada a las 17 horas en el primer sábado de primavera oficiosa en Madrid. Había un ambiente dispuesto y mayoritario. Se tuvo que poner la gente de acuerdo en reprochar la política terrorista de Zapatero para que comenzara el tiempo cálido, ¡lástima que la procesión laica no hubiera cruzado El Retiro para mayor deleite de un sábado! Desde las 15 horas ya estaban cortadas las principales calles de acceso, todo era un paseo de personas con banderas, carteles, pegatinas, lazos azules y dispuestos a un encuentro festivo.

La concentración iba a caminar en sentido contrario a lo establecido hasta el momento, la Puerta de Alcalá sería el punto de partida y Colón la meta. Nunca antes había sido así. Un detalle estético que tuvo importancia porque la Puerta de Alcalá se hubiera quedado en portal angosto, en recibidor de casa de VPO para la muchedumbre que rugió en Castellana, Goya, Génova, Alcalá y hasta en las alturas insospechadas de los edificios próximos.

El primer tramo era el más lúdico, el de la cita de los teléfonos móviles, cuando la gente se busca y están espalda con espalda separados por una señal que les llega vía satélite. Es enternecedor comprobar la cara que ponen cuando finalmente se reconocen. Está comprobado que el móvil sirve para que se pierdan las personas que están juntas. En Serrano esquina a la Puerta de Alcalá se apalancaron los vendedores de banderas de España (constitucionales por supuesto), que hicieron su marzo a 10 euros la unidad hasta agotar las existencias, porque la tarde prometía ser de las de mucha tela para cortar. Con Cibeles al fondo se podía prever una ceremonia popular masiva, familiar en muchos casos, romería urbana de niños con globos, niños sin globos, cochecitos de bebé, abuelos y parejas de novios que nada tienen que ver con las parejas de matrimonios (al menos en la forma de caminar, ya sean del bando político que corresponda). Allí se ensañaban los primeros cánticos, algunos de dudosa calidad literaria pero de mensaje claro: «Zapatero da la cara, no tengas tanta cara»; afortunadamente luego se escucharon consignas mejores. A las 16.07 horas de la tarde un señor se unía a la corriente portando un ataúd de cartón en el que se suponía que iba la España de Zapatero, (como sólo lo llevaba él, se entiende que era una metáfora perversa, un guiño para el que quiera saber. Un ataúd sin muerto es un bocadillo de miga de pan, la nada con agua de sifón).

La cabecera de los políticos estaba en Cibeles, justo a la altura de la Casa de América. De los primeros en llegar, Miguel Arias, Ana Pastor, Astarloa y María San Gil. Por la presencia adelantada de los dirigentes del PP uno se podía dar cuenta de la importancia del encuentro. Todo el que fuera cargo electo, desde una pequeña pedanía insular, hasta un consejero regional, estaba allí. En Génova se debió quedar el portero automático.

Acebes entró a contracorriente, como si viniera de la sede del partido, y aprovechó el hueco abierto por las vallas en la Castellana para darse una ducha en aplausos y vítores; se le nota más suelto cuando no aprieta mandíbula. Cibeles tenía un ambiente de gala, casi como si la selección hubiera ganado un torneo importante; extraño pero cierto. A las 16.21 horas sonó el primer «¡Zapatero, dimisión!» que luego se convertiría en la banda sonora del encuentro, en la alfombra sobre la que Rajoy se hizo líder de la avenida, de lado a lado.

Tan ancho estaba como la distancia que separa al Café Gijón de la Biblioteca Nacional, entre sus codos cabía una carretera nacional, era su tarde. Le llamaron «¡presidente, presidente!» nada más situarse detrás de la pancarta, Gallardón estratégicamente a un lado y Aguirre estratégicamente también a dos filas de distancia. Y también el discreto ex presidente Leopoldo Calvo Sotelo, y Michavila y Pío García-Escudero. La formación comenzó a andar, con tres minutos de retraso, por si el dato tuviera importancia en los libros de Historia.

La palabra mogollón se quedaría corta para definir el ambiente de personas a un lado y a otro del cortejo. Incluso el cálculo numérico no hace justicia, había que estar dentro para darse cuenta de la dimensión y de la densidad humana. La cabecera marchaba entre gritos de adhesión, esta vez menos agresivos que en otras concentraciones de la AVT. Se notaba que el Partido Popular quería dejar sello de un estilo propio y bastante más moderado de lo que se podía haber visto en otras ocasiones. No es casualidad que los fotógrafos buscaran alguna bandera con el águila preconstitucional y no la encontraran, porque no hicieron acto de presencia. Es cierto que se gritó «¡España!», pero no «¡Arriba España!» con la inquina de otras ocasiones. Zapatero tuvo lo suyo en el primer tramo, pero tampoco fueron frases de insulto facilón. Había talento ácido en una pancarta: «Zapatero, por razones humanitarias vete ya». El humor negro también es una forma de hacer política.

A las 16.35 horas, un dragón de mil cabezas gritaba: «¡Rajoy, amigo España está contigo!», «¡Rajoy, valiente aquí está tu gente!», y a partir de ese momento los populares fueron sobre un tapiz de buenos deseos y muchos aplausos. A la estética ayudaba un ambiente cálido en el que soplaba viento suave que anima banderas y altera flequillos como pasa en los anuncios.

Entre la muchedumbre, el ex presidente Aznar, cada vez más convertido en chico Martini, encantado de haberse conocido y con aspecto de disputar la presidencia de las Nuevas Generaciones a Nacho Uriarte (que no se relaje porque le desbanca, no hay nada como un personal trainer para redecorar tu vida). Precisamente, los chicos de Uriarte portaban una bandera tan grande como un barrio, y dentro un lazo azul que agitaban; ellos eran los encargados de animar la fiesta con megáfono y coreografía, los que construyeron las frases más elaboradas: «¡Rubalcaba, el chollo se te acaba!», «¡a por ETA, oé!», o «no nos da la gana que liberen a De Juana». También la emprendieron con la prensa con el socorrido «y luego diréis que somos cinco o seis». Pues dicho queda.

Un muñeco vestido de presidiario jugaba a ser De Juana con una foto de Zapatero en la cara. El público pegado a las vallas pugnaba por hacerse ver y por dejar constancia de su procedencia, como unas señoras que venían de Zaragoza con un retrato de la Virgen del Pilar, («lo traemos por recordar a los guardias jóvenes»). La pilarica saludó el paso de los dirigentes populares.

El último tramo se recorrió con velocidad para llegar a Colón a las 18.45, donde a la cabecera le esperaba un ambiente de romería, sin tortilla pero con ganas de pasarlo bien y de hacer ruido. Por megafonía sonaba Libertad sin ira y algunos dirigentes del PP madrileño, encabezados por María Delgado de Robles (experta en protocolo en Sol), improvisaron una conga vacilona con el estribillo. Sobre las pantallas gigantes, las imágenes de multitud, y sobre ellas dos helicópteros, supongo que uno contaría manifestantes pares y otro manifestantes impares.

El sol pegaba rojo y descarado sobre la bandera de la Biblioteca Nacional, también sobre los que bailaban en la azotea del Centro Colón. Y entonces apareció Aznar con sus mechas caoba de vuelve el hombre, y ya Zaplana se había hartado de tirar besos a dos manos como un Bisbal en concierto homenaje. Todo esto antes de que Rajoy subiera a la tribuna, y mientras Gallardón sonreía, Mayor Oreja tampoco, y Esperanza Aguirre daba declaraciones ante la última cámara de televisión que le quedaba por hablar. Aguirre, de rosa aquí te espero, en miss Preu, en aclamada rubia de multitud. Vamos, un popular objeto de deseo con chaqueta a la cintura. «¿Qué?», que diría ella.

Luego, el himno, claro.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Tico Medina ha vuelto a hacer el paseíllo de la crónica rosa bien presentada para escribir un libro de sol y sal donde Ortega Cano queda como estatua de bronce; nunca antes nadie se había atrevido a esculpir en el centro del ruedo, los libros también se hacen mejor desde la barrera. De esa forma, Medina completa la biografía de España en carne viva, puesto que antes hizo lo mismo con Lola Flores, ‘El Cordobés’ y Julio Iglesias; a los tres los encuadernó.
Le faltaba este torero para añadir al retablo donde el autor también aparece reflejado; en un ángulo de la narración se aprecia su cabeza blanca de cronista veterano, siempre vestido entre el camuflaje verde oliva de los que bajaron Sierra Maestra, o ganadero en una barrera de la plaza del Puerto de Santa María, donde o eres Domecq o te lidian como sobrero.

Tico no se ha quitado nunca de amar España, ya sea en sus crónicas o en sus esencias (que es una manera de comerse los adjetivos con aceite de oliva); sobre el hule de la mesa de camilla donde Lola le contaba su vida, Tico juró la devotio hispana por todo aquello que es nuestro producto interior más bruto. Una apuesta por el toro, el cante, el baile y el vino (pero sin que cante la tuna). Quizá seamos una nación que asiste a un mismo espectáculo, pero desde dos zonas irreconciliables: los que están en sol quieren pasar a la sombra porque allí dan merienda de canastilla y sirven vino en copas de cristal.

Hace tiempo que decidieron jubilar al toro de Osborne pero los que aún quedan son una referencia totémica; no hay nada como convertir un objeto en alegal para elevarlo a categoría de culto. Dos noticias relacionadas con el toro vuelven a animar los graderíos: Ortega se viste de luto y oro y José Tomás regresa en Barcelona, ciudad a la que oficialmente declararon antitaurina y descornaron por decisión plenaria y municipal. Por lo tanto, Tomás deberá ponerse encima del vestido de torear una gabardina para quitársela al bajar del coche. O tal vez lidiar con gafas oscuras y con traje, como ‘Fortuna’, aquel matador que hizo faena en la Gran Vía madrileña a un toro huido de un camión. Una estampa de caza mayor que recogió Alfonso en su cámara en blanco y negro, la misma con la que capturó a la pavera o al cochero de punto.

Ortega Cano es torero de sombra y perfume, y José Tomás de sol y muleta sudada; uno señorito y otro guerrillero de los que dan pases a pecho descubierto. Les separan unos cuantos tomos de El Cossío y la estética, porque el primero tira a la copla y el segundo tiene pinta de tocar el cajón con los Ketama. Ortega quiere ser Ignacio Sánchez Mejías porque se lo ha dicho Rocío Jurado en un SMS, y se lo ha creído. Todo pasa por el toro, ese animal que se lidia en la clandestinidad municipal.

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