Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Por favor, sonrían antes de que el barco se hunda. Lo ha dicho el gran gurú de la economía, Alan Greenspan que anuncia una recesión peor de la que se produjo tras la II Guerra Mundial, y esta vez sin poder echarle la culpa a Hitler. Según este augur de la nigromancia, las cifras del alegre consumo irracional hacen las funciones de la orquesta del ?Titanic?, (consumimos luego nos ahogamos). Entre Greenspan y su primo Peter Pan prefiero a este último aunque lleve leotardos verdes. El presidente de Cantabria, el lenguaraz Miguel Ángel Revilla, le terminará denunciando como ha hecho con el hombre del tiempo al que Revilla culpa de pregonar el terror de las isobaras cuando se acercan las vacaciones. Greenspan los tiene cuadrados al afirmar que volverán las hambrunas; una manera de hacer régimen por narices, lo que se conoce por la dieta de la inflación subyacente. Vuelven las tardes de separar piedras de garbanzos, (no es una metáfora bíblica sino una maldición de la posguerra, un pasatiempo al que nuestras abuelas dedicaron horas en la mesa de la cocina).
Una solución para salir del pozo sería legalizar la economía sumergida y darle categoría de industria a la producción de los que trabajan para el mal. La semana pasada caía en Madrid una red de piratas informáticos que tenían una capacidad de ?tostar? discos y películas verdaderamente envidiable. La policía, siempre tan creativa para nominar sus grandes acciones, le llamó ?Operación Sudoku?, en realidad era para quitarse el cráneo en señal de respeto. Los chinos implicados en las copias eran capaces de sacar a la calle más de treinta y cuatro mil discos y películas al día, ni en Hollywood serían capaces de generar esa producción. Por supuesto que trabajaban para el mal, ¡sin duda!, pero generaban riqueza. Si obviamos ese pequeño detalle del pirateo, Jesús Caldera debería proponer al cabecilla de la organización, Qianghua Cai, a la Medalla del Trabajo. Ante las crisis hay que potenciar la imaginación alternativa. Horas después conocimos el desmantelamiento de una red familiar que se dedicaba a robar en cadena, tal y como decía Adam Smith que eran más eficaces los modelos productivos. En Boadilla del Monte caía una organización compuesta por el padre, la madre, un hijo menor de edad y una cuñada. Juntos robaban en perfumerías. Cuando también está en crisis la familia es destacable que una de ellas se coordine para obtener un resultado positivo para su pequeña comunidad. El fin del robo era capaz de unir a personas tan alejadas como padre y cuñada, sin duda que sólo coincidían cuando se ponían el pasamontañas de trabajo. La Comunidad de Madrid también debería tener en cuenta a estos ladrones de perfumes para alguna de sus medallas. Ellos, igual que los chinos que ?tostaban? cdŽs, le habían buscado una salida original a las turbulencias de los mercados.
Si legalizáramos partidas de cartas clandestinas, chorizos de la falsificación, pintamonas de los que anuncian productos mágicos en la tele y sacamos a las mafias a Bolsa, nuestro PIB llegaría a niveles de Alemania. Y Greenspan dejaría de vaticinar que vienen los tiempos del chopped-pork con aceitunas. A Greenspan se le ha puesto una terrible cara de suspensión de pagos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Modigliani se pasó la vida pitando caras anchas, El Greco caras largas y Maleni caras de perplejidad. Se confirma: la chapuza de ministra también es un arte. En un intento de extender su marca a cuantas partes de España mejor, Álvarez trae el modelo de crisis de cercanías de Barcelona a Madrid, y como en las mejores obras de teatro en la estación de Sol luce un cartel: ?cortado por unos días?. Pero ya veremos porque toda situación desesperada es susceptible de empeoramiento, lo saben muy bien en el Ministerio de Retrasos y Vías Imposibles. A Magdalena Álvarez se le puede aplicar la atenuante de ministra en funciones, o mejor ministra en defunciones férreas. Pero hasta el rabo todo es toro, hasta el último día podemos esperar nuevos sobresaltos; un desprendimiento por aquí, unas vías flojas por allá, ¡quién sabe lo que nos puede deparar tanto talento!
Fomento culpa a la Comunidad por no dejar la entrada libre a sus técnicos, algo curioso si tenemos en cuenta que gracias a Fomento y a sus boquetes los técnicos tienen multitud de accesos posibles. El amor y las grietas son difíciles de ocultar. El hueco más apetecible es el que se excava en la Puerta del Sol, ese inmenso cráter del que no se tienen noticias, una obra a largo plazo en la que se trabaja en el más absoluto de los secretos. Dicen que puede ser una puerta secreta que conecte Madrid con Pekín para potenciar la presencia de madrileños en los Juegos de este verano. Llevan tanto tiempo excavando y tan profundo que se han recibido quejas de Mefistófeles porque no le dejan dormir la siesta. Hasta ahí hemos llegado.
El problema real son las obras para la ampliación del llamado ?túnel de la risa? que conecta Atocha con Chamartín, una construcción de tiempos de la República que está como la diseñó don Indalecio Prieto en 1933. Es verdad que a Cascos se le ocurrió la idea antes que a Magdalena pero no tuvo los arrestos para ?profundizar? en el asunto hasta convertirlo en problema. La diferencia entre un proyecto y un cipostio es una comisión ministerial.
Al consejero Lamela se le han alisado los ricitos posteriores que lucía cuando estaba en Sanidad, prueba fehaciente de que las relaciones con el Ministerio se complican y van camino de la gangrena administrativa. Ahora bien, por la dedicación que tiene hacia la ciudad, por su actitud, por sus obras y servicios, la presidenta debería calibrar una posible salida del Gobierno de Magdalena Álvarez. Esperanza Aguirre debería sopesar un ofrecimiento a la actual ministra, quizá de ayudante de Lamela porque de este lío de grietas y paredes flojas sólo nos puede sacar la persona que los creó. Nadie mejor para desactivar un campo de minas como el soldado que ayudó a sembrarlas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No sé cómo nos las organizamos pero con la primera luna llena, (o luna-hiena) de primavera nos convertimos otra vez en el perfecto país de pasiones vivientes. Quién más y quién menos ha sido monaguillo, penitente, centurión o plañidera. Un tambor, un cura, un bote con incienso y regresamos al país de Machado con ganas de subir a la cruz. Proust encontró la esencia de lo francés al mojar la magdalena y Serrat le puso música al otro himno nacional español que es ?La Saeta?, cuya melodía aprenden a tocar los niños en primero de flauta.
El calvario de Jesús donde mejor se representa es en España, por ahí fuera no tienen ni idea, en Filipinas por ejemplo se crucifican de verdad los muy brutos; no saben que la pasión a la española es sufrir un ratito para luego tomarse unas cañas. Aquí tenemos ?empalaos?, cierto, pero que luego desayunan juntos unas migas; aquí es donde hay damas enlutadas en la procesión pero con todo el morbo de los encajes que invitan a resucitar de inmediato: aquí penitentes y nazarenos pero con unas adidas porque lo del silicio se lleva menos, (son producto de sex-shop). La clave de la antropología nacional del sufrimiento reside en la séptima vértebra que es donde los costaleros hacen caer el peso que llevan encima; es un dolor insoportable al cabo de unas horas pero ?llevadero? y no mortal de necesidad. Hay que releer más los libros de Jose Antonio Jáuregui para conocer nuestra pasión, la de un pueblo que ha apostado por la vida incluso cuando representa a los cristos ensangrentados y que no renuncia a tomar un plato de jamón al paso de un ?ecce homo?. Pueblo que vacía las iglesias los domingos pero que puede atascar capitales como Sevilla, Zamora, Málaga o Valladolid al aparecer el primer capirote con la cruz de guía. Es decir que de creencias religiosas vamos cortos pero de celebraciones populares estamos faltos, por eso se mezclan argumentos contradictorios bajo una misma cofradía, algunas portan símbolos del régimen de Franco pero los tienen asumidos como cosa propia. Sabia nación la que para superar sus contradicciones las asume y santas pascuas.
El espectáculo de la Semana Santa está en la calle. En elmundo.es han confeccionado un catálogo de cien escapadas para huir de España en estos días, hay ofertas suculentas que entran en los ojos, pero ni la laponia finlandesa ni el safari en Kenia pueden superar una tarde de procesión. Sírvase el espectador a presenciar un auto sacramental a lo Calderón y verá cómo en unos metros convive el vendedor ambulante con el capillita, el de la cámara con el trípode, el tonto de capirote, una mariquita sentida, un chulazo de gomina, dos curas, dos guardias civiles y cien velas. Y unos ?pecho-lata? con casco de romano y gafas que ocultan una mirada imperial de astigmatismo con penacho.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hay un Dios que viene a golpe de tambor y que ocupa el lateral de una avenida con gran modestia, un Cristo que es divino que va portado por hombres que le prestan sus pies, y un redoble de tambor y un monaguillo que suelta incienso por debajo del vestido. A toque de campana un paso con un Cristo hace estación de penitencia no sin dificultad, (como si la penitencia fuera ser un nazareno en la capital).
No es Madrid ciudad de paisajes recoletos como Sevilla, ni de solemnes calles como Zamora, aquí la semana santa se abre paso con la moto de un policía municipal que echa para atrás a los que le pegan al botellón en la acera. Puede que Jesús ocupara toda la calle a su regreso a Jerusalén, pero en Madrid al hijo de Dios se le da menos categoría que a la llegada de los Reyes Magos. Sin embargo, y a pesar de una cierta desidia municipal, Madrid tiene una hermosa semana santa que podría ser mayor. En Sevilla no se hace una reforma en el centro sin contar con la Junta de Cofradías, en cambio aquí cada año les ponen nuevas dificultades para que las procesiones sean más gimcanas que autos sacramentales. No se trata de hacer urbanismo a golpe de saeta pero al menos podrían vigilar para que los nuevos pavimentos de las calles peatonales no se conviertan en suelos de espejo donde los penitentes resbalan con la cera.
Hay un Jesús del Gran Poder que recupera el estilo sevillano en la calle de Toledo, un Jesús de Medinaceli al que sigue una multitud con el hábito morado, y un Cristo de los Gitanos que detiene el tiempo cuando surge de la oscuridad de la Iglesia de los Jerónimos. Los gitanos no han tenido a la Historia de su parte pero sí tienen a Dios sobre sus hombros, y ajustan su paso al de un nazareno que va camino de la cruz portado por gente humilde. A Jesús cuando le flaquearon las fuerzas no le ayudaron los príncipes sino Simón, ?El Cirineo?, que era alguien tan corriente como un gitano cualquiera. Ese espectáculo de fe gitana se puede ver en Madrid el miércoles santo cuando ya todo es noche y Pilatos se ha lavado las manos aún sabiendo que enviaban al hijo de Dios al monte Calvario.
Los cofrades mantienen la fe pero dudan de la meteorología, por eso miran al cielo con temor a que las nubes aguanten. Ellos, los que una vez al año osan retar la lógica urbana, se adentran en las calles con paso lento para no apagar las velas de las candelerías. Hay flores frescas y un tímido olor a primavera. Luna llena de Madrid que acompaña a las vírgenes enlutadas; agonía bajo palio. Una manera de ver y de sentir. No se pierdan de vista las zapatillas de los costaleros, sobre ellas descansa el paso de un Dios condenado a muerte. José de Arimatea le prestó el sepulcro y ellos sus pies a Jesús para que nunca camine sólo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El largo adiós de Rajoy

Dos debates cara a cara, luego las urnas y más tarde la realidad han convertido a Mariano Rajoy en cariátide de sí mismo. Es el conde de Montecristo de la derecha española, atrapado en las contradicciones que no le dejan salir: su partido creció de manera espectacular pero no suficiente. Rajoy debía haber anunciado su retirada, (que no huida), al día siguiente de soltar un ?adiós? en el balcón de Génova que sonó a despedida final en ?Casablanca?. Antes de comparecer ante los medios de comunicación pasaron unas largas horas en las que los suyos sintieron inquietud: Pizarro, Soraya, Acebes, Camps, Aguirre y Gallardón se miraban las manos por si alguno iba a tirar de revolver y disparar primero. Hasta que no apareció en la sala de prensa del PP, todo eran especulaciones y análisis del vuelo de la gaviota. No pasemos por alto que estamos en los idus, a Rajoy le hubiera bastado ese párrafo que Plutarco le dedicó a César: ?lo que es más extraordinario aún es que hasta un invidente le habría advertido del grave peligro que le amenazaba en los idus de marzo?. En la sala de prensa reflexionó en alto para anunciar su candidatura al congreso de junio, a partir de ese momento Mariano Rajoy se convirtió en el problema que tiene el Partido Popular. La casi victoria de las urnas no le vale, tampoco la estrategia de la campaña, pero mucho menos él mismo porque la defendió.
Rajoy, autor de sentencias al estilo de Gracián, una persona a la que le gusta recordar al conde de Romanones, (autor del ?¡joder, qué tropa!?), acabó su comparecencia con otra frase para ?marianistas?: ?esto es lo que hay?. Y, entonces, los suyos adaptaron la letra de Joan Baez: ?no, no te moverán?, todos unidos entorno al líder y ni una sola grieta aparente. Nadie se atreve a mirar al emperador a los ojos pero la decisión de Rajoy no impide que continúe el mar de fondo. De aquí al mes de junio habrá aparecido un tapado con ganas de retar al jefe en el campo del honor, y entonces saltarán las chispas que ahora se contienen. A todo domingo de Ramos le continúa una larga semana, en este caso meses de pasión.
No cabe dudar de la bonhomía de Rajoy y es posible que alargue su adiós justo hasta el congreso por no destapar la caja de los truenos días después haber perdido unas elecciones que el sentido común llevaba a haberlas ganado. Luego algo no se hizo bien, luego sería un suicidio repetir lo que estuvo mal. Su agonía como líder tocado le da aire a Zapatero que esta semana se ha recluido para dejar que sean los populares los que copen las noticias de portada; cuanto mayor incertidumbre popular mejor para los socialistas. El congreso de junio le ha dado tres meses de oxígeno a Zapatero que ahora presume de cruzarse sms con Bush y de hacer guiños europeos con Sarkozy.
Esa incertidumbre acerca de la sucesión, (aunque Rajoy sea el que suceda a Rajoy), provoca un extraño fenómeno físico en la sede de Génova donde hasta con la luz cenital del mediodía se aprecian sombras. Raro pero cierto. El tapado maniobra con la lentitud de un submarino que navega en silencio, y a pesar de su prudencia se ven asomar burbujas de aire que inquietan en el PP. Algo que no habría sucedido si Rajoy se hubiera apartado a un lado para tutelar el proceso de los candidatos, su partido puede presumir de banquillo. Pero un congreso con una sola lista no es tal sino la celebración familiar de una primera comunión.
Su niña, su famosa ?niña? le habría dicho: ?papá: ¿por qué no te callas? y dejas de salir al balcón de Génova?. En su resumen de ?esto es lo que hay? se encierra el testamento político de quién se resigna a ceder el paso por temor a que le den un pisotón.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Toda huelga se convoca con el legítimo interés de afectar a cuanta más gente mejor. Es que, si no, lo que se hace es poner un cartel en la puerta de un baño. La ciudad de Madrid es un concurso de huelgas: (EMT, recogida de basura y limpieza de Metro y edificios públicos), podemos captar que los huelguistas han copiado a los pilotos de aviones, aquellos a los que la proximidad de las elecciones les exacerbaba su nervio sindical. Todo esto es un juego de palillos chinos en los que varios platos giran a la vez sobre un fino eje de madera: los sindicatos tensionan, los trabajadores rechazan los acuerdos con sus líderes sindicales, la patronal no actúa y el Ayuntamiento se empana y no decide. Cualquiera de esos platillos que giran puede caer y llevarse por delante el espectáculo y poner en peligro la vida del artista, (que es como se decía en el antiguo lenguaje del circo).
Los que creen que es una huelga ‘política’, vaticinan que el lunes toda bolsa volverá a su cubo de basura y toda escoba a recorrer sus calles, pero la experiencia de la pasada huelga del Metro nos indica lo contrario. El malestar de los trabajadores es notable, se combina mal vivir en un país de «Champion» como le gusta decir a Zapatero, con una realidad llamada IPC que cada mes ahorca más que aprieta. Con el fin de evitar que la basura llegue al río se han pactado unos servicios mínimos que tienen marcado carácter de servicios ínfimos. Unas cuantas aceras tomadas por bolsas abiertas y unos gatos alrededor forman un cartel turístico de la ciudad muy poco atractivo.

Siguiendo el ejemplo de los palillos chinos parece que el Ayuntamiento de Madrid no ha sabido negociar a tiempo, antes de que le temblara el pulso al artista y los platos amenazaran con caer al suelo. El desencuentro es de tal magnitud que igual ha llegado la ocasión de crear unos pasquines que fomenten el reciclado absoluto. Si el Ayuntamiento consigue crear al ciudadano ecológico, aquel capaz de tragarse sus propias latas y tetrabriks, habrá logrado un hito. Pero la realidad nos dice que somos una ciudad de basuras y de conflictos, por lo tanto siempre será necesario que alguien se ocupe de la limpieza.

Todo es electoral, también cuando el Ayuntamiento sacaba a los camiones de limpieza y regado, con mayor frecuencia, días antes de las elecciones de mayo. A ver si ahora van a pensar que nos caemos de un guindo. En todo caso nos caemos de un contenedor porque ya no caben ni más bolsas, ni mayor desacierto. Quinientos kilos de mondas de naranja, por acera, amenazan el paisaje de la ciudad moderna. Si no recogen la basura y no pasa un autobús, que pongan lianas para ser un Tarzán entre farolas.

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