Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los líderes mundiales se afanan por taponar el desagüe por el que se escapa la economía, y en Coslada serían felices con la cuarta parte de esos sumideros. Cuando vuelve la inundación al mismo sitio no es que llueva sobre mojado, directamente es mala leche. Más que un buen alcalde a este municipio le hace falta un excelente fontanero que desatasque y prohíba urbanizar en los torrentes.
Puestos a revisar nombres del callejero podríamos hacerlo también con el nombre de la ciudad, en adelante ?H2O-slada?, playa de Madrid a su pesar, rincón castigado por el infortunio, piscina de Noé, base naval de la Comunidad de Madrid donde podría atracar un portaaviones de gran calado y varios submarinos, pista americana para el 112, ciudad sin ley a efectos de las compañías de seguros cansadas de pagar lo que las nubes destrozan, lamento de empresarios con pérdidas y azote de vecinos aquejados de gota crónica. De poco ha valido la visita de las autoridades regionales cuando tres semanas después se ha vuelto a producir la inundación en el mismo punto del mapa. En esta partida de ajedrez con las tormentas nos pasamos las noches achicando espacios, (en sótanos y garajes). Pero como nada se ha cambiado podemos pensar que hay territorios dejados de la mano de Dios, pero también muy mal planeados por la mano del hombre. Los mismos vecinos que denunciaban situaciones irregulares vuelven a salir a la calle con escobas y cubos llenos de agua; tienen la boca ?seca? de lamentos. No podemos evitar el rumbo de las tormentas pero algo hemos tenido que hacer mal para que sus consecuencias sean terroríficas y recurrentes. Podemos tener los mejores mecanismos de alerta por lluvia pero no podemos trasladar las calles o taparlas con un paraguas de emergencia.
Madrid siempre ha tenido un problema con el agua, casi siempre por su carencia, pero de un tiempo a esta parte el cielo se venga de nuestros proyectos urbanísticos. La gran obra capitalina, la M-30, es otro de nuestros conflictos modernos cuando las nubes descargan con fuerza brava. Alguien podría pensar que es una venganza y no le faltarían razones para ello, pero también es verdad que se ha construido donde no se debía. Aquellos lodos son los que llevan a estos charcos que por conocidos tienen poco de chascos.
No podemos resignarnos a ser un lugar de secano donde se teme a las tormentas, ni a pensar que ya escampará. De no cambiar el curso de nuevas obras estaremos condenados a temer por el agua. Una pequeña grieta hundió el ?Titanic?, y aquí tenemos una frágil línea de flotación. Nunca tuvimos un gran río pero últimamente no dejamos de remar hacia fuera, con cierta desesperación.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

A la piratería callejera lo que no le mata le engorda. Tras prometer Gallardón que iba a desaparecer el mercadillo ilegal, el top manta goza de mayor salud que nunca. Es tal el volumen de producción que no extrañaría ver a los empresarios del top manta en el Ibex 35 madrileño. Dejemos atrás grandes promesas y aquel registro de compradores de copias falsas que quiso crear Pedro Calvo, la realidad es que el negocio marcha bien y ahora se ha pasado al porno. Antes cuando caminabas por una calle céntrica de Madrid te podían sugerir que compraras ?La Sirenita?, ahora te venden la versión X de ?Heidi? y un cd con las proezas horizontales de un tal Rocco Siffredi.
Nunca se dijo que el top manta favoreciera la creación artística, pero si se hacen copias pornográficas es porque la demanda existe, (y porque el Ayuntamiento de Madrid no las persigue con el ahínco necesario; es más fácil que le pongan una multa a la furgoneta del ?mantero? a que le sancionen por su ilícita actividad). Pero las multas de la ORA las pagan con los beneficios de tostar cine porno.
De vez en cuando la policía municipal se da una vuelta por las aceras y, entonces, recogen la manta mientras caen por el suelo algunas carátulas con los hit del momento cuyos títulos son como para recordarlos en una cena familiar. Huyen los manteros calle arriba y con ellos actores y actrices porno que corren con lo puesto, es decir en pelota picada porque ni la socorrida hoja de parra les vale, (en el caso del tal Siffredi haría falta un bosque para taparlo).
El top rojo funciona que da gusto, con perdón, y se incorpora a la economía urbana sumergida. Porque una cosa es que las Bolsas tengan problemas y otra que la piratería presente dificultades. Al negocio ilegal se incorpora el cine porno al que no le pagan derechos de autor. Tanto esfuerzo carnal, tantas horas de ensayo y aprendizaje del guión, para luego caer en una cochina manta de la que se lucran otros. Por no detener ese negocio a tiempo estamos en esto; aquellos lodos fueron los que trajeron estos polvos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Somos de asimilación lenta. Esto lo conoce Solbes que se tiene muy leído a Unamuno. Discutimos las consecuencias financieras de la crisis actual cuando, de repente, nos llegan las secuelas de la depresión del 98. En la tristeza por la pérdida de Cuba y Filipinas podemos encontrar las causas primigenias de la baja calidad del semen español; aquello que empezó siendo una contrariedad nos metió luego en una depresión de bragueta. La lenta asimilación de los problemas, debido a nuestro carácter responsable, explica que la semilla del español haya descendido a niveles insospechados. Tal es la angustia que siente el espermatozoide que se ha dispersado y reducido en su número, así que cuando se encuentra con un óvulo en lugar de fecundar lo que hace es pasar a su lado como el que lleva prisa.
Hay gente que tiene oficios muy raros, (por ejemplo los que guardan la orina del ciclista Lance Armstrong durante diez años en un bote), y luego están los que trabajan en proyectos de fecundidad para la OMS, un organismo que determina cuál es la movilidad, volumen y concentración de los espermatozoides. Con perdón, hacen la misma función que los helicópteros de la policía que calculan el número de manifestantes. Esa organización de salud mundial es la que denuncia que más de la mitad del semen de los jóvenes españoles no da la talla. El informe echa por tierra el mito de los vaqueros apretados, en realidad todo se debe a una mala alimentación y a la contaminación industrial.
Esos son los datos clínicos pero la OMS no tiene en cuenta que somos un pueblo que asimila con lentitud las adversidades. Insisto: pagamos ahora los efectos sicológicos de la pérdida de las colonias. Por lo tanto dentro de otros cien años la naturaleza nos pasará la factura de la crisis actual, (al margen de las medidas que se tomen para recuperar los mercados). Será cuando los escasos espermatozoides que nos queden sientan una enorme pereza y se nieguen a trabajar el sábado por la noche. Es fácil imaginárselos vestidos de blanco y con casco, como Woody Allen en una de sus películas. De seguir por este camino de la depresión llegará el momento en el que los espermatozoides de los españoles se extingan como los dinosaurios en las praderas. Aquello que empezó siendo un problema en la cabeza termina convertido en una angustia entre las piernas.
Decía un doctor en televisión que la solución vendría por practicar más el sexo, o dicho en otras palabras por hacer maniobras militares para tener entrenados a los ?bichitos copulativos?. Si esto nos pasa por el hundimiento de la flota del almirante Cervera en Santiago de Cuba, no quiero pensar en las consecuencias de las ?subprime? dentro de cien años. Bush tiene la culpa de que nuestros espermatozoides adelgacen y desaparezcan. Estamos en una crisis de la Bolsa (de la escrotal), con las semillitas a la baja y sin tocar fondo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los enfermos desean un traslado hacia la salud, y los encargados de la salud pública madrileña les han hecho un traslado de centro, desde San Martín de Porres, (Puerta de Hierro), al nuevo hospital de Majadahonda. En aparente calma les han llevado de excursión con sus goteros, sus mascarillas, sus camas y sus dolores. Y con ellos los informes clínicos y esas gráficas que se ponen al pie de la cama y que tienen alzas y bajas como si fueran valores de la Bolsa de la vida. No era una excursión de domingo pero sí es verdad que se hizo en día festivo por aquello de que la alegría también cura y devuelve el tono vital a los cuerpos.
Decía el mulato San Martín de Porres: ?yo te curo y Dios te sana?, siglos después Jardiel le enmendó la frase: ?sólo hay dos tipos de enfermedades: las que no tienen remedio y las que se curan solas?. Pocos se han detenido en la etimología del callejero que en este caso aconsejaría dejarlos al cuidado del santo mulato pero los tiempos dicen que a falta de milagros es mejor un centro moderno con mejores condiciones técnicas. Los hospitales, al contrario que las catedrales barrocas, no ganan nada con los siglos. Por lo tanto no cabe la nostalgia cuando se trata de abandonar un viejo edificio que huele a desinfectante y a ese extraño aroma a limón que desprenden las vendas de escayola.
Para el derribo queda el antiguo hospital que estuvo cuarenta años dando servicio a esta ciudad donde lo que no mata engorda, donde ante la adversidad desarrollamos anticuerpos que nos permiten respirar y mantener el tipo. Para el derribo quedan también algunos trabajadores porque sus expedientes no han sido objeto de traslado y se han quedado a merced de la picota administrativa. Ellos sí que tienen motivos para echar de menos al Puerta de Hierro. Los despedidos padecen un dolor que no se quita con morfina; el mal de sentirse apagados por una orden superior contra la que no cabe recurso.
Lo importante son los enfermos y los responsables dicen que los han llevado como el que lleva a un gorrión herido dentro de un pañuelo de seda, con calma y extrema dedicación. Ese viaje también lo hizo el profesor Neira que no termina de salir del bache en el que cayó por ser buena persona y salir al paso del ataque a una mujer que ni siquiera le agradece su esfuerzo. Neira vive una lenta agonía que no se merece. A él y al resto de pacientes habría que llevarlos a la ciudad de los hombres sanos, (de ahí el viaje con ambulancias y doctores). Pero la salud es tan cambiante que no tiene capital conocida, por eso la enfermedad nos vence cuando puede. El cuerpo es un laberinto que se lleva sus enigmas de paseo porque el dolor viaja dentro como maleta, igual que una sombra cansina que no nos abandona.

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