Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El pasado lunes, cuando se produjo la caída espectacular en las Bolsas, tuve la precaución de caminar por el centro de la calle, no fuera a ser que llovieran brokers de las ventanas envueltas en llamas. Pero no fue así. Tampoco se veía una disminución de coches, todo lo contrario; y en los bares había las mismas colas para comer a mediodía. Era cierto que la Bolsa había tenido una fuerte lipotimia pero los españoles no cumplían el guión de una crisis como la de Wall Street del año 29. Tal vez porque alguien exageraba en las previsiones. Si era cierto que la economía se venía abajo entonces los españoles seríamos unos temerarios que se juegan el chupete y la cuna del niño en el casino. En ese caso debería aparecer el ángel de la zona euro para expulsarnos del paraíso de la moneda única con su espada flamígera, por irresponsables.
La oposición del PP, reunida de urgencia en sínodo extraordinario, predijo unas consecuencias catastróficas según se podía extraer por la forma en la que planeaba la gaviota aquella mañana de enero, (cada uno hace sus augurios como le parece más folklórico). Pero, una vez más, la realidad vino a estropear los cálculos políticos: no hubo españoles haciendo cola para adquirir pan, aceite y sal. No se produjeron atascos en las entradas de las gasolineras. No se vaciaron las calles con gente que gritaba sin rumbo con las manos en la cabeza, tal vez pronunciando palabras en idiomas extraños. Para tratarse de la anunciada batalla del euro aquí nadie cavaba trincheras con las uñas, ni se tapó a La Cibeles con sacos terreros para que no le dieran los cascotes de la inflación y la metralla del Ibex 35. Y eso que nos habían anunciado que no quedaría huella de la prosperidad pasada, volveríamos a la cartilla de racionamiento y a separar piedras de lentejas en una ceremonia propia de los años cincuenta.
Sucede que cuando el pastorcillo agota su voz anunciando que viene el lobo, y no es verdad, el rebaño le coge cierta tirria al joven tenor. Los que pregonan las siete plagas de Egipto sobre la economía nacional se irritan mucho cuando luego sólo muestra síntomas de tener un catarro. Esa percepción de amenaza bíblica no se ha trasladado a la calle donde se compran y venden pisos, donde el dinero circula, donde podemos ver carteles de ?se necesita personal?. A poco más de diecinueve días, y quinientas noches del 9 de marzo, la economía no parece que nos vaya a recortar la calidad de vida. Es verdad que ha caído el consumo de artículos de lujo pero aquí siempre fuimos de natural discretos pero de vivir alegre. Lo único que se vende mal es el discurso del miedo, eso no hay quién lo compre, (será cosa de la inflación sentimental).

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cada vez que veo a Solbes llamar a la calma se me viene a la cabeza Carlos Arias dando el parte de la salud del Caudillo, que Freud me perdone. La crisis de los mercados es como la niebla, aparece cuando no te la esperas y cuando te engulle pierdes el sentido de la orientación. Los políticos han cambiado a la echadora de cartas por su analista financiero, hay cola para que te lean los posos del café en el bar de La Bolsa. Los que saben se refieren a indicadores que presagian un futuro complicado, ahora entiendo por qué eligieron a Solbes: porque nunca se ríe. En un episodio de ?La Familia AdamŽs? le preguntaban a Miércoles, la hija pequeña, por qué iba de negro si nadie había fallecido. Y aquella niña de trenzas ideales pero de sonrisa de hiena, respondió: ?espera y verás?.
En el imaginario popular tenemos interiorizado la caída de La Bolsa del 29, tipos saltando por las ventanas en llamas como en Sodoma y Gomorra. Contaba Joe Kennedy que se dio cuenta de que el mercado estaba sobrevalorado cuando su limpiabotas le recomendó invertir en ferrocarriles y petroleras. La Bolsa, como el amor de verdad, es sólo cosa de profesionales. Por el momento ni Solbes, ni Pizarro, han soltado prenda de lo que les ha dicho su limpiabotas, o igual no tienen para no escucharle. Pero no estaría mal que el gobierno inventara un air-bag financiero porque según parece nos vamos a dar con los dientes en el salpicadero del mercado. Tal vez serían oportunas algunas palabras más técnicas, de mayor calado, que no todo sea decir lo del capitán novato que atraca por primera vez el petrolero y ve como se acerca el muelle: ?¡cuidado, cuidado, cuidado!?.
Tiene razón Zapatero cuando recuerda que el pánico es contagioso y que se debe guardar la calma hasta en los peores momentos, pero tampoco a nadie le extrañaría si el presidente del Gobierno saliera diciendo: ¿hay algún economista en la sala?, como el que pide la presencia un médico porque se le ha desmayado un pariente. Igual que tiran sal en las carreteras que arrojen sales en el parqué de La Bolsa para evitar la muerte súbita del inversor.
Los analistas financieros se fijan en los indicadores para evaluar la crisis, cuando hayan visto la mesa camilla de los Príncipes de Asturias se habrán echado las manos a la cabeza. Una nación que vuelve al brasero y al parchís está en plena recesión moral. Dice Cándido Méndez que la Bolsa es una señora hipocondriaca que se asusta por todo, pero ni en el hogar de Méndez se pueden ver unas sillas de mesón castellano, (estilo remordimiento español), como las de doña Letizia. La crisis se evidencia cuando sobre el paño de Tarrasa que cubre la mesa de camilla de un príncipe se juega al mus donde un simple as vale tanto como un rey.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En el Teatro Real de Madrid ponen ?Tristán e Isolda?, pero la Ópera de verdad, la que tiene tensión narrativa, argumento cantado, monólogos de poner los pelos de punta y la carne de gallina de Guinea es la del alcalde de Madrid. Atentos a la narración pero silencio porque peligra la vida del artista. Gallardón contraprograma a Wagner en un último intento por hacerse notar, y como en el drama de Tristán las circunstancias le arrastran a cometer un acto que no quería, (porque en realidad siempre se mostró proclive a apoyar a su partido y dispuesto a lo que dijera el jefe; salvo que el jefe dijera lo contrario a lo que él pensaba. Entonces no). Lo que le falla a Gallardón es que no ha sabido calcular el final de su puesta en escena, de ahí el enfado en Génova y de ahí que luego reconsiderara su dimisión en otra noche amarga. Pero es que cuando una tragedia dura más de un año pierde intensidad y se convierte en triste gotera, porque todo cansa y a todo se habitúa uno.
La Ópera de Gallardón consiste en un personaje que amaba tanto a su ciudad que fue capaz de jugársela a las cartas con Rajoy, Aguirre y Acebes. Y perdió el envite que él mismo planteó; Aguirre dijo veo y dos más. Pero en lugar de replegar velas lo que hizo es poner por delante su orgullo e interpretar un llanto seco de falsa lágrima de cocodrilo de tienda de todo a un euro. Y, en lugar de apoyar la causa de su jefe, se reserva la facultad de marcharse cuando los niños de San Ildefonso hayan cantado los resultados de la noche del 9 de marzo. En caso de perder Rajoy, Gallardón además de marcharse le pediría el libro de reclamaciones y una pensión compensatoria por abandono del hogar político. Éste era el alcalde que tanto amaba Madrid y cuya vara le hacía sentirse el más feliz entre los dichosos, pero que con la rabieta demuestra que la ciudad era un trampolín, pero cuando uno tiene vocación de torero popular es normal que tienda al salto de la rana.
De repente se ha asomado a la legislatura y le ha dado un vértigo atroz pensar que le quedan tres años de alcalde de Madrid y que Pizarro le ha robado el protagonismo para el que tanto había ensayado. Gallardón recuerda a ese personaje de ?La Colmena? que repetía su discurso para cuando fuera elegido académico de la Academia de Jurisprudencia, y que invitaba a café con leche a cuantos quisieran escucharle en el Gijón. Ha calculado que le quedan tres años más de darle la mano a los Reyes Magos en la cabalgata y de perseguir ratones por el despacho, de ahí la pena. No es justo. A ver quién le paga ahora el traje, el convite, los anillos y el salón de bodas que tenía alquilado para el caso de ser la novia elegida. Su buena voluntad le llevó a no firmar un contrato de arras y Rajoy le ha dejado sólo ante el altar. Tanto asomarse a la ambición hasta que se ha despeñado. La publicidad de la DGT decía: ?él nunca lo haría?.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La delegada del Gobierno compara estadísticas y el SAMUR cuenta paquetes de vendas; si para Maria Soledad Mestre estamos en un momento de delincuencia contenida quizá no piensen lo mismo los médicos de urgencias que atienden orificios de bala. Madrid es un Bronx con aspiraciones olímpicas donde las pistolas cruzan las madrugadas con hambre en el gatillo, donde los matones buscan espaldas para practicar el tiro al blanco y luego darse de najas antes de que lleguen atolondradas sirenas.
Nunca ha salido tan rentable ser delincuente, un oficio que va a más y que tiene colocación inmediata después de un breve cursillo de manejo de armas cortas. Entre ?aluniceros?, matarifes a sueldo, quebrantahuesos de discoteca y pega palizas a domicilio, hay una floreciente economía del crimen. A este paso les tendrán que poner un carril propio en la A-6 para que no atasquen las salidas de la capital. Madrid nunca fue un cuento pero tampoco se merece ser novela negra; esta delincuencia armada llena las neveras del Anatómico Forense, a los bedeles les faltan gomas para atar el nombre del muerto en el dedo gordo del pie.
Para contar el crimen falta tinta negra y sobran ejemplos en todos los barrios, pero la autoridad pertinente no se cosca, prefiere pensar que en tiempos de Viriato estábamos peor. Y así, mientras usted desayuna café con sueño, otros más despabilados planean a su próxima víctima. En las cloacas de la ciudad un ejército de piratas armados masculla sus propósitos más infames sobre un tapete grasiento. Ni Tarantino se atrevería con este argumento por estar demasiado cargado de sangre. Un magullado Jose Luís Moreno es la versión mediática de aquello de ?vinieron los sarracenos y nos molieron a palos, porque Dios va con los malos cuando son más que los buenos?. Podemos pensar que hasta la niebla es un efecto especial que han creado los delincuentes para trabajar en su salsa.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dicen que los guionistas de Hollywood se han puesto en huelga, y es mentira, en realidad trabajan todos para el partido demócrata. De otra manera no se entiende que hayan sacado oro de un inicio de campaña que pintaba soso, espesito y municipal. Obama sería el producto diseñado por la fábrica de ideas de los Clinton, una manera de hacerse la competencia desde la misma marca con la finalidad de mejorar la venta del producto. Acierto pleno. De hecho el candidato republicano, McCain, si aspira a ser más conocido que Hillary va a tener que vender cuchillos en la teletienda de la madrugada. Los Clinton se lo han montado de cine, nunca mejor dicho; hasta a Bill se le ha puesto un aire de ?Carla?, (virtud que corresponde a los que saben acompañar con lustre pero sin restar sombra). Han conseguido que el recuento en New Hampshire compitiera con la emoción de las imágenes de la llegada del hombre a la luna. Era lo mismo: ?un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad?.
Los ?caucos a la española? los conoceremos de aquí a una semana, Rajoy le ha dado a la presencia de Gallardón en sus listas un carácter de psicodrama sin contar con los guionistas de Hollywood, todos a sueldo de los Clinton. También es posible que el prolongamiento del suspense termine por restar acción al mensaje; vale que haya un redoble de tambor pero la espera de la presencia de Gallardón en las listas del PP más bien parece un concierto interminable de los tambores de Calanda, mucho redoble pero poco platillo. Y, pudiera ser, que las propuestas de los populares quedaran eclipsadas por un nombre propio atascado a la salida del bombo. Sabemos que para conocer la solución tenemos que esperar al próximo jueves, 17 para más señas, (fecha que evoca al cuplé picarón. El final de la letra podría aplicarse al alcalde de Madrid: ?¡la que quiera coger peces que se acuerde del refrán!?, remataba Olga Ramos a golpe de mantón de Manila). Si la dirección del PP afinara más en el horario en el que va a hacer pública sus listas, la presidenta de Madrid podría montar un acto multitudinario en la Puerta del Sol. Nada agradaría más a Esperanza Aguirre que hacer coincidir la lectura de los candidatos con el reloj dando las doce campanadas, aunque fueran las del mediodía. Y, según fuera apareciendo nombres, hacer sonar los matasuegras en jornada festiva fuera de calendario.
Rajoy tira de retranca gallega y sonríe con guasa porque él si que lo sabe. De ahí que rechazara la apuesta de Pedro J. Ramírez, es normal que quién reparte las cartas tenga algo de ventaja sobre quienes asistimos como mirones a la partida. Rajoy sonríe y Gallardón ausente desde antes de Navidad porque se cree el Obama del PP, un político dispuesto a participar en los ?caucos? de Génova pero sin renunciar a un discurso propio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dicen las malas lenguas que los organizadores del París-Dakar después de rechazar el trazado africano por peligroso, se fijaron en el metro de Madrid pero también lo desestimaron por insalubre. Veintiún días de huelga de aspiradoras es mucho tiempo para un servicio público de bandera. Hay que alegrarse del acuerdo alcanzado entre trabajadores y dirección, pero no por ello podemos dejar de plantearnos algunas dudas. La primera, y fundamental es por qué se ha llegado a un pacto, ahora, que se podía haber alcanzado días atrás y qué ha cambiado. Después, por qué la huelga se endereza cuando la presidenta regional se implica. Y, por último, si acaso a Lamela le ha solucionado el marrón Aguirre, (la presidenta habría tapado el hueco de gestión de su consejero y de la dirección del metro, históricamente desaparecida cuando hay problemas). Cuentan esas mismas malas lenguas capitalinas que los Reyes Magos amenazaron con no regresar el año que viene si el metro estaba en tales circunstancias; después de mojada que les cayó en Cibeles lo que faltaba era que sus camellos cogieran el tifus por caminar por andenes enfangados. Y que el colectivo de insectos y roedores de bajos fondos también estaba harto de tanta suciedad, porque hasta las ratas tienen su nivel de tolerancia al asco. Incluso Don Limpio estuvo a punto de perder la vocación, desolado ante un paisaje de bolsas destripadas y de cáscaras de naranja, (¿la monda de fruta es otra de las actividades favoritas de los madrileños?, por la cantidad de pieles de plátano en las papeleras parece que así lo fuera). La situación era límite, caótica, se estudió dar a cada usuario un machete para adentrarse en la jungla de las hormigas y en la selva de los ácaros chelis que con descaro te hablan de tú. El usuario que durante este tiempo ha sorteado la suciedad como el general Custer las flechas de los indios, también tiene sus quejas no resueltas, por ejemplo espera que se haga justicia con el imbécil que vertió aceite en los tornos y que provocó el deslome de dos señoras. Y junto a los usuarios los trabajadores del metro que han tenido que convivir a turno completo con las consecuencias de este gran cubo de basura que amenazó rebosar a superficie. Los sindicatos mostrarían una gran eficacia si, en caso de ser cierto, no defendieran a los que volcaron contendedores y sembraron el pánico en los pasillos. Lo cierto es que mañana, martes, se podrá regresar al metro con la duda habitual: ¿encontraré un asiento libre?, y no tanto con el miedo a las cucarachas que dan palmas en las escaleras mecánicas, en una singular fiesta flamenca que ha durado más de lo admisible. Ahora: ¡a escobazos a la mugre acumulada!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Alfredo Landa deja el cine, Sean Connery también y José Blanco pierde la fe, tres noticias que juntas forman una catástrofe, demasiado para empezar el año. El enfado del Gobierno con los curas es algo desmedido, para responder al sotanazo del domingo no hacía falta redactar una encíclica civil con lo que deben hacer los españoles, allá cada cuál con su fe. Hasta Tierno reconocía que Dios nunca abandonaba a un buen marxista, (de los socialdemócratas reciclados no dijo nada). En todo caso para eso están las relaciones con la Santa Sede y es ahí donde deben mostrarse los desencuentros. El poder civil tiene fuerza y otros caminos donde defenderse de los agravios, si no la furia puede quedar en rabieta de monaguillo zangolotino. ?Las cosas en su sitio? es un término taurino cuyo antagonismo es ?estar fuera de cacho?, o lo que es igual no ponerse donde corresponde en el momento de la verdad. El ejemplo de estar en el sitio es José Tomás y a las cornadas de este verano me remito, de hecho David Gistau se fue a Linares a contar la corrida homenaje a Manolete y un poco más y se vuelve con la necrológica del torero de Galapagar. Fuera de cacho está Ortega Cano, bastante alejado del peligro y al que un toro le ha de lanzar el cuerno en caso de pretender herirle. Estar en el sitio es tener los pies quietos y la cabeza muy fría porque el morlaco aprieta como un demonio encelado. En eso estaba la vicepresidenta De la Vega que se fumó, (metafóricamente), una cena prenavideña con los obispos en la que citó a San Agustín de Hipona en el brindis. Eso es citar con valentía en un palmo de terreno y lo demás andar perdido por el albero dando capotazos de veleta oxidada. Los obispos metidos a valedores de la democracia dan cierta dentera, pero tienen derecho a verbalizar su enfado con aquello que no les gusta. Lo que iban a decir en la Plaza de Colón era previsible, hasta el dedo del almirante giró para señalar el barrio de Chueca como centro del pecado libertino, pero a estas alturas nadie cree que un partido político pueda suprimir el divorcio o la Ley del aborto, tal y como pregunta López Garrido. Quizá el Gobierno está molesto porque no supo evaluar la magnitud del acto, los domingos no se llenan las parroquias pero todavía los curas tienen capacidad de convocatoria para atascar La Castellana. Estábamos en lo de los trenes de cercanías y en la impuntualidad del AVE cuando los santos bajaron de la peana para gritar por las calles y se lió intifada en el belén viviente. El cisma sólo se resuelve creando un Ministerio de la Iglesia y poniendo a José Bono al frente. A su jura como ministro de Defensa acudieron más obispos que al Concilio de Toledo, por lo tanto ahí apaciguaremos las almas intranquilas. Y José Blanco recuperará su calma de monaguillo regañado, volverá a su cristianismo reconocido, y podrá decir como Gerardo Diego: ?filtra en mis secas pupilas/ dos gotas de fe/ quiero creer?. Roma puede dormir tranquila.

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