Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Tarde o temprano el rufián tenía que regresar. La última vez que hizo unas declaraciones fue en un hotel de París y luego aparecieron unas fotos suyas en calzoncillos, y aquella historia del capitán Khan. Lo lamentable es que a tipos como Roldán se les haga una entrevista, lo triste es que además tengan audiencia.
Había que recordar las ínfulas que se daba el maño cuando mandaba en la Guardia Civil y las miradas de desprecio que nos dedicaba a los periodistas. Tanto ir de jefe de la mafia y al final era un guindilla pelao.
Roldán es producto de la España cutre, (ya quisiera él ser un pícaro de la época de Quevedo). Es un animal en extinción que ahora vende sus memorias por una bolsa de monedas de oro, lo que siempre supo hacer: traficar con la mentira diplomada. Un ladrón condenado que quiere ir de víctima. Otro más.
Lo siguiente será que alguien le escriba un libro, o cantar como El Dioni, o hacerse tertuliano de un canal de cutrevisión nocturna. Roldán es un necio, no confundir con una necesidad. El necio ni dice, ni cuenta, ni vale. Pero el necio televisado tiene tanta aceptación como un Lunni. Roldán y Lucho son peluches de almacén.
Esta noche hablará en exclusiva en una televisión, y lo venden como un gran triunfo del periodismo. En realidad es un gran triunfo de la era del plástico porque alguien así debe tener la cara de plexiglás y el culo como un envase de tuppeware.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dicen los grandes gurús del capitalismo que el futuro está lleno de pobres, y lo que me pregunto es qué consideran ellos que es un pobre, (porque hasta la fecha los ha habido). Me pregunto qué quieren decir los amos de la economía cuando dicen que todo seremos menos ricos, ¿les afecta a ellos también?, ¿van a dejar los campos de golf para que en esas praderas se siembre trigo?, ¿a que no hay?
La pobreza vista desde el despacho de una multinacional es una niebla lejana de contaminación y espanto que nunca llega a manchar los ventanales. Demos por seguro que esos tipos saltarán con el maletín rumbo a alguna isla desierta y nos dejarán en el agua hasta que el mar de ?su pobreza? nos engulla. La moraleja de este cuento de terror que pintan algunos es que, quizá, el mundo sea más libre, más justo y más solidario sin ellos. Lo que no se dan cuenta es que hemos empobrecido por su culpa, por una mala gestión basada en la esquilmar materias primas y hombres honestos. Unos a otros se fueron pasando el globo relleno de nada hasta que les estalló entre los dedos y descubrieron el horror.
Pobres, tal y como éstos dicen, los ha habido toda la vida, y no les han hecho ni puñetero caso nunca. Pobres de solemnidad, pobres de pensión, pobres viudas y pobres del Tercer Mundo.
Más bien parece que esos tipos se han dado cuenta de la poca vergüenza que tienen, por eso desean que llegue el Apocalipsis trompetero, para no tener que dar cuentas a nadie.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No hace falta remontarse al 2 de mayo para evocar comportamientos heroicos del pueblo. Ayer por la tarde, la ?nación en armas? salimos al encuentro de las tropas de la crisis a las que hemos disparado con carne de cañón, (es decir, con nuestros ahorros). Con nuestras reservas le hemos hecho un torniquete a la corneada economía española; lo que se conoce por un torniquete preventivo puesto que todavía nadie nos ha cogido por la taleguilla.
Se supone que el sistema está en remodelación y que necesita nuestra ayuda, (es costoso entender que cuando las cosas iban bien no nos hicieron ni puñetero caso, pero cuando han ido mal nos han pedido la hucha con el cerdito y ya verán si nos la devuelven). Tampoco sería muy descabellado pedir al sistema que reflexione y nos diga qué quiere ser de mayor.
Recordaba ayer ?Le Monde Diplomatique? que el presidente Bush se había negado a meter a los niños menores de nueve años en la Seguridad Social estadounidense, pero en cambio meses después había aprobado una gran inyección de dinero a los mercados. La moraleja del cuento es que las ruinas son parciales y transitorias si eres rico empresario, en otro caso le operas al niño en la consulta de Carlos Jesús, (aquel vidente que decía haber venido de Raticulín).
En el fondo el ciudadano es la gran ONG que sostiene al sistema, lo diga Bush o Zapatero. A mí me ha entrado complejo de boy-scout horroroso; en breve Solbes repartirá unos pantalones cortos, un pañuelo y una cantimplora. Y los sábados de excursión por los picos de las bolsas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hubo una vez en la que el Parlamento era todo tribuna, allá cuando Azaña decía que entre el Estado y la tribu no había nada. Luego nos hicimos ricos y empezó el despelleje de las televisiones de mediodía, (a esas horas se las reservan para meterse con Belén Esteban, y por la noche ofrecen despelleje de periodistas en canal). De tal manera que hasta las reuniones de vecinos tienen a su Maria Antonia Iglesias y a su Miguel Ángel Rodríguez.
La crisis podrá ser del sistema financiero pero la mala leche nunca cotiza a la baja, todo lo contrario. A estas alturas es español aquel que le grita a la tele con la boca llena de improperios; todo lo que no es deporte es también espectáculo de cachicuernas y empellones. El magma que nos une es un odio a fuego lento que hierve en el mando a distancia.
Luego sale Sánchez Ferlosio y dice que odia a España por un sentido intelectual, (Rubianes dijo la mitad y le cayeron vísceras de punta). Y todo porque somos un país anciano pero que nunca se ha preguntado qué quería ser de mayor, y de ahí este desconsuelo oficial que amenaza con ser superior a la crisis moral del 98. Y sin Unamuno que nos regenere esto no hay quién lo trague.
La vicepresidenta del Congreso le ha tenido que pedir a sus señorías que aplacaran sus ?pasiones mañaneras?, por aquello de que la sangre no llegue a los presupuestos. Lo que se odia por la mañana se rumia por la noche, por eso Azaña no iba temprano al Parlamento, no fuera a encontrarse con España.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Si quieres ver una ruina date una vuelta por el piano bar de un hotel de lujo, allí sólo es de lujo el arte del pianista, lo demás es decadencia de las carnes y ocaso de los días. Un morir en vida a base de estiramientos faciales y de crema para los pies. Federer, el tenista, se ha buscado un hotelazo en Pekín para no pisar la Villa Olímpica, entre otras cosas porque teme encontrarse con Nadal.
El tenista español entiende mejor que Federer el concepto ?vidilla olímpica?, y de ahí que se haya querido mezclar con el resto de deportistas. Nadal le ha arrebatado el número uno del mundo a Federer porque sabe estar en el mejor sitio: tanto en el campo como en la vida. No es igual compartir las tardes de piano bar con unas jubiladas mitómanas que le van a dar el coñazo a Federer hasta la desesperación, que pasar ese mismo tiempo ampliando conocimientos con el equipo de voley-playa de Brasil. O enseñar a una corredora de cien metros la diferencia entre un corzo y un caballo trotón. Mozart dejó hermosas partituras par las tardes de hotel de cinco estrellas, pero también hay culos que son una obra de arte, de ahí que se entienda mejor la residencia elegida por Nadal.
Mucho champán francés y mucha suite de cama endoselada pero nada es comparable con sostener la bandeja de plástico del desayuno junto a bigarda olímpica. Ni aunque sea a costa de tomar un bio con sabor a tiza.
Nadal es un monstruo, antes de que lleguen las medallas él se ha colocado en el podio. En los Juegos se trata de superar récords y allí está, en Pekín, dispuesto a darlo todo en ?el resto?.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

George Soros es un rico de los que dibujaba Serafín en sus viñetas, un tipo que se ha forrado a base de especular y de ir de pirata de las bolsas mundiales. En reciente entrevista, Soros ha demostrado que no tiene hígado, ni estómago, ni corazón; todas esas vísceras se las tuvo que extirpar para seguir haciendo negocios a discreción.
George Soros proclama sin rubor que el estado del bienestar se ha acabado, y aquí no pasa nada. Para ser justos alguien debería decir que hay que expropiar a los ricos y juzgarlos por abuso de propiedades; pero no hay sindicatos capaces de responder con la misma moneda. Al revés, cuestionan el estado del bienestar y nos quedamos sentados a ver cómo nos desmontan el chiringuito.
Los ricos como Soros, lo que no pueden soportar es que la gente pueda tener acceso a un cierto nivel de vida. Está claro que su negocio es cuánto más gente peor, yo mejor. De otra forma no se puede entender su forma de actuar.
No hay Premio Nobel a la Repugnancia pero en caso de existir habría que dárselo a este sujeto que proclama, sin rubor alguno, la supresión de los derechos adquiridos por los trabajadores y ni se pispa el muy cretino. De alguna manera en Europa, con eso de las 65 horas, le ha dado la razón.
Estos ricos son los que justifican la mala fama y alimentan las revoluciones. Igual que ogros comen personas y eructan maleficios.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Ya lo dijo Teresa de Ávila que Dios podría andar también entre pucheros, pero donde no está es en las cabezas huecas. En Brasil han localizado los restos de Adelir di Carli, el cura que pretendía superar un récord de vuelo con globos. Lo trágico es que el mosén se ha matado en el intento, y lo terrible es que nadie le hubiera impedido su locura.
Las autoridades aéreas son muy estrictos con los permisos de vuelos, y las autoridades terráqueas deberían prohibir que una persona pretenda elevarse ayudado por mil globos de helio y atado a una silla que ofrecía menos seguridad que una acción de Martinsa-Fadesa, ¿cómo es posible que dejaran a este hombre que pagara con su vida una temeridad semejante?
El cura volador es la metáfora de una sociedad que está como una cabra y que se pasma ante los récords absurdos. Hace poco dieron por televisión imágenes de una persona que había ganado el concurso de comer perritos calientes. El ganador aparecía congestionado y probablemente al borde de la arcada. Lo más normal es que se hubiera atragantado con un trozo de pan y no viviera para contarlo.
Lo absurdo es una categoría que tiene mucho predicamento social. Y, me temo, que dentro de poco veremos a otro trastornado que intenta batir el récord de los globos de helio. Entonces volverán las cámaras a cubrir semejante portento, aquí no importa una vida sino mantener el espectáculo.
Mosén di Carli subió a los cielos como Elías, pero no iba en un carro de fuego sino en una temeridad hinchada. Pero la fortuna se vuelve suflé vulnerable cuando la apuesta es una locura.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Briatore es un señor gordito, rico y bastante infantil. En lugar de comprarse vías de tren se compra chicas para lucir en la foto, con algunas sólo posa y con otras se casa. A la boda del gordito de la Fórmula 1 han acudido los Aznar; tanto el novio como el ex presidente del Gobierno coinciden en pensar que están en el mejor momento de sus vidas. Están como para silbar por las aceras una canción de Sinatra.
Jose María Aznar va hecho un pincel, la distancia con los problemas del partido le han dado un aire de felicidad suprema. Le ha crecido el pelo por la nuca, la tripa se le ha aplanado y camina hecho un dandy de jersey de pico. Pudiera ser que el sentido de la vida fuera alejarse del poder para encontrar la juventud, (aunque no veo a Mariano Rajoy en plan Gatsby cuando le echen de la política por la puerta Gallardón, que es una de las nuevas entradas a Madrid junto a la Puerta de Alcalá o a la de Toledo). Gallardón también tiene una portada de ?Hola? pero antes tendrá que mandar a Rajoy a una boda de Briatore; todo se andará.
Al ver la foto de Aznar en portada de revista del colorín he caído en la cuenta de que estaba en buen sitio. Ya que no le dejan rascar bola en el congreso de Valencia lo mejor que puede hacer es pasarse a la prensa del corazón. El ?Hola? es el exilio de los políticos retirados.
Ya pueden temblar el sindicato Preysler porque cuando el PP haya hecho su catarsis les van a arrebatar las portadas. Jose Mari tumbado en el jardín tiene una página doble, y con Rajoy al lado comiendo uvas, un especial de verano.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los Albertos se libran de la cárcel pero otros no tienen tanta suerte y acaban en el talego porque no tienen amigos de cacería. En la cárcel de Palma han pillado in fraganti a un funcionario de prisiones mientras le hacía una felación a un interno, (un asunto de ?felaciones internas?). Si absurdo fue el momento en el que sorprendieron a uno con la bragueta a media hasta, y al otro de rodillas por sus penitencias, peor es la conclusión oficial. Dice Instituciones Penitenciarias que abrirá un expediente para aclarar los hechos cuando sería mucho mejor que abriera un expediente para ?limpiar? los hechos.
El conde de Montecristo sabía que cuando las ganas de redimir aprietan ni la honra del funcionario se respeta. Porque todo tiene su explicación: si por trabajar en el taller de la prisión te reducen días, ¿cuántos por hacértelo con el doberman que te vigila? Estamos ante un paso más allá del síndrome de Estocolmo, es el síndrome de La Veneno, aquel que se define por sentir atracción erótica por un cuerpo que en otra ocasión podría parecer repugnante. ¡?Qué pena de pene?! debió pensar la funcionaria que se encontró el chup-chup.
Los Albertos pueden sudar frío pensando de la que se han librado, de la furia erótica de un penal. Entre los muros de una prisión a la que llega el influjo de las mareas y de la luna llena, hay más erotismo que en un catálogo de lencería de los que miran en las Cortes Valencianas. Que no hay condena mayor que tener el cuerpo dentro de su cárcel, eso no; libertad para todos los miembros sin distinción.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El almirante Colón dijo de ella que era ?la tierra más hermosa que los ojos vieron?. Le llaman la isla grande del Caribe. Hasta hace cien años fue una provincia más de España en cuya capital se conserva el palacio del gobernador español como si fuera a regresar en cualquier momento. En Cuba se habla, se canta, se siente y se come en español. Por lo tanto, emocionalmente, Cuba sigue siendo una provincia de España y como tal espera que le prestemos la atención que merece.
Hay tanto de español en Lezama Lima como en Federico García Lorca. Vaya usted a saber por qué mantenemos relaciones afectivas que sobrepasan gobiernos y generaciones. A pesar de la distancia geográfica Cuba es esa otra parte del territorio ?gallego? por la que sentimos una enorme simpatía. Y de cómo gestionemos la sucesión de Fidel Castro dependerá nuestra capacidad para prolongar la hermandad en el tiempo. Decía Cabrera Infante que a España el tiro le ?iba a salir por la mulata?.
Hay que romper la doctrina Monroe para convertirla en un ?Cuba para los cubanos?, e impedir que Estados Unidos acuda al reparto del botín. Hay que evitar que la música enlatada acabe con los grupos de música improvisados. Sólo el realismo mágico de la zona es capaz de hacer que Mozart suene en un contrabajo metido en la arena hasta que sube la marea.
Desde Key West, en Florida, no se ve Cuba a pesar de ser el punto más cercano, pero se intuye. Quizá desde Madrid sea desde donde mejor se vea La Habana, y en Cádiz donde se le recuerda con nostalgia marinera. Tantos años de barcos que vinieron cargados nos dejaron este son.

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