Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hay un Dios que viene a golpe de tambor y que ocupa el lateral de una avenida con gran modestia, un Cristo que es divino que va portado por hombres que le prestan sus pies, y un redoble de tambor y un monaguillo que suelta incienso por debajo del vestido. A toque de campana un paso con un Cristo hace estación de penitencia no sin dificultad, (como si la penitencia fuera ser un nazareno en la capital).
No es Madrid ciudad de paisajes recoletos como Sevilla, ni de solemnes calles como Zamora, aquí la semana santa se abre paso con la moto de un policía municipal que echa para atrás a los que le pegan al botellón en la acera. Puede que Jesús ocupara toda la calle a su regreso a Jerusalén, pero en Madrid al hijo de Dios se le da menos categoría que a la llegada de los Reyes Magos. Sin embargo, y a pesar de una cierta desidia municipal, Madrid tiene una hermosa semana santa que podría ser mayor. En Sevilla no se hace una reforma en el centro sin contar con la Junta de Cofradías, en cambio aquí cada año les ponen nuevas dificultades para que las procesiones sean más gimcanas que autos sacramentales. No se trata de hacer urbanismo a golpe de saeta pero al menos podrían vigilar para que los nuevos pavimentos de las calles peatonales no se conviertan en suelos de espejo donde los penitentes resbalan con la cera.
Hay un Jesús del Gran Poder que recupera el estilo sevillano en la calle de Toledo, un Jesús de Medinaceli al que sigue una multitud con el hábito morado, y un Cristo de los Gitanos que detiene el tiempo cuando surge de la oscuridad de la Iglesia de los Jerónimos. Los gitanos no han tenido a la Historia de su parte pero sí tienen a Dios sobre sus hombros, y ajustan su paso al de un nazareno que va camino de la cruz portado por gente humilde. A Jesús cuando le flaquearon las fuerzas no le ayudaron los príncipes sino Simón, ?El Cirineo?, que era alguien tan corriente como un gitano cualquiera. Ese espectáculo de fe gitana se puede ver en Madrid el miércoles santo cuando ya todo es noche y Pilatos se ha lavado las manos aún sabiendo que enviaban al hijo de Dios al monte Calvario.
Los cofrades mantienen la fe pero dudan de la meteorología, por eso miran al cielo con temor a que las nubes aguanten. Ellos, los que una vez al año osan retar la lógica urbana, se adentran en las calles con paso lento para no apagar las velas de las candelerías. Hay flores frescas y un tímido olor a primavera. Luna llena de Madrid que acompaña a las vírgenes enlutadas; agonía bajo palio. Una manera de ver y de sentir. No se pierdan de vista las zapatillas de los costaleros, sobre ellas descansa el paso de un Dios condenado a muerte. José de Arimatea le prestó el sepulcro y ellos sus pies a Jesús para que nunca camine sólo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El largo adiós de Rajoy

Dos debates cara a cara, luego las urnas y más tarde la realidad han convertido a Mariano Rajoy en cariátide de sí mismo. Es el conde de Montecristo de la derecha española, atrapado en las contradicciones que no le dejan salir: su partido creció de manera espectacular pero no suficiente. Rajoy debía haber anunciado su retirada, (que no huida), al día siguiente de soltar un ?adiós? en el balcón de Génova que sonó a despedida final en ?Casablanca?. Antes de comparecer ante los medios de comunicación pasaron unas largas horas en las que los suyos sintieron inquietud: Pizarro, Soraya, Acebes, Camps, Aguirre y Gallardón se miraban las manos por si alguno iba a tirar de revolver y disparar primero. Hasta que no apareció en la sala de prensa del PP, todo eran especulaciones y análisis del vuelo de la gaviota. No pasemos por alto que estamos en los idus, a Rajoy le hubiera bastado ese párrafo que Plutarco le dedicó a César: ?lo que es más extraordinario aún es que hasta un invidente le habría advertido del grave peligro que le amenazaba en los idus de marzo?. En la sala de prensa reflexionó en alto para anunciar su candidatura al congreso de junio, a partir de ese momento Mariano Rajoy se convirtió en el problema que tiene el Partido Popular. La casi victoria de las urnas no le vale, tampoco la estrategia de la campaña, pero mucho menos él mismo porque la defendió.
Rajoy, autor de sentencias al estilo de Gracián, una persona a la que le gusta recordar al conde de Romanones, (autor del ?¡joder, qué tropa!?), acabó su comparecencia con otra frase para ?marianistas?: ?esto es lo que hay?. Y, entonces, los suyos adaptaron la letra de Joan Baez: ?no, no te moverán?, todos unidos entorno al líder y ni una sola grieta aparente. Nadie se atreve a mirar al emperador a los ojos pero la decisión de Rajoy no impide que continúe el mar de fondo. De aquí al mes de junio habrá aparecido un tapado con ganas de retar al jefe en el campo del honor, y entonces saltarán las chispas que ahora se contienen. A todo domingo de Ramos le continúa una larga semana, en este caso meses de pasión.
No cabe dudar de la bonhomía de Rajoy y es posible que alargue su adiós justo hasta el congreso por no destapar la caja de los truenos días después haber perdido unas elecciones que el sentido común llevaba a haberlas ganado. Luego algo no se hizo bien, luego sería un suicidio repetir lo que estuvo mal. Su agonía como líder tocado le da aire a Zapatero que esta semana se ha recluido para dejar que sean los populares los que copen las noticias de portada; cuanto mayor incertidumbre popular mejor para los socialistas. El congreso de junio le ha dado tres meses de oxígeno a Zapatero que ahora presume de cruzarse sms con Bush y de hacer guiños europeos con Sarkozy.
Esa incertidumbre acerca de la sucesión, (aunque Rajoy sea el que suceda a Rajoy), provoca un extraño fenómeno físico en la sede de Génova donde hasta con la luz cenital del mediodía se aprecian sombras. Raro pero cierto. El tapado maniobra con la lentitud de un submarino que navega en silencio, y a pesar de su prudencia se ven asomar burbujas de aire que inquietan en el PP. Algo que no habría sucedido si Rajoy se hubiera apartado a un lado para tutelar el proceso de los candidatos, su partido puede presumir de banquillo. Pero un congreso con una sola lista no es tal sino la celebración familiar de una primera comunión.
Su niña, su famosa ?niña? le habría dicho: ?papá: ¿por qué no te callas? y dejas de salir al balcón de Génova?. En su resumen de ?esto es lo que hay? se encierra el testamento político de quién se resigna a ceder el paso por temor a que le den un pisotón.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Toda huelga se convoca con el legítimo interés de afectar a cuanta más gente mejor. Es que, si no, lo que se hace es poner un cartel en la puerta de un baño. La ciudad de Madrid es un concurso de huelgas: (EMT, recogida de basura y limpieza de Metro y edificios públicos), podemos captar que los huelguistas han copiado a los pilotos de aviones, aquellos a los que la proximidad de las elecciones les exacerbaba su nervio sindical. Todo esto es un juego de palillos chinos en los que varios platos giran a la vez sobre un fino eje de madera: los sindicatos tensionan, los trabajadores rechazan los acuerdos con sus líderes sindicales, la patronal no actúa y el Ayuntamiento se empana y no decide. Cualquiera de esos platillos que giran puede caer y llevarse por delante el espectáculo y poner en peligro la vida del artista, (que es como se decía en el antiguo lenguaje del circo).
Los que creen que es una huelga ‘política’, vaticinan que el lunes toda bolsa volverá a su cubo de basura y toda escoba a recorrer sus calles, pero la experiencia de la pasada huelga del Metro nos indica lo contrario. El malestar de los trabajadores es notable, se combina mal vivir en un país de «Champion» como le gusta decir a Zapatero, con una realidad llamada IPC que cada mes ahorca más que aprieta. Con el fin de evitar que la basura llegue al río se han pactado unos servicios mínimos que tienen marcado carácter de servicios ínfimos. Unas cuantas aceras tomadas por bolsas abiertas y unos gatos alrededor forman un cartel turístico de la ciudad muy poco atractivo.

Siguiendo el ejemplo de los palillos chinos parece que el Ayuntamiento de Madrid no ha sabido negociar a tiempo, antes de que le temblara el pulso al artista y los platos amenazaran con caer al suelo. El desencuentro es de tal magnitud que igual ha llegado la ocasión de crear unos pasquines que fomenten el reciclado absoluto. Si el Ayuntamiento consigue crear al ciudadano ecológico, aquel capaz de tragarse sus propias latas y tetrabriks, habrá logrado un hito. Pero la realidad nos dice que somos una ciudad de basuras y de conflictos, por lo tanto siempre será necesario que alguien se ocupe de la limpieza.

Todo es electoral, también cuando el Ayuntamiento sacaba a los camiones de limpieza y regado, con mayor frecuencia, días antes de las elecciones de mayo. A ver si ahora van a pensar que nos caemos de un guindo. En todo caso nos caemos de un contenedor porque ya no caben ni más bolsas, ni mayor desacierto. Quinientos kilos de mondas de naranja, por acera, amenazan el paisaje de la ciudad moderna. Si no recogen la basura y no pasa un autobús, que pongan lianas para ser un Tarzán entre farolas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Como en el cuento aquí hace falta que haya alguien que diga que el candidato está desnudo, y esa renovación a la que Dragó llama «la tercera España» y a la que dedica gran parte de su nuevo libro calificándoles de «españoles sin partido, por lo tanto enteros», marcará las diferencias. El voto joven, y de los que se resignan a dejar de ser jóvenes, tiene un valor impresionante en estas elecciones porque les han dejado la última piedra de la balanza, y la pueden poner en el lado que consideren oportuno puesto que no tienen compromisos adquiridos. Los de la banda del patio, esos que votarán por primera vez en unas generales, tienen la llave de la gobernabilidad. Son pragmáticos y están poco contaminados por las ideologías, rechazan la tensión de los dos partidos mayoritarios y entienden la política como una forma de gestionar en su sentido más práctico. No son monjitas que obedecen a consignas de grupo y hasta es posible que anoche no vieran el debate, o lo siguieran de forma bastante crítica por no decir distante. No han ido a un mitin en su vida y tendrían dificultades para distinguir a un candidato de un quinqui en una rueda de reconocimiento policial.
Se lo han puesto a huevo, son españoles libres que no obedecen a consignas. Los de la banda del patio, compuesta por Dieguitos y Mafaldas, sienten pudor de las broncas políticas de las que tan lejos están. La maquinaria de propaganda se ha fijado ahora en ellos, quizá tarde. Los mensajes han estado dirigidos a los grupos habituales pero a éstos no los han tenido en cuenta porque nunca habían tenido tanta importancia. Les temen porque todos juntos pueden formar la masa crítica de la abstención pero tampoco tienen muy claro si movilizarlos por si acaso votan lo que no conviene a Rajoy, o a Zapatero. Podría darse la paradoja y que su reacción fuera un mayoritario voto en blanco que se debería computar en escaños… unos asientos vacíos en el Congreso para dejar en evidencia su descontento. O, tal vez, elegir a unos diputados que se pasen la legislatura de espaldas, leyendo tebeos y libros, ajenos a los debates que no les incumben. Esa inmensa minoría que prefiere un verso de Juan Ramón a un capítulo de Marx tiene en sus manos el botón nuclear de La Moncloa, si lo activan el resultado puede ser sorprendente.

Esta vez los que fueron llamados como extras en la película pueden tener más peso que los protagonistas; están fuera del guión. Anónimos nuevos votantes que no han roto la virginidad de las urnas y que no se casan con nadie. Esos que el domingo echarán a caminar hacia el colegio electoral sin compromiso previo adquirido y que llaman a las papeletas de tú. A ellos, hoy, los partidos no saben si darles un beso en la boca o castigarlos sin postre. En un encuentro tan empatado les han dejado la opción de lanzar el último penalti. Ellos, los que nunca han sido titulares, tienen el gol de oro.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En el fútbol, como en la política, también existe el voto útil. Los seguidores del Atlético de Madrid tienen que aguantar hoy el ?cachondeíto? de sus amigos madridistas: ?¡gracias por echarnos una mano!?. Esos mismos amigos que les han tenido siempre por prescindibles indios de riachuelo, y que el sábado experimentaron una enorme emoción rojiblanca, como si el Calderón fuera la Meca del madridismo, (el santoral está lleno de pecadores arrepentidos que encontraron el camino de salvación a última hora). El Atlético ganó ?por sí y para la Humanidad? como dice la letra del himno de Andalucía de Blas Infante, pero mucho más para el Real Madrid al que le apañaron la crisis en una tarde memorable. ¿Hay algún motivo para explicarse por qué el genio de la lámpara decidió volver a trabajar el sábado? Respuesta: no, (ni el camarada Gromiko conocido por ?Mister Niet? sabría dar una explicación). Ni un congreso de semiólogos en el polo norte que lleguen en un todo terreno acompañados por Gergie Dann sabría qué decir.
Esa es la condición del pobre: divertir al rico que para eso uno ha nacido ?resalao?. ¡Que la Liga se pone coñazo y hace falta un revulsivo: traiga usted a su equipo al Vicente Calderón! Ahora que científicos nórdicos estudian crear una reserva de plantas para salvaguardar la biosfera, que tengan en cuenta el gen atlético. Hay cosas que no se deben perder nunca. Cerezo, tronki-presidente, el Atlético de Madrid es el equipo que hace felices a los demás. Y a resignarse porque toca. Por cada atlético que saltaba con las jugadas del Kun? cien madridistas experimentaban una subida de hormonas semejante a recibir una sms de Elsa Pataky.
Tenía que ser ante el Barça cuando el torbellino de emociones saltara en el Manzanares. Tenía que ser cuando el Atlético favoreciera al Real Madrid de forma directa. Y eso que el partido empezó como es costumbre: palmando. No quiere decir que el Atlético debía haber evitado la victoria, (para las pocas que se tienen a tiro? ¡como para no lanzar a puerta!), pero también es verdad que habría sido una derrota dulce si, además, el Barcelona se hubiera puesto por delante del Real Madrid. Ese ataque de prurito que les entró a la plantilla de Aguirre igual vale una Liga, por lo tanto el Atlético les ha pagado la mitad del bonobús a los madridistas para que vayan a saltar a Cibeles. Si esperan los colchoneros que les hagan un homenaje, van dados.
Ahora se entiende mejor la foto de Cerezo con la camiseta del Real Madrid. La única forma de evitar la tentación es caer en ella. ¡Qué manera de ganar a lo blanco para luego tener remordimientos a lo rojiblanco! Cerezo: no tenemos remedio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No hace falta ser el sastre de Zapatero, o el de Rajoy, para darse cuenta de que estamos en campaña encarnizada. Los niveles de ?sutilina? en sangre han subido y en los partidos hay una brigadilla de ofendidos/as que se llevan el pañuelo con las sales a la nariz, a la mínima de cambio. Son esos que dicen: ?¡uy lo que he visto, que llamen a la Junta Electoral que me mareo!?, y se sofocan y se dejan caer en redondo para mayor dramatismo escénico. Se desnucan, es cierto, pero todo sea por las urnas. En lenguaje deportivo podríamos decir que estamos en el área pequeña donde todas las patadas se sancionan con penalti. Se siente. En esta parte de la campaña no se hacen prisioneros, y el que caiga en territorio enemigo ya sabe la que le espera.
Los hay que miran la realidad con lupa de siete aumentos, de ahí la lista interminable de mosqueos y denuncias. En el PP le echan la culpa a Tomás Gómez de mitinear en un coche patrulla, (no han captado que era un homenaje al final de ?Thelma y Louis?), y le quieren empapelar por unas sentidas palabras que de buena gana habría enviado por sms de haber conocido la que le iban a liar. Ese mismo gesto, fuera de campaña, no hubiera pasado de un simple chascarrillo. Para la siguiente ya sabe lo que tiene que hacer Gómez: salir de casa con el megáfono en el bolsillo para lo que sería muy práctico que lo llevara uncido al juego de llaves de casa; así no se le olvida. El otro mosqueíto viene por parte de Izquierda Unida que denuncia un presunto acto electoral de Esperanza Aguirre con Rodrigo Rato, ése en el que la presidenta dejó evidente que para hablar bien inglés hacen falta más de mil palabras, pero también con cinco de ellas se puede hacer un chiste del bonobús de Zapatero. Leticia Sabater lo decía con menos gracia: ?okey-Makey?, (Leti fue la musa de las grasas saturadas).
Asistimos a los suaves aleteos de una mariposa que debe volar entre la cristalería de palacio sin romper una copa. Difícil equilibrio cuando, por motivos electorales, la mariposa ha mutado en elefante y el palacio en cacharrería. Por lo tanto se intuye que habrá nuevos desperfectos que tendrá que solucionar la Junta Electoral. Nos podemos preguntar qué habría pasado si, hoy, Calígula hubiera nombrado cónsul a su caballo. La ?sutilina? habría llegado a niveles de pantano alemán. Decía Molière que preferimos ser malos a ser ridículos, pero no en todos los casos es verdad.
Cuando la sensibilidad sube el rubor se incrementa y todo son sombras chinescas de las que hacen ruido de puerta de caserón. No es tanto el acto en sí lo que se condena sino la falta de oportunidad. Pero la política, como la vida, como el caballo de Calígula, no entiende de limitaciones.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Le tenemos que preguntar a Juan Luis Arsuaga qué hacían los vecinos de Atapuerca con los que perdían un combate; desde entonces hasta la fecha ser el perdedor es altamente perjudicial para el cutis. Sabemos que Pompeyo, tras perder en Farsalia, huyó disfrazado hasta donde pudo. A Pompeyo le traicionaron los suyos de una forma tan infame que hasta César, su rival, clamó venganza contra sus matarifes. Farsalia duró apenas dos horas, más o menos el tiempo de un ?cara a cara? en televisión; en apenas cien minutos se liquidaron diez mil legionarios de Pompeyo. Según las crónicas hubo más bajas tras la batalla que durante ésta porque las tropas de César se cebaron con los vencidos, los de Pompeyo apenas tenían espacio para maniobrar, (se calcula que a un legionario le hacía falta un metro cuadrado para combatir, así que cayeron enjaulados en su propia densidad y pánico).
Los partidos políticos tienen una parafernalia muy elaborada para llevar a los candidatos hasta el altar de la gresca, pero en caso de derrota nadie se acerca a recoger detritus. Hay locales donde los palmeros ensayan tirabuzones y consignas de pompón, pero no se contempla la creación de una santa compaña por si vinieran mal dadas. Los mítines de Zapatero se abren con una tamborrada que se cuela por las tripas, en los del PP hay mucha gente guapa colocada detrás del tiro de cámara. Tambores, fanfarrias, pelotas, palmeros, guapos y expertos son los que acompañan al candidato hasta el cuadrilátero. Todos juntos forman el Comando Lexatin, aquel que se preocupa para que ellos no se preocupen aunque su risa sea de contrachapado falso. Pero ese comando desaparece en cuanto la pelea se vence de un lado. Los partidos no tienen una unidad de cuidados paliativos, al que pierde le echan a los leones para que se entretengan un rato. No hay vocación de cirineo, ni ánimo de secar las heridas como hizo Verónica con Jesús. Muy al contrario, tanto el PP como el PSOE, no dudarán en hacer pasta de jabón con el candidato perdedor. Estas elecciones son un play-off en toda regla, el que pierda se va a casa y ya veremos en qué condiciones. Pasamos de primarias para darnos a los instintos más primarios.
La democracia debería inventar un risco al que pudieran asomarse los perdedores antes de caer al vacío. Y con ellos los asesores que equivocaron el cálculo; con todos ellos se puede hacer una nueva reedición de los Guerreros de Xián. Rubalcaba o Elorriaga serán convertidos en terracota. ?La destrucción o el amor? escribió Aleixandre. En España reciclamos mal a los políticos que pierden, habrá que hacer un apartado en la Seguridad Social que cubra esta contingencia. Zapatero o Rajoy cogerán el camino de Pompeyo cuidándose mucho de que sus asesores no les traicionen porque trabajen para Roma.

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