Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Lo ha dicho Jane Goodall, reconocida primatóloga: ?deberíamos admitir que producir sufrimiento en seres sensibles es éticamente problemático?. Las palabras de Goodall sirven para simios, grandes simios, y primates de toda condición, entre ellos el ser humano subdivisión español endeudado. Ahora que el término ?suspensión de pagos? ha vuelto a nuestro cotidiano veremos como grandes edificios se van al fondo igual que el ?Titanic?, (técnicamente los hicieron perfectos pero la grieta de la crisis los envió al fondo). La primera burbuja inmobiliaria fue la Torre de Babel, ese rascacielos que Dios mandó parar porque le quitaba las vistas sobre la creación que tanto le había costado.
No hay mayor poder que el del ladrillo, lo del cielo está por demostrar y ya veremos quién nos presta el crédito para la salvación eterna y qué Euribor se le aplica, pero aquí en la tierra un constructor manda mucho. Si el ?historiador? romano Estrabón hubiera escrito hoy, sin duda diría que una ardilla podría cruzar Hispania de punta a cabo sólo pisando suelo de Martinsa, (pero ni Estrabón era historiador sino geógrafo, ni fue romano sino griego; en las tradiciones orales también hay burbujas especulativas). Ya puestos a contar la verdad espero que no duela desmontar la teoría de la ardilla saltarina, a fin de cuentas no es nada comparado con el cuento del ladrillo que nos han vendido con gran entusiasmo capitalista. Ahora sabemos que Cenicienta no perdió un zapato sino un crédito y que el Príncipe era un liberal ofendido porque le habían dado calabazas. Y las hipotecas le comieron por los pies al volverse ratones hambrientos; todo bajo la atenta mirada del regulador que era un reloj de cuco tan puntual como insobornable.
Los mismos tipos que aparecían en La Bolsa con sus trajes de corte británico, corbata de nudo de ahorcado y zapatos italianos, son incapaces de gestionar el varapalo. No están entrenados para perder, en su manual de instrucciones no aparece el capítulo de las excusas, por eso permanecen bloqueados como azafatas confundidas ante la puerta de emergencia. Son tantas las turbulencias de los mercados que la información bursátil habría que darla en televisión como se hace con la del tiempo: con isobaras, iconos de tormentas y chaparrones. De repente se les ha ido esa mirada hipnotizante que llevó a millones de españoles a comprar sus promociones, compradores a los que han dejado con la llave al aire. Al menos podían haber tenido el detalle, antes de suspender pagos del todo, de crear un gran muro de las lamentaciones donde pudiéramos llorar como Boabdill por el ?hipotecón perdido? y esos jardines que tan lustrosos aparecían en los catálogos de venta de pisos.
Jane Goodall podría concluir que el hombre es el único mono triste porque sabe que va a morir, en cambio el gran simio ignora el significado de la palabra hipoteca. Quizá cuando Zapatero exclamó: ?¡a consumir!? se refería a que nos fuéramos comprando un cucurucho de cacahuetes. Con eso y una selva, ¡qué más quieres, hombre! Esto nos pasa por confundir libertad con el consumo, y el ladrillo con el alma. Que Solbes nos ayude a descender de esta Babel deshinchada.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una nueva operación contra una policía local de la Comunidad y varios detenidos al canto. Parece que en Madrid le han encontrado una nueva pata a la división de poderes de Montesquieu, por un lado el Legislativo, luego el Ejecutivo y más tarde el Judicial, (la aportación madrileña es el poder de la Policía Municipal, ese cuerpo que goza de una independencia que amenaza con pasar a ser un ?loby? armado de la sociedad). Buena parte de la culpa la tienen los alcaldes que potencian, cuando no amparan, a personajes que son dignos de toda sospecha y a los que les otorgan un poder completo sin control alguno y así crecen las hierbas que se comen los despachos. Aquí hay un solo Ginés, el de Coslada, pero aprendices de ?sheriff? surgen a mogollón, tantos que los jueces no dan abasto con los chorizos uniformados. Ni la BESCAM ha logrado depurar a las ovejas negras que deberían ocuparse de sus ciudadanos en lugar de trenzar redes corruptas.
Parece que el centro de operaciones de los chicos de ?El Calabaza? era ?El Mirador?, (uno de los clubs de alterne más conocidos de la sierra norte), uno de esos lugares donde hay mujeres que fuman y te hablan de tú. Se confirma que siempre que hay una operación policial hay descorche de por medio, luego el día en el que se acaben todas las tramas las casas de putas deberán echar el cierre, cuando no entrar en quiebra y vender los cuadros de punto de cruz que hace las madames mientras los clientes esperan turno, (es que el aburrimiento de la espera es muy duro). A estos no los coge el derrumbe de una biblioteca municipal ni por asomo. El garrafón, la luz roja y el baile de chica en barra fija parece que les inspira como si fuera una música celestial. Tenía razón ?Torrente?, en esos lugares es donde más trabaja el brazo tonto de la Ley.
A Tomás Felipe no le gustaba que los vecinos le llamaran ?El Calabaza? porque cada uno tiene su orgullo donde quiere y una hortaliza impone poco. Eso sí, reconocen que era un tipo enrollado que apenas ponía multas si aparcabas el coche en doble fila y que era de los que se apuntaba a un sarao en cuanto escuchaba el primer compás. Y de ahí a meterse en una trama de menudeo y choriceo, a adentrarse en el peliagudo mundo del hampa que todo lo puede.
Si hicieran un curso de verano sobre el chorizo se iban a llenar las aulas de la Universidad de El Escorial. Iban a estar los pasillos atestados de ?choris?, ?lumis?, madames y otras chicas del montón. Es todo como en una película de Almodovar, sólo falta el juez con tacones cantando un fado y ya está. El que esté libre de pecado que tire la primera calabaza, y el último que se vista y salga de ?El Mirador? con las manos en alto y los pantalones subidos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La Ley le ampara, nada en el ordenamiento jurídico que impida la salida del etarra De Juana Chaos, aunque este tipo no haya dado muestras de arrepentimiento, ni haya pedido perdón, ni sienta una pizca de vergüenza por los asesinatos de veinticinco personas, ni por su labor de dirigente de una organización criminal que cuando habla le pone un pasamontañas a su lengua de serpiente letal. De Juana se pasa por la entrepierna al mismo Estado de Derecho que le permite salir en libertad a pesar de tener tres mil años encima de pena acumulada. Decía Cessare Beccaria en su ?Tratado de los delitos y las penas?, (1764), que el fin de las penas es que el condenado no vuelva a cometerlas, pero este gañán pistolero no ha aprendido nada en la cárcel. Pero si la Ley le exonera por encima de ella está el asco generalizado que levanta el personaje; no hay moral que le perdone, ni conciencia que se borre, ni luto que se alivie cuando el matarife de inocentes vuelva a caminar en libertad por las calles de San Sebastián.
Si Zapatero quiere hacerse una foto con las víctimas más que posar junto a Ingrid Betancourt podría acudir a una reunión de vecinos del número 1 de la Avenida de Carlos I. Nuestros secuestrados por la mafia son las víctimas de ETA, una realidad que nos queda más cerca que las FARC colombianas. A los muertos no se les puede devolver la vida pero a sus víctimas no se les puede negar la dignidad y el homenaje. La foto sería la de Zapatero con María Teresa Embid, viuda del comandante Herrera, asesinado por ETA en 1979, asomados a la terraza del piso y mirando al horizonte de la avenida para ver un futuro en paz, (no un futuro de pactos con los criminales). Hasta el 4ºD llegarán las alegrías del matrimonio De Juana, sus brindis y sus voces. Lo más normal es que los vecinos se crucen en el ascensor con Irati y con su marido. Por las cañerías del edificio subirán los pensamientos de cucaracha humana que es Iñaki De Juana Chaos, y las risas de sus compañeros de banda, esos matones que llevan años trabajando para el miedo.
La libertad, la auténtica, llegará el día en el que la sociedad española pueda vivir en calles sin asesinos que caminan sueltos y pueda cruzar los pasos de cebra sin toparse con un ogro de cara. Si el lehendakari es valiente que haga una consulta popular entre los residentes de ese barrio donostiarra, que expresen su opinión acerca de compartir panadería, aparcamiento y vecindad con el liberado De Juana. Un tipo que puede recibir el alta de Martutene pero que tendrá que convivir con su fama y sus hechos demostrados hasta que pasen tres mil años, o más. Tener a De Juana como vecino es como poner a Jack ?el destripador? de gerente en una guardería. La única manera de que vuelva a la cárcel es esperar a que acumule penas de tráfico, se quede sin puntos y regrese a donde nunca debería haber salido. La condena para De Juana es ser él mismo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No es lo mismo escribir letras de canciones en la mesa de un café, en la paz del humo y con el punto lánguido de los poetas, a escribir en el Elíseo rodeada de Sarkozy y protocolo. El mérito del nuevo disco de Carla Bruni es que se trata de letras de trinchera; mientras su marido habla por teléfono con Bush y detallan el menú de los 19 platos, ella le busca rima a la música. Es fácil imaginarle a él a un lado de la cama, con el móvil incandescente, y al otro a Carla con la guitarra dale que te pego a la escala musical. Y ese mi que se atraganta y no sale.
El triunfo no es tanto de Bruni, que consigue aislar a la poesía del poder, sino de Sarkozy, que no se deja contaminar por las canciones que escucha. Hace 40 años esa misma pareja habría acabado en Ibiza, ella tocando por las calles y él vendiendo collares, pero la globalización lleva a cierta pérdida de sensibilidad artística. Sarkozy es de los que cree que con un artista en la familia es suficiente, pero que alguien se debe ocupar de las cosas serias. Los pasillos del metro están llenos de ejemplos. Ejercer la Presidencia es lo que tiene, uno se vuelve circunspecto e inalterable. A Zapatero le pasa lo mismo, admite que no dice tacos cuando se coge los dedos con una ventana, cosa extraña, porque ya dice el refrán que no hay dolor más inhumano que cogerse la corbata con la tapa de un piano. Ni Zapatero impreca cuando la ventana se vuelve guillotina, ni Sarkozy suelta lagrimitas cuando Carla se pone tierna en clave de sol. Estamos ante dos ejemplos de cursis electos, no hace falta estar en el G8 para tener ese título.

Para que te emocionen las canciones de Carla, (el cuerpo afinado del pop), no es necesario leer a Verlaine en francés, basta la mezcla de voz y guitarra. Recuerda Silvia Grijalba en su libro Palabra de rock que Tom Waits sostiene que una canción para que sea buena debe poder ser silbada. Los que no podemos escuchar a Carla en original, al otro lado de su cama, nos conformamos con silbar sus melodías. Canciones poéticas escritas en la cautividad del Elíseo, por lo tanto doblemente emotivas.

Sarkozy está para otras cosas, para subir pirámides con el niño a cuestas, para cenas, para la letra menuda que tiene toda labor de Gobierno y para las fotos en la escalinata con apretón de manos. Pero ella no cede personalidad y eso le agranda como figura de la canción, Carla pasa revista a las tropas junto a su marido y parece que los tambores suenan a violín y arpa.

Ya veremos quién gana la batalla del futuro, si tal vez «le petite Nicolás» acabe haciéndole los coros a Carla, convertido en su Yoko Ono, y juntos los veamos actuar en el próximo Rock in Río. En los acústicos de dormitorio él le pide otra y ella accede porque se debe a su público. Hay parejas que son un concierto sin espectadores, otras un espectáculo tristón y las menos una poesía.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los del G8, (ese club), cuando se sientan a comer tienen aspecto de marquesonas que acuden a la mesa petitoria con el visón y a las que el ?mecánico? les ha abierto la puerta con guante. Ellas también lo dan todo por los pobres, pero luego meriendan en ?Embassy? y allí se quitan ese frío de la indigencia que cala los huesos y da escalofrío recordar. Los del G8 se dieron un banquete después de haber reflexionado sobre el hambre en el mundo, por lo tanto la crisis debe ser más seria de lo que parece, cuando los poderosos se reúnen a comer el primer plato somos los demás. Esto pasa por montar un club de reflexión que cuenta con Bush como referencia intelectual. Marco Ferreri lo narró de una manera muy gráfica en una de sus películas en la que los comensales engullían hasta que eran devorados por sus propios gases.
Los del G8 siguen la receta de Zapatero: ¡a consumir!, pero quizá con lo jodida que está la economía a lo mejor quiso decir ?a consumar?. Habrá que hacerle esa pregunta cuando se reanude el periodo de sesiones en el Congreso, el matiz tiene notoria importancia. Darse a la opulencia es la mejor manera de anunciar una crisis, dime de qué manera comes y te diré lo que eres; cuando Zapatero anima a gastarle las plumas al casco del guerrero de la American Express recuerda al personaje del cuento de Carlo Collodi, el señor Strómboli, (era el dueño del circo en el que cae Pinocho por desobedecer a su creador). Strómboli les gritaba a los muchachos: ¡fumen y beban!, y luego los metía en una jaula para hacerlos pasta de jabón. Cambiemos a la ballena por la crisis de los mercados y nos daremos cuenta de que Pinocho somos todos; inocentes criaturas de palo que se dirigen hacia las fauces de un insaciable IPC hambriento. Somos parte del menú, ni siquiera nos dan la opción de elegir el punto al que desearíamos aparecer en la mesa. Ya no hay respeto a las últimas voluntades.
José Blanco, ascendido a categoría de angelote en la Sixtina de Moncloa, tiene una fe ilimitada en la recuperación que vendrá en otoño, cuando se vayan las oscuras golondrinas de paseo. Juntemos nuestras manos y el cielo nos escuchará, y gafe el que no lo crea. Por el contrario Esperanza Aguirre cree que la economía española va camino de la UVI, (Amy Winhouse es un producto de la UVI y tiene un aspecto estupendo la señora). Siempre hay un gotero que nos puede recuperar.
Hemos elegido malos tiempos para ser pobres. Si dependes de las ayudas del G8 lo llevas claro, y si vives en una economía occidental toca sufrir las turbulencias que nunca se sabe cómo pueden acabar. Le voy a mandar una carta a Bush para preguntarle si prefiere muslo o pechuga. En el G8 comen de todo, igual que dinosaurios en extinción.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Según cuenta la información que publica M2, Esperanza Aguirre se dio una vuelta por las obras de la carretera de los pantanos y apreció lo que se conoce por ?herencia Lamela?: allí no habían hecho nada. Y eso que el ex consejero dio ?palabrita del Niño Jesús? a que la carretera estaba terminada en agosto. Nasti, que no. Así que la presidenta ha aplicado su máxima de ?pico y pala? pero en el sentido menos metafórico del término. Debido a la celeridad de las obras aquello pasa de ser la carretera de los pantanos a convertirse en la carrera de los pantanos.
Si García Márquez coge el argumento de la M-501, le sale la segunda parte de ?Cien años de soledad?. En ninguna otra obra pública podemos encontrar tantos personajes que hayan intervenido, hasta la hoy secretaria general del PP, Dolores de Cospedal, también pasó por este asunto. Sin olvidar la polémica de la deyección del lince que se conserva en un frasquito, (espero que dentro de una nevera y con sus moscas correspondientes). Cagarruta de animal que algunos están convencidos de que en caso de ser analizada saldría el ADN de algún alcalde díscolo. Pero contra la costumbre de hacer de vientre en las cunetas no hay legislación que pueda; uno puede impedir que se fume pero no que haya personas que tengan el muelle flojo y se alivien en cuclillas al borde del tráfico rodado.
La parte seria de la carrera es la denuncia de los ecologistas que se han plantado en Europa para impedir lo que consideran un atentado al medio ambiente; cuando compiten las obras públicas y el interés de los ecologistas, uno se tiene que poner del lado verde porque el campo somos todos. Igual habría que trabajar un consenso con los ecologistas sobre el trazado y no correr tanto sino buscar una solución que satisfaga a conductores y miembros de la Plataforma que está en contra. Las quejas se pueden acallar pero la razón es más poderosa que el asfalto y se lo termina comiendo. Las prisas son para los toreros malos y para los que roban panderetas; no son recomendables en general.
El otro lío es la M-61 que atraviesa el Monte del Pardo a través de un túnel, el Ayuntamiento de Madrid tenía proyectado un gran pulmón al norte pero le puede dar un ataque de asma. La M-61 puede ser el momento de ver cuán unidos caminan los dos máximos dirigentes del PP en Madrid. No sería de extrañar que Gallardón hiciera unos cambios en el escudo de la ciudad para convertirlo en ?el lince y el madroño?. Atentos a la pantalla porque se pueden producir roces achacables a esas inesperadas, violentas, aunque también pasajeras, tormentas eléctricas del verano. Cuando el ambiente está caldeado se lía una térmica en pocos minutos. Cuando hay carretera por medio nunca siempre la línea recta es el camino más corto entre dos puntos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

¿Es posible que Analía Gadé, ?Curro Jiménez? (Sancho Gracia), Felé Martínez y Verónica Sánchez salten de alegría en un avión?, respuesta afirmativa cuando todos ellos forman parte de la delegación de ?Madridcine 2008? que volaba rumbo a Buenos Aires mientras España se jugaba la final de la Eurocopa. El gol del ?Niño? Torres nos dio tiempo a verlo en la T1 de Barajas pero el embarque tocaba justo en el descanso, así que el personal entró arañando los cristales del ?finger? que te lleva al avión. Como dirían en Casablanca: ?de todos los aviones que hay en el mundo yo he tenido que coger éste?.
El comandante que debió escuchar los gemidos retrasó la salida del vuelo AR1133 hasta que el árbitro pitara el final, y de esa forma apareció un milagroso hilo con Viena. A través de un teléfono móvil puesto en manos libres nos llegaba el relato acongojado de una señora que hacía de ?Paco González? a su marido, y su hija pequeña repetía: ?¡ay, papá!?, ?¡ay, papá!?. Supimos que era el final cuando los gritos de aquella mujer distorsionaron el altavoz, y entonces todos de pie a dar saltos, a celebrar algo que no ocurre todos los años y que vaya usted a saber en qué avión nos coge la siguiente. Aplausos y risas: España campeona de Europa y nosotros dentro de un Jumbo 747 que esperó la señal para ponerse en marcha. El comandante, como si estuviera ajeno al ?cachondeíto? en la aeronave, anunció por megafonía el triunfo de la Selección. La tripulación argentina, por lo tanto acostumbrada a ganar en el fútbol nos miraba con cara de sorpresa, les debía parece el aquelarre de los ?gallegos locos?. Si no hubiera tenido que volver a la butaca les hubiera contado nuestro largo y penoso existir? pero ni en doce horas de vuelo les podría haber glosado nuestras desgracias, los tiros al poste, los balones que se colaron, etc? Sólo acerté a decirle al sobrecargo que la Selección Española era la prolongación del Atlético de Madrid por otros medios.
No hubo tiempo para hacer la ola, ni una humilde conga por el pasillo, el vuelo remontó a las alturas donde nos imaginábamos que había dominado España en el segundo tiempo. No hubo ni cava, ni champán a bordo; y cuando dejamos de cantar las excelencias una tormenta superior nos devolvió a la realidad. En ese vuelo había que saltar sí, o sí; ya fuera por razones emocionales o meteorológicas.
El consejero Fisas y el presidente del Atlético, Enrique Cerezo, llevaban dos días de adelanto a la expedición oficial y vieron el encuentro con mil españoles en Buenos Aires, ?gallegos? todos. Sólo espero que lo del móvil de ese pasajero no haya sido nada, y en todo caso que lo de por bien perdido si tanto hemos ganado.

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