Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El próximo martes se pondrá en marcha el último prodigio de la técnica moderna: el AVE Madrid-Toledo. El tren cuenta con una poesía especial que ni siquiera la alta velocidad ha terminado con ella, un vagón de tren siempre es una buena noticia ya sea de los que iban tirados por carbonilla o los que están insonorizados.

El esfuerzo de RENFE por acercar Toledo a Madrid (y viceversa) es elogiable. Se perderán detalles del paisaje, sin duda, pero se ganará en comodidad, puntualidad y calidad en el servicio. Ya no pararán los trenes en el interminable rosario de pequeñas estaciones en las que se podía ver comiendo a la familia del jefe de estación, siempre detrás de unos visillos de encaje cuidadosamente colocados. Dicen que va tan deprisa que las vacas, acostumbradas a ver pasar los trenes, padecerán tortícolis.

Toledo es una de las joyas que tiene España, hoy a tiro de alta velocidad. Para Madrid es un lujo añadir un barrio imperial coronado por godos y árabes, y también una nueva catedral que es primada y está cargada de leyendas. Goya junto al Greco, Velázquez frente a la luz de la Puerta Bisagra, el Tajo dando lecciones de río al Manzanares.

Será el AVE del suspiro: te sientas, miras por la ventanilla y antes de que te de tiempo a cambiar tu posición en el asiento ya habrás llegado al destino. Dicen que cuesta ocho euros el viaje inaugural. En realidad tener Toledo tan cerca no tiene precio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De las pequeñas anécdotas se sacan grandes enseñanzas. Mi amiga Bárbara, de natural despistada y de oficio periodista, tuvo la mala suerte de poner su dedo justo donde la puerta del metro se cierra. Y, como los metales no saben de sentimientos ni de penas, la puerta fue cruel. Yo diría algo más: fue terrible con ella que a fin de cuentas no entraba en sus planes machacarse una falange sin anestesia. Créanme que tenía otras cosas más interesantes que hacer.

Como toda defensa ante la agresión del gran trasto de hierro con ruedas, Bárbara se desmayó (la naturaleza es sabia), y así dejó de recibir señales de dolor, y desconectó de los gritos de la gente, las voces que le daban al responsable del convoy, las llamadas a seguridad, las carreras, los comentarios de los curiosos, el coro de gallinas agudas que se producen siempre que ocurre algo.
Durante el largo proceso de la agonía de su dedo, Bárbara estuvo ausente. Eso que salió ganando. Luego llegó el SAMUR que la sacó a la calle con un brazo en cabestrillo, “coja” de una mano, homenaje cervantino doloroso e inevitable.

Por supuesto que ha reclamado pero no crean que le han aceptado la queja con gran entusiasmo. En todo caso no de manera proporcional: tanto dolor debería tener una explicación más cariñosa que una carta con letras de molde. ¡A fin de cuentas Bárbara pagó con sangre una anomalía del metro madrileño!, ¿Si caben los dedos entre las puertas y el chasis del vagón, por qué no lo avisan?, ¿Dónde están los carteles que previenen de esos accidentes?

Hoy, todavía con el brazo en cabestrillo se pregunta si todo fue producto de la mala suerte o de su natural despiste existencial.
Llegó a la redacción con las gafas manchadas, pidió que se las limpiaran (ella no podía) porque estaban llenas de lágrimas secas.

Historias del metro madrileño que pasa por ser kilométrico y bien equipado pero con responsables insensibles ante el dolor de una joven periodista a la que el billete le costó sangre, “estupor” y lágrimas.

P.D.- El dedo va bien, gracias.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Estaba claro que existía una interconexión galáctica entre la sequía y el tiempo de espera de la Princesa de Asturias. Ha sido dilatar Letizia Ortiz y por primera vez se ha recuperado el nivel de los pantanos después de cinco meses en los que los sapos han cantado flamenco.
No descartemos también que Maragall haya contribuido, con su exótica manera de ver la política, a que Letizia Ortiz haya roto aguas. Maragall es un personaje de entender salvo que seas un experto en los libros de Konrad Lorenz.

Los médicos recomiendan para estos casos grandes dosis de calma, (la calma se encuentra más fácil que una vacuna contra la gripe aviar). Por lo tanto lo que tiene que hacer la princesa es no ver la tele, aunque le cueste, no leer un periódico, no sintonizar una radio y no mirar internet. Y darse de baja unos cuantos días del oficio de español que es un asunto muy cainita, vecinal, provinciano, cansino, previsible, roñoso? que devora a las personas. Cincuenta años después de la muerte de Ortega, España sigue invertebrada, dolorida y parturienta.

Un ejército con micrófonos y cámaras en ristre no están dispuestos a dejarle en paz. Si por ellos fuera se meterían en el paritorio y alguno narraría la escena como si fuera un partido de fútbol.

Hay excesos de atenciones que si no matan, al menos joroban.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La gente se hacía fotos en La Castellana junto a la cabra de la Legión, si el animalito firmara autógrafos le ganaría en popularidad a Bono. En España hay una Operación Cabra y colapsan las centralitas del 906, esos números donde el personal ejerce la democracia directa que sigue siendo la mejor: si no te gusta el cantante (o la cabra) lo mandas a la puñetera calle.

Da igual que el Ejército presente sus avances tecnológicos, o que desfilen las tenientes más molonas que la patria ha tenido desde que Agustina de Aragón se quitara el moño. Es lo mismo, que diría Alejandro Sanz (ese cantautor de pijas desoladas). La gente quiere ver a la cabra que es un icono de la España antigua, de cuando las peluquerías tenían jaulas con canarios y los pies se calentaban en un brasero vivo.

La cabra puede tener más años que la tortuga de Darwin que ha cumplido sus primeros ciento setenta? porta una solución habitacional muy reducida, incluso menor de lo que la ministra Trujillo daría por bueno como minipiso.

La simpatía le viene porque es un animal bíblico que acompaña pero no molesta, no llega a categoría de carnero (elegido por Dios para tantos símbolos), ni a la de perro y mucho menos a la de gato de compañía. Nunca se ha visto a una cabra hacer una gracieta, ni contar un chiste, ni siquiera intervenir en combate con el Tercio. En la frontera de Ceuta y Melilla hay muchas cabras, pero civiles, que son las cabras de La Legión pero sin trienios, sin uniforme, sin correaje.

En el fondo si hicieran un desfile con la cabra sola iría mucha gente a aplaudir. Aunque la mala fama dicen que son muy casquivanas no parece que mantengan relaciones zoofílicas con la tropa. Millán Astray amaba a las cabras porque caminaban como Celia Gámez.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La pregunta es perversa pero así nos hacemos una idea: si Madrid sufriera asaltos de la verja del Retiro, noche sí y noche también, aquí se montaba un pifostio considerable? pero como ocurre en Ceuta y Melilla (ciudades tradicionalmente dejadas al abandono oficial), pues no pasa tanto.
Es posible que no hagan falta más metros de valla sino más cordura y más sentido común. Con la vigente Ley de Extranjería se van a colar aunque sea en catapulta como el hombre bala del circo. Marruecos ya ha desvelado sus cartas, quiere un plan Marshall para el África subsahariana? no hace falta traductor: lo que quiere el rey de Marruecos es pasta para frenar las oleadas. Igual que la mafia napolitana que cobra porque no te rompan el coche ellos mismos, pagar para no ser atacado, una gran chorizada internacional.

El Retiro es tan español como los jardines de la muralla y el municipal, en Ceuta y Melilla respectivamente. Otra cosa es que el eclipse catalán lo nuble todo y no tengamos capacidad para reaccionar, pero dejarnos vencer por la fuerza no es un buen argumento.

A Marruecos la soberanía le importa un rábano, quiere la pasta.
Lo que tiene mal arreglo es el complejo derrotista del español desvertebrado. Aquí fuimos siempre una bandera, ya sea borbónica o tricolor, aún en los peores tiempos. Lorca escribió también para los catalanes.

La verja está en El Retiro, a un lado estamos los perplejos y en el otro esperan turno los que todavía están por despabilar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Estamos en Fase 1. No sé cuántos grados mide la escala, ni en qué momento pasarán por casa a requisar el botijo. Se ve que la situación hídrica está complicada, pero no hay más tu-tía que llueva. Todas las medidas que se tomen para el despilfarro son buenas, incluso hay que fomentar la ducha compartida porque así se conoce gente.

La Fase 2 igual consiste en pedir al personal un aseo de gato y un comportamiento menos generoso con el agua. La Fase 3 me han contado que se trata de reunirnos a todos en la explanada de La Almudena y hacer rogativas. Aplicar fe donde hay agnosticismo. Esto antes no pasaba, (con Franco los pantanos se llenaban en la fiesta de los sapos).

Antes, a estas alturas de calendario ya estábamos con la rebequita y las tormentas. Habrá que convenir que si le damos tan mala vida a la tierra no es extraño que ella nos devuelva sequía, ozono irritado y dolor de corteza de árbol.

Los servicios de limpieza municipal tienen orden de no baldear las calles, por lo tanto volveremos a los tiempos del escobón de rama y el soniquete de barrer aceras como el que planta en campo seco. El agua ni se crea, ni se inventa. No hay otro bien sustitutivo.

Tanto sol en lo alto es mosqueante, tendremos que llamar al pianista para que vuelva a “Cine de Barrio”, o pedir que Sara Montiel nos cante el fumando “desespero”. Cualquier medida estaría bien. Propongo poner a un vecino en la azotea con unos prismáticos? y si ve pasar una nube que le haga señales para que venga y descargue. Noé se pregunta qué hacer con el Arca.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Decir que una moto es un transporte ligero para moverse por Madrid es una obviedad mayúscula. Sólo el que anda en moto sabe que es una forma de vida sobre dos ruedas, una anarquía reglada, una manera de reírte de los atascos, de los malos humos y de las malas caras. Si bien tiene sus peligros a poco prudente que resulte su conductor, se convierte en una delicia.

El Ayuntamiento, en su campaña por terminar Madrid de una vez por todas (y para siempre), ha diseñado unas áreas para aparcar los vehículos de dos ruedas. Idea extraordinaria si no fuera porque olvida el primer postulado del motero: aparcar en la puerta. Lo otro, intentar que los moteros dejen su vehículo debidamente estacionado en unas zonas acotadas, pintadas y señaladas, está llamado al fracaso. Supongamos que un manazas pone mal la pata de cabra y se le cae la moto, inmediatamente irían las demás al suelo como el que tira un castillo de naipes. Tremenda equivocación.

Pretender que las motos se ordenen es como intentar que en un congreso de anarquistas todo el mundo lleve corbata. Lo que no dicen, y esa es la segunda parte (la más interesante), es que a partir de la fecha moto que cacen mal aparcada irá a parar al depósito municipal. Por lo tanto la noticia tiene mucho peligro. El último gesto de rebeldía era las dos ruedas y ahora las quieren anillar como a las aves migratorias. Se acabó la fiesta, la rebeldía no iba a salirnos gratis.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Menos mal que nos queda Gustavo, el último surrealista pero con ganas de trabajar. Mientras que los surrealistas puros se dedicaban a dilapidar el talento en charlas de café (con leche), Gustavo Pérez Puig se hacía joven maduro, esto es, acumulador de experiencias para luego poder transmitirlas. Gracias a su labor escénica (y de maravilloso orador) ha trascendido el carácter puro de Jardiel, Tono, Mihura, Gila y tantos otros que hicieron del humor un arma dialéctica. En aquellos años de aislamiento internacional nuestros autores descubrieron que España no tenía techo y por ahí se escapaban de la censura y la ruindad. Nunca la imaginación estuvo en una cartilla de racionamiento.

Gustavo Pérez Puig convenció a Miguel Mihura para estrenar “Tres sombreros de copa” cuando apenas tenía 21 años, (ya calculaba la dimensión enorme que tendría la obra). Han pasado cincuenta años, varias obras magistralmente realizadas en Estudio 1, en TVE, dos veces el Premio Nacional de Teatro, la dirección del Teatro Español? para que finalmente Gustavo y Mara Recatero triunfen en el Teatro Príncipe Gran Vía.

Gustavo se lo merece, por entrañable y por buen teatrero. Una decisión administrativa y miserable le apeó de la labor del Español y ahora puede resarcirse con una obra divertida que marcará la temporada de este año. Cada tarde el teatro se aprieta de gente que ríe y gira en su butaca mojada en lágrimas de risas. Mihura resucitado doblemente, por un lado en cine con Garci y por otro en escena con Pérez Puig, recupera su centenario de verdad.

Madrid tiene en Pérez Puig a uno de sus hijos más ilustres, más trabajadores y más afectuosos. Dicho sea sin que sea una defensa sino más bien un reconocimiento a quién piensa como siente y se expresa con lenguaje de pulcro caballero. Aunque su ideología se sitúe a años luz de quién esto firma, debo reconocer su visión de la amistad por encima de la política.
Sospecho que la cigüeña desvió el envío cuando en realidad tenía que dejar a este Gustavito jovial en casa de los Hermanos Marx. Por suerte para nosotros se instaló en Madrid y aquí ejerce, cada tarde, de nervioso recepcionista en la puerta del teatro.

Puede que prohíban fumar pero a Gustavo Pérez Puig nadie le puede quitar el talento.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Desde hace años IFEMA se viene apuntando el tanto de la organización de la Pasarela Cibeles, empezó de forma tímida compitiendo con Barcelona y hoy ha superado a Gaudí colocándose entre las señeras del mundo: París, Milán, Londres, Nueva York.

Si hacemos cálculos de todos los pases, de todos los desfiles, de las cuarenta y dos ediciones, nos sale un ejército de modelos tan numeroso como los Guerreros de Xián. Y todas con una cara de no estar, de pasar por allí, cuerpos gloriosos sin identidad que prestaban su alegre trotar al servicio de la alta costura, ¿dónde van las modelos cuando termina un desfile?, ¿se las traga la pasarela?, ¿les espera un novio con avión privado o se convierten en chicas anónimas que caminan por los pasillos del metro?, ¿es verdad que comen manzanas y hablan constantemente por su teléfono móvil?

El oficio de modelo consiste en lucir pero sin destacar, todo lo contrario a lo que nos tienen acostumbrado los petardos de la televisión. Su cometido es no ser recordadas, no dejar huella, no ser nadie. Son fantasmas bien vestidas y tan maquilladas como una puerta barroca. Pero, lo mejor es que cuando todo termina, vuelven a la oscuridad de donde vinieron.

Demasiado elegantes para ser obreras y demasiado bellas como para no dejar rastro. Todas ellas con aspecto de secundarias de película de cine negro, algunas quedarían perfectamente bajo la lluvia en una escena de L.A. Confidencial.
Hay que ver la cara de morbo con la que les miran los señores mayores, ahí se entiende que puestos a adorar hay quien prefiere a las santas sin peana.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Sabina prefirió cantar con Chavela Vargas que con Olga Ramos, pero ahora que la hemos perdido (y con ella una tradición muy castiza), es posible que afloren nuestras carencias sentimentales. Olga Ramos tuvo a bien conservar un canto muy chulo pero propio de otros tiempos: sin gasógeno, tranvía, el bar de Perico Chicote, los isidros, violeteras, aguadores y castañeras, es difícil entender la letra de un chotis o de un cuplé.

Ella se pasó toda la vida recuperando la mejor tradición de un género que se entierra en su misma cajita de madera. Tampoco hoy sabemos que cantaban los árabes junto a las murallas de la calle Segovia, pero alguien les debió amenizar aquellas tórridas noches de verano en el Imperio.

“Adiós Madrid que te queas sin gente” decía un personaje de Zarzuela. Efectivamente aquellos del pañuelo en el bolsillo, la gorra chulapa, la flor en el ojal y adictos al vermouth de grifo, ha desaparecido. Serán cosas del cambio generacional pero hoy creo que hemos sido injustos y cabritos con Olga Ramos. En este caso el bacalao se comió al pez chico y el teclado al organillo.

Cada vez que cerraban una cafetería histórica apuñalaban a Olga Ramos. En todo caso espero que se fuera de esta vida a buscar la pulga a la otra, y con el sentimiento de que una vez cantado todo su repertorio, la vida fuera para ella “una cosa chipén”.

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