Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Gallardón, como el doctor Emmett Brown, ha regresado del futuro por la puerta de salida de la T4. Igual que “Doc”, el alcalde de Madrid volvía con más canas y esa cara de asombro que tienen los científicos cuando no les salen los experimentos. Su máquina del futuro no arrancó por muy poco, ahora le toca enfrentarse a los viejos problemas que dejó aparcados en el cajón del pasado. El buen rollo olímpico se terminó, y de aquel abrazo a Esperanza Aguirre en Copenhague hemos pasado a estas zancadillas en Madrid.
Caprichos del destino el juez resolvió a favor del recurso presentado por el Ayuntamiento en Cajamadrid justo cuando el alcalde le daba dos besos apretados a la “gobernadora” de la región. La medida que paraliza la elección del presidente llegó del todo inoportuna en esa cuenta atrás que se vivió en la Plaza de Oriente y que tenía mucho de celebración de la Nochevieja en la Puerta del Sol. A veces el destino galopa cuando menos se espera y acerca la realidad en el momento más inoportuno.
El alcalde salía por la puerta de pasajeros mientras que Rajoy y Esperanza Aguirre optaron por hacer lo propio por la de autoridades. Gallardón en solitario arrastraba la maleta roja como el que lleva el pasado con cierta lástima. Rajoy, visto el “tongazo” de Copenhague, seguro que le hubiera venido mejor quedar con Gallardón en algún parador a mitad de camino entre Madrid y la capital danesa, (o en su defecto en uno de los castillos del Loira). En este regreso al futuro el alcalde se va encontrar con la oposición de su partido en la región a la subida de las tasas de basura en la capital. No ha caído muy bien que justo cuando se critica la subida de impuestos de Zapatero, (“temporal y limitada”), Gallardón haya roto el techo olímpico de la recaudación municipal. Algo tan poco oportuno que el portavoz socialista, David Lucas, tuvo que hacer una cabriola verbal para denunciar lo impropio de una subida de impuestos en tiempos de crisis… y que no pareciera del PP al decirlo.
Añádase a esta situación incómoda el natural mosqueo de los vecinos que tienen obras relacionadas con la causa olímpica y se preguntan qué será del barrio ahora. Todo ello provoca un jet-lang desagradable entre presente, futuro y pasado mezclado con recursos y con viejos amigos. Al alcalde le hace falta tomar tierra, lo que hizo el sábado en Barajas sólo fue aterrizar que es muy distinto.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Felipe IV no se enteró a la primera porque tiene el caballo mirando en dirección contraria a las pantallas gigantes instaladas en la Plaza de Oriente pero el respingo que dio el animal no le dio buenas vibraciones. La estatua será de bronce pero tiene corazón como todas las cosas inanimadas de este Madrid de los Juegos. La diferencia entre una corazonada y una desazón de viernes son tres palabras: Río de Janeiro. Todo ese ruido entorno al escenario, toda esa danza de la buena suerte, las manos gigantes y las caras de entusiasmo se vinieron abajo como se desvanecían las canciones en los viejos tocadiscos de 33 rpm cuando se iba la luz. Más de uno se preguntó, (como en el anuncio): “¿Papá, por qué somos del Atléti?”, pero en versión olímpica que es un grado más en la escala de los sueños.
Antes de que la pena bajara por la Cuesta de San Vicente, o cayera en catarata suicida por el Viaducto, los empleados de limpieza del SELUR entraron en escena para recoger los trozos de corazón esparcidos por el suelo, pequeñas muestras del ADN de una gran ilusión colectiva que nos tuvo unidos durante unas horas. Y, se supone que la ilusión en su calidad de variante de la energía, nunca se destruye sólo se transforma. De ahí la importancia que tenía el trabajo de las escobas del SELUR para recoger cachitos y enviarlos al sanatorio de los dolores colectivos. A pesar del recorte en los presupuestos a la investigación científica aquí estamos muy avanzados en poner en pie lo que a otros les costaría años recuperar. Las cornadas de caballo las sanamos con la experiencia del doctor Padrós, cirujano de Las Ventas, o en su defecto con unas cañas por Santa Ana . Ya lo decía Pat Riley cuando entrenaba los Lakers que lo peor no era perder sino la cara de gilipollas que se te queda.
Sería una incoherencia que se perdiera la ilusión que ha generado Madrid 2016, la causa olímpica ha sido capaz de hermanar a rivales políticos, ha creado el clima de que cualquier cosa es posible si somos capaces de ponernos de acuerdo, y quién dice Juegos también piensa en economía. Valga esta emoción colectiva para saltar sobre cinco aros o para salir de las cinco crisis.
Gallardón quizá no sea Juan Tamariz, (al que premiaron en Estados Unidos como el mejor mago del mundo), pero ha sabido tenernos pendiente de su chistera hasta el final. No sería justo que cayera sobre él toda la escarcha de Copenhague. Durante la puesta en escena de la delegación española se notaba cierto orgullo contenido, (lo siento por Obama pero los nuestros estuvieron mil veces mejor); si la intención era emocionar al personal lo consiguieron con nota alta. Quizá por eso Felipe IV no quiso girar el caballo, para mantener su imagen de hombre duro y para que no se le llenaran los ojos de agua de octubre.
Es de esperar que los trabajos de reconstrucción de los fragmentos recogidos por el SELUR terminen pronto y las piezas deterioradas sirvan para alimentar esta máquina de contagiar optimismo que se ha inventado Madrid. Guardar el secreto en una caja con siete llaves en la casa de las Siete Chimeneas sería una lástima. Ríe-Río, luego cabalgamos. Igual es que no nos tocaba en 2016 y tenemos que ir a por la siguiente, tal vez nuestra maratón tenga más kilómetros que la de los demás, pero no por eso nos vamos a quitar las zapatillas justo ahora.
Esta ciudad tiene la obligación moral de volver a la batalla, se merece ganarla porque la ha peleado más que nadie. Decía Concepción Arenal que las fuerzas que se asocian para el bien no se suman, se multiplican. Vale, nos quitamos el guante de la mano de colores pero no vamos a rendirnos, que no, (que no aquí y en Copenhague). Ríe-Río y calla Madrid, (de momento). Cuatro años no son nada. Podemos. Es más: queremos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Gallardón ha pintado de colores a la mano de Hércules para que se nos vea la intención desde el cielo, de ahí la marea humana que montó un enorme puzzle en La Castellana para impresionar a los miembros del COI. A vista de pájaro Madrid construyó un mosaico para que se contemplara desde la “lejosfera”, igual que una moderna “Gran Muralla”, (construcción de la que se tenía la idea cierta de que era visible desde la “lefosera” hasta que subió el astronauta chino, Yang Liwei, y dijo que no se veía ni patata desde allí arriba). Liwei fue recibido muy mal al llegar a su país porque había hecho añicos una “corazonada” milenaria, ¡qué poco le hubiera costado seguir con el cuento!, con los mitos no se juega como dice Jodorowsky. Ahora mismo ser un “Liwei” en Madrid está muy mal visto así que lo que toca es apostar por esta semana de las corazonadas y de lo olímpicamente cardiosaludable. Por eso se vieron ayer rivales políticos aparcar las diferencias y hacer la ola juntos en Cibeles; la política también tiene un lado infantil que lleva a algunos a entusiasmarse con el salto de la comba.
Las cartulinas tuvieron un doble uso: como iconos de un deseo y como paraguas de una realidad porque el cielo tornó color Chicago momentos antes de la hora prevista. Los manuales de iniciación en español para ingleses dicen que la lluvia en Sevilla es pura maravilla pero nada dicen de la llovizna en Madrid cuando se presenta inoportuna y coñazo. A Bisbal le importan poco las tormentas porque ya trae el pelo rizado de casa.
Si aplicamos “el efecto mariposa” a la corazonada, (el suave batir de las mariposas asiáticas provoca huracanes en el Caribe), con los saltos de Bisbal vamos a dejar Copenhague como un solar. Una mano abierta nunca es una amenaza, salvo para la rubia de King-Kong que miraba con recelo la actitud amable de su gorila favorito.
Gallardón ha puesto al cielo como testigo y cuál Escarlata O´Hara puede decir que nunca más volverá a pasar hambre, siempre y cuando el COI convierta su decisión que es “fallo” en acierto para Madrid. También Don Juan llamó al cielo pero no le oyó… pero es otro relato muy distinto, no mentemos a Zorrilla que ayer no fue Día de Difuntos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero ha pedido a los suyos que aplacen el debate sobre candidatos a autonómicas y municipales hasta que concluya la presidencia de España en la UE. Traducido a la política local: los socialistas no tendrán candidato al Ayuntamiento de Madrid hasta dentro de un año. El malestar es notable puesto que Tomás Gómez ya le había pedido a Zapatero que le dejara las manos libres para iniciar el proceso de designación, así que este aplazamiento provoca incertidumbre y temor ante la llegada de otro “paracaidista”. Si el PSOE es un pajar en el PSM están hartos de ser ellos los que siempre encuentran la aguja bajo su pantalón, el escozor les lleva a la melancolía.
Esta mañana Aguirre recibirá a Gómez en la Puerta del Sol y se dará el partido de vuelta del “concurso de juegos florales” cuya primera parte la vimos en los pasillos de la Asamblea de Madrid cuando Tomás le vaciló a la presidenta con ser la próxima candidata del PP al Ayuntamiento y ella le respondió con un “¡qué cachondo, pero si tú no eres ni diputao!”. Es de suponer que Aguirre le volverá a meter el dedo en la córnea a Gómez con las candidaturas del PSM. La reunión puede acabar en conjuntivitis.
Mientras tanto David Lucas se mosquea, y con razón, puesto que le pueden dejar sin escalera ahora que estaba en todo lo alto luciendo la brocha. El nuevo concejal socialista, Gabriel Calles, se temía hace unas semanas en su blog que Ferraz designara el candidato al Ayuntamiento con el mando a distancia. Un año es una barbaridad en política, para entonces Gallardón será un alcalde consolidado por los Juegos o un aspirante a puesto cercano a Rajoy, en todo caso será mucho más sólido que ahora. Gallardón es el Leo Messi de la política madrileña, resulta insólito que Zapatero renuncie a marcarle en zona y le deje el área para que trote a voluntad.
En la reunión del sábado Zapatero dijo que gobernar también era tomar medidas improvisadas pero en el caso del Ayuntamiento de Madrid va un paso más allá, lo que hace es obligar a Tomás Gómez a jugar a la ruleta rusa. Sería impensable que lo hiciera con Montilla pero Madrid le parece a Zapatero un lugar estupendo para hacer experimentos. Los clásicos, como Leguina, recuerdan que los experimentos con gaseosa son menos arriesgados.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hay tradiciones en la Asamblea de Madrid que se repiten de año en año sin que nadie sepa por qué. Por ejemplo, los dirigentes regionales de UGT y de CCOO, José Ricardo Martínez y Javier López siempre entran juntos, son los “Fernández y Fernández” de los plenos. Otra tradición es que compartan asiento Arturo Fernández y Salvador Santos Campano, (presidentes de empresarios y de la Cámara de Comercio), ambos unidos en estrecha hermandad dada su categoría de supervivientes del combate de la playa de Bombay. También es tradición que el alcalde de Madrid se siente en el mismo lugar en la tribuna de invitados pero ayer no fue porque tenía un acto de reivindicación indígena, en su puesto acudió Ángel Pérez, (“me ha dicho Gallardón que le represente, pues me sentaré y pondré cara de que me aburro como hace él”). Eso fue hasta que llegó la delegada Ana Botella, algo tarde, y preguntando por dónde se accedía a la tribuna que tiene altura de “gallinero” de antiguo cine de barrio. Más tarde aún llegó Alfredo Prada que se perdió el arranque de la película y se lo tuvo que preguntar a López Viejo al que tenía al lado.
La Asamblea de Vallecas tiene más de catedral civil que de cámara de los lores pero se han asentado tradiciones no escritas, por eso quedó vacío el lugar de Gallardón. Misterios del protocolo. Tomás Gómez siguió el discurso de Aguirre en nube reflexiva sólo superado en concentración por el más zen de todos que es Álvarez del Manzano, capaz de aguantar hora y media sin cambiar de postura, algo reservado sólo para los más expertos gurús de la meditación. Por su parte Fermín Lucas ocupaba asiento lateral, un lugar más discreto, quizá porque Fermín tiene callo en eso de las pasarelas dada su dilatada experiencia en IFEMA.
La pasada legislatura se cerró con continuas llamadas al orden por parte de la presidenta de la cámara, pero ayer Elvira Rodríguez no tuvo que regañar a nadie porque se le cayera el agua sobre la mesa y jorobara el sistema electrónico de votación. La oposición asistió atenta pero muy callada, noticia. Será que el telepronter de Aguirre los dejó desconcertados, a fin de cuentas aparatos así sólo los utiliza Obama.
Además de la delegada del Gobierno, Amparo Valcarce, acudió el Defensor del Menor, Arturo Canalda, pero sin Belén Esteban que se la tiene jurada por haber mentado a su “Andreíta-cómete-el-pollo”. Borja Sarasola, secretario territorial del PP, muy callado como si le hubieran congelado algo más que el sueldo, frío que se contagió a Lucia Figar que llevaba el primer fular de la temporada. David Lucas sonreía a lo Kennedy en los pasillos, Pedro Zerolo miraba con la curiosidad de los que van poco por allí. Estaba también Enrique Barón, jefe de seguridad de la Comunidad de Madrid, pero resulta difícil ubicarlo en la tribuna dada su categoría de experto en espionajes varios.
El último en marcharse fue Javier López, de CCOO, pero iba hablando por teléfono, seguro que llamaba a José Ricardo Martínez que le estaría esperando en la puerta para tomar unas cañas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Un amplio cordón policial ocupaba las aceras próximas a la Audiencia Provincial de Madrid. A un lado un centenar de militantes de ultra izquierda coordinados por un megáfono, algunos con la camiseta: “Carlos ni te olvidamos, ni perdonamos”. Se esperaba representación de ultraderecha pero no aparecieron, sólo dos chicas “skin girls” se atrevieron a mostrar su solidaridad con Josué, pero las detuvieron antes de que el incidente fuera a mayores. Ya fuera por el despliegue policial, o por la presencia masiva de medios de comunicación, la primera jornada se quedó en más ruido que nueces. Y eso que el tipo del megáfono se desgañitó repitiendo consignas conocidas y otras igual de poco afortunadas en las que relacionaba Ejército con barbarie.
Josué al natural tiene pinta de pardillo cortado, nada que ver con un militar experto en guerrilla urbana, habla poco y equivoca las palabras en continuo desastre gramatical, de ahí que dijera que atacó por “intestiva”, (quería decir por instinto). Desde las imágenes del video del metro hasta hoy le ha crecido el pelo pero las ideas las tiene igual de rapadas. Estar en el banquillo y llevar las manos esposadas no le impide responder con la chulería que se aprende en los barrios difíciles. Dice que lo más cerca que ha visto un nazi dice que fue en “Salvad al soldado Ryan”, pero su película es otra muy distinta, un relato de terror del que tiene varias versiones según quién pregunte.
El juez apenas esperó a que la silla dejara de estar caliente para sentar a la madre de Palomino. Mavi Muñoz lo encuentra todo frío desde aquel noviembre de 2007 cuando le apagaron a un hijo de un machetazo.
En próximos días Josué y ella se verán las caras, será entonces cuando una madre dicte la sentencia antes de que el juez anuncie la condena.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Que un buen hombre de un buen pregón no garantiza unas fiestas tranquilas pero si se trata de Jesús Neira se entiende que es un pregón ejemplar, y buena falta de esa terapia nos urge para no caer en tierra de gañanes. Antes lo más peligroso de unas fiestas populares podían ser unos churros indigestos pero desde hace una semana las calles de los pueblos en fiestas tienen algo de peligro a lo San Fermín. Pero tengamos por bueno que la palabra amansa a las fieras y entonces se habrán diluido los demonios que salieron de paseo por las calles de Pozuelo a romper la noche a pedradas. Majadahonda no quiere otra “intifada del Lacoste” como herencia de la “Pili-borroka” de Pozuelo, (quieren evitar esos días turbios que luego acaban en noches de antidisturbios). El discurso de Jesús Neira, un hombre dotado de palabra de honor, ayuda en este camino de pacificar la fiesta con metáforas divertidas y juguetonas pero nunca agresivas.
Neira es un escalón más avanzado, muy por encima de lo que se tiene por corriente en los pregones que son un territorio abandonado a la acción de presuntos famosos gracias a la televisión. De gritos tan desoladores como “¡arriba la Esteban!” la serranía madrileña ha estado plagada durante unos cuántos años. En esta ocasión no hay rastro de “currupipis”, ni de “Pipis”. Además, si a Belén Esteban se le ocurre asomarse a un balcón para contar lo último de Andreíta entonces se las vería con el Defensor del Menor, Arturo Canalda le ha puesto coto a la exposición indecente de la intimidad de su hija menor, (media España preocupada por si Andreíta se habrá comido el pollo, o no). Pregones de grandes hermanos y palabras de cotorras huecas nos han llevado a unas fiestas vulgares. Un mal pregón se diluye en un peor vino y así hasta hacer que estalle la noche en pánico, cristales rotos y sirenas.
Y para los de mollera dura, para los “niñatos” que sueñan con pasar a la historia de Internet con sus videos, está una notable presencia policial que vela por la seguridad de todos. Por muy bellas que fueran las palabras de Jesús Neira siempre hay tipos que no se enteran. A esos: ni agua… y mucho menos vino.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La resaca de la “Pijo-Borroka” de Pozuelo nos deja el nombre del nieto de un ilustre aristócrata que al verse detenido se hizo pasar por un tal García. El joven que había pasado “una de sus noches más divertidas”, (tal y como decían los del video), debió pensar que si uno es García se puede librar del talego en función de la “obediencia bebida”, como si en las comisarías tuvieran en cuenta el agravante de noble cuna, como si los García tuvieran licencia para apedrear coches patrulla porque el pueblo llano gusta de costumbres bárbaras: o tiran cabras de un campanario o provocan altercados callejeros embriagados por esa inercia que puede acabar en la guillotina. Prueba de su mala conciencia es que no dio su verdadera identidad sino que dijo ser Mario García Serrano, una combinación de apellidos que le debió parecer corriente. Hubiera sido un homenaje a Rafael García Serrano, (falangista) y uno de los mejores escritores de los años cincuenta, pero no parece que el chico sea tan culto como para tener “La fiel infantería” entre sus lecturas de cabecera.
En su descargo tramó que si la policía le identificaba como nieto del marqués de Feria se hubiera dado cierto cachondeo porque de la feria viene el botellón. Y, aunque es verdad que los botellones suelen acabar con etiquetas de Marqués de Cáceres por los suelos, eso no lleva a abrir una causa general contra la aristocracia española. Buena parte de las resacas de los jóvenes la tiene un tal Simón al que llaman don a pesar de no ser de barrica noble. Para Enrique Múgica la culpa de la “pijo-borroka” es de los padres, pero nada dice de los abuelos que bastante pena redimen con ocuparse de sus nietos, sean éstos nobles o “garcías” del montón. Pero algo se debieron mover los huesos de Francisco Félix de Vega y Cruzat, primer marqués de Feria, en su tumba puesto que nobleza obliga. Decía Boecio que los de noble linaje se deben esforzar “a seguir la virtud de sus antepasados”. Poca virtud hay en la acción de quién se tapa la cara con el apellido de otro para que no le identifiquen.
Esta primera “intifada” de niños de papá no deja de sorprendernos, se empieza acorralando a la policía y se termina perdiéndole el respeto al cocodrilo de “Lacoste”. Ahora que Zapatero busca voluntarios para pagar impuestos se espera que los padres de estos niñatos den un paso adelante y den ejemplo haciéndose cargo de los desperfectos. A ver si con el lío de la reforma fiscal y con la dificultad de encontrar a los culpables, (a pesar de los videos), vamos a pagar “garcías” por pecadores nobles.
Acojámonos a la enmienda Boecio para exigir ejemplaridad.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Así como Carmen Chacón se columpió al decir que unos gamberros habían herido a un sargento español en Afganistán, también se equivocaría quién dijera que unos alborotadores han estropeado las fiestas de Pozuelo de Alarcón. El parte del sábado por la noche es de batalla urbana y como tal suceso callejero se debe tomar. Los motivos aparecen en un video que está en la red y en el que unos descerebrados, (probablemente menores de edad), arrojan piedras contra la comisaría y son seguidos por un centenar de atontados. En el video se les escucha decir: “la policía siempre jodiendo las fiestas”.
Quizá el origen de la tangana pueda estar en la acción de un grupo radical pero lo cierto es que los chiquillos decidieron que era muy divertido acabar el botellón poniendo cerco a la policía y repartiendo cascotazos. La brutalidad de su acción fue respondida con la fuerza proporcional y de ahí los numerosos heridos que son más propios de una jornada de kale-borroka en el País Vasco que del final de unas fiestas de municipio madrileño. Si tenemos en cuenta que no se trataba de abertzales juveniles, ni de miembros de peligrosos grupos separatistas, llegaremos a la conclusión de que eran niños de papá que jugaban a ser “malotes”, de ahí la “pijo-borroka” que ha destrozado tres coches patrulla y ha herido de gravedad a dos antidisturbios. Lo suyo es que el juez identifique a esos vándalos para que sus padres tengan la generosidad de pagar los destrozos que sus hijos han provocado. Ya sabe Zapatero cuál es el primer colectivo de españoles a los que subir los impuestos: los papás de estos niñatos que disfrutan quemando vehículos de las fuerzas del orden que pagamos entre todos con nuestros impuestos.
No sería justo que los madrileños tuvieran que sufragar la fiestecita de estos “macarras de papá” que se divierten destrozando lo que es de todos. Niñatos que ayer domingo llegaron tarde a comer porque habían tenido una noche muy larga. Es de esperar que analizando ese video que da vueltas por la red se encuentren muchas pistas para localizar a los culpables.
Si tan machotes son que le quemen el todo-terreno a papá, verán entonces lo que es una noche de emoción sin freno.

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