Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El Ayuntamiento de Madrid ha realizado unos test para saber si de lo que se come se cría, es decir que si era pescado o carne, y el resultado ha sido espectacular: lo que comemos en Madrid es calidad súper (o más). Para analizar el detalle no han dudado en sentarse a comer con un aparato que calibra el ADN, cosa muy normal para llevar en el bolsillo. Si Madrid tiene encanto, (el tópico de aquí al cielo), es por el paladar que es otra manera de mostrar el cielo de la boca. Que de Camba a la fecha, pasando por los Carpantas en tránsito, aquí se ha comido de lujo, dicho sin ofender pero sin ánimo de restarnos importancia.

Está bien que haya una policía científica de la comida, un CSI de la manduca que analice si entre las liebres hay gato o si entre col y col nos han dado una lechuga. Se supone que el mayor riesgo al que se enfrentan estos funcionarios es a una subida de colesterol o a un ardor de estómago, tengamos en cuenta que ponen su cuerpo al servicio del nuestro. Aunque también es verdad que tendrán “el pico fino”, el paladar acostumbrado a las buenas viandas, de tal forma que sus bocas serán un piano que toda la escala gastronómica.

Al margen de la autenticidad del pescado que comemos, (donde no hay puerto de mar las sardinas presumen de pedigrí), el estudio dice que tampoco hay botellón. Así que si le duele la cabeza es por su mal beber o porque hay que descansar más y lozanear menos porque la cabeza es un instrumento de precisión sin relojero que lo apañe en caso de descogorciarse.

Lo del botellón me parece una fruslería, lo importante es que en esta ciudad de las prisas y el hormigón cuando entras en un restaurante estás a salvo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Quienes le conocieron más de cerca no dudan en temblar de emoción cuando mencionan su recuerdo, Carlos Luis Alvarez “Cándido” era un caballero del periodismo, una pluma privilegiada y un hombre bueno que murió en la mitad de agosto cuando en Madrid sólo quedan funcionarios y convalecientes.

Un mensaje de Pepi, su fiel ayudante de gabinete en la Asociación de Periodistas Europeos, ponía un crespón negro al correo de ayer martes. Con dolor sincero nos comunicaba la muerte del presidente, del periodista, del amigo y del ejemplo.

No le conocí en sus años de esplendor de “Abc”, o de “La Codorniz”, o de “Hermano Lobo”, pero disfruté con sus memorias a las que tengo por libro de obligada consulta. Una vez coincidí con él en La Habana y pude descubrir a un personaje tímido que gustaba más de observar que de tomar partido y que llevaba unas camisas bien planchadas. En este “Boletín” conté la historia de “Rosita la soltera”, una mujer de La Habana vieja que recopilaba los libros de las personas que habían muerto y que tomaba “sopa de flores” para sostenerse de manera lamentable. Aquella historia le conmovió a Carlos Luis que luego, a su vez, relató con mejor estilo. Hoy, tanto él como Rosita y los libros de antiguo, son leyenda del pretérito perfecto y bien que lo siento.

Nos deja huérfanos y europeos, por fortuna en una sociedad más libre de la que él conoció en sus principios como cronista. Le avalan sus premios y su trayectoria. Y lo que es mejor: el recuerdo feliz de sus amigos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los vecinos de la sierra norte se mosquearon (y con razón), aquella sombra oscura en el cielo tenía que venir de un gran incendio, efectivamente procedía de Galicia donde la perversidad se ha aliado con la mala intención, el calor, la sequía, el verano y la desorganización propia de las tropas de Pancho Villa. El pirómano apenas tuvo que prender la mecha para que el resto se produjera sólo.

Los madrileños, de vacaciones en la sierra, pudieron comprobar que para vivir los efectos negativos de algún evento no hace falta hacer turismo. Lo de la capa de ozono parece que nos queda muy alto pero la nube negra le puso a más de uno un nudo en el estómago: “es verdad, Galicia arde y se nos está quemado parte de nuestra riqueza forestal”. Mientras que los políticos discuten sobre las doce caras de un Estatut, parece que España es el resultado de vivir juntos y de lamentar las mismas tragedias.
No hay mayor solidaridad que la de padecer el mismo humo.

De una manera muy gráfica la gran sombra de la destrucción nubló una tarde de verano en Madrid, nadie esperaba las alas negras de un cuervo que venía del norte. Pues háganse una idea de cómo deben andar por allí arriba, acostumbrados a la lluvia fina y a los bosques espesos, ahora que llueve ceniza sobre unos esqueletos carbonizados.

Y el Rey navega en yate por unos mares de lujo mientras unos apagan, otros se acongojan y todos nos preguntamos hasta cuándo van a durar estos incendios brutales. Y qué narices hacen los políticos para evitarlos, además de arrearse con la tea de la oportunidad que pasaba cerca.

Los gallegos no se merecen que les dejen carbón en la puerta de su casa, y tampoco que el viento sople en su contra. Algo malo hemos hecho porque ni las nubes, tradicionales aliadas, han querido salir a nuestro encuentro.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Finalmente la policía ha encontrado a un par de morlacos sin cabeza que con su testuz de intolerancia le dieron varias ostias a una pareja de gays en la piscina de La Elipa, y todo por el pecado nefando de ser “maricones”, cosa grave para ellos que no podían resistir la presencia de unas locas en “su” piscina y se tomaron la justicia por el puño; sangre y asco dejaron después de su estúpida acción. Uno es menor de edad, los dos son gitanos, me da igual que sean payos, la intolerancia no entiende de fronteras genéticas.

No sé qué pena se les puede poner a estos dos agresores, a dos bobos de piscina, macarras del far west, milhombres, chiquilicuatres, mentecatos de jardín, babosos de agua dulce. Quizá la peor condena sea que algún día tengan entendimiento suficiente como para darse cuenta de que han hecho el cenutrio al agredir a una pareja que se besaba, pero que a ellos les debió parecer de mal gusto. Delito que podemos comparar con arrancarle una mano a La Cibeles, dos que se aman son una estatua y los que miran deberían tener la misma prudencia que quienes pasean por el centro histórico.

También me da igual que la pareja agredida fuera gay, no le resta ni le añade gravedad al asunto, lo asombroso es que un acto de amor pueda resultar espantoso a unos jóvenes. En el respeto a la diferencia y en la convivencia encontramos un espacio muy agradable para compartir, incluso debajo del agua.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En la última feria de Madrid hubo más emoción que aplausos, sin duda que el momento de mayor angustia es el que recoge Juan Pelegrin en esta foto premiada como la mejor de San Isidro, según Taurovent. Juan Pelegrin es un joven fotógrafo que acumula talento y ganas, un filósofo tan extraño que pasa de estudiar mitología griega a calzarse el traje de fotógrafo de fieras en el callejón de la Plaza. Allí, desde hace unos cuantos años, practica el arte de poner el ojo donde pone la intención (que decía Ana Belén).

Ser fotógrafo de toros no es fácil, hay que atrapar la escena y congelarla para siempre. Juan sabe de congelados más que el capitán Pescanova.

Esta foto es de premio pero les aseguro que tiene otras muchas más porque las he visto, pero Juan Pelegrin no es amigo de exposiciones sino de trabajos, si no le hubieran dado el premio nunca habría trascendido este momento sublime de la tauromaquia de urgencia. El toro, “Peletero” de la ganadería de Palha, y el torero, Rafael Rubio “Rafaelillo” se veían las caras después de un encontronazo terrible. Sus manos apoyadas en el suelo recuerdan una escena de Gladiator, el toro 513 kilos y el torero apenas sesenta. El miedo les pesaba igual a los dos pero el toro fue más fuerte y lanzó a Rafaelillo a sus lomos como el que se echa una mochila sangrante a la espalda. La muerte jugó entre los dos pitones pero esa tarde llevaba prisa, tan sólo una lesión de tendones en la mano para “Rafaelillo”. Según Juan “es el milagro más grande que he visto en mi vida”. Según los que lo vieron en directo, también.

La suerte tiene amigos muy extraños y a veces da besos en la boca. Esa tarde del último día de mayo de 2006, “Rafaelillo” tuvo suerte y Juan también. Ninguno de los dos sabía cómo iba a ser la siguiente escena. Pasó tal cuál. Hoy queda el premio y un cierto espanto cuando recuerdan el segundo, esculpido en mármol, en el que el diablo preguntó por el alma del torero sin saber que Juan estaba al otro lado dispuesto a hacer el quite con una reflex.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dos se quieren, chico y chico, y otro los casa, fin de la historia, (en el caso de que todo fuera normal), pero si es Gallardón el oficiante de una boda gay todos los relámpagos de la estratosfera se desatarán sobre su persona. A estas alturas lo que haga, y lo que deje de hacer el alcalde de Madrid, será sometido a crítica afilada. Tampoco creo que le sorprenda y mucho menos que los palos vengan de su partido donde le tienen unas ganas inmensas, el pensamiento y la libertad de acción siempre han estado mal vistos en una formación política. Luego se quejarán de los partidos monolíticos, de las listas cerradas y del pensamiento único. Cuando sale alguien original como Gallardón, todos a por él.

Ya veremos si la boda no se convierte en el culebrón del verano a base de acciones/reacciones, dimes, diretes y palabritas del niño Jesús. El PSOE pide coherencia cuando en sus filas cuentan con Paco Vázquez, nada partidario de las bodas gays. No hay partido coherente y mucho menos cuando se trata de defender libertades individuales.

Lo que más asombra de esta crónica de ira y agostos es que nadie habla de la pareja, quienes son, cómo se conocieron, qué piensan hacer de su futuro, qué representa para ellos la boda, qué compromiso han adquirido y por qué pidieron que fuera Gallardón su casamentero.

Lo importante es que son matrimonio y un beso ha sellado el compromiso que esperamos sea de felicidad. Lo otro, las iras del partido y los comunicados del arzobispo son una marejada en un vaso de agua. Lo importante nunca puede ser otra cosa cuando es el amor lo que transcurre.
Si acusan a Gallardón de ser cómplice de la felicidad no es mala cosa, ciertamente.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En realidad el traje de novia se lo habían cosido a Inés Sabanés pero al final es la boda de Ángel Pérez, así que Isabel se queda descompuesta y sin Ayuntamiento. Pérez es un veterano de las listas de IU en la Comunidad, por lo tanto un superviviente que habla con lenguaje llano y transmite mensajes que por sinceros llaman la atención. Por ejemplo quiere hacer campaña de barrio, asunto que las otras formaciones han olvidado, de tanto hablar de Madrid como entidad abstracta han perdido el horizonte que son sus habitantes.

La candidatura de IU no amenaza ni al PP, sólido con Gallardón, ni al PSOE a la espera de un candidato de nombre que le haga la misma gracia a Trinidad Jiménez que a Inés Sabanés la presencia de Pérez. Pero si la campaña boca-vecino les funciona, podría ser una formación de referencia para constituir el futuro gobierno municipal de Madrid.

La Hora Pérez ha comenzado con un mensaje suave pero en la línea de flotación del sistema: trabajar por vecino y problema, recuperar la ciudad de las palabras que está enterrada debajo del cemento, las obras, el olvido y el egoísmo contagioso.
Para lanzar un mensaje de amor siempre ha sido más efectiva una tiza en una valla que contratar un avión para que emborrone el cielo de nubes de humo. Si Inés Sabanés no se raja pueden ser un punto de referencia. La calle es de quién la trabaja y ahí están los votos, todas las claves del señor Pérez.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El grupo socialista en el Ayuntamiento de Madrid reclama al alcalde mayor protección para los ciudadanos que se ven asaltados en los semáforos. La práctica no es nueva, la denuncia política si. Y uno llega a preguntarse si en realidad faltan policías o sobran delincuentes, porque igual que la prostitución de la periferia se ha refugiado en el centro, los semaforeros se pueden reconvertir en cualquier otra cosa. No olvidemos que se trata de pequeñas mafias perfectamente organizadas que dan el palo con una estrategia militar: uno hace de cebo, otro trinca y el resto está de bulto para dificultar la operación.

Lo extraño es que no queden sus caras retratadas en las mil cámaras de seguridad instaladas en la ciudad, en cualquier de las que sirven para cazar conductores que se saltan los semáforos. Está bien que se nos exija corrección al volante y que nos arrimen con el carnet por puntos, pero no estaría de más que la actitud cívica estuviera acompañada de la vigilancia municipal.

Tampoco estaría mal acabar con el pasotismo ciudadano, muchos de estos pequeños hurtos se solucionarían con la ayuda de otros transeúntes pero a efectos de socorros mutuos parece que estamos anestesiados si la situación no nos afecta en primera persona.
Y no es que roben grandes cantidades, ni que operen con inusitada violencia, es más el susto que te llevas y la sensación de impunidad que te dejan.

Saber que los nietos de “los siete niños de Écija” hacen prácticas en La Castellana no es nada agradable, los tiempos del bandolerismo han pasado, ahora te asaltan con el precio de las viviendas que es otro cantar.

Igual que limpian las aceras con gran fervor, (Madrid es de las ciudades más limpias de Europa), también podrían hacerlo con los pequeños delincuentes que están al descuido. Hijos de la miseria y en ocasiones del mismísimo demonio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El informe científico ha concluido rotundo: sí hubo una “eme”, en la M-501, pero no una “eme” de lince sino una “eme” de gato. Un gato de las tapias madrileñas que ha sido capaz de dividir a la comunidad científica en dos bandos. Dos posiciones y una misma mierda que hasta ayer era presunta y a partir de la fecha se confirma su autenticidad. Lo dice el informe del Laboratorio de Ecología Molecular de Doñana y entra en contradicción con la palabra de los ecologistas y el sello del Museo de Ciencias Naturales.

Lince suelto hubo: el que puso la cagarruta en la carretera de los pantanos, sin duda para evitar que otro lince especule con el suelo y se dañe el medio ambiente. Pero las trampas nunca han sido argumentos políticos sino trampas: para gatos, para linces y para bobos. La lógica decía que era imposible que aparecieran restos de lince ibérico en aquel lugar tan alejado de su hábitat natural, salvo que el animalito hubiera lanzado la pieza con mortero pero no hay cañones que arrojen excrementos.

Finalmente y para felicidad de los presentes se ha terminado el culebrón del verano antes de que los políticos tuvieran que catar la prueba guardad en una probeta de cristal. Se les habría puesto un aliento de fiera corrupta.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Llega a la nave blanca un hombre tranquilo, un superviviente de las tensiones del far west; más falta le hace al club la normalidad de su carácter que su calidad de buen letrado. Ha tenido suerte el Madrid porque en mitad de su agujero negro, en ese cisma producido en la Galaxia por la salida de Florentino (el bien planchado), apareciera Calderón que es la mano lenta según cuenta Raúl del Pozo con quién comparte partidas de cartas y chistes.

El lío de las urnas viene de cuando Jeb Bush, (alguien que es más tonto que el propio presidente), lió en Florida un cipostio de sumandos con las papeletas más manoseadas del mundo. Hay quién dice que por tanto mover cartoncitos se desató el huracán “Katrina”, todo es posible. Pero desde el hermano Jeb, hasta la fecha, no ha habido forma de cerrar unas elecciones como es debido. Ni en Alemania, ni en Italia, ni en la Comunidad de Madrid, ni tampoco en la Casa Blanca. Aquí o ganas por mayoría aplastante o te crucifican con tu propia lengua.

No sé si el nuevo presidente merengue va a conseguir que los goles entren solos y que la gente vaya al estadio con la tranquilidad puesta, lo que parece claro es que por su forma de anudar la corbata estamos ante otro estilo. Lo siento por los que aman el ladrillo, Calderón parece amar el césped y el “jogo bonito”.

Los socios le han elegido como el ministro de las ilusiones blancas con despacho en Concha Espina. Tiene el reto de descubrir el secreto de la pirámide y de averiguar por qué el palco produce vértigo, será cosa de otros presidentes que se despegaron mucho de la tierra.

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