(“COLPISA“/VOCENTO, martes 21 de enero 2014)

Lo que dice el informe de Oxfam Intermon se intuía pero al ver las cifras negro sobre blanco impresionan: apenas unos pocos acumulan en sus manos la riqueza del resto del mundo que se tiene que conformar con las migajas que caen de su mesa. En España veinte mas ricos igualan los ingresos del veinte por ciento de la población pobre, una brecha que aumenta porque con el tiempo la distancia se hace mayor.
Ser pobre mas que una condición es un destino, (en lo universal y cañí), y salvo que usted tenga una cuenta en Suiza nunca dejará de ser un menesteroso. Los poderes públicos, en teoría garantes de la igualdad entre los ciudadanos, miran hacia otra parte y se congratulan cuando sube la Bolsa pero hacen bien poco para acabar con la miseria a la que tienen por parte del paisaje. Gracias a la televisión se ven algunos destellos de opulencia para que nos sintamos como en la escena de “Viridiana” cuando el pueblo entra en el comedor de la casa del rico y rodeado de cubiertos de plata exclama: “¡cuánta riqueza de lujo!”. Será por eso que cada vez hay más personajes que parecen calcados de los dibujos de las marquesas de Serafín y otros que sueñan con pollos asados como Carpanta, y todos ellos se cruzan en la misma acera.
A falta de poderes públicos que tengan algo de sensibilidad la ayuda procede del entorno familiar, de las organizaciones que mantienen comedores sociales, de las parroquias, de la solidaridad de las madres de los colegios para que ningún niño se quede sin bocadillo en el patio. España, aquel país en el que cualquiera podía hacerse con una fortuna o dónde se compraban pisos a precio de yates porque había gente que podía pagarlos, es la cuna de la desigualdad social europea. Ya tenemos ganado el primer título de la temporada y eso que acaba de empezar el año, somos unos campeones. Y esperen a que alguien diga que la culpa de la brecha abierta la tienen los pobres porque no hacen nada para salir de su miseria; dirán que no es que destaquen mucho los ricos si no que los pobres estropean la media en el país de la recuperación mágica que asombra al mundo y pasma a Obama.
Malo será confundir macroeconomía, grandes cifras, con economía de bolsillo porque es posible que los grandes números remonten con alegría mientras que con pena asistimos al empobrecimiento de la clase media que siempre fue motor de la economía. Esa visión pacata nos haría pensar que en la calle hay un clamor social de alegría por la recuperación cuando lo que suenan son las tripas vacías. La madre de la niña del anuncio que le da un “bocadillo de pan mágico” relleno de nada, no ha ido a Harvard, ni falta que le hace. En cambio quienes le han llevado al paro tampoco han ido a la cárcel y a ellos sí que les hubiera hecho falta una cura de humildad y devolver lo mucho que han robado. Decía uno de los implicados en la Operación Malaya que de la cárcel se sale, de pobre no, igual tenía razón.

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(“ABC“/MADRID, martes 21 de enero 2014)

Aparecen en los callejeros y están en la memoria de los navegadores pero si uno anda ese día con la castaña cruzada le pueden arrear “multa gorda”, (en lenguaje de tebeo), por adentrarse por una calle de residentes sin tener la matrícula registrada en el barrio. Ocurre en el centro y sucede todos los días varias veces porque aunque estén señalizadas y haya carteles siempre hay almas cándidas que pecan de inocencia.
El gran hermano municipal todo lo sabe, y esa calle ideal por la que parece que no transita nadie y por la que se puede llegar al centro se convierte en una calle carnívora que muerde en la cartera. Y salvo que haya masoquistas del volante parece que la mayor parte son conductores que pecaban de ternura y creyeron que por allí iban a llegar antes a su destino. El gran hermano no dirá nada en ese momento pero en adelante el despistado conductor será perseguido hasta su domicilio por una carta en la que le recuerdan que le han pillado por dónde mas duele.
Los hay que al saber que han caído en la tela de araña de la Hacienda local intentan borrar su falta dando marcha atrás con el coche como si fuera posible borrar el pasado pero ya es demasiado tarde; si entras en una calle carnívora deberás saber que habrás perdido toda esperanza como decían en el infierno de Dante. Si la cámara instalada estratégicamente capta la matrícula del infractor entonces no hay nada que hacer: ni pena, ni llanto, ni arrepentimiento. Sepa el conductor que las calles carnívoras carecen de alma pero gozan de una excelente memoria para las multas.
La próxima vez ande usted con mas cuidado para no ingresar en el club de “No Había Visto Yo”. Eso sí, en todo caso que sepa que en el Ayuntamiento de Madrid estarán encantados de cobrar la multa, con varios conductores empanados al día se hace caja.

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(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 19 de enero 2014)

La primera vez que David Torres pisó África íbamos juntos; en realidad éramos tres contando al coronel Benito Gallardo, no íbamos de misión especial vestidos de caqui, nos adentramos en el Rif tras la huella de lo sucedido noventa años antes en Annual. Los tres subimos juntos la escarpada ascensión al cerro de Igueriben y allí pude comprobar cómo mi amigo David se dejaba atrapar por aquella tierra inhóspita en la que están enterrados los sueños, y las vidas, de muchos españoles. África atrapó al escritor y allí empezó David Torres a darle vueltas a una novela ambientada en la etapa colonial.
David eligió un hecho histórico del que hoy quedan testigos vivos: la guerra de Sidi-Ifni, y eso tiene mucho valor porque no es igual novelar de Annual en 1921 como hemos hecho otros a meterse en la piel de un episodio vivo. El resultado es un libro apasionante en la que se mezcla el absurdo, el humor y la novela negra. No podía ser de otra forma si hablamos de ejército español, 1957, de Miguel Gila y de una trama de asesinato. David es un experto en novela negra y por ahí camina sólido como un chacal por el desierto, lo más interesante es cómo se ha metido dentro de la milicia hasta lograr un ambiente cuartelero africano auténtico. Esa aportación a la antropología de un soldado es la parte más interesante de la novela. Luego está el absurdo de la guerra que es un mal que salta por encima de las trincheras y que afecta a ambos bandos a la vez.
Lo que pasó en Sidi Ifni está todavía por contar, gracias a “Todos los Buenos Soldados” nos podemos situar en la piel de la tropa entretenida por Carmen Sevilla, (y por Gila), que reían alto y fuerte para que le escuchara bien el enemigo. Otra cosa es saber quién era el enemigo y en qué parte militaba porque eso nunca está claro cuando comienza una guerra.
Este libro me ha alegrado mucho porque es un nuevo relato africanista, también porque David Torres ingresa en la cofradía de escritores españoles que novelan el norte de África, y porque la trama comenzó en una incursión pacífica que hicimos a Igueriben para recordar el buen nombre del comandante Julio Benítez. En ese momento África atrapó para siempre al genio de uno de nuestros novelistas más interesantes, (África es ese lugar al que sabes que vas pero nunca cómo podrás regresar porque siempre te deja la huella de algo). Bajo un cielo inmenso, limpio, abierto, misterioso, se encuentran balas enterradas e historias magníficas. Hace muchos años que me di cuenta, entonces no era soldado, era un “niño de tiza” que diría David Torres pero en vez de correr por Madrid montaba en bicicleta en El Aaiún hasta que mi madre llamaba para cenar porque se hacía tarde.

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(“ABC“/MADRID, viernes 17 de enero 2014)

Menudo vacile de candidatos se trae Tomás Gómez, tanto que ya parece lo del “breakdance” que llevamos a Eurovisión: 1) El cruzadito, 2) El mogollón, 3) Me peleo con Rubalcaba, 4) Digo que no. En realidad mas que baile es el partido de vuelta de las semifinales que juega contra Rubalcaba para dejarlo fuera en un torneo del KO en el que llevan metidos desde que en Ferraz le quisieron levantar la silla para colocar a Trinidad Jiménez; la “señorita Trini” que dijo Alfonso Guerra para tocar un poco las narices.
El objetivo final de Tomás Gómez pudiera estar mas allá de la Puerta del Sol y para eso juega al despiste de líder consolidado e indiscutible como decía Maru Menéndez. Palabras que recuerdan a aquellas otras de Alfredo Landa en “Amanece que no es poco”: “¡Alcalde todos somos contingentes menos tú que eres necesario!”. Gómez quiere que Rubalcaba conozca el sabor de la pócima que le obligó a probar en pleno mes de agosto de un verano de infausto recuerdo para él. A Tomás Gómez le dice Maru Menéndez que es necesario, ¿Tiene Rubalcaba quién le haga de Alfredo Landa? ¡En efecto, premio para el señor del fondo: Elena Valenciano!, (y nadie mas).
Estamos ante otro movimiento táctico dentro del PSM que es una formación muy bien descrita por Joaquín Leguina: “tan lejos de Dios pero tan cerca de Ferraz”, y las ganas de unos en intervenir en la gestión interna de los otros siempre ha sido un clásico. Si la sangre no llega al río es porque las patadas se dan por debajo de la mesa sin perder la sonrisa de cara a la galería.
De ahí a la carcajada que le entra a Tomás Gómez cuando se acuerda de las maniobras de Rubalcaba con las primarias como si fueran parte de un libro de chistes incluido en la enciclopedia del humor.

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(“EL BOLETIN“, jueves 16 de enero 2014)

La famosa rampa por la que se accede a los juzgados de Mallorca y que en su día recorrió Urdangarin con mas miedo que vergüenza es objeto de polémica. Se equivocan los que creen que la rampa es solo para acceder, también se sale por ella y estoy viendo que el juez Castro podría salir expulsado por el Fiscal con el que antes tomaba café pero ahora se lleva extraordinariamente mal. En ese río revuelto pescan Gallardón, Aguirre y los que manifiestan a pecho descubierto que la infanta Cristina debería tener un trato mas amable, (iguales ante la Ley puede pero ante una rampa no, ¡hasta ahí podríamos llegar!).
De aquí al día 8 de febrero, y si llegara el caso, seguro que se podría reconvertir la rampa en escalera de caracol, mármol por supuesto, que le otorga mayor prestancia a la declaración de una infanta. En España nadie tiene la experiencia de Norma Duval en bajar escaleras y no sería extraño que la infanta estuviera recibiendo clases de cómo pisar con garbo. Llegado el momento el Ministro de Justicia podría quitarse la chaqueta para permitir que Cristina de Borbón caminara sobre ella en gesto propio de la letra de “Relicario” aunque no fuera el día de San Eugenio como dice la copla. Gallardón se trabaja como nadie que Antonio López le incluya en el retrato de la familia real como el tercer infantito, ya que en política dice que lo ha conseguido todo sólo le queda ser uno de los cuadros mas vistos en el Reina Sofía, no está mal acabar en óleo la historia de una ambición aunque a él tampoco le importaría que le premiaran con un ducado, el de la Real Pelota.
La rampa de Mallorca nos va a ocupar durante un tiempo y no descartemos nuevos movimientos de estrategia como cambiar la sede de los juzgados a otro sitio que no tenga la funesta bajada que los abogados de la infanta temen. Dicen que son diecisiete pasos los que hay que dar hasta llegar a la puerta y ese ratito se pasa regular cuando uno va cargado de soberbia.
Veremos lo que pasa pero este asunto no acaba aquí ni mucho menos. Si alguien tiene posibilidades de hacer ese paseíllo es el juez Castro y en dirección a la calle. Cosas mas raras hemos visto disfrazadas de ataques de orgullo democrático.

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(“EL BOLETIN“, miércoles 15 de enero 2014)

Dejémonos de juegos versallescos porque ya somos mayorcitos, si hay una pregunta que le iluminó la cara al presidente de la República Francesa es la que le hicieron sobre su idilio con una joven actriz. Hollande, con falsa modestia pero con traje de estadista, respondió que los asuntos privados se tratan en privado; mas que una declaración parecía un mensaje a la todavía primera dama Valérie Trierweiler que anda por los pasillos de urgencias con aire de princesa que pide un frasquito de sales.
Hollande no puede disimular su satisfacción de macho-cazador y como se ve guapo adopta posiciones de líder de la manada. Hollande ha hecho suya la Teoría del Hombre Blandengue, (si pinchan este enlace se lo explicará El Fary con todo lujo de detalle: https://www.youtube.com/watch?v=hl0Dhvhq6Qo).
Por supuesto que esperaba la pregunta, tenía pensada la respuesta y había ensayado el tono de voz con el que iba a responder ante los periodistas. Se sabía triunfador de una historia carnal que le ha quitado quince años de encima aunque haya repartido unos cuantos cuernos a discreción. Hollande sabe lo que le pasó a Dominguín con Ava Gadner: si después de una noche de pasión con una mujer tan bella no se lo cuentas a nadie, ¿qué sentido tiene? Solo le faltó añadir que aprendan otros líderes europeos preocupados por la recuperación económica de manera monográfica; a él le preocupa la recuperación sexual que es un espacio sin ejercicio que con la edad se prolonga y da para varias charlas amigables en la pareja.
Si la República se representa con un gallo aquí tienen a su máximo mandatario retratado como un tigre, aquel que hizo posible el grito de López Vázquez en las playas de Torremolinos: “¡a por las suecas!”. Ahí está el hombre, el mito, el mandatario que dejó en el suelo el maletín nuclear para poner sus dos manos en el cuerpo de Julie Gayet. Y de paso logró que el titular de la rueda de prensa no fueran sus recortes si no su bragueta.
Historias como la suya humanizan la política y nos llevan a un tiempo en el que los equilibrios europeos se lograban con matrimonios de conveniencia. Si Hollande hubiera vivido hace cien años se hubiera evitado la Guerra del 14 porque con su habilidad habría tenido ex mujer francesa, novia bosnia y amante austrohúngara. Pizarrín de oro por lo menos, creo que se ha ganado el premio por ser El Fary de Ruan.

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(“OTR“/EUROPA PRESS, miércoles 15 de enero 2014)

Si Ana Mato fuera un general de Caballería lanzado a la carga, (ya es mucho imaginar), en este momento galoparía en solitario porque la tropa se le ha ido borrando poco a poco. No es sólo que las comunidades en las que gobierna el Partido Popular pasan de aplicar el copago, es que además el Consejo de Estado le ha dicho que cobrar por traslados en ambulancia y por las prótesis no supone un ahorro. Cabe preguntarse: ¿Quién es el artista que diseñó el plan de recorte sanitario y que pretendía al sacar cinco euros a los abuelos cada vez que fueran a diálisis? De momento no ha recortado nada la señora ministra pero sí ha puesto de acuerdo a enfermos y profesionales de la salud: todos en contra.
Descartado que la gente acuda a diálisis por gusto, o que se casquen la cadera para probar nuevas prótesis de titanio, llegamos al concepto de la ministra global, aquella que es cuestionada por todos los sectores, ya es meritorio teniendo en cuenta que aquí no solemos coincidir ni en la hora. Su modélico plan para recortar gastos tampoco ha servido para ahorrar en descontento ciudadano. La humilde experiencia que me da ser usuario de la sanidad pública madrileña me ha permitido comprobar cómo de manera absurda se ha ido deteriorando en un par de años un servicio que funcionaba perfectamente. No exagero si digo que antes en la farmacia del Hospital de “La Paz” te atendían en poco tiempo pero ahora han montado un sistema en el que no bajas de cuarenta minutos, eso sí todo justificado como la mayor de las eficacias desde el punto de vista de la gerencia hospitalaria. Y para que conste lo explican en unos folios mecanografiados que se exhiben en las paredes.
Ana Mato debería repasar no solo los libros de contabilidad si no el nivel de aceptación que tienen sus medidas entre afines de partido, (ni Cospedal le sigue en la aplicación de sus criterios de copago en Castilla La Mancha). Mato mas que a ese general de Caballería se parece a aquellos soldados japoneses que se ocultaron en una isla sin llegar a saber que el emperador se había rendido y pasaron treinta años mas escondidos de su propio miedo.
Quizá le haya llegado la hora de abandonar el ministerio porque el programa de recortes y copagos le haya afectado a ella misma en perverso bumerán. Si es por falta de coche oficial que no se preocupe porque una de esas ambulancias que transportan abuelos por el mundo le puede llevar a casa, sin coste, lo dice el Consejo de Estado. E igual recogen a un ex combatiente japonés despistado por el camino, no lo descartemos.

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(“ABC“/MADRID, martes 14 de enero 2014)

Si hay un servicio público que se parece a la vida real es el taxi dónde tanto conductor con pasajero se pueden encontrar con algunas sorpresas. Aquello que dijo la madre de Forrest Gump de las cajas de bombones se puede aplicar al servicio del taxi madrileño en el que nunca sabes lo que te vas a encontrar hasta que no te montas en uno. Sorpresa de ida y vuelta puesto que el conductor tampoco sabe qué tipo de persona le ha hecho una señal para que se detenga.
El taxi es un excelente medio de transporte pero además un confesionario, una academia de fútbol, un auditorio de música, un programa de radio, un buzón de quejas gubernamentales a fondo perdido y la primera imagen que se lleva un turista de la ciudad nada mas desembarcar en el aeropuerto. Esa lado diplomático que tiene un taxista es parte de la imagen de confianza que exporta Madrid: una experiencia desagradable se multiplica de manera exponencial por los foros de internet mientras que un servicio agradable apenas pasa del intercambio de saludos con el viajero y hasta otra. Un estudio de campo bastante casero, (lo he hecho yo), confirma que el grado de satisfacción del usuario es bastante alto, pero no olvidemos que una manzana pocha estropea un cesto, aquí y en Harvard.
Da igual que pertenezcan a una asociación o a otra, que estén conectados a una emisora o no, que sean veteranos con muchas calles encima o recién llegados que no despegan los ojos de la pantalla del GPS, lo que importa es que son quienes enseñan Madrid a través de sus cristales, y que esa obligación la tienen contraída aunque no cobren plus de guía turístico por ello. La amabilidad como la puesta en escena no se regula con una normativa municipal, eso depende de la altura de miras que los taxistas le quieran dar a su gremio que algunos desean controlar como un cuarto poder urbano.

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(“LAS PROVINCIAS“/COLPISA, martes 14 de enero 2013)

Sucede en ocasiones que la autoridad municipal diseña un barrio idílico y lo presenta como una gran mejoría ciudadana pero los ciudadanos se pueden negar a vivir dentro de un power point; sucede que la autoridad cree que los muñecos dibujados no tienen derecho a rebelarse. Es lo que ocurre en Burgos en el barrio de Gamonal dónde el descontento se transforma en cabreo callejero y destrozos varios, según el Ministro del Interior se debe a unos incontrolados itinerantes, (es posible), pero antes que esos incontrolados estaba el enfado vecinal, si no hubiera existido no se habrían dado estos episodios que se repiten a diario.
Si hay algo participativo en democracia son los movimientos vecinales, que están en permanente contacto con la calle y que presentan reclamaciones directas a sus concejales. Está por ver el número de encuentros que mantiene un diputado con los votantes de su circunscripción pero lo que es innegable es que los concejales conocen como nadie el pulso de un barrio que es incompatible con el silencio y la resignación. Al alcalde el asunto le queda grande, no puede decir que se aguanten los que han votado porque la democracia se materializa una vez cada cuatro años pero se ejerce todos los días, guste o no guste al regidor burgalés. En 1776, durante el mandato de Carlos III, se dio el famoso “motín de Esquilache” por algo que en principio parecía sencillo: recortar sombreros y capas, una cuestión que irritó al pueblo y que unido a la subida del precio del pan provocaron unos disturbios que se dieron con Esquilache y pusieron al conde de Aranda en su lugar. El rey estuvo bastante hábil al situarse de parte de los amotinados porque aquel pueblo encolerizado podía haber llegado mas lejos en sus peticiones, Carlos III demostró su habilidad como gobernante, y Esquilache su torpeza al creer que podía mandar sobre los sombreros de los españoles.
El malestar ciudadano se puede presentar de muchas maneras, y lo ocurrido en Gamonal es una de ellas. Ante ese enfado caben dos reacciones: represión o sensibilidad. La Historia ya nos dice cómo actuó Carlos III, ahora es cuestión de que Leopoldo de Gregorio, alcalde burgalés, quiera sacar la Tizona y emprenderla contra las voces que se quejan en la calle. Debería valorar la fuerza de las protestas porque no se conoce movimiento vecinal que haya perdido. Decía Fraga en una humorada: “la calle es mía” cuando la calle es de quién la vive.
En efecto, los ciudadanos que reclaman podrían parecerse a los idílicos personajes que pasean por el boulevard diseñado con “power point” pero se han rebelado de su condición. Si el alcalde no quiere broncas debería cambiar el puesto por el de director del Museo del Prado, un lugar lleno de batallas pintadas, de reyes guerreros, pero sin peligro de recibir un tiro de arcabuz. Lo mas arriesgado es que te pise un turista japonés y es raro porque son muy educados.

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(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 12 de enero 2014)

A la monarquía no le falta luz sobre el atril de los discursos, le falta luz en otras partes pero antes que eso le sobran pelotas y aduladores que no le llevan a ninguna parte. Por un lado están los que le ponen photoshop al rey para que parezca un galán de cine y aquellos que le jalean como si fuera el joven monarca de los inicios de la transición, y por otro los que se pasan el día echando sifón a los problemas de la Casa Real para ver si consiguen rebajar la gravedad de los mismos.
La defensa de la infanta Cristina basa sus “sólidos argumentos” en que una mujer enamorada nunca discrepa de su marido y llevada por el amor ciego es capaz de firmar dónde sea porque ser mujer les debe parecer una discapacidad como otra cualquiera. El argumento es simple, machista y algo ruin porque deja el criterio intelectual de la infanta Cristina en niveles de pre-adolescencia. Si tan nocivo es Urdangarin entonces lo que se impone es rescatar a la infanta de los brazos de ese mal hombre que le lleva por la calle de la amargura y la estafa. O eso, o cambia la ley Penal que en ningún caso puede tener efectos retroactivos por mucho que se empeñen algunos. De momento no se contempla la eximente de amor profundo, no parece que ningún tribunal la pueda tener en cuenta porque tampoco hay “amorómetros” que calculen el grado de intoxicación en la pareja para firmar documentos malignos.
No sé qué tipo de estrategia penal está detrás de la defensa de Cristina de Borbón pero parece que nos quieren hacer ver que Urdangarin era la bruja que le dio a probar la manzana emponzoñada del cuento y que ella cayó bajo los efectos de un profundo sueño en el que no distinguía cierto de falso, y en el que pasaba por alto las declaraciones de la Renta porque anteponía declaraciones de amor. Quizá no cuele como argumento jurídico de la defensa pero da para guión de película taquillera.
Cuidado con los entusiastas porque se les va la mano con los argumentos y con el estiramiento del photoshop, ellos son el principal problema que rodea a la Zarzuela en estos momentos de “martirio”. Estos son los que contaminan el ambiente porque no son conscientes del flaco favor que prestan. Sobran reales pelotas y faltan espejos en los que se pueda reflejar la verdad de un asunto turbio que ha llegado muy lejos.
El amor no sirve como eximente, ni como agravante. El amor no es un narcótico que nos aísla de las obligaciones. Esta vez el entusiasta de guardia se ha pasado varios ducados al construir un escudo protector que provoca sonrojo, no se puede llamar tontos a todo el mundo sin que te devuelvan un tomatazo.

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