Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Uno comprende que el cambio de hora es en beneficio del consumo eléctrico y de la reducción de petróleo, pero uno no tiene la capacidad de un reloj japonés para cambiarse de hora tocando un botón. Dicen que la medida afecta más a ancianos y niños, por lo tanto tampoco tengo muy claro cuál es el grupo en el que debo encajarme teniendo en cuenta que paseo por los 45 años, (como dice Carlos Herrera, a esa edad se está de los “cuarenta hacia la muerte”). Y el cambio de hora me ha descolocado más que a la defensa del Real Madrid cuando Roberto Carlos decide tomarse la tarde libre.

Iré al veterinario a hacer cola junto al sindicato de gallos despertadores que también tienen un cabreo sordo en el pico.

El cambio de luz me ha hecho comer a destiempo, amar a destiempo y tener sueño a destiempo. La pregunta que nos podemos hacer es si la realidad es la que marca el reloj o la que uno siente en su cuerpo. En ese sentido estoy como un exiliado con la realidad puesta en la muñeca. O mejor dicho: un muñeco sin muñeca.

Para colmo de males este veranillo adelantado me aleja del otoño. En resumen: un desastre a todas horas. A todos nos llegará nuestra hora, está escrito, pero según parece a los madrileños nos llegará sesenta minutos más tarde. La parca ajusta también su reloj para continuar con el negocio de recoger cuerpos por la ciudad, (he visto como los furgones de la morgue hacen su último viaje por la M-30).

Es la realidad, dicen, pero tiendo a pensar que nos la han cambiado. Me sobra tiempo, ahora mismo pongo un anuncio por si alguien quiere comprármelo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Oscar Iglesias está demostrando que el mejor candidato que tiene el PSOE para la alcaldía de Madrid es él: ha trabajado en la oposición, conoce el Ayuntamiento y lo que es mejor: ha aguantado el tirón de la salida de Trinidad Jiménez con mucha honestidad. Otro en su lugar se hubiera plegado al suelo pero él ha preferido destacar los puntos de su actuación como alcalde, entre ellos la creación de un tranvía de La Paz a Legazpi. Durante la semana pasada denunció todos los baches del proyecto Gallardón.

Iglesias es partidario de un transporte limpio, regular, sin atascos y tradicional, el olvidado tranvía que tantos momentos de gloria dejó en las películas de los años cincuenta. Es casi “un tranvía llamado deseo” como diría Elia Kazan. Poner los raíles de nuevo en La Castellana es casi una provocación divertida, algo que por práctico puede resultar estupendo. A menudo se piensa que las obras que necesita Madrid son mayestáticas y se olvida que la racionalidad es siempre el resultado de combinar lo bello con lo útil.

Lo mejor de esta crisis sin candidato es descubrir que existe una persona preocupada por los problemas de Madrid, y está en las filas del socialismo local. Por lo tanto no debería el partido andarse por las ramas y hacer una excursión de caza mayor para abatir a un gran paquidermo, después del “bonazo” que se han metido conviene retomar la posición inicial.

Iglesias tiene discurso, es sólido y sólo necesita una maquinaria que le apoye

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La perdiz puede dar muchas vueltas y remontar varias veces el vuelo pero al final regresa al mismo punto. Parece que José Bono está haciendo el vuelo de la perdiz sobre la cabeza de los pensantes socialistas. No dice que sí a la alcaldía de Madrid pero tampoco la rechaza. No hay uno no, y cuando algo no se niega es que se aspira alcanzar de una manera nada modesta.

Bono se marchó porque estaba harto de la política y de los paraguazos, y poco tiempo después está dispuesto a situarse frente a la artillería de Gallardón (que no es poca). Bono es un Lord de La Mancha, no creo que se le arrugue la camisa, más bien será un candidato intelectual, por eso quiere jugar la baza de ser heredero de Tierno.

La indecisión, la falta de cintura para nombrar candidato está perjudicando al PSOE, pero no a Bono que aparecería como redentor de las causas nobles, y vinculado al socialismo utópico. No quiere una candidatura popular sino algo más elaborado.
A ojos de cualquiera analista es una locura pero él sabrá por qué.

Mientras que el PSOE no cierre el interrogante y Bono no lo niegue, su candidatura es un hecho cada vez más real. No sé si será “bono” o malo, lo cierto es que desde que se marchó la anterior candidata a hacer las Américas, en el PSOE muchos están que “Trini”.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cuentan, y no paran de las largas colas, los que han tenido que solicitar una tarjeta de residente para aparcar el vehículo en sus calles. Dicen que el trámite es tan largo y engorroso durante las horas de espera (desespera mejor), que al personal le da tiempo para enamorarse, para separarse, para tener hijos y hasta para buscar una casita en la sierra, alejados de la marabunta administrativa del Ayuntamiento de Madrid. Bien está pedir garantías pero otra cosa es machacar al ciudadano en un trámite de tortuga reumática.

Se entiende mal que el Ayuntamiento, que tanto presume de modernidad artística, no sea capaz de agilizar un trámite a todas luces elemental. Si la concejalía de las Artes consiguió una “noche en blanco”, la concejalía de Movilidad debería evitar una “tarde en negro”. La culpa no es de los funcionarios que se aplican en el cumplimiento de la norma, sino de los regidores que se muestran muy estrictos. En ocasiones cuando se alcanza la ventanilla, después de un notable esfuerzo, hay que volver a por el seguro del coche o ha caducado el certificado de empadronamiento que bien se podría sustituir por el de encabronamiento.

Tan modernos que somos para unas cosas y tan limitados para otras. Una ciudad emergente y capital no puede enfrascar a sus ciudadanos en trámites faraónicos, en todo caso les debe facilitar la aportación de documentos y aliviar el tiempo de espera. O eso, o que pongan saltimbanquis y tragafuegos para solaz del personal.

La tarjeta de madrileño no se consigue por penar en una cola.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los que tengan más edad y buena memoria recordarán el póster que aupó a Tierno Galván, “el viejo profesor”, a la alcaldía de Madrid. Era un enorme dibujo de un parque, presumiblemente el Retiro, donde mucha gente hacía cosas y el verde era tan poderoso que se transformaba en un homenaje de la clorofilia basada en el espíritu de “El jardín de las delicias” de El Bosco. Aquel cartel marcó moda, luego vino lo de “a colocarse y al loro”, y todo lo demás que asociamos con la memoria grata de aquel marxista bueno, (al que según sus propias palabras nunca le podría abandonar Dios, y ojalá sea cierto).

Entre el póster de Gallardón y la noche en blanco, la noche cultural del alcalde Gallardón sólo hay unos cuantos años pero el mismo espíritu: recuperar la calle para que la gente disfrute. Habíamos olvidado que también Madrid es culta, pero golfa, además insomne y siempre alegre. Madrid había quedado vacía del espíritu nocturno y gozoso que convirtió la Gran Vía en nuestra Quinta Avenida de los combinados en Chicote y los cafés en el Bellas Artes. Una ciudad que pasó una guerra pero protegió sus tesoros, (no sólo los artísticos), sino el sentido común de su gente.

Acierta Gallardón con la noche en blanco y además acierta incluyéndola en el calendario de cosas que debemos hacer. Una fiesta en la salida del verano y a las puertas de un invierno tímido que viene cargado de nubes que pasan rápido. Enseguida tendremos las tardes velazqueñas y las bufandas al cuello.

Madrid de noche es una invitación a la fiesta continua, el mejor reclamo de que somos una ciudad agradable, acogedora, entusiasta y enamorada. El sábado por la noche vi unicornios blancos galopando por el Paseo del Prado, iban desorganizados y disparatados, eran los caballos de las estatuas que por una noche se habían transformado en alegres protagonistas de la cultura. Fue una noche tan larga que ni la vieja edición de El Quijote durmió, también los libros de la Biblioteca Nacional se quedaron extrañados, ¡quién lo iba a decir, casi sin palabras!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

A juzgar por la cantidad de enemigos que le están floreciendo, (y por la importancia de los mismos), Alberto Ruiz-Gallardón no lo debe estar haciendo tan mal. Le tiran al cuello, a los pies, a los tobillos y al cóccix. Le persiguen como al Fugitivo pero por el momento él es más rápido.

En el último número de la revista ?Vogue?, (publicación señera de la moda ministerial, ¿saldrá Clós en un triclinium comiendo unas uvas?), el alcalde responde a Esperanza Aguirre. Ellos dicen que sólo es una bonita amistad pero con menos se han visto expulsiones en los campos de Europa. Si lo que hay entre ellos es afecto la verdad es que lo disimulan estupendamente.

Gallardón está hoy más sólo que nunca. Sólo en el partido (político), y sólo en la alcaldía donde no tiene oposición que le valga, salvo Inés Sabanés pero Inés ya sabe que está de paso por la Villa y Corte. He aquí el error de Izquierda Unida al apartar a la que, ahora, podría ser una firme candidata a la realidad consistorial.

Al alcalde le acompañan sus logros pero le perjudica su fama de ?el más listo de la clase?; la belleza y el talento son objeto de envidias furibundas, a la gente se le pone el hígado como un pato e incluso graznan de envidia.

Le han dejado en una posición un tanto surrealista: él es su portero, su defensa, su medio y su delantera. Él es su equipo pero el rival no acude al campo y el público se ha marchado a comer tortilla.
Insólito momento de soledad en la Casa de la Villa.

Luego dirán que se aman. Vale.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Extracto: Rubianes tiene derecho a representar “Lorca eran todos”, Gallardón no es quién para censurar, y por último si Alicia Moreno tiene miedo que se vaya. Ningún cargo público está obligado a permanecer en su lugar si le tiemblan las piernas, su mensaje velado provoca que más de uno piense que el mar de fondo es para volver a hundir al Titanic. Nota al margen: Mario Gas no ha dado una desde que le pusieron al frente del Teatro Español; pero no ahora, nunca. Con Gustavo Pérez Puig al menos había teatro y no polémica.

Desarrollo: no es de recibo que un teatro municipal tenga que retirar una obra de su programación cuando apenas quedaban días para el estreno. Tampoco parece lo más adecuado que Mario Gas elija a Pepe Rubianes, después de haber insultado a la “puta España”, pero Rubianes es un gran actor aún por encima de sus declaraciones. Y, que se sepa, la obra no decía nada de la “tal” España sino de Lorca. Rubianes domina la escena y lo ha hecho siempre, es irónico, tierno y muy inteligente. Negarlo es de necios opacos.
Entretanto parece que la concejala de las Artes es más torpe de lo que pensábamos y con sus miedos coloca al propio alcalde en el disparadero. Si a eso añadimos las ganas que le tienen a Gallardón dentro del PP, ya la hemos liado.

Parece que la obra era la excusa ideal y que han utilizado las palabras de Pepe Rubianes como catapulta para lanzarse aceite hirviendo por encima de nuestras cabezas. Finalmente estrenará en el teatro de Comisiones Obreras, no sabemos si Alicia Moreno sentirá menos miedo tratándose de un teatro privado. Igual así consigue dormir a pierna suelta.

Y todo el conjunto hace ver que la tensión es muy alta en Madrid, hasta por una obra de teatro son capaces de atizarse unos contra otros. Por supuesto que la libertad de expresión queda en solfa, pero antes se cuestiona la convivencia más elemental. No hace falta tener mucha memoria para darse cuenta de que antes, (no hace tanto), no éramos así.

Al margen de la publicidad añadida, (que él admite como parte colateral y positiva de esta historia), Pepe Rubianes ha conseguido cambiar su imagen de “aquel que se ciscó en la puta España”, por el de “el perseguido por la caverna de Madrid”.
Esto es lo que pasa por convertir una comedia en una tragedia. Más que cultura falta sentido del humor, y del honor.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En Japón ha ejercido como el gran director de orquesta que le faltaba al equipo nacional de baloncesto, ha creado una máquina de triunfos y buen juego que es el equipo del “Ga-Sol naciente” y encima ha sabido anteponer su trabajo a su duelo. Horas antes de comenzar el partido contra Grecia a Pepu le comunicaban el fallecimiento de su padre, noticia que hurtó al vestuario para no descentrarlos del objetivo final.

Pepu Hernández lleva tanto baloncesto en su cabeza como Michael Jordan en sus botas. Su buen amigo, Alejandro González Varona (el que fuera durante años presidente de Estudiantes), dice que Pepu es basket en estado puro, y por extensión generoso. En España no tenemos cultura de baloncesto, (ni la vamos a tener, no se crean que haber ganado el Mundial es para cambiar la tendencia), cualquiera sabe que en los patios de colegio las canastas se ponen en los espacios que dejan las canchas de fútbol. Por eso se desconocen a tipos como Pepu, que es el hombre que ha reparado la moral que en Barcelona 92 nos hundió Angola, después de haber llevado a Epi como portador de la antorcha olímpica que iluminó nuestros Juegos.

Hay que destacar en su biografía la larga etapa en el Ramiro de Maeztu, donde se mama el deporte desde la concepción más humilde, allá dónde los niños botan el balón con una mano mientras comen el bocadillo de la merienda con la otra. Estudiantes ha sido desde siempre la insolencia del pobre que mira a los ojos al rico, y en ocasiones le amarga la fiesta. En Japón Pepu pudo contar con varios de los que formó en la etapa del Ramiro: Felipe Reyes, Carlos Jiménez, Sergio Rodríguez y como ayudante Rafa Vecina al que los médicos dijeron que nunca podría hacer deporte por una polio infantil que le afectó a una pierna, pero del que consiguió hacer una gacela saltarina. Hasta es posible que haya vuelto un poco “demente” a Pau Gasol.

Uno lamenta que no estén vivos Fernando Martín y Díaz Miguel porque el triunfo también es para ellos. Y para todos los que siguieron botando un balón mientras la lógica aconsejaba hacerse futbolistas porque pagaban mejor. Y también de los espectadores que, en muchas ocasiones, se agrupaban en el centro de un pabellón para no pasar frío y eludir las goteras.

No hubo nadie de la Familia Real, era previsible. Tampoco fue el presidente del Gobierno. A nuestro baloncesto le hacía falta una alegría como la medalla de oro, pero debemos saber que seguirá siendo un deporte clandestino.

Pepu es un tío extraordinario. Apuesto diez contra uno a que la semana que viene nadie le reconocerá en un vagón del metro. No importa, somos campeones. No importa que el fútbol sea el llamado deporte rey, nuestros campeones han llegado más lejos y más alto. No importa, mientras haya tipos como Pepu habrá niños que sueñen con que una voz les diga: “¡quítate el chándal, sales a la pista!”. Me alegra saber que no tenemos techo

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Tengo un amigo, de natural templado y formado en la escuela de la prudencia, que me contó un sucedido madrileño que dice mucho de la calidad en el servicio de algunos establecimientos alimenticios. No me deja dar más pistas, ni decir cómo se llama el restaurante, pero sí que sirven hamburguesas y que está en la calle López de Hoyos. Mi amigo hizo un pedido, por teléfono, el sábado por la noche nada más llegar a Madrid. Tras “des-esperar” una hora le trajeron dos hamburguesas pero les faltaban las oportunas salsas.

Con cierto ánimo cansino se puso en contacto con el local para obtener explicaciones y lo que obtuvo del encargado fue un “no voy a ir ahora con la salsa roquefort, ¡no te jode!”. Dice mi amigo que le extrañó, no tanto que no tuviera salsa roquefort (hay gente que puede pasar sin ella), sino que tuvieran tanta mala leche. Mi amigo, que insisto es hombre medido, quiso ir a la tienda a sacarle la salsa al encargado por el mismísimo boquete del ano, pero un postrer ataque de prudencia le dijo que no merecía la pena. Total, otro idiota más tampoco es para tanto. Idiotas contemporáneos hay para llenar anaqueles y hacer un puente entre Europa y América.

Lo más inaudito, a mi juicio, es que el empleado del local se negó a darle su nombre. Es decir: te atienden mal, te insultan, te cobran y tan felices. Eso me parece paradójico y no sé en qué ventanilla hay que reclamarlo. Me consta que él ya está por la labor y que ha tocado los timbres oportunos, ¡menudo es!

Yo me pongo en su piel y pienso qué hubiera dicho si el encargado de un restaurante me suelta un “¡no te jode!”. Creo que a mí me pasa eso? y lo publico. ¡Vaya que lo publico!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Richard Hamilton es el mayor conocedor de la figura de Henri Poincaré, matemático francés de principios del siglo pasado, autor de una fórmula que aún no tiene explicación. Sobre Poincaré discuten Hamilton y lo más granado de las matemáticas mundiales, en Madrid.

Un Congreso de matemáticas se diferencia de una reunión de tuper-ware en que para participar hace falta un cierto dominio de la materia, aunque sea por encima. Nadie que no conozca a Poinciaré ose entrar por la puerta de acceso al salón matemático, podría ser devorado por los números caníbales o por las fórmulas crudas. Si el hombre es un animal superior no es tanto porque sepa que dos mas dos son cuatro, sino porque si tiene tres y le quitan dos se cabrea porque sólo le queda uno. Las matemáticas nos alimentan y distinguen a la población más evolucionada, (el resto no sale del uno más uno).

Poincaré dijo que la esfera es la única variedad topológica cerrada, orientable y sin agujeros, pero dudaba de si podría aplicarse a dimensiones superiores. Poincaré dudaba de que todo el equipaje de las vacaciones le cupiera en la maleta de vuelta, de ahí la paradoja y el desasosiego.

El congreso matemático de Madrid lejos de resolver problemas lo que hará es plantear nuevas dudas. La verdad es que nos han elegido por ser la capital de las cosas no resueltas y de las explicaciones increíbles. Poincaré debió ser de Lavapiés, de la parte que da a los Campos Elíseos.

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