Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero se comprometió a llevar el tren de alta velocidad a Barcelona el 21 de diciembre, (habló el presidente del Gobierno, palabra de AVE), y se pilló los dedos con la carretilla del cemento. Lo que tenía que ser un asunto de tren futurista se le complicó en un inesperado problema de cercanías, aún no resuelto, por lo tanto calculó mal la distancia de su oferta pero lejos de despedir al maestro de obras se ha puesto él el casco de currante. Habría que preguntarse por qué ha decretado la reputación política de ?Maleni? como zona verde especialmente protegida. Las cosas de la ministra son parte de la biosfera política, que nadie ose ponerlas en cuarentena.
Por su parte, ella, la Ministra de Fomento, (de fomento muy a su pesar), ha reeditado La Armada Invencible reservándose el papel de Don Álvaro de Bazán con tetas. De ahí que enviara a sus trenes a luchar contra la fuerza de los elementos; no se conoce precedente en la historia de la geología española en el que hubieran concurrido tal alto número de agujeros en tan escaso espacio de terreno. Pero a la señora Álvarez hay que reconocerle su gran tesón: ni dimite, ni se achanta, y desprecia las críticas de todos los grupos del Congreso (menos el suyo) que pidieron insistentemente que abandonara su actitud y asumiera el marrón que le corresponde. Pero la ministra erre que erre, raca-raca la matraca, y que no. Llevada por su actitud que es casi obcecación, podríamos pensar que ?Maleni? tiene vocación de fundar una orden monacal: la Orden de los que Aguantan lo Suyo. Algo parecido a lo que escribió José Martín Recuerda en ?Las Arrecogidas del Beaterio de Santa María Egipciaca? que en Granada reconducían las vidas de aquellas mujeres que se apartaron de la rectitud del camino. Las nuevas arrecogidas serían las, y los, que piensan que cuanto peor, mejor. Unos mártires de la opinión pública que aceptan el castigo como camino redentor.
Ya no es tanto que se incumpla la palabra del presidente del Gobierno, (sin querer ofender con la comparación, todos los que hayan hecho obras en su casa saben que nunca se cumplen los plazos), sino que se le está mosqueando el votante catalán. Y, de paso, el del resto de España que piense que aquello de las barbas del vecino. Desde luego le podemos echar las culpas a Cascos pero no creo que le vayamos a estropear su jornada de pesca en el río. Lo grave es la escasa cintura que tiene el Gobierno cuando se trata de responder a un serio problema de transporte. En esta cuestión no hay que sacar los colores políticos sino exigir el cumplimiento de la normalidad y, en todo caso, explicarle a los ciudadanos que hacen colas kilométricas que el caos tiene fecha de caducidad. Lo demás es pura anécdota sin asfaltar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cada vez que veo repetida la agresión a la menor en el metro de Barcelona me parece que se produce de nuevo. De nada me sirve que expliquen que es una repetición; lo tengo comprobado, también la gente grita gol cuando repiten el penalti. Y, es posible que el idiota que la agredió disfrute como nunca cada vez que se vea en el top de las imágenes más vistas de la semana. Al tal Sergi Xavier, de 21 años, más que darle un castigo ejemplar lo que estamos haciendo es crear una estrella mediática de un idiota de barrio. Ese engendro se creerá muy importante porque las cámaras le esperan en la puerta de casa como hacen con Belén Esteban, la Obregón, algún futbolista y cualquier otro gilipollas de concurso televisivo.
A Sergi Xavier le falta un hervor y lo que estamos haciendo es convertirlo en alguien. Su vanidad habrá tocado techo el día en el que le imiten en un programa como pasó con aquel otro idiota a la plancha que era el tal Carlos ?el yoyas?. En la frente de estos tiparracos Sanidad debería rotular: ?ser un estúpido perjudica seriamente la salud?, y así al menos servirían de ejemplo para los niños. Los sicólogos dicen que es un psicópata, algo que él no entiende muy bien pero que se hace una idea cuando camina por su barrio de esquina a esquina, como Pedro Navaja. Por el momento se ha ido de rositas pero la Fiscalía presenta mañana un nuevo informe para evitar el escándalo social de que todo esto le vaya a salir gratis. Igual no entra en la cárcel pero al menos que todo el mundo conozca su cara de mandril acomplejado y sus ademanes de macarra de chiringuito. Este tío es un tonto a las tres, a pesar de que esta noche hayan cambiado la hora.
Lo ideal sería que le condenaran a no salir más en la televisión y a respetar a las personas: lo primero es fácil porque no está en su mano, lo segundo es más complejo. Va a tener razón Al Gore con lo del cambio climático porque este chisgarabís es el anuncio de que la mente se deshiela y los cuerpos se echan a perder. Si en mi mano estuviera le condenaba a remar durante toda la eternidad por un lago de bilis y que la corriente le impidiera acercarse a la orilla con la misma fuerza que desplazaran los remos. Un castigo ejemplar que le sirviera de reflexión, aunque en el caso de que Sergi Xavier tenga esa opción activada en su ?Windows? cotidiano, (debe ser tan simple que ni siquiera tendrá disco duro, tan sólo la tecla on/off para levantarse de la cama).
Fue Cortázar el que dijo que llevábamos mucho tiempo hablando de la criminología y que quizá había llegado el momento de hablar de la ?victimología?. ¿Dónde reclama la menor ecuatoriana el daño moral que le hace este cenutrio cada vez que se repiten las imágenes en televisión?

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cada vez que veo repetida la agresión a la menor en el metro de Barcelona me parece que se produce de nuevo. De nada me sirve que expliquen que es una repetición; lo tengo comprobado, también la gente grita gol cuando repiten el penalti. Y, es posible que el idiota que la agredió disfrute como nunca cada vez que se vea en el top de las imágenes más vistas de la semana. Al tal Sergi Xavier, de 21 años, más que darle un castigo ejemplar lo que estamos haciendo es crear una estrella mediática de un idiota de barrio. Ese engendro se creerá muy importante porque las cámaras le esperan en la puerta de casa como hacen con Belén Esteban, la Obregón, algún futbolista y cualquier otro gilipollas de concurso televisivo.
A Sergi Xavier le falta un hervor y lo que estamos haciendo es convertirlo en alguien. Su vanidad habrá tocado techo el día en el que le imiten en un programa como pasó con aquel otro idiota a la plancha que era el tal Carlos ?el yoyas?. En la frente de estos tiparracos Sanidad debería rotular: ?ser un estúpido perjudica seriamente la salud?, y así al menos servirían de ejemplo para los niños. Los sicólogos dicen que es un psicópata, algo que él no entiende muy bien pero que se hace una idea cuando camina por su barrio de esquina a esquina, como Pedro Navaja. Por el momento se ha ido de rositas pero la Fiscalía presenta mañana un nuevo informe para evitar el escándalo social de que todo esto le vaya a salir gratis. Igual no entra en la cárcel pero al menos que todo el mundo conozca su cara de mandril acomplejado y sus ademanes de macarra de chiringuito. Este tío es un tonto a las tres, a pesar de que esta noche hayan cambiado la hora.
Lo ideal sería que le condenaran a no salir más en la televisión y a respetar a las personas: lo primero es fácil porque no está en su mano, lo segundo es más complejo. Va a tener razón Al Gore con lo del cambio climático porque este chisgarabís es el anuncio de que la mente se deshiela y los cuerpos se echan a perder. Si en mi mano estuviera le condenaba a remar durante toda la eternidad por un lago de bilis y que la corriente le impidiera acercarse a la orilla con la misma fuerza que desplazaran los remos. Un castigo ejemplar que le sirviera de reflexión, aunque en el caso de que Sergi Xavier tenga esa opción activada en su ?Windows? cotidiano, (debe ser tan simple que ni siquiera tendrá disco duro, tan sólo la tecla on/off para levantarse de la cama).
Fue Cortázar el que dijo que llevábamos mucho tiempo hablando de la criminología y que quizá había llegado el momento de hablar de la ?victimología?. ¿Dónde reclama la menor ecuatoriana el daño moral que le hace este cenutrio cada vez que se repiten las imágenes en televisión?

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

He leído varias veces la última carta que le escribió Blanca Brisac a su hijo Enrique. La letra está apretada y apenas tiene una rectificación en la última línea, lo que da idea de que Blanca tenía muy claro lo que quería transmitir. Esa carta la recuperó Carlos Fonseca en un libro que ha convertido en película Emilio Martínez Lázaro: ?Las trece rosas?. Si a Al Gore le han dado el Nobel de la Paz por hacer un documental de medioambiente, a Blanca Brisac habría que haberle dado el de Literatura por condensar poesía de urgencia elaborada al filo del paredón. El texto no puede ser más conmovedor y más cariñoso; una mujer joven que sabía su final dedica su último momento a escribir con el pulso calmo. No hay ira ni sobresalto, al revés, el texto desprende una capacidad de amor infinita y hasta de comprensión para sus verdugos.
La carta en sí misma es una película. Nos situamos en septiembre de 1939 horas antes de que a Blanca la fueran a fusilar junto a doce compañeras junto a la tapia del cementerio de La Almudena. Leer párrafos en los que le recomienda a Enrique que no guarde rencor y que sea una persona trabajadora, estremece; así como saber que en el sobre puso ?para entregar a mi hijo en el día y hora que se crea conveniente?. Aquel chaval tuvo que crecer con sus tías y con una blusa y un pantalón de tirantes que le dejó su madre como toda herencia. Durante años aguantó la incómoda situación de vivir en una España pacata ?de orden? con el sambenito de hijo de rojo. Hoy, hay quién afirma sin rubor que aquella época fue de una ?extraordinaria placidez?.
Si la Ley de Memoria Histórica sirviera para recuperar una sola carta como la que escribió Blanca, bien aprobada esté. Sus detractores dicen que es una Ley hecha para la venganza y para el revanchismo, pero cuando se tiene la oportunidad de leer testimonios tan rotundos es cuando surge la certeza de que la guerra civil se cerró en falso. Enrique García Brisac no buscó nunca que se reabriera el juicio de su madre, o que se condenara a los que de manera infame la llevaron hasta la muerte. Tampoco creo que sea ese el objetivo de cuantos buscan los restos de sus familiares en las cunetas.
Una ley que condena el franquismo y que recupera el buen nombre de los que fueron injustamente condenados por tribunales de excepción, es una ley que no debería molestar a nadie. Hay que leer varias veces el último párrafo en el que Blanca envía ?una infinidad de besos hasta el beso eterno de tu madre?. No creo que haya nadie que se quede incólume ante el relato de una madre que muere ?orgullosa? y sin odio. Nuestra historia emocional cabe en un pequeño sobre azul escrito hace setenta años.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De repente se encendió una chimenea en mi calle y todo el barrio se puso a oler a encina prendida, y eso que no era una noche especialmente fría pero alguien decidió que ya era hora de sacar humo por el periscopio del invierno. Y del humo me fui a las noticias como si el Proust de nuestros días mojara en llamas la magdalena de los recuerdos, (cada uno agita la conciencia con los elementos que tiene). Mucho antes de que el vecino pusiera la primera pastilla de fuego de la temporada, había visto arder fotos, muñecos y mensajes políticos. El fuego tiene su tiempo, agitarlo a deshora lleva al humo del desvarío, pero somos un país de toros y de fogata, aquí lo único que tenemos de nórdicos es el edredón que de manera incomprensible ha desplazado a las mantas de Béjar. De ahí algunos catarros que no tienen explicación.
Está de moda incendiar hasta las palabras, (que también prenden si se las frota con ira), y lo español es un término que se utiliza para darse con la garrota con la que Goya pintó a los que se peleaban en el barro. Uno entiende que se terminarán cansando de sacar astillas de la leña del árbol caído, porque si muchas son las realidades que nos distancian, menos es el fuego que nos separa. Por lo tanto dejemos la rabia para los que creen que España es una foto que arde, o una bandera que se mancilla. España es un concepto más amplio como para pensar que está en peligro cuando unos macarras ofenden al mal gusto quemando la foto del rey. Bien es cierto que en época de una mayor crisis nacional fueron Unamuno y Ortega los que repensaron el concepto, y ahora cualquier bobo predica en una tertulia sus fobias sin sentido. Mal que les pese, mal que les siente, mal que les reviente, España lleva más de quinientos años siendo una lengua común y compartida con quinientos millones de hispanohablantes, un lugar de encuentro, un sitio donde se puede discrepar sin llegar a la amenaza.
Ahora que se discute sobre la memoria histórica nadie puede negar que aquellos que cayeron defendiendo a la República no fueran tan españoles como los que les dieron un cunetazo. Tal vez por ellos deberíamos arreglar las tensiones antes de llegar a un clima parecido al de entonces; en honor a la memoria histórica hay que trabajarse un futuro de lucidez. Ahí tienen que ahondar los políticos, para relacionarse entre ellos con la naturalidad que manejamos los demás. Hay peleas tan artificiales que hasta dan vergüenza ajena, más parecen invento de aquellos que sin la bronca no sabrían completar su agenda.
Lo ideal es que cuando en una calle huela a humo sea de encina y no de contenedor quemado. Entorno a la chimenea común podemos hablar de muchas cosas sin que salten chispas a la alfombra.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Este chico batasuno, algo cerril y en exceso sobreactuado, que se llama Pernando Barrena no se entera. Este chico es un idiota. Deben ser los efectos secundarios de ser el portavoz de la muerte, un oficio tan desagradable al que no se accede por oposición sino por reunir las psicopatías necesarias. Este bobo se acaba de dar cuenta de que el estado de derecho está en guerra con los que matan, extorsionan, secuestran y amenazan. Y se ha asustado, claro, normal. Se le ha puesto cara de indignación absoluta como si de repente hubiera conocido que el ratoncito Pérez se ha jubilado.
Hace demasiado tiempo que venimos sufriendo las consecuencias de la guerra de ETA que nos ha dejado esquelas rabia. Hace años que estos sujetos conculcan la Constitución y les sorprende que un juez les llame a capítulo. El protagonista de “Uno de los nuestros” decía que se había hecho de la mafia porque así encontraba siempre un hueco libre para aparcar el coche en la puerta de su casa, y estos cuervos se hicieron de ETA para chulear con impudicia y ocupar toda la calle. Durante el llamado proceso de paz se creyeron la última coca-cola en el desierto, pero su torpeza infinita les volvió a llevar al arroyo. En realidad a estos cafres no les interesa la paz porque sin pistolas no son nadie. En el diálogo se quedan afónicos y si nadie escucha sus ladridos se descomponen porque se creen muy lobos cuando en realidad son muy hienas. Son unos sujetos decimonónicos, “carlistones”, macarras y achulados, gente que tiene demasiado odio en sangre como para taponar sus arterias.

Garzón les “entrulla” por hacer pública ostentación de sus actividades ilícitas, pero también les debería acusar de haber roto el sueño de paz en el País Vasco y de haber hecho añicos nuestra última ilusión como pueblo que añora la convivencia pacífica. A partir de ahí que la Justicia haga con estos tiparracos lo que se tienen merecido y que compartan patio con el detestable De Juana y el matón de Otegi. En cuanto a Pernando, como siga haciendo el chulito me parece que le van a dar un paseíto en furgoneta hasta la Audiencia Nacional. Merecido se lo tiene como siga ciscándose en el Código Penal.

Efectivamente, es la guerra pero con la ley y este rompepelotas se acaba de dar cuenta, de ahí el pasmo y el comprensible soponcio. Es de esperar que la instrucción siga su curso y que nos libre durante unos cuantos años de la presencia de esta caspa social. O dicho de otro modo que se vayan a la cárcel lo más urgente posible, sería como si el cielo se despejara y se quedara un día claro. ¡Hale, Pernando, a hacer puñetas chavalín!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una cosa es ser republicano y otra, muy distinta, quemar las fotos de los reyes. Lo peor que le puede pasar a la causa de la república es que se le adhieran unos macarras con un mechero; por ahí vamos mal. Treinta años después de su coronación al rey Juan Carlos le han salido unas goteras, todo en esta vida está sujeto a una segunda opinión. Se le cuestiona como jefe de los ejércitos, como figura representativa, como navegante de las aguas de Mallorca y hasta como el español que mató al pobre oso Mitofán. Anasagasti se encona y le deja reducido al papel de grabar el mensaje navideño para la televisión, justo cuando la gente se ha sentado en la mesa y no lo puede ver.
Sucede que despejadas las brumas de aquel proceso al que llamamos transición es como si el personal se hubiera caído del guindo y se diera cuenta de que le había nombrado Franco, (como así fue y como así quedó reflejado en el diario de las Cortes). Bien es verdad que el rey se ganó el puesto el 23-F y que ha tenido el exquisito gusto de reinar sin dar la lata y con un talante simpático, pero de forma inexplicable se han desatado los vientos entorno a él. Quizá todo hubiera sido más fácil si el monarca se hubiera sometido a referéndum justo después de aprobar la Constitución de 1978.
No parece que las hordas salgan a la calle con la tricolor, ni que haya grandes alteraciones de orden público. Quizá esto último se deba a que los contrarios a la monarquía llenarían una calle y los partidarios un taxi. El entorno a la corona se ha encargado de minar su crédito, léase las amistades peligrosas con Prado y Carvajal, De la Rosa o Mario Conde. Por lo tanto el rey está desnudo, como el del cuento, pero a diferencia del relato infantil ahora son muchos los que aprecian tan sutil matiz. La III República no va a llegar a toque de corneta, mucho menos con una quema de conventos, pero sí parece que ha tomado cierta inercia y que el tobogán nos lleva hasta el final de un ciclo. La derecha cree que el rey les ha abandonado y la izquierda vive en un pasotismo de símbolos que espanta; el resultado es la quiebra de la confianza.
Una tercera república no tendría nada que ver con la segunda, ni en concepto, ni en esencia, hasta es posible que la bandera fuera distinta a la tricolor. Pero la república es una idea basada en la reflexión, si la dejamos reducida a argumentos esotéricos volvemos a la monarquía que es la herencia que se justifica por la sangre. Se empieza a discutir por la bandera, luego por el modelo de Estado y finalmente por la jefatura del Estado. A todo esto no sabemos si el rey está harto y hasta la corona de figurar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Viene recogido en el primero Libro de Samuel, en el Antiguo Testamento: Goliat era un guerrero filisteo que desafiaba a los soldados del rey Saúl de Israel. Cuenta el texto que durante cuarenta días los retó hasta que el pequeño David demostró que con una honda y cinco piedras podía vencer al gigante de tres metros. David tenía mucho entrenamiento como pastor. Una vez que le cortó la cabeza los filisteos fueron derrotados con facilidad, pero también David se quedó sin rival y a partir de ese momento dejó de ser el pequeño niño al que pocos tenían en cuenta.
Sucede que sin Goliat, David se quedó sin rival, y sin poder medirse con nadie puesto que su astucia ya era reconocida. Llegó a rey pero nunca más tuvo necesidad de cortar la cabeza a un gigante para demostrar nada. Hasta es posible que echara en falta a aquel bravucón que le retó como el volcán que ruge seguro de su poderío. Salvadas las distancias bíblicas Julián Muñoz deja la cárcel pero ya no es el chulángano que se peleaba con Jesús Gil; una vez desaparecido el orondo y singular personaje, Muñoz se queda sin rival. Al novio de la Pantoja le ha abandonado también la copla y el baile. Podrá comer langostinos pero no limpiarse los pies con cerveza en el camino del Rocío.
Los personajes de la Operación Malaya no son nadie sin sus cuitas y sus rencillas pendientes. Sin Gil no hay emoción y sin Goliat no hay batalla. A Julián Muñoz ya le ha puesto una buena condena la vida como para que la Justicia le ponga otra superior. Su sentencia pudiera ser la de verse a diario en el espejo de las verdades, muy alejado de aquella vanidad que le dio fama mediática y poder municipal. Su imagen es tan patética como la de Luis Roldán con una bolsa de unos grandes almacenes esperando a que llegara el autobús, él tan acostumbrado a oler a neumático quemado del coche de los escoltas.
Mientras que Muñoz busca un billete de autobús para regresar a Marbella, Paco ?El Pocero? inaugura una ciudad imposible en mitad de un secarral manchego. La arrogancia es una multinacional que no descansa, Seseña es hoy la Marbella de antes. Siempre hay alguien que camina por el filo de la Ley, mucho toreo de salón con la legalidad vigente. Pero mientras que ?El Pocero? tiene a su Goliat en la ministra de la Vivienda, a ?Cachuli? no le queda nadie con quién entrar en conflicto. Los viejos conocidos de las fiestas marbellíes no le darán ni agua, y los jeques le confundirán con un jardinero. En la vida es necesario tener un antagonista para poder hacer comparaciones, un buen enemigo a tiempo mejora una biografía. A veces quien te hace mal te viene muy bien; casualmente.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una gran parte de la política se dedica a glosar la gloria del señorito/a que defiende, así podemos encontrar unas loas tipo Mio Cid en muchas administraciones. Glosas que se dividen en cánticos televisivos, misas solemnes parlamentarias, incienso diverso y retratistas de cámara. Otra parte se dedica a colar mensajes bajo cuerda a los medios de comunicación, (aceptemos que es periodismo del que dice que investiga), y una parte no tan pequeña mezcla el futuro con trucos de Juan Tamariz. A ese último sector pertenecen las promesas preelectorales, cuidado con ellas porque tienen efectos secundarios, entre ellos el desencanto. El campeón del mundo es el presidente andaluz, si por Chaves fuera todas las casas de Andalucía tendrían ascensor, las amas de casa una paga y el genio de la lámpara les haría la cama a los jubilados cuando juegan a las cartas. Lo último es la vivienda gratuita. Tururú.
El Ministerio del ladrillo es uno de los arcanos mayores de Zapatero, existe pero nadie sabe bien cómo se manifiesta. Y de aquí a los próximos seis meses va a participar en la política de promesas fantásticas, así que por ofrecer que no quede, vamos que nos vamos. Podemos montar una gran tómbola nacional con todas las ofertas gubernamentales y que la presente Lorenzo Milá. Gran parte del encanto de la mentira está en que el engañado se deja timar, pero no lo reconoce. Este verano pude asistir a los trucos de magia en un hotel de la costa que realizaba el mago Ambrosio, el tipo era muy bueno, pero luego me pidió si tenía unos cables porque no le arrancaba la batería del coche. Ahí me di cuenta, no sin cierta decepción, de que no hay truco infalible.
A Solbes se le ha puesto cara de tsunami y todavía el mar ni se agita. En el centro de prevención de huracanes del Caribe no se atreven a fijar la intensidad de la crisis que viene, (puede ser del uno al cinco). Quizá no sea tan fuerte, pero escuchando tronar a Rajoy uno puede pensar que está en peligro el crecimiento de por vida y que las carrozas se volverán calabazas y los caballos ratones, como en el cuento de Cenicienta. Pero lo cierto es que España crece al cuatro por ciento que es más de cómo lo hace nuestro entorno. Quizá le hiciera falta a Solbes fichar al mago Ambrosio para que le diera alegría a sus comparecencias públicas.
Me han dicho que en la farmacia venden una vacuna que sirve para prevenir la fiebre de promesas electorales. Lo mejor es no caer en la tentación y guardar cautela. El piso para todos no lo consigue ni el mago Ambrosio, y mira que el puñetero era bueno porque en las mangas tenía más palomas que un campanario.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Era Gómez de la Serna el que definía al gato como a un tigre de salón. Los animales que nos rodean pueden ser encantadores compañías o crueles plagas, no es lo mismo tener un hamster en una jaula, (uno de esos que dan vueltas en una noria como las noticias que nunca hacen la digestión), y otra cosa es tener la casa rodeada de topillos. El campo está lleno. Este año la cosecha tiene rabito y bigote, sembramos trigo con sequía y luego vino la lluvia en tropel, hasta que terminaron floreciendo los roedores.
Sin ánimo de señalar el topillo es un animal muy feo, lo cuál no quiere decir que también haya personas que son peores que las plagas, (esos amigos entrañables que te sacan de la siesta sin más explicaciones). Su hermano mayor es el topo y trabaja para el CNI. En Canarias han detenido a uno que espiaba para Moscú y cobraba poco porque las arcas del Kremlin están tiesas, ahora hay telarañas donde antes había oro. El topo es también muy peligroso. Y, ambos, topillo y topo, nos están dando el verano ocasionando notables pérdidas.
Bien es verdad que las reclamaciones son más propias de la ciudad. Si los topillos castellanos hubieran aparecido en las calles de Barcelona ahora se exigiría una fortuna en compensaciones a las compañías eléctricas, pero lo que ocurre en el campo parece que no le pasa a nadie. El hombre se urbanizó en ladrillo y alma para dar la espalda a la tierra y ella le devuelve el abandono en forma de venganza. Contra el topillo sólo caben los recursos naturales que no se entiende en los despachos. Decía Primo de Rivera que al final las guerras las ganan un pelotón de soldados, tal y como recuerda Javier Cercas en ?Soldados de Salamina?, así que al topillo le ganará un puñado de agricultores con sus palas y los métodos de siempre. Tampoco esperen que les condecoren con una medalla.
Lo del topo tiene una solución más difícil porque en el CNI no cuentan con medios, los espías están tan ocupados en escuchar a otros que no tienen orejas para ellos mismos. Pero cuando aparece un topo seguro que hay otros agazapados, trabajan en sociedad como abejas sindicadas.
Algo tenemos que haber hecho mal para que se nos llene el campo y el CNI de topillos y topos. Debe ser cosa del cambio climático, el mismo que llena las playas del mediterráneo de medusas y las vacía de turistas. Por algún lado empieza la hecatombe ecológica. Al Gore diría que la tierra la heredaran los topillos después de que los hombres hayamos llenado los ríos de detergente. En ese caso no sería una plaga lo que padece Castilla y León sino un adelanto. El futuro no es el Planeta de los Simios sino el de los topillos. Hagamos una alianza de animales para tender puentes de diálogo.

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