Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

PARA interpretar la realidad de los Estados Unidos serían más útiles los consejos de un brujo sioux que los de un economista de Wall Street. Las palabras del acalde de Nueva Orleáns en las que pedía “que alguien mueva su culo, ya sea gobernador o presidente, y venga hasta aquí”, son para incluirlas como enmiendas de la Constitución del país que pasa por ser cuna de la libertad y potencia del orbe. Esto último ya no es cierto, en Estados Unidos no funciona la sanidad, está en quiebra la seguridad social, la libertad es un chiste y la igualdad ya vemos en qué charco se ahoga.
¿Es casualidad que todas las víctimas que salen por televisión sean negros, pobres o hispanos? ¿Qué diríamos de un país europeo que no tuviera una buena red de transporte público? ¿A quién le importaba que los diques de contención del agua llevaran años sin revisar porque el dinero se va a renovar cañones y uniformes? En Estados Unidos la cuestión pública, la calle, se ha abandonado a merced de pobres y transeúntes. Ignoran lo que en Europa le dedicamos tanto tiempo de nuestro debate y que viene arrastrando desde el siglo XIX: la construcción de un espacio público común. Ellos, en cambio, optaron por el individualismo y así les luce el pelo. Ya quisieran tener un tren de alta velocidad de última generación como en Japón, o en Europa, o unos aeropuertos como los que manejamos por aquí. En la ciudad de Miami los bomberos dependen de cada barrio, y así los más ricos tienen unos medios espectaculares y los desfavorecidos poco menos que se manejan con cubas de antes de la II Guerra Mundial.

Al traje del tío Sam le salen brillos y se le han descosido los bajos. Y a todo esto la imagen de Bush sobrevolando la zona en el Air Force One, recuerda el final de El Planeta de los Simios, cuando Charlton Heston se pasma ante la Estatua de la Liberad hundida. Bush en su avión era un mono pasmado.

Dos meteorólogos de cierto prestigio, Philip Klotzbach y William Gray, dicen que existe un 43 por ciento de posibilidades de que llegue otro huracán mayor que Katrina en septiembre, y para entonces no habrán terminado de recoger cadáveres, sería como echar sal en una herida abierta. Mientras tanto la única orden práctica que se ha dado es que el Ejército tire a matar si fuera necesario, (en algunos casos llegarán tarde porque ya estarán muertos). La paradoja liberal aflora de una manera hedionda, ya no es un pobre submarino ruso, ni un ciclón en Asia, ni siquiera inundaciones en África. Ver a la primera potencia de rodillas nos lleva a preguntarnos si tan poderoso es Estados Unidos, o tan caóticos sus gobernantes. Los supervivientes serán unos descreídos y la mayor base crítica de Bush? una semana después incapaz de poner sus pies (o su culo) en Nueva Orleáns.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

HE tenido la suerte de visitar una reserva de pijos en libertad, se llama Sotogrande, está en Cádiz, muy cerca de Gibraltar. A los habitantes de tan privilegiado enclave les llaman sotoborjas y se entiende que es gente muy principal y de alta alcurnia, modales exquisitos, costumbres refinadas. Para divertirse en las tardes de verano se dan a la práctica de un juego exclusivo, de origen inglés: el polo. Uno puede jugar al polo siempre que su expediente de pureza de sangre esté a la altura de la de su caballo, en caso contrario abstenerse. Lo habitual en las tardes de agosto, en España, es jugar al dominó, al mus, o darse cabezazos en el sofá ante la enésima repetición de “Verano Azul”. En Sotoborja todo es diferente: hasta los caballos sudan chanel.
Visto con ojos de neófito el polo es un aburrimiento caro, baste decir que es el juego favorito del príncipe Carlos de Inglaterra para dar una idea de lo soporífero que debe ser. Ahora bien, sin duda alguna que es un deporte muy completo, en el caso de que uno sea caballo, en caso de ser persona lo más reconfortante es el martini que se atizan cuando terminan de jugar. Pudiera parecer que los ricos son gente ociosa que pierde el tiempo en practicar deportes absurdos, y efectivamente así es. Cuando uno alcanza la categoría de semoviente, de persona a la que no le cuesta llegar a fin de mes y puede tener un par de caballos para jugar al polo, es una persona bien rica. En todo caso los ricos la buena acción del día la tienen con el mozo que les limpia la cuadra y les ensilla la cabalgadura.

Al contemplar un partido de polo en un campo verde del edén, me siento como un astronauta que pisa suelo de un planeta lejano. Jamás llegué a pensar que haría tal cosa, es cierto. Por las camisas blancas de algodón y el bosque que rodea al campo podría parecer que estamos en la India colonial, y en cualquier momento aparecerá el maharajá de Jaipur a lomos de su elefante de toda confianza.

De manera incomprensible se le pasó a Cascos catalogar el polo como deporte de interés general. En el fútbol se ve otro tipo de gente, más hosca, más agresiva, en cambio conseguir un país en el que todo el mundo juegue al polo es tirar por elevación de una sociedad. Para eso nos hacen falta más caballos y más ricos, lo primero es cuestión de un plan de fecundidad equina, lo segundo está en marcha. La ONG de Especuladores y Amigos del Pelotazo no deja de crecer cada día, (a costa de usted, quede claro). Bien pensado cuando el mozo le ofrece la mano para subir al caballo es el momento del clímax del rico: sabe que el gesto le legitima. A partir de ese momento a galopar sobre la miseria detrás de una pelotita.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Diecisiete ataúdes han cortado la respiración del verano, otros tantos militares españoles regresaban de Afganistán metidos en una caja de madera. Gente joven que trabajaba con las armas para el servicio de la paz, no eran superhombres sino soldados con una misión difícil en una tierra lejana; la tragedia es la que los ha elevado a categoría de luto nacional. A ellos les hubiera gustado llegar de otra manera más discreta y con menos honores militares, pero en ningún caso el destino les dio otra opción que la muerte. Por la mente de los diecisiete iría la idea del peligro pero muy al fondo, como si aquello fuera parte de la paga por estar expatriados. Hoy sabemos que el dinero no cura heridas ni consuela huérfanos; si es para pagar la muerte no hay plata que brille.
España nunca ha sabido qué hacer con sus héroes y estos diecisiete lo eran, con todas las letras. Su combate no fue contra enemigos bien armados, ni hubo tambores ni banderas desplegadas, lucharon contra el infortunio y al cielo subieron vestidos de caqui. Llegado el momento mata más la mala suerte que la metralla del enemigo: en Trafalgar murieron más ahogados que por balas del inglés, en Santiago de Cuba los náufragos de la armada del almirante Cervera se destrozaron contra las rocas, puñeteros barcos de madera que lucharon contra los primeros cruceros modernos acorazados. Cuando la necesitamos la fortuna nos suele dar la espalda. Lamento la muerte de los soldados sobre todo porque en breve sus nombres se olvidarán del todo, será cuando la sociedad pase a otra cosa y sus familias reciban una paga doble a final de mes, (miseria comparada con el precio de la sangre).

Todavía manejamos un prurito cobarde hacia lo militar, algo que se refleja en cómo la sociedad civil no ha terminado de integrar que el Ejército es cosa suya, quizá una de las relaciones más honestas que se pueden dar entre ciudadano y Estado. La sombra de los generales del pasado, los de espadón y gesto duro, condiciona el valor actual de nuestras tropas. De vez en cuando el Ministerio de Defensa lanza una campaña para captar soldados, da la impresión de que nuestro Ejército está falto de una transfusión de personal. Poco se cuenta del valor de los oficiales, del coraje que tienen los mandos para aguantar la tensión en momentos críticos, de su preparación y capacidad más que sobrada. Fuera de nuestras fronteras es cuando uno percibe la dimensión exacta de nuestras tropas. Aquí somos unos necios cuando hay que hablar del Ejército, auténticos papanatas incapaces de levantar un monumento popular a los diecisiete de Afganistán pero dispuestos a hacer cola para escuchar a Bustamante.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

ESTAMOS a mitad del mes vacacional por excelencia, ¿alguien ha recibido una postal?, que levante la mano el que tenga la suerte de encontrarse un tesoro en el buzón de casa, alguna tarjeta manuscrita escondida entre los sobres del banco y la publicidad para adelgazar. Por culpa de los mensajes cortos de los teléfonos móviles cualquiera te puede mandar un mensaje desde el puerto de El Cairo. Indudablemente no tienen el mismo encanto que aquellas postales típicas en las que se veía el palacio de Buckingham, o la ternura de un paisaje lleno de molinos y quesos que te hacían evocar Holanda.
Nunca existió un mundo de postal (porque las calles ni están tan vacías, ni lucen siempre tan ideales), pero sí hubo un mundillo de colores y cartón que eran los cromos de los cinco continentes. Hoy a nadie se le ocurre perder el tiempo, comprar un sello, buscar un buzón y todo eso para escribir: “Alfredo, esto es muy bonito, tenéis que venir, os echamos de menos. Un abrazo, Antonio”. Pocas cosas tan baratas han dado más alegrías, uno leía el reverso dedicado y luego le daba la vuelta a la postal para hacerse una idea de que aquellos soldados griegos de faldita corta y piernas peludas eran los herederos de las tropas de Alejandro Magno. Gracias a esas postales ingenuas, tiernas, pero siempre oportunas, tuve la idea de que las ventanas de los hoteles de París daban a la Torre Eiffel hasta que puede comprobar que no todas.

Ese mundo de cartón se ha ido pudriendo en los cajones de las mesillas de noche, ahora te envían una foto digital o un correo sms y creen que hace el mismo efecto. Algún partido político debería llevar entre sus propuestas la recuperación de la postal como género literario. Además, no hacía falta sentirse especialmente inspirado con la pluma, el mensaje era la foto, el resto (incluida esa letra de piojo apretada en los márgenes) era parte de lo mismo. Me refiero a una realidad que a duras penas se dejaba ver en los documentales del NODO y en fotogramas de blanco y negro. En las postales de los sesenta todo era en technicolor, (una forma como otra cualquiera de adecentar la realidad para que luciera más aparente). Todos los campesinos eran honrados y todas las casas estaban limpias.

Me gusta que mis amigos se quiebren la cabeza para pedir un sello en Nicosia y pegarlo con la lengua, incluso me arriesgo a que la postal se pierda. Un cura de mi colegio decía que las cartas que no llegan son las que nunca se mandan, pero no es verdad, es posible que treinta años después aparezca la postal de un viejo amor que aún palpita. Los buzones son las playas de las botellas que flotan.

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