Entradas en marzo, 2013


Urbanita suelto

marzo 31st, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 31 de marzo 2013)

Han sido pocos días pero intensos. La crisis ha llevado a muchos a redescubrir el pueblo de sus abuelos dónde se han dado no pocas circunstancias curiosas: la primera de ellas que en el campo no siempre hay cobertura 3G, lo cuál ha provocado un cortocircuito neuronal de los urbanitas que no pueden vivir sin enviar fotos por wasup cada tres minutos. Entiéndase: ellos descubriendo un mundo nuevo sin poder mandar a sus dos mil seguidores la cara de un ternero al ver pasar a un idiota con un teléfono de pantalla plana.
Cuándo arranque el último coche de la invasión urbanita el pueblo, y sobre todo sus habitantes, podrán recobrar la paz cotidiana. Ya no tendrán que soportar a los niños del urbanita que se quejan por el sonido de las campanas que no les dejan dormir, (en cambio con su música pegada a la cabeza con auriculares duermen perfectamente). Dejarán atrás esas miradas de terror de los que descubren que para calentar la chimenea es necesario cruzar un patio mojado y acarrear con troncos. Se habrán ido los que se hayan espantado al escuchar relatos de palomas mensajeras que volaban con mensajes de un lado a otro de la comarca, (¿Y Twitter?).
Por fortuna las vacaciones de semana santa no son tan largas como para provocar la extinción de las zonas rurales. Ese amor al campo se les habrá pasado en pocos días. Lo que dicen acerca de regresar al pueblo y dejar atrás las comodidades de la ciudad es apenas un calentón, enseguida se les pasa por fortuna para los abuelos que ven aterrados como una invasión de piji-primos amenaza con instalar un hotel rural con encanto en lo que desde siempre ha sido un paraje divino sin necesidad de que nadie venga de la ciudad para descubrirlo. El mayor encanto de los pueblos pequeños es su condición de aldea gala que resiste el empuje de la tecnología de Steve Jobs.
Sabemos que los urbanitas siguen allí porque ha caído el tráfico de mensajes al móvil pero en las próximas horas volverán a la cobertura plena y entonces empezarán a llegarnos textos y fotos. “Una gallina” escribirán como gran descubrimiento, “y tiene huevos, con perdón”, añadirán a modo de gracia. Dirán que han descansado “mogollón” y que la vida en el campo es “alucinante-tía”. Lo que no sabe el urbanita es lo que descansa su parentela una vez el todo terreno se ha perdido por el horizonte, habitualmente en dirección opuesta a la autovía pero cualquiera le lleva la contraria al navegador; si dice que por el barranco allá que van, por supuesto, y porque ¡menuda pereza bajar la ventanilla para preguntarle a un pastor si ese camino de tierra lleva a alguna parte!

Han sido pocos días pero intensos. La crisis ha llevado a muchos a redescubrir el pueblo de sus abuelos dónde se han dado no pocas circunstancias curiosas: la primera de ellas que en el campo no siempre hay cobertura 3G, lo cuál ha provocado un cortocircuito neuronal de los urbanitas que no pueden vivir sin enviar fotos por wasup cada tres minutos. Entiéndase: ellos descubriendo un mundo nuevo sin poder mandar a sus dos mil seguidores la cara de un ternero al ver pasar a un idiota con un teléfono de pantalla plana.
Cuándo arranque el último coche de la invasión urbanita el pueblo, y sobre todo sus habitantes, podrán recobrar la paz cotidiana. Ya no tendrán que soportar a los niños del urbanita que se quejan por el sonido de las campanas que no les dejan dormir, (en cambio con su música pegada a la cabeza con auriculares duermen perfectamente). Dejarán atrás esas miradas de terror de los que descubren que para calentar la chimenea es necesario cruzar un patio mojado y acarrear con troncos. Se habrán ido los que se hayan espantado al escuchar relatos de palomas mensajeras que volaban con mensajes de un lado a otro de la comarca, (¿Y Twitter?).
Por fortuna las vacaciones de semana santa no son tan largas como para provocar la extinción de las zonas rurales. Ese amor al campo se les habrá pasado en pocos días. Lo que dicen acerca de regresar al pueblo y dejar atrás las comodidades de la ciudad es apenas un calentón, enseguida se les pasa por fortuna para los abuelos que ven aterrados como una invasión de piji-primos amenaza con instalar un hotel rural con encanto en lo que desde siempre ha sido un paraje divino sin necesidad de que nadie venga de la ciudad para descubrirlo. El mayor encanto de los pueblos pequeños es su condición de aldea gala que resiste el empuje de la tecnología de Steve Jobs.
Sabemos que los urbanitas siguen allí porque ha caído el tráfico de mensajes al móvil pero en las próximas horas volverán a la cobertura plena y entonces empezarán a llegarnos textos y fotos. “Una gallina” escribirán como gran descubrimiento, “y tiene huevos, con perdón”, añadirán a modo de gracia. Dirán que han descansado “mogollón” y que la vida en el campo es “alucinante-tía”. Lo que no sabe el urbanita es lo que descansa su parentela una vez el todo terreno se ha perdido por el horizonte, habitualmente en dirección opuesta a la autovía pero cualquiera le lleva la contraria al navegador; si dice que por el barranco allá que van, por supuesto, y porque ¡menuda pereza bajar la ventanilla para preguntarle a un pastor si ese camino de tierra lleva a alguna parte!

Compartir:

Madrid Pasión

marzo 28th, 2013 - ABC Madrid/ OPINION - Sin comentarios

(“ABC“/MADRID, jueves 28 de marzo de 2013)

No es Zamora, ni Murcia, ni Málaga o Sevilla pero suena igual y huele lo mismo: a primavera mezclada con incienso y almidón de tela recién planchada. Hay un Madrid Pasión igual que un Madrid Fusión, otro Confusión y casi siempre Manifestación. Pero ahora lo que tocan son tambores y trompetas que anuncian tardes de tronos y pasos en los que unos cofrades se echan a Dios al hombro porque es demasiado peso para llevarlo una sola persona sin ayuda. No hay cruz sin Cirineo, esto nos lo dejaron claro los evangelistas, de ahí los cortejos que llenan la calle.
No es tampoco Valladolid o Cartagena de romanos con casco de plumas pero Madrid siempre ha tenido unas procesiones cargadas de estética barroca como manda la tradición de la primera luna llena de primavera. El mas venerado es un nazareno de manos atadas y túnica solemne, Jesús de Medinaceli, que pasa delante de las puertas del Congreso dónde alguna falta les hace “purgar penitencias”. También hay una Macarena que sigue a Jesús del Gran Poder por el Madrid de los Austrias como si buscara calle Sierpes de Sevilla, y una cofradía joven que es un Cristo de los Gitanos que cada vez que entra por Carmen hacia Sol parece que dobla la esquina de La Campana. Un “moreno” al que llaman señor de la Salud.
Las procesiones son el gran auto sacramental que nos queda en la calle, la representación según nuestro punto de vista de lo que sucedió tras lavarse Pilatos las manos. Tienen algo de folklore de tacón, peineta y mantilla pero también mucho de Fe sincera, la que se ve en las caras que comparten dolor y sangre con el ecce homo coronado con infames espinas.

Compartir:

Urdangarin escritor

marzo 27th, 2013 - el boletín - Sin comentarios

(“EL BOLETIN“, miércoles 27 de marzo 2013)

Diego Torres puede que haya sido un pésimo gestor de sociedades pero como editor de correos chungos no tiene desperdicio. El ex socio de Urdangarin le ha entregado al juez nuevos textos del duque de Palma; Torres asegura que las ciclistas en topless se quedan en poca cosa, (quizá aparezcan equilibristas en topless, camareras en topless, monaguillos en topless, Corinnas sin coronas en topless y la madre del cordero en topless). Va a tener razón Torres que rima con Topless: tiran mas dos correos de Urdangarin que dos carretas cargadas de incienso real. Apenas le quedan pelotas a la corona para defender este escándalo que tiene peor pinta que los calamares del Vip´s.
Las nuevas entregas tendrán la carga judicial que su señoría estime pero también demuestran que Urdangarin ha desperdiciado su vida de escritor dedicándose a algo tan poco práctico como es ser duque y a la visa de los riesgos que tiene apenas merece la pena. Con ese talento podía haber sido guionista de “Sálvame”, o en su defecto haber pactado con Lara quedar de finalista del Planeta. Esos correos convertidos en novela hubieran tenido la rentabilidad comercial que no logró Nòos. Urdangarin ha tirado por el desagüe del “gmail” una vida de escritor para dedicarse en caspa y alma a buscarle lujos a la infanta Cristina. Ella, naturalmente, se ha marchado a Baqueira para descansar no sabemos bien de qué pero dicen que disfrazada de esquiadora la infanta es muy feliz. A nadie se le puede negar un gramo de felicidad y mas cuando la Justicia pisa sus tacones, (en su caso serán unos “Manolos” porque ella lo vale).
Mientras el juez toma nota y vuelve a citar imputados para que fijen posiciones, el caso Nòos desvela que no siempre todos estamos en nuestro sitio. Torres como conspirador no tiene precio, el duque como escritor tampoco, la infanta apenas recuerda cómo se ponen unos esquíes, y así hasta completar una cuerda de inútiles que llegaron a sacar mas dinero del que habían soñado en su vida pero la avaricia rompió el saco. Urdangarin se equivocó de socio, si en lugar del lenguaraz Torres hubiera dado con Bárcenas ahora todo serían cuentas en Suiza y reparto de millones.
Hasta para atracar hay que buscar buenas compañías, no todo el mundo vale ni sabe. Y ahora a esperar nuevos capítulos de este folletín por entregas que compromete a personas muy altas, (en centímetros porque en calidad humana parece que mas bien son poca cosa aunque hayan querido ir de dignos representantes de la monarquía). Y el rey en casa, solo, recuperándose de lo suyo que también va a ser lo nuestro.

Compartir:

Sin tregua

marzo 27th, 2013 - OPINION OTR/ Europa Press - Sin comentarios

(“OTR“/EUROPA PRESS, miércoles 27 de marzo 2013)

Empiezo a sospechar que no es tanto la velocidad que llevan las noticias si no que hemos dejado de pensar. Nos hemos quitado la costumbre de pensar como otros se han quitado el tabaco, y una vez que te haces el cuerpo todo lo que sea reflexión duele o se ignora. Mientras nos entretenemos con pequeñas cuestiones es posible que la vida pase delante de nuestras narices sin darnos cuenta. Lo sucedido en Chipre merece una profunda reflexión del modelo social pero no estamos en esas zarandajas porque siempre hemos despreciado por encima de nuestras posibilidades; entre lo de Chipre y el cuento de los tres cerditos hay peligrosas semejanzas. No toca pensar pero urge hacerlo en defensa propia, hay vida inteligente mas allá de la política de casquería a la que nos hemos acostumbrado y que consiste en tapar el hedor de Bárcenas con la peste negra de los ERE de Andalucía.
Con esta frase: “durante todos estos años me he acostado temprano” arranca una de las mejores novelas del siglo XX. Proust quería dejar claro que el personaje tenía mucho que contar porque antes había reflexionado sobre su condición. Una vez que has leído a Proust sus frases pueden aparecer al coger una magdalena del paquete, (también pasa con Kafka, después de conocer “La Metamorfosis” cualquier cucaracha te parece un viajante camuflado de insecto). Proust se me ha vuelto a aparecer en una calle del sur; trataba de cruzar cuándo la procesión se puso delante con sus tambores y trompetas y ya me quedé allí para contemplar el desfile de nazarenos con túnicas recién planchadas, enganchado al olor del incienso mezclado con la primavera. Lo que mostraban aquellos tronos malagueños era una sucesión de estampas bíblicas encuadradas dentro de la pasión de un hombre que murió en la cruz para dejar un mensaje de amor universal. Dos mil años después seguimos sin entender nada: nos quedamos con el espectáculo antes de captar el mensaje, nos mueve mas la sangre que las ideas y así nos va.
La “borreguería” oficial no sale de la charca y se lanzan manojos de barro a la cara como en los grabados de Goya. No hay una idea sólida que apunte un proyecto de futuro puesto que gobernar parece ir tapando agujeros aquí y en la China. Hace falta altura de miras y generosidad a mansalva. La letra pequeña de la información habla de un país triste en el que hay mas soledades que proyectos. Estamos gobernados por gente que se acuesta tarde y hacen gala de su oscura condición. Nos han contagiado su “no pensar” y este mareo chungo que da el consumo de noticias contaminadas en cadena. Para gobernar hay que haber leído a Proust.

Compartir:

Tela de penitentes

marzo 26th, 2013 - "Las Provincias" - Sin comentarios

(“LAS PROVINCIAS“/VOCENTO, martes 26 de marzo 2013)

Llegan los días de recogimiento y de buscar el perdón, si es ante una cámara mejor porque así se le saca un mayor rendimiento. Mas de uno que se ha dedicado al expolio se concentra ahora en los golpes de pecho y en que no se le apague el cirio; son los tontos de capirote que mezclan sus míseras penas entre penitentes de buena voluntad. A los Bárcenas que este viernes estarán en Astorga pidiendo por lo suyo, (¿acaso querrán mas?), se les une la Cofradía de los ERES que en Andalucía tiene un nutrido número de hermanos siendo el preboste mayor el ex director general de Trabajo escoltado a un lado por chófer conseguidor y al otro por sindicalista que dormía sobre colchón de ochenta mil euros. El hábito es de tupido negro ruán para disimular aquellas noches de copas en las casitas de colores.
Griñán cuál Pilatos en su castillo de San Telmo se lava las manos y allá se las componga la jueza Alaya con Guerrero, Trujillo, (el chófer de la cocaína) y Juan Lanzas. Y tras ellos una lista de presuntos que ocupan los dos lados de la calle sin que se vea el final. En uno de los balcones canta saetas un enviado especial de Carme Chacón a la que le gustaría ver a Rubalcaba procesionar como ecce homo por calle Sierpes de Sevilla. Es tal la densidad de hermanos que tiene esta cofradía que por su culpa se retrasa el paso de las que vienen detrás. La jueza Alaya ya se ha pasado alguna “madrugá” redactando escritos y autos para desenmarañar semejante tomate.
Otra procesión muy seguida en Mallorca es la Real Hermandad del Trinque de Nóos, va acompañada por los tambores y trompetas de Baqueira que tiene al duque de Palma como hermano mayor y como tesorero a Diego Torres, al antiguo socio con el que hicieron butrones en las instituciones que se dejaron. La pecularidad que presenta esta cofradía es que llevan anudada una bufanda en la base del capirote, tal y como le gusta a Urdangarín descender la rampa que lleva a los juzgados de la isla. En la presión que se ejerce sobre el nudo se nota la apretura de la penitencia, otros se colocan un silicio en la pierna pero la Hermandad del Trinque de Nóos es mas partidaria de la bufanda que asfixia.
Con estos presuntos no es de extrañar que este año se haya vendido mas tela de penitentes y que en las tiendas no den abasto en medir cabezas para hacer cucuruchos de cartón. Ha sido tanto lo blanqueado y lo desviado de su natural cauce que ya pueden echar incienso a espuertas para disimular el hedor del pillaje. Si creen que con caminar descalzos durante unas horas van a encontrar le redención a sus fechorías van listos pero no por eso cejan en el empeño de pasar por personas de bien.
Ha sido tanto lo que se han llevado que el tipo que lleva la pértiga para levantar los cables se le quedan cortos los brazos. Calles enteras de piji-penitentes muy afligidos. Cierra el cortejo Ana Mato como Hermana Mayor del Silencio. Ya están todos.

Compartir:

Lágrimas negras

marzo 24th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 24 de marzo 2013)

Bebo Valdés era un músico enorme pero de cerca parecía mucho mas alto. Cuando vino a Madrid por poco no se da con la cabeza en el marco de la puerta del estudio de radio; hacía frío y llevaba un abrigo que me pareció muy propio de ciudadano del norte, “este chaquetón no es nada comparado con el de allá, en Suecia hace un frío del carajo”. Esa última parte de la frase es muy cubana, allí la usan cuando en el malecón sopla algo de viento en invierno porque el resto del año hace “un calor del carajo”.
Ahora que lo pienso los recuerdos de mis cubanos favoritos están ligados a un abrigo: el día en el que entrevisté a Celia Cruz le ayudé a desprenderse de un pesado abrigo de visón. Cabrera Infante llevaba un abrigo azul de corte inglés, le acababan de dar el Cervantes pero él ya se había convertido en todo un lord del Caribe afincado en Londres.
A lo que iba: las manos de Bebo eran enormes con dedos irregulares amaestrados en la tortura de tocar un piano en el hall de un hotel para entretener a clientes que beben güisqui y comen panchitos. Bebo se dedicó gran parte de su exilio a ese menester, hasta que la fama le sacó del ostracismo y le permitió reunirse con otro grande del piano Chucho Valdés, su hijo, (del que estuvo separado cerca de cuarenta años pero con quién mantenía la cercanía del pentagrama). Chucho aprendió de su padre a distancia, a demasiada distancia pero aprendió.
Cuento que conocí a Bebo Valdés mientras promocionaba un disco con “El Cigala”. Bebo era disciplinado y venía a las entrevistas, “El Cigala” ya me lo habían advertido de la casa de discos: no concedía entrevistas hasta pasadas las cinco de la tarde. Pues casi mejor porque así pude conversar con Bebo de Cuba, boleros y pianos. Para él Cuba era un recuerdo añejo como el ron pero sin sabor; el bolero una puerta para hablar con Dios; y el piano su verdadera voz. Hablaba y tecleaba con sus dedos un morse sobre la mesa de tal manera que su boca contaba una cosa y sus manos podrían estar narrando otra. No había en sus palabras una gota de rencor o de lamento de emigrante, se sentí cómodo viviendo en un país frío. Es posible que el calor que le faltaba lo encontrase en los pianos de hotel en los que ofició de maestro de jazz. Creo que no hace falta decir que era un genio, un tipo muy divertido cargado de anécdotas, con una intensa vida amorosa porque no solo de piano se alimenta un cuerpo.
Igual que la gran Celia hacía promoción allá dónde se le llamara. El disco era “Lágrimas Negras”, lo tengo dedicado porque agarró un rotulador azul con sus enormes manos. Lo que dice no me acuerdo, lo buscaré, pero lo que no olvido es su letra, (ni su música).

Compartir:

Luto en colores

marzo 21st, 2013 - el boletín - Sin comentarios

(“EL BOLETIN“, jueves 21 de marzo 2013)

El caso de los ERES fraudulentos persigue a la Junta de Andalucía como sombra de una pesadilla no resuelta. De momento el que se come el marrón es un antiguo director general de Trabajo que haciendo honor a su cargo se dedicó a colocar amigos para que se lucraran con ayudas públicas. La jueza Alaya quiere que vuelva al “chabolo” porque maneja indicios mas que suficientes para volverlo a “entrullar”, (y ya van dos en menos de un año). El tipo se hizo famoso porque en la comisión parlamentaria dijo que él se tomaba las copas dónde le apetecía, un poco Pocholo nos ha salido y también algo gañán.
La ausencia del ex director de Trabajo va a ser muy comentada en “las casitas de colores” que es como en Andalucía se describen a esos lugares que distraen al conductor con luminosos llamativos de chicas en biquini. No son bibliotecas públicas precisamente, ahí dentro hay chicas que fuman y te hablan de tú como decían los clásicos del alterne. Esos “pubes” van a lamentar la pérdida de tan selecto cliente, no tanto por lo que pudiera hacer de cintura para abajo, (es cosa suya), si no por la alegría a lo Torrente que provocaba al acercarse a la barra. Le veían llegar y las botellas de ginebra daban saltos solas. Una alegría en vaso de tubo y un “¡esta ronda la pago yo porque me apetece!”.
El tipo se hacía llevar en coche oficial hasta las casitas de colores porque entendía que todo era servicio público, (otro que confundió lo público con lo púbico). Pero no se le juzga por su carácter pendenciero si no por lo que hizo con las ayudas oficiales repartidas con la misma alegría de quién entra en un lupanar sin quitarse las gafitas de sol.
Guerrero: menudo prenda anda suelto. En caso de acabar en la cárcel será un luto en colores para la industria del descorche. Esto pasa por creerse el prota de “Living in Las Vegas” para acabar siendo un Dioni sin furgón, un tironero de fondos públicos que actuó amparado por el silencio administrativo.

Compartir:

Golpe de timón

marzo 20th, 2013 - el boletín - Sin comentarios

(“El Boletin”, miércoles 20 de marzo 2013)

Cuando se escriba la historia de este periodo se dirá que tuvimos un presidente que cambiaba de rumbo según iba la cosa. Rajoy anuncia revisión de las previsiones económicas para el año que viene en función de lo que nos llega de nuestro entorno, ¿Lo dirá por Chipre? Rajoy es firme candidato al Premio Mortadelo por la cantidad de trajes diferentes que puede lucir depende del momento, no sólo en economía porque en política antiterrorista es igual: lo que dice en Madrid se la trae al pairo al PP en el País Vasco.
La biografía de Rajoy es la de un superviviente que pasó por el aznarato sin hacer mucho ruido y que compartió pared con el despacho de Bárcenas y lo tuvo por un señor muy honorable hasta que Bárcenas salió por peteneras suizas en las que combinaba sus dos grandes pasiones: el pillaje depositado en cuenta secreta y el esquí en alta montaña. A otro se le hubiera mudado el color de la cara pero a él no, muy al contrario se fuma un puro por Manhattan como si estuviera en los toros de Vigo. Desde luego que a Rajoy el valor se le reconoce.
Los cambios a los que se refiere pudieran ser nuevos recortes a la clase media porque de momento no ha metido mano en el gran escándalo de las administraciones regionales y locales. La reducción de coches oficiales ha sido testimonial y el anuncio de nuevos ajustes lo hace un día después de asistir a cómo Ana Botella les decía a los del COI que mil quinientos millones de euros se sacan en “ná”, rascando un poquito de aquí y de allá. Es decir que el loro sigue comiendo chocolate y a la señora Botella le da igual con tal de lograr esa cabezonería olímpica que pondrá a Madrid de nuevo patas arriba.
Pero sin irnos tan lejos, al 2014, es muy posible que Rajoy esté tramando otro golpe de timón en el partido. La fecha ideal para consumar el baile de sillas que dejaría fuera a Cospedal sería este viernes, y la ganadora en la batalla la vicepresidenta del Gobierno que es poco partidaria de esas explicaciones que se dieron “de manera simulada y en diferido”. Caso de producirse el batacazo nuestro hombre quedaría de nuevo como el último en enterarse de lo que ha pasado.
Y mientras tanto los Bárcenas de penitencia. Atentos a la cofradía de la Vera Cruz y Confalón de Astorga porque esta “madrugá” del viernes santo puede ofrecernos imágenes de arrepentidos ante el Señor. O lo que es igual: que cada uno aguante su vela.

Compartir:

Don Guido Bárcenas

marzo 20th, 2013 - OPINION OTR/ Europa Press - Sin comentarios

(“OTR“/EUROPA PRESS, miércoles 20 de marzo 2013)

Estén atentos a la salida procesional de la Cofradía de la Vera Cruz y Confalón de la bella localidad leonesa de Astorga este viernes santo. Por primera vez entre sus penitentes desfilará vestida con hábito azul, candelabro con vela y el recogimiento propio que imponen las reglas de la Cofradía, doña Rosalía Iglesias Villar mas conocida por ser la señora de Bárcenas. En esta ocasión no va a poder taparse la cara doña Rosalía con el paraguas como hace cuando hay revuelo en su portal porque el hábito deja la cara descubierta, por lo tanto las cámaras van a tener un filón para sacar primeros planos en “la madrugá” de Astorga.
Los Bárcenas-Iglesias siempre han trabajado como un tándem perfecto, tan engrasado que gracias a su marido doña Rosalía no pega un palo al agua, (remunerado se entiende), desde 1996 cuando llegó Aznar al poder. En solo trece años en el PP pudo hacer una meteórica carrera que le catapultó de secretaria de Jorge Vestrynge a rentista consorte. Ese tándem se prolonga en el tiempo; se entiende que también Bárcenas procesionará de manera “consorte” el viernes santo. La verdad es que el papel de Don Guido le pega a Bárcenas de maravilla, a los versos de Machado me remito. Y tan Don Guido es que no se atreve a salir de nazareno como el de Machado pero sin dejar su cualidad de “trueno” envía a su mujer a curarse en penitencias. Si dependiera de Floriano, (ese Demóstenes del PP), desfilaba el mismísimo señor Bárcenas pero descalzo y sobre piedrecitas muy pequeñas.
La procesión de la Vera-Cruz y Confalón es una de las citas que no hay que perderse en la semana santa leonesa, destaca por su austeridad y por el sonido de carracas y tambores destemplados que se imponen en el silencio. La tradición manda que al acabar el recorrido los participantes se tomen un vasito de vino dulce, quizá ahí aparezca Bárcenas para compartir el momento con su mujer. La “austeridad” no parece ser un signo en el escudo de armas de la pareja que mas bien tiende hacia el título de marqueses de Baqueira si no fuera porque desde lo de Urdangarin los títulos nobiliarios están puestos en cuarentena. Pero la austeridad una vez al año es muy propia de un Don Guido en condiciones porque unos golpes de pecho bien dados de vez en cuando pueden aliviar las tensiones de un pollo pera. Y el que esté libre de pecado que tire las claves de la cuenta secreta en Suiza al río.
Es una lástima que Luís Bárcenas no se haya animado a salir de penitente, su foto habría dado la vuelta a España en cien rotativas. Primero un poco de contrición y luego el Domingo de Ramos en barrera fumándose un puro. Las tradiciones están para cuidarlas.

Compartir:

Atentos al trampolin

marzo 19th, 2013 - COLPISA/ VOCENTO - Sin comentarios

(“COLPISA“/VOCENTO, martes 19 de marzo 2013)

Si lo que ha pasado en Chipre fuera el epicentro de un tsunami económico en el mediterráneo apañados estamos; todos los datos nos llevan a pensar que Merkel puede aplicarnos la misma presión a los países del sur. De momento no suenan las alarmas y el Gobierno no anima a buscar la salida de emergencia, (entre otras cosas porque no habría botes para todos). El mensaje que transmite la fontanería monclovita es que Chipre no es España y para apuntalar la idea han trabajado durante todo el fin de semana en acuñar frases templadas para crear espejismos de bosque que calmen a las Caperucitas ahorradoras. Pero lo cierto es que al Gobierno le baja el sudor frío por el cuello cuando alguien menciona la posibilidad de un nuevo rescate a la banca.
Las técnicas para desviar la atención del problema pueden ser varias: la semántica ya está en marcha, las llamadas a la calma también, falta acudir a Mesmer que a mitad del siglo XVIII publicó “De planetarium influxu”, una tesis que relacionaba por primera vez de manera académica el magnetismo entre dos cuerpos con fines terapéuticos. En la rueda de prensa del consejo de Ministros no puede aparecer la vicepresidenta con un péndulo porque llamaría la atención pero la idea es que circulen otros asuntos que distraigan al personal de la gravedad de la economía sureña sometida a la inquina de la señora Merkel. “Chipre no es España” repitan conmigo, pero el miedo a un corralito nos hace temblar las canillas. Si a la señora Merkel le interesara llevarse por delante a Italia, o a España, para asentar su poder lo hará sin miramientos, (antes lo sospechábamos pero a partir de Chipre ya hemos visto como se las gastan en Berlín).
Las teorías de Mesmer, basadas en Paraceslo y la influencia de los cuerpos celestes en los seres humanos, están vigentes. A falta de un gran péndulo sobre el que descansar la mirada y aflojar los párpados tenemos una enorme piscina con varios trampolines. La idea es que cuantas más personas estén atentas a cómo cae Falete menos mirarán como cae la Bolsa. Falete convertido en agente del Gobierno sube con pánico los peldaños que conducen al trampolín y desde allí se aproxima al extremo de la rampa sabiendo que le espera un precipicio. El resto de los ciudadanos igual pero a sus pies están los tiburones financieros que aguardan el momento del chapoteo para hacer su trabajo sumergido.
El pellizco placentero que proporciona el suspense del trampolín nos evade de todos los peligros. No hay Plan B porque según el Gobierno “estamos haciendo las cosas como deben ser”. Ya, claro, ¿pero y si los cocodrilos se comen al orondo Falete? Nos podemos preguntar qué pasaría si la banca española necesitara de un nuevo empujón y tuviéramos que acudir a Europa a pedir otra ayudita por favor. En ese hipotético caso los grandes palacios se convertirían en lamentables corralitos edificados con buenas palabras pero entre orines.

Compartir: