Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Gallardón ha pintado de colores a la mano de Hércules para que se nos vea la intención desde el cielo, de ahí la marea humana que montó un enorme puzzle en La Castellana para impresionar a los miembros del COI. A vista de pájaro Madrid construyó un mosaico para que se contemplara desde la “lejosfera”, igual que una moderna “Gran Muralla”, (construcción de la que se tenía la idea cierta de que era visible desde la “lefosera” hasta que subió el astronauta chino, Yang Liwei, y dijo que no se veía ni patata desde allí arriba). Liwei fue recibido muy mal al llegar a su país porque había hecho añicos una “corazonada” milenaria, ¡qué poco le hubiera costado seguir con el cuento!, con los mitos no se juega como dice Jodorowsky. Ahora mismo ser un “Liwei” en Madrid está muy mal visto así que lo que toca es apostar por esta semana de las corazonadas y de lo olímpicamente cardiosaludable. Por eso se vieron ayer rivales políticos aparcar las diferencias y hacer la ola juntos en Cibeles; la política también tiene un lado infantil que lleva a algunos a entusiasmarse con el salto de la comba.
Las cartulinas tuvieron un doble uso: como iconos de un deseo y como paraguas de una realidad porque el cielo tornó color Chicago momentos antes de la hora prevista. Los manuales de iniciación en español para ingleses dicen que la lluvia en Sevilla es pura maravilla pero nada dicen de la llovizna en Madrid cuando se presenta inoportuna y coñazo. A Bisbal le importan poco las tormentas porque ya trae el pelo rizado de casa.
Si aplicamos “el efecto mariposa” a la corazonada, (el suave batir de las mariposas asiáticas provoca huracanes en el Caribe), con los saltos de Bisbal vamos a dejar Copenhague como un solar. Una mano abierta nunca es una amenaza, salvo para la rubia de King-Kong que miraba con recelo la actitud amable de su gorila favorito.
Gallardón ha puesto al cielo como testigo y cuál Escarlata O´Hara puede decir que nunca más volverá a pasar hambre, siempre y cuando el COI convierta su decisión que es “fallo” en acierto para Madrid. También Don Juan llamó al cielo pero no le oyó… pero es otro relato muy distinto, no mentemos a Zorrilla que ayer no fue Día de Difuntos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero ha pedido a los suyos que aplacen el debate sobre candidatos a autonómicas y municipales hasta que concluya la presidencia de España en la UE. Traducido a la política local: los socialistas no tendrán candidato al Ayuntamiento de Madrid hasta dentro de un año. El malestar es notable puesto que Tomás Gómez ya le había pedido a Zapatero que le dejara las manos libres para iniciar el proceso de designación, así que este aplazamiento provoca incertidumbre y temor ante la llegada de otro “paracaidista”. Si el PSOE es un pajar en el PSM están hartos de ser ellos los que siempre encuentran la aguja bajo su pantalón, el escozor les lleva a la melancolía.
Esta mañana Aguirre recibirá a Gómez en la Puerta del Sol y se dará el partido de vuelta del “concurso de juegos florales” cuya primera parte la vimos en los pasillos de la Asamblea de Madrid cuando Tomás le vaciló a la presidenta con ser la próxima candidata del PP al Ayuntamiento y ella le respondió con un “¡qué cachondo, pero si tú no eres ni diputao!”. Es de suponer que Aguirre le volverá a meter el dedo en la córnea a Gómez con las candidaturas del PSM. La reunión puede acabar en conjuntivitis.
Mientras tanto David Lucas se mosquea, y con razón, puesto que le pueden dejar sin escalera ahora que estaba en todo lo alto luciendo la brocha. El nuevo concejal socialista, Gabriel Calles, se temía hace unas semanas en su blog que Ferraz designara el candidato al Ayuntamiento con el mando a distancia. Un año es una barbaridad en política, para entonces Gallardón será un alcalde consolidado por los Juegos o un aspirante a puesto cercano a Rajoy, en todo caso será mucho más sólido que ahora. Gallardón es el Leo Messi de la política madrileña, resulta insólito que Zapatero renuncie a marcarle en zona y le deje el área para que trote a voluntad.
En la reunión del sábado Zapatero dijo que gobernar también era tomar medidas improvisadas pero en el caso del Ayuntamiento de Madrid va un paso más allá, lo que hace es obligar a Tomás Gómez a jugar a la ruleta rusa. Sería impensable que lo hiciera con Montilla pero Madrid le parece a Zapatero un lugar estupendo para hacer experimentos. Los clásicos, como Leguina, recuerdan que los experimentos con gaseosa son menos arriesgados.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hay tradiciones en la Asamblea de Madrid que se repiten de año en año sin que nadie sepa por qué. Por ejemplo, los dirigentes regionales de UGT y de CCOO, José Ricardo Martínez y Javier López siempre entran juntos, son los “Fernández y Fernández” de los plenos. Otra tradición es que compartan asiento Arturo Fernández y Salvador Santos Campano, (presidentes de empresarios y de la Cámara de Comercio), ambos unidos en estrecha hermandad dada su categoría de supervivientes del combate de la playa de Bombay. También es tradición que el alcalde de Madrid se siente en el mismo lugar en la tribuna de invitados pero ayer no fue porque tenía un acto de reivindicación indígena, en su puesto acudió Ángel Pérez, (“me ha dicho Gallardón que le represente, pues me sentaré y pondré cara de que me aburro como hace él”). Eso fue hasta que llegó la delegada Ana Botella, algo tarde, y preguntando por dónde se accedía a la tribuna que tiene altura de “gallinero” de antiguo cine de barrio. Más tarde aún llegó Alfredo Prada que se perdió el arranque de la película y se lo tuvo que preguntar a López Viejo al que tenía al lado.
La Asamblea de Vallecas tiene más de catedral civil que de cámara de los lores pero se han asentado tradiciones no escritas, por eso quedó vacío el lugar de Gallardón. Misterios del protocolo. Tomás Gómez siguió el discurso de Aguirre en nube reflexiva sólo superado en concentración por el más zen de todos que es Álvarez del Manzano, capaz de aguantar hora y media sin cambiar de postura, algo reservado sólo para los más expertos gurús de la meditación. Por su parte Fermín Lucas ocupaba asiento lateral, un lugar más discreto, quizá porque Fermín tiene callo en eso de las pasarelas dada su dilatada experiencia en IFEMA.
La pasada legislatura se cerró con continuas llamadas al orden por parte de la presidenta de la cámara, pero ayer Elvira Rodríguez no tuvo que regañar a nadie porque se le cayera el agua sobre la mesa y jorobara el sistema electrónico de votación. La oposición asistió atenta pero muy callada, noticia. Será que el telepronter de Aguirre los dejó desconcertados, a fin de cuentas aparatos así sólo los utiliza Obama.
Además de la delegada del Gobierno, Amparo Valcarce, acudió el Defensor del Menor, Arturo Canalda, pero sin Belén Esteban que se la tiene jurada por haber mentado a su “Andreíta-cómete-el-pollo”. Borja Sarasola, secretario territorial del PP, muy callado como si le hubieran congelado algo más que el sueldo, frío que se contagió a Lucia Figar que llevaba el primer fular de la temporada. David Lucas sonreía a lo Kennedy en los pasillos, Pedro Zerolo miraba con la curiosidad de los que van poco por allí. Estaba también Enrique Barón, jefe de seguridad de la Comunidad de Madrid, pero resulta difícil ubicarlo en la tribuna dada su categoría de experto en espionajes varios.
El último en marcharse fue Javier López, de CCOO, pero iba hablando por teléfono, seguro que llamaba a José Ricardo Martínez que le estaría esperando en la puerta para tomar unas cañas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Un amplio cordón policial ocupaba las aceras próximas a la Audiencia Provincial de Madrid. A un lado un centenar de militantes de ultra izquierda coordinados por un megáfono, algunos con la camiseta: “Carlos ni te olvidamos, ni perdonamos”. Se esperaba representación de ultraderecha pero no aparecieron, sólo dos chicas “skin girls” se atrevieron a mostrar su solidaridad con Josué, pero las detuvieron antes de que el incidente fuera a mayores. Ya fuera por el despliegue policial, o por la presencia masiva de medios de comunicación, la primera jornada se quedó en más ruido que nueces. Y eso que el tipo del megáfono se desgañitó repitiendo consignas conocidas y otras igual de poco afortunadas en las que relacionaba Ejército con barbarie.
Josué al natural tiene pinta de pardillo cortado, nada que ver con un militar experto en guerrilla urbana, habla poco y equivoca las palabras en continuo desastre gramatical, de ahí que dijera que atacó por “intestiva”, (quería decir por instinto). Desde las imágenes del video del metro hasta hoy le ha crecido el pelo pero las ideas las tiene igual de rapadas. Estar en el banquillo y llevar las manos esposadas no le impide responder con la chulería que se aprende en los barrios difíciles. Dice que lo más cerca que ha visto un nazi dice que fue en “Salvad al soldado Ryan”, pero su película es otra muy distinta, un relato de terror del que tiene varias versiones según quién pregunte.
El juez apenas esperó a que la silla dejara de estar caliente para sentar a la madre de Palomino. Mavi Muñoz lo encuentra todo frío desde aquel noviembre de 2007 cuando le apagaron a un hijo de un machetazo.
En próximos días Josué y ella se verán las caras, será entonces cuando una madre dicte la sentencia antes de que el juez anuncie la condena.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Que un buen hombre de un buen pregón no garantiza unas fiestas tranquilas pero si se trata de Jesús Neira se entiende que es un pregón ejemplar, y buena falta de esa terapia nos urge para no caer en tierra de gañanes. Antes lo más peligroso de unas fiestas populares podían ser unos churros indigestos pero desde hace una semana las calles de los pueblos en fiestas tienen algo de peligro a lo San Fermín. Pero tengamos por bueno que la palabra amansa a las fieras y entonces se habrán diluido los demonios que salieron de paseo por las calles de Pozuelo a romper la noche a pedradas. Majadahonda no quiere otra “intifada del Lacoste” como herencia de la “Pili-borroka” de Pozuelo, (quieren evitar esos días turbios que luego acaban en noches de antidisturbios). El discurso de Jesús Neira, un hombre dotado de palabra de honor, ayuda en este camino de pacificar la fiesta con metáforas divertidas y juguetonas pero nunca agresivas.
Neira es un escalón más avanzado, muy por encima de lo que se tiene por corriente en los pregones que son un territorio abandonado a la acción de presuntos famosos gracias a la televisión. De gritos tan desoladores como “¡arriba la Esteban!” la serranía madrileña ha estado plagada durante unos cuántos años. En esta ocasión no hay rastro de “currupipis”, ni de “Pipis”. Además, si a Belén Esteban se le ocurre asomarse a un balcón para contar lo último de Andreíta entonces se las vería con el Defensor del Menor, Arturo Canalda le ha puesto coto a la exposición indecente de la intimidad de su hija menor, (media España preocupada por si Andreíta se habrá comido el pollo, o no). Pregones de grandes hermanos y palabras de cotorras huecas nos han llevado a unas fiestas vulgares. Un mal pregón se diluye en un peor vino y así hasta hacer que estalle la noche en pánico, cristales rotos y sirenas.
Y para los de mollera dura, para los “niñatos” que sueñan con pasar a la historia de Internet con sus videos, está una notable presencia policial que vela por la seguridad de todos. Por muy bellas que fueran las palabras de Jesús Neira siempre hay tipos que no se enteran. A esos: ni agua… y mucho menos vino.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La resaca de la “Pijo-Borroka” de Pozuelo nos deja el nombre del nieto de un ilustre aristócrata que al verse detenido se hizo pasar por un tal García. El joven que había pasado “una de sus noches más divertidas”, (tal y como decían los del video), debió pensar que si uno es García se puede librar del talego en función de la “obediencia bebida”, como si en las comisarías tuvieran en cuenta el agravante de noble cuna, como si los García tuvieran licencia para apedrear coches patrulla porque el pueblo llano gusta de costumbres bárbaras: o tiran cabras de un campanario o provocan altercados callejeros embriagados por esa inercia que puede acabar en la guillotina. Prueba de su mala conciencia es que no dio su verdadera identidad sino que dijo ser Mario García Serrano, una combinación de apellidos que le debió parecer corriente. Hubiera sido un homenaje a Rafael García Serrano, (falangista) y uno de los mejores escritores de los años cincuenta, pero no parece que el chico sea tan culto como para tener “La fiel infantería” entre sus lecturas de cabecera.
En su descargo tramó que si la policía le identificaba como nieto del marqués de Feria se hubiera dado cierto cachondeo porque de la feria viene el botellón. Y, aunque es verdad que los botellones suelen acabar con etiquetas de Marqués de Cáceres por los suelos, eso no lleva a abrir una causa general contra la aristocracia española. Buena parte de las resacas de los jóvenes la tiene un tal Simón al que llaman don a pesar de no ser de barrica noble. Para Enrique Múgica la culpa de la “pijo-borroka” es de los padres, pero nada dice de los abuelos que bastante pena redimen con ocuparse de sus nietos, sean éstos nobles o “garcías” del montón. Pero algo se debieron mover los huesos de Francisco Félix de Vega y Cruzat, primer marqués de Feria, en su tumba puesto que nobleza obliga. Decía Boecio que los de noble linaje se deben esforzar “a seguir la virtud de sus antepasados”. Poca virtud hay en la acción de quién se tapa la cara con el apellido de otro para que no le identifiquen.
Esta primera “intifada” de niños de papá no deja de sorprendernos, se empieza acorralando a la policía y se termina perdiéndole el respeto al cocodrilo de “Lacoste”. Ahora que Zapatero busca voluntarios para pagar impuestos se espera que los padres de estos niñatos den un paso adelante y den ejemplo haciéndose cargo de los desperfectos. A ver si con el lío de la reforma fiscal y con la dificultad de encontrar a los culpables, (a pesar de los videos), vamos a pagar “garcías” por pecadores nobles.
Acojámonos a la enmienda Boecio para exigir ejemplaridad.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Así como Carmen Chacón se columpió al decir que unos gamberros habían herido a un sargento español en Afganistán, también se equivocaría quién dijera que unos alborotadores han estropeado las fiestas de Pozuelo de Alarcón. El parte del sábado por la noche es de batalla urbana y como tal suceso callejero se debe tomar. Los motivos aparecen en un video que está en la red y en el que unos descerebrados, (probablemente menores de edad), arrojan piedras contra la comisaría y son seguidos por un centenar de atontados. En el video se les escucha decir: “la policía siempre jodiendo las fiestas”.
Quizá el origen de la tangana pueda estar en la acción de un grupo radical pero lo cierto es que los chiquillos decidieron que era muy divertido acabar el botellón poniendo cerco a la policía y repartiendo cascotazos. La brutalidad de su acción fue respondida con la fuerza proporcional y de ahí los numerosos heridos que son más propios de una jornada de kale-borroka en el País Vasco que del final de unas fiestas de municipio madrileño. Si tenemos en cuenta que no se trataba de abertzales juveniles, ni de miembros de peligrosos grupos separatistas, llegaremos a la conclusión de que eran niños de papá que jugaban a ser “malotes”, de ahí la “pijo-borroka” que ha destrozado tres coches patrulla y ha herido de gravedad a dos antidisturbios. Lo suyo es que el juez identifique a esos vándalos para que sus padres tengan la generosidad de pagar los destrozos que sus hijos han provocado. Ya sabe Zapatero cuál es el primer colectivo de españoles a los que subir los impuestos: los papás de estos niñatos que disfrutan quemando vehículos de las fuerzas del orden que pagamos entre todos con nuestros impuestos.
No sería justo que los madrileños tuvieran que sufragar la fiestecita de estos “macarras de papá” que se divierten destrozando lo que es de todos. Niñatos que ayer domingo llegaron tarde a comer porque habían tenido una noche muy larga. Es de esperar que analizando ese video que da vueltas por la red se encuentren muchas pistas para localizar a los culpables.
Si tan machotes son que le quemen el todo-terreno a papá, verán entonces lo que es una noche de emoción sin freno.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Un famoso eslogan de los años setenta decía: “cuando un bosque se quema algo suyo se quema”, (y con spray habían añadido.: “algo suyo, señor conde”, para dejar claro quién era el dueño). Algo parecido se puede decir de la candidatura de Madrid 2016 porque cuando el proyecto sale mal parado también el fallo afecta al alcalde. La primera consecuencia es que ahora no le va a quedar más remedio a Alberto Ruiz Gallardón que hablar de política nacional. Hasta el momento ha vivido bajo la nube “guay” de los Juegos pero no se le conoce una palabra acerca de las escuchas del PP, ni del seguimiento que una agencia de espías ha hecho al número dos de Esperanza Aguirre, Ignacio González, y mucho menos se ha pronunciado acerca de la crisis, o ha sido crítico con Zapatero.
Tengo una corazonada: (si el día 2 de octubre nos vuelven a catear como según parece por el informe del COI), Gallardón tendrá que descargar toda la tensión olímpica acumulada. Y, pudiera ser, que para soltar músculo lanzara una jabalina sobre la espalda de Dolores de Cospedal, (quién rápidamente culparía al Gobierno de un extraño dolor en las cervicales). Si el arquero Rebollo encaramó la flecha en el pebetero de Barcelona, Gallardón puede meter una lanza por una ventana de la planta séptima de la calle Génova puesto que lleva tiempo ensayando el tiro.
Aquí ha habido un error lamentable: alguien olvidó poner en la carpeta de los evaluadores lo importante que era para el PP que Gallardón siguiera entretenido con la causa olímpica. Si llegara a quedarse sin Juegos, y sin obras, Gallardón tendría que hacer política, quizá por eso Rajoy se aventuró a nominarlo anticipadamente como candidato a la alcaldía en las próximas elecciones. Pero sería de mucho extrañar que el alcalde de Madrid se resignara a actos protocolarios simples como entregar las llaves de la ciudad a mandatarios extranjeros, o estrechar la mano helada de los Reyes Magos el día de la cabalgata. Lamentablemente alguien olvidó poner en la carpeta la importancia geoestratégica de Gallardón ocupado. Eso era más importante que el estudio de impacto acústico del Voley Playa que encargó Ana Botella, (sic).
Los miembros del COI han sido muy injustos, han visto en la candidatura madrileña unos defectos que han dejado pasar en el resto de ciudades. De hecho admiten que Río de Janeiro no tiene plazas hoteleras; tienen claro que allí no van a pegar ni ojo. De todas formas no todo está perdido, falta el “efecto Alberto”, cuando el Príncipe de Mónaco haga alguna de sus ocurrentes preguntas. Confiemos en “Alberto” para salvar a Alberto.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Hay zonas de Madrid que a determinadas horas son agujeros negros de la Ley, por ejemplo Azca donde los vecinos hace tiempo que tienen la sensación de caminar en libertad vigilada cuando se encienden las farolas y hasta que terminan de pasar los barrenderos a primera hora de la mañana. Ha ocurrido que en la madrugada alguien disparó por la espalda y mató a un joven que entraba en un taxi; el miedo nace en la columna vertebral y no es fácil dominarlo porque extiende sus terminaciones nerviosas por todo el cuerpo. Pensemos que la espalda de Madrid es la noche y entonces entenderemos mejor a esos vecinos que reclaman eficacia en la persecución del delito para que, al menos, el descaro de disparar un arma no llegue hasta la puerta de un taxi y salpique de sangre el asiento de atrás.
En Azca hay una comisaría de policía pero ésta no ha evolucionado a la par que los delincuentes y se ha quedado en una figura testimonial, una suerte de “Fort Apache” al que rodean los indios que le cantan a la Luna mientras beben a morro “agua de fuego” en los bares de copas. Comprobado queda que un tubo de neón que anuncia “Policía” no tiene ningún efecto disuasorio, por eso los vecinos quieren patrullar las calles en una medida poco recomendable. Sería como apagar el incendio con gasolina puesto que podrían darse enfrentamientos de bandas con grupos vecinales que reclaman paz armados de porras.
Los gánsters de Madrid tienen oficina abierta en las madrugadas de AZCA y por allí deambulan con sus coches y sus chicas, pistola al cinto y esa manera de perdonar la vida hasta que alguien les mira mal. Joe Dillinger y sus amigos queman la goma de los coches antes de dejarlos aparcados en la puerta del local y luego pasan sin esperar cola porque para eso el portero les conoce por el brillo del diente de oro.
Estos sucesos ocurren de noche cuando la ciudad se gira en la cama y da la espalda. Pero, a veces, las pesadillas cobran vida y salen de paseo hasta morder en el cuello a un inocente. No es el comienzo de una novela negra sino el final de otra vida en AZCA.

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