Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La delegada del Gobierno compara estadísticas y el SAMUR cuenta paquetes de vendas; si para Maria Soledad Mestre estamos en un momento de delincuencia contenida quizá no piensen lo mismo los médicos de urgencias que atienden orificios de bala. Madrid es un Bronx con aspiraciones olímpicas donde las pistolas cruzan las madrugadas con hambre en el gatillo, donde los matones buscan espaldas para practicar el tiro al blanco y luego darse de najas antes de que lleguen atolondradas sirenas.
Nunca ha salido tan rentable ser delincuente, un oficio que va a más y que tiene colocación inmediata después de un breve cursillo de manejo de armas cortas. Entre ?aluniceros?, matarifes a sueldo, quebrantahuesos de discoteca y pega palizas a domicilio, hay una floreciente economía del crimen. A este paso les tendrán que poner un carril propio en la A-6 para que no atasquen las salidas de la capital. Madrid nunca fue un cuento pero tampoco se merece ser novela negra; esta delincuencia armada llena las neveras del Anatómico Forense, a los bedeles les faltan gomas para atar el nombre del muerto en el dedo gordo del pie.
Para contar el crimen falta tinta negra y sobran ejemplos en todos los barrios, pero la autoridad pertinente no se cosca, prefiere pensar que en tiempos de Viriato estábamos peor. Y así, mientras usted desayuna café con sueño, otros más despabilados planean a su próxima víctima. En las cloacas de la ciudad un ejército de piratas armados masculla sus propósitos más infames sobre un tapete grasiento. Ni Tarantino se atrevería con este argumento por estar demasiado cargado de sangre. Un magullado Jose Luís Moreno es la versión mediática de aquello de ?vinieron los sarracenos y nos molieron a palos, porque Dios va con los malos cuando son más que los buenos?. Podemos pensar que hasta la niebla es un efecto especial que han creado los delincuentes para trabajar en su salsa.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dicen que los guionistas de Hollywood se han puesto en huelga, y es mentira, en realidad trabajan todos para el partido demócrata. De otra manera no se entiende que hayan sacado oro de un inicio de campaña que pintaba soso, espesito y municipal. Obama sería el producto diseñado por la fábrica de ideas de los Clinton, una manera de hacerse la competencia desde la misma marca con la finalidad de mejorar la venta del producto. Acierto pleno. De hecho el candidato republicano, McCain, si aspira a ser más conocido que Hillary va a tener que vender cuchillos en la teletienda de la madrugada. Los Clinton se lo han montado de cine, nunca mejor dicho; hasta a Bill se le ha puesto un aire de ?Carla?, (virtud que corresponde a los que saben acompañar con lustre pero sin restar sombra). Han conseguido que el recuento en New Hampshire compitiera con la emoción de las imágenes de la llegada del hombre a la luna. Era lo mismo: ?un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad?.
Los ?caucos a la española? los conoceremos de aquí a una semana, Rajoy le ha dado a la presencia de Gallardón en sus listas un carácter de psicodrama sin contar con los guionistas de Hollywood, todos a sueldo de los Clinton. También es posible que el prolongamiento del suspense termine por restar acción al mensaje; vale que haya un redoble de tambor pero la espera de la presencia de Gallardón en las listas del PP más bien parece un concierto interminable de los tambores de Calanda, mucho redoble pero poco platillo. Y, pudiera ser, que las propuestas de los populares quedaran eclipsadas por un nombre propio atascado a la salida del bombo. Sabemos que para conocer la solución tenemos que esperar al próximo jueves, 17 para más señas, (fecha que evoca al cuplé picarón. El final de la letra podría aplicarse al alcalde de Madrid: ?¡la que quiera coger peces que se acuerde del refrán!?, remataba Olga Ramos a golpe de mantón de Manila). Si la dirección del PP afinara más en el horario en el que va a hacer pública sus listas, la presidenta de Madrid podría montar un acto multitudinario en la Puerta del Sol. Nada agradaría más a Esperanza Aguirre que hacer coincidir la lectura de los candidatos con el reloj dando las doce campanadas, aunque fueran las del mediodía. Y, según fuera apareciendo nombres, hacer sonar los matasuegras en jornada festiva fuera de calendario.
Rajoy tira de retranca gallega y sonríe con guasa porque él si que lo sabe. De ahí que rechazara la apuesta de Pedro J. Ramírez, es normal que quién reparte las cartas tenga algo de ventaja sobre quienes asistimos como mirones a la partida. Rajoy sonríe y Gallardón ausente desde antes de Navidad porque se cree el Obama del PP, un político dispuesto a participar en los ?caucos? de Génova pero sin renunciar a un discurso propio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dicen las malas lenguas que los organizadores del París-Dakar después de rechazar el trazado africano por peligroso, se fijaron en el metro de Madrid pero también lo desestimaron por insalubre. Veintiún días de huelga de aspiradoras es mucho tiempo para un servicio público de bandera. Hay que alegrarse del acuerdo alcanzado entre trabajadores y dirección, pero no por ello podemos dejar de plantearnos algunas dudas. La primera, y fundamental es por qué se ha llegado a un pacto, ahora, que se podía haber alcanzado días atrás y qué ha cambiado. Después, por qué la huelga se endereza cuando la presidenta regional se implica. Y, por último, si acaso a Lamela le ha solucionado el marrón Aguirre, (la presidenta habría tapado el hueco de gestión de su consejero y de la dirección del metro, históricamente desaparecida cuando hay problemas). Cuentan esas mismas malas lenguas capitalinas que los Reyes Magos amenazaron con no regresar el año que viene si el metro estaba en tales circunstancias; después de mojada que les cayó en Cibeles lo que faltaba era que sus camellos cogieran el tifus por caminar por andenes enfangados. Y que el colectivo de insectos y roedores de bajos fondos también estaba harto de tanta suciedad, porque hasta las ratas tienen su nivel de tolerancia al asco. Incluso Don Limpio estuvo a punto de perder la vocación, desolado ante un paisaje de bolsas destripadas y de cáscaras de naranja, (¿la monda de fruta es otra de las actividades favoritas de los madrileños?, por la cantidad de pieles de plátano en las papeleras parece que así lo fuera). La situación era límite, caótica, se estudió dar a cada usuario un machete para adentrarse en la jungla de las hormigas y en la selva de los ácaros chelis que con descaro te hablan de tú. El usuario que durante este tiempo ha sorteado la suciedad como el general Custer las flechas de los indios, también tiene sus quejas no resueltas, por ejemplo espera que se haga justicia con el imbécil que vertió aceite en los tornos y que provocó el deslome de dos señoras. Y junto a los usuarios los trabajadores del metro que han tenido que convivir a turno completo con las consecuencias de este gran cubo de basura que amenazó rebosar a superficie. Los sindicatos mostrarían una gran eficacia si, en caso de ser cierto, no defendieran a los que volcaron contendedores y sembraron el pánico en los pasillos. Lo cierto es que mañana, martes, se podrá regresar al metro con la duda habitual: ¿encontraré un asiento libre?, y no tanto con el miedo a las cucarachas que dan palmas en las escaleras mecánicas, en una singular fiesta flamenca que ha durado más de lo admisible. Ahora: ¡a escobazos a la mugre acumulada!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Alfredo Landa deja el cine, Sean Connery también y José Blanco pierde la fe, tres noticias que juntas forman una catástrofe, demasiado para empezar el año. El enfado del Gobierno con los curas es algo desmedido, para responder al sotanazo del domingo no hacía falta redactar una encíclica civil con lo que deben hacer los españoles, allá cada cuál con su fe. Hasta Tierno reconocía que Dios nunca abandonaba a un buen marxista, (de los socialdemócratas reciclados no dijo nada). En todo caso para eso están las relaciones con la Santa Sede y es ahí donde deben mostrarse los desencuentros. El poder civil tiene fuerza y otros caminos donde defenderse de los agravios, si no la furia puede quedar en rabieta de monaguillo zangolotino. ?Las cosas en su sitio? es un término taurino cuyo antagonismo es ?estar fuera de cacho?, o lo que es igual no ponerse donde corresponde en el momento de la verdad. El ejemplo de estar en el sitio es José Tomás y a las cornadas de este verano me remito, de hecho David Gistau se fue a Linares a contar la corrida homenaje a Manolete y un poco más y se vuelve con la necrológica del torero de Galapagar. Fuera de cacho está Ortega Cano, bastante alejado del peligro y al que un toro le ha de lanzar el cuerno en caso de pretender herirle. Estar en el sitio es tener los pies quietos y la cabeza muy fría porque el morlaco aprieta como un demonio encelado. En eso estaba la vicepresidenta De la Vega que se fumó, (metafóricamente), una cena prenavideña con los obispos en la que citó a San Agustín de Hipona en el brindis. Eso es citar con valentía en un palmo de terreno y lo demás andar perdido por el albero dando capotazos de veleta oxidada. Los obispos metidos a valedores de la democracia dan cierta dentera, pero tienen derecho a verbalizar su enfado con aquello que no les gusta. Lo que iban a decir en la Plaza de Colón era previsible, hasta el dedo del almirante giró para señalar el barrio de Chueca como centro del pecado libertino, pero a estas alturas nadie cree que un partido político pueda suprimir el divorcio o la Ley del aborto, tal y como pregunta López Garrido. Quizá el Gobierno está molesto porque no supo evaluar la magnitud del acto, los domingos no se llenan las parroquias pero todavía los curas tienen capacidad de convocatoria para atascar La Castellana. Estábamos en lo de los trenes de cercanías y en la impuntualidad del AVE cuando los santos bajaron de la peana para gritar por las calles y se lió intifada en el belén viviente. El cisma sólo se resuelve creando un Ministerio de la Iglesia y poniendo a José Bono al frente. A su jura como ministro de Defensa acudieron más obispos que al Concilio de Toledo, por lo tanto ahí apaciguaremos las almas intranquilas. Y José Blanco recuperará su calma de monaguillo regañado, volverá a su cristianismo reconocido, y podrá decir como Gerardo Diego: ?filtra en mis secas pupilas/ dos gotas de fe/ quiero creer?. Roma puede dormir tranquila.

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