Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

He leído varias veces la última carta que le escribió Blanca Brisac a su hijo Enrique. La letra está apretada y apenas tiene una rectificación en la última línea, lo que da idea de que Blanca tenía muy claro lo que quería transmitir. Esa carta la recuperó Carlos Fonseca en un libro que ha convertido en película Emilio Martínez Lázaro: ?Las trece rosas?. Si a Al Gore le han dado el Nobel de la Paz por hacer un documental de medioambiente, a Blanca Brisac habría que haberle dado el de Literatura por condensar poesía de urgencia elaborada al filo del paredón. El texto no puede ser más conmovedor y más cariñoso; una mujer joven que sabía su final dedica su último momento a escribir con el pulso calmo. No hay ira ni sobresalto, al revés, el texto desprende una capacidad de amor infinita y hasta de comprensión para sus verdugos.
La carta en sí misma es una película. Nos situamos en septiembre de 1939 horas antes de que a Blanca la fueran a fusilar junto a doce compañeras junto a la tapia del cementerio de La Almudena. Leer párrafos en los que le recomienda a Enrique que no guarde rencor y que sea una persona trabajadora, estremece; así como saber que en el sobre puso ?para entregar a mi hijo en el día y hora que se crea conveniente?. Aquel chaval tuvo que crecer con sus tías y con una blusa y un pantalón de tirantes que le dejó su madre como toda herencia. Durante años aguantó la incómoda situación de vivir en una España pacata ?de orden? con el sambenito de hijo de rojo. Hoy, hay quién afirma sin rubor que aquella época fue de una ?extraordinaria placidez?.
Si la Ley de Memoria Histórica sirviera para recuperar una sola carta como la que escribió Blanca, bien aprobada esté. Sus detractores dicen que es una Ley hecha para la venganza y para el revanchismo, pero cuando se tiene la oportunidad de leer testimonios tan rotundos es cuando surge la certeza de que la guerra civil se cerró en falso. Enrique García Brisac no buscó nunca que se reabriera el juicio de su madre, o que se condenara a los que de manera infame la llevaron hasta la muerte. Tampoco creo que sea ese el objetivo de cuantos buscan los restos de sus familiares en las cunetas.
Una ley que condena el franquismo y que recupera el buen nombre de los que fueron injustamente condenados por tribunales de excepción, es una ley que no debería molestar a nadie. Hay que leer varias veces el último párrafo en el que Blanca envía ?una infinidad de besos hasta el beso eterno de tu madre?. No creo que haya nadie que se quede incólume ante el relato de una madre que muere ?orgullosa? y sin odio. Nuestra historia emocional cabe en un pequeño sobre azul escrito hace setenta años.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De repente se encendió una chimenea en mi calle y todo el barrio se puso a oler a encina prendida, y eso que no era una noche especialmente fría pero alguien decidió que ya era hora de sacar humo por el periscopio del invierno. Y del humo me fui a las noticias como si el Proust de nuestros días mojara en llamas la magdalena de los recuerdos, (cada uno agita la conciencia con los elementos que tiene). Mucho antes de que el vecino pusiera la primera pastilla de fuego de la temporada, había visto arder fotos, muñecos y mensajes políticos. El fuego tiene su tiempo, agitarlo a deshora lleva al humo del desvarío, pero somos un país de toros y de fogata, aquí lo único que tenemos de nórdicos es el edredón que de manera incomprensible ha desplazado a las mantas de Béjar. De ahí algunos catarros que no tienen explicación.
Está de moda incendiar hasta las palabras, (que también prenden si se las frota con ira), y lo español es un término que se utiliza para darse con la garrota con la que Goya pintó a los que se peleaban en el barro. Uno entiende que se terminarán cansando de sacar astillas de la leña del árbol caído, porque si muchas son las realidades que nos distancian, menos es el fuego que nos separa. Por lo tanto dejemos la rabia para los que creen que España es una foto que arde, o una bandera que se mancilla. España es un concepto más amplio como para pensar que está en peligro cuando unos macarras ofenden al mal gusto quemando la foto del rey. Bien es cierto que en época de una mayor crisis nacional fueron Unamuno y Ortega los que repensaron el concepto, y ahora cualquier bobo predica en una tertulia sus fobias sin sentido. Mal que les pese, mal que les siente, mal que les reviente, España lleva más de quinientos años siendo una lengua común y compartida con quinientos millones de hispanohablantes, un lugar de encuentro, un sitio donde se puede discrepar sin llegar a la amenaza.
Ahora que se discute sobre la memoria histórica nadie puede negar que aquellos que cayeron defendiendo a la República no fueran tan españoles como los que les dieron un cunetazo. Tal vez por ellos deberíamos arreglar las tensiones antes de llegar a un clima parecido al de entonces; en honor a la memoria histórica hay que trabajarse un futuro de lucidez. Ahí tienen que ahondar los políticos, para relacionarse entre ellos con la naturalidad que manejamos los demás. Hay peleas tan artificiales que hasta dan vergüenza ajena, más parecen invento de aquellos que sin la bronca no sabrían completar su agenda.
Lo ideal es que cuando en una calle huela a humo sea de encina y no de contenedor quemado. Entorno a la chimenea común podemos hablar de muchas cosas sin que salten chispas a la alfombra.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Este chico batasuno, algo cerril y en exceso sobreactuado, que se llama Pernando Barrena no se entera. Este chico es un idiota. Deben ser los efectos secundarios de ser el portavoz de la muerte, un oficio tan desagradable al que no se accede por oposición sino por reunir las psicopatías necesarias. Este bobo se acaba de dar cuenta de que el estado de derecho está en guerra con los que matan, extorsionan, secuestran y amenazan. Y se ha asustado, claro, normal. Se le ha puesto cara de indignación absoluta como si de repente hubiera conocido que el ratoncito Pérez se ha jubilado.
Hace demasiado tiempo que venimos sufriendo las consecuencias de la guerra de ETA que nos ha dejado esquelas rabia. Hace años que estos sujetos conculcan la Constitución y les sorprende que un juez les llame a capítulo. El protagonista de “Uno de los nuestros” decía que se había hecho de la mafia porque así encontraba siempre un hueco libre para aparcar el coche en la puerta de su casa, y estos cuervos se hicieron de ETA para chulear con impudicia y ocupar toda la calle. Durante el llamado proceso de paz se creyeron la última coca-cola en el desierto, pero su torpeza infinita les volvió a llevar al arroyo. En realidad a estos cafres no les interesa la paz porque sin pistolas no son nadie. En el diálogo se quedan afónicos y si nadie escucha sus ladridos se descomponen porque se creen muy lobos cuando en realidad son muy hienas. Son unos sujetos decimonónicos, “carlistones”, macarras y achulados, gente que tiene demasiado odio en sangre como para taponar sus arterias.

Garzón les “entrulla” por hacer pública ostentación de sus actividades ilícitas, pero también les debería acusar de haber roto el sueño de paz en el País Vasco y de haber hecho añicos nuestra última ilusión como pueblo que añora la convivencia pacífica. A partir de ahí que la Justicia haga con estos tiparracos lo que se tienen merecido y que compartan patio con el detestable De Juana y el matón de Otegi. En cuanto a Pernando, como siga haciendo el chulito me parece que le van a dar un paseíto en furgoneta hasta la Audiencia Nacional. Merecido se lo tiene como siga ciscándose en el Código Penal.

Efectivamente, es la guerra pero con la ley y este rompepelotas se acaba de dar cuenta, de ahí el pasmo y el comprensible soponcio. Es de esperar que la instrucción siga su curso y que nos libre durante unos cuantos años de la presencia de esta caspa social. O dicho de otro modo que se vayan a la cárcel lo más urgente posible, sería como si el cielo se despejara y se quedara un día claro. ¡Hale, Pernando, a hacer puñetas chavalín!

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