Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero ha pasado el fin de semana entre Pinto y Parla, pendiente de Contador y de Gómez. El primero va en bicicleta y es el campeón de la honestidad; ha ganado el Tour sin chupar sangre, como hacen los alumnos del conde Drácula. El segundo es el nuevo dirigente de la PSM, elegido en un congreso caliente donde el guerrismo madrileño terminó dándose un tiro en la pierna (Cepeda ni siquiera llegó a relieve tipográfico, le faltaron los avales suficientes. Como a Icaro, le fabricaron unas alas de cera que se derritieron al tomar altura).
A Zapatero le conviene que Tomás Gómez le salga tan buen escalador como Alberto Contador; rescatar Madrid para el socialismo es una empresa cuesta arriba. Esperanza Aguirre es mucho puerto de montaña, así que para coronar ese alto de primera especial hacen falta voluntad y corazón. Hasta el momento, Gómez ha puntuado en todas las elecciones y no ha defraudado, pero ahora tenemos la ocasión de verle en una gran competición, aunque en las primeras carreras participe de invitado. El nuevo dirigente socialista no es parlamentario regional, por lo tanto no podrá darle la réplica a Aguirre (aunque mejor por el momento, porque para torear en Las Ventas antes hay que fajarse en plazas menores). El candidato Gómez tiene la altura de José Tomás, que es el hombre del verano; ya veremos cuánto aguanta la verticalidad sin descomponer la figura. Dicen que tiene muñeca y que maneja los conceptos de Domingo Ortega, aquello de parar, mandar y templar.

Por el momento es el candidato que le tiene que recuperar la PSM a Zapatero y darle una coherencia para ganar en Madrid en las generales. Aunque para ello se tenga que quitar de encima el episodio de la gestora, tan insólito como para poner la fecha de su elección justo cuando la DGT habla de operación huida en masa. Resulta extraño que elijan a alguien cuando los compromisarios comentan a qué playas van a ir de vacaciones.

La enseñanza de Contador nos dice que supo aguantar el tirón cuando los rivales parecían con piernas más sólidas. Hace tres años, luchaba en un hospital contra un derrame cerebral, pero ¿qué importa un cuerpo? Es muy simplista pensar que sólo somos materia altamente organizada, al menos no cuando un hombre se sube a una bicicleta y apuesta por correr el resto de su vida. En el caso de Contador ha sido la meta la que ha salido a buscarle, de ahí su mérito.

Zapatero sabe que para disfrutar en Parla lo que hoy festejan en Pinto le hace falta que Tomás Gómez crea en él mismo. El sur, además de ser una referencia geográfica, es un vivero de emociones fuertes.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cerraba su intervención Cristina Narbona, (en adelante señora Gestora), con un: «Vamos a ver las diferentes propuestas» y un vaso de cristal estalló en la sala de prensa. Mal rollito. No era un espejo, pero le debieron de afectar las diferencias de temperatura entre la calle sahariana y el congreso helador. Las diferencias estaban marcadas desde el principio, tanto por familias como por salas de reunión. No era casualidad que el cuartel general de Tomás Gómez fuera el salón Liverpool, el de José Cepeda el salón Birmingham y la sala Manchester para Manuel García-Hierro. Paradojas de la vida… el bufé Madrid estaba vacío. Como si los socialistas madrileños no estuvieran por la labor de hincarle el diente a Madrid.
Tomás Gómez apareció con una corbata roja de candidato colocado y ganador, Cepeda y García-Hierro se lamentaban de la jugada en la que habían excluido a los suyos de la mesa del Congreso. La tropa se repartía por una inmensa barra de bar tan grande como la playa de Omaha en el desembarco de Normandía, no en vano muchos se jugaban la supervivencia o el naufragio. Junto a un reloj de pared de diseño inolvidable se montó una mesa donde departían Blanco con el antiguo delegado del Gobierno, Constantino Méndez. José Acosta evitaba pasar cerca del reloj no fuera a ser que dieran la hora. Acosta maneja la ironía cáustica como nadie, de tal forma que recordaba una canción de la Piquer que dice: «Morir en esta plaza/ es cosa de toreros», (la canta muy bien). Y por si no quedara claro añadía una copla de ciego castellana: «Vinieron los sarracenos/ y nos molieron a palos/ que Dios ayuda a los malos/ cuando son más que los buenos». Muy cerca andaba el que fue alcalde de Leganés, Jose Luis Pérez Ráez, hasta que luego ganó el PP y más tarde hubo moción de censura y ahora están en crisis los mocionados. Pérez Ráez es un veterano de los congresos, por lo tanto un cardenal escéptico que lleva muchos cónclaves encima como para creer en el Espíritu Santo. Rafael Simancas ha recuperado el fondo de la mirada que perdió tras las elecciones, Juan Barranco tan serio como un cuadro de la galería municipal. Todo lo contrario a Antonio Miguel Carmona, muy partidario de Tomás Gómez. Lissaveztky le daba a la batería del móvil.

En la barra podías pedir un café con, o sin, aparato. Esa era la cuestión: saber cuánto mandaba Ferraz entre aquellos compromisarios de buena fe. La más joven se llamaba Libertad, tiene dos meses y la llevaba su madre en el carrito, (sólo se despertaba cuando hablaba la señora Gestora, quizá asustada por su tono de voz). De las más besadas, Trinidad Jiménez que un día se nos marchó a hacer las Américas porque en Madrid no la estimaban; más de uno reconocía lo que luego le echaron en falta. A Trini la madurez y cambiar de horizontes le han sentado estupendamente, ella es la confirmación de que en Madrid nunca se pone el sol. Luego vinieron los sarracenos a hacer su trabajo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los supervivientes se hacinan en una balsa: llevan muchas jornadas a la deriva, tienen hambre, se han dado casos de canibalismo, también algunos crímenes. No hay esperanza, un leve soplo de energía mantiene vivos pero en descomposición a los que eran una modélica armada imperial. No hablamos del congreso de los socialistas madrileños sino de los personajes que pintó Géricault en un famoso cuadro que está en el Louvre. El lienzo es de enormes proporciones, como corresponde a la pintura romántica de la época, tan grande como el escándalo que provocó el hundimiento de la fragata Medusa en 1816. La nave era una de las cuatro que componía la flotilla rumbo a Senegal pero embarrancó debido a la impericia de su capitán. Cuando uno tiene pocas luces lleva la máxima hasta el final. Ante el grave problema que se presentaba, el capitán separó a los ilustres de abordo, (el gobernador y su familia), de la morralla de la marinería. Los primeros iban en un bote en condiciones y los demás en una balsa infame arrastrados por maromas. Hasta que se cansaron de los pobres y los dejaron a la deriva.

La crónica del suceso conmocionó Francia. La crónica de la crisis del PSM conmociona a los socialistas madrileños. El lío es de tal calibre que conviene sacar un «power point» para dar explicaciones, hace falta un quién es quién en el congreso de hoy. Hasta el momento Ferraz se ha dedicado a meter a candidatos ilustres que a su vez empujaban a los clásicos hacia la balsa. Siempre hubo clases, tanto en los naufragios de la mar como en los que se producen en tierra. Pero sucede que en el PSOE corre el peligro de hundirse la flota a causa de fuego amigo. El problema sería encontrar un rumbo y luego dirigir la balsa hacia él; por el contrario, parece que cada uno rema para donde puede con la certeza de que, si cae al agua, los tiburones serán más compasivos que sus propios compañeros.

La crisis del Partido Socialista Madrileño es la de no tener poder. Es una crisis de hambre, un asunto de primera necesidad en el que Cristina Narbona hace el papel del capitán Chaumereys, (llevaba veinte años sin navegar como finalmente se demostró en el juicio que le condenó a tres años de prisión). Los candidatos Gómez, Cepeda y García-Hierro deben tener muy claro que hoy ganará uno de ellos pero, si no cierran la vía de agua, perderán todos. El Congreso que terminará a horas tardías, en noche de lobos con luna llena incluida, debe ser la catarsis definitiva de los socialistas madrileños. El ganador tiene el reto de conseguir hermandad y proyecto común, superación del concepto familia y capacidad de crear un equipo que aspire a ganar. Casi nada. Que Dios se apiade del alma de los náufragos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No hay duda: somos la octava potencia como dice Zapatero, en ningún otro país te garantizan emociones fuertes tan seguidas. En España o sales en la tele cabreado porque tu avión no despega, o eres vecino de un sicópata con peluquín, o de un malayo de los 100.000 a los que ha imputado el juez Torres.
También puedes ser un espía a sueldo de potencias extranjeras, o dibujar una viñeta (de humor) y te queman en la hoguera de los cortesanos. Somos un país a la carta, elija usted su manera de pasar a la historia y luego pulse almohadilla.

Tiene su aquel pensar que ese vecino borde con el que apenas te cruzabas unos gruñidos era el criminal más buscado de la historia reciente (al que mató a Prim todavía lo está buscando Rubalcaba, denle tiempo y aparecerán nuevos datos). Sin embargo a Jiménez Arbe le falta presencia para llegar a categoría de El Lute. Hay que ser Eleuterio Sánchez, y merchero del franquismo, para posar junto a dos picoletos después de que te hayan dado un tsunami de leches y con el brazo en cabestrillo.

El Lute herido tenía la dignidad de Curro Romero cuando llovían almohadillas, era la estampa de la aristocracia del hambre a punta de navaja. A El Solitario le falta autoridad para ser alguien en el crimen; tan sólo por la espantosa decoración de su casa le podía caer la perpetua.Él quería ser Robert de Niro, pero en chándal no es más que un guindilla cogido por los pies. Las primeras lecciones del manual del perfecto mafioso recomiendan buscar un buen sastre para dar bien en las fotos en caso de ser detenido. Con un traje de lana fría hasta Danny de Vito es Arturo Fernández.

La gente corriente es la que hace una sociedad, como el espía doble que en el mes de julio recibía dos pagas extras: la del CNI y la del Kremlin. Hay que ver lo que da de sí el oro de Moscú. Dicen que pasaba reportes sobre la posición de España en Irak, pero es posible que sea una tapadera, estarían más interesados en copiarnos los éxitos del Ministerio de la Vivienda.

Se trataba de un espía al que le faltaba un hervor y haber leído más a Ian Fleming para tomar martini con vodka («shaken, nor stirred»), mezclado, no agitado, pero le cogieron porque pedía tinto de verano.¿Pero de qué le vale a uno ser un reputado espía si luego nadie puede novelar su vida? Un agente chusco cuyo nombre en clave es Berto, Ro-Berto, uno de esos que te obligan a parar a la izquierda porque son del CNI. Para completar el sainete del verano sólo faltaba que Berto hubiera espiado a un político catalán, «¿qué?» diría indignado el jefe del espionaje español. Si, a ese mismo: a Pi-qué.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Decía Lenin que la moda no es tal hasta que no baja al Metro; sería porque Lenin no vivía en un adosado de periferia. Ahí es dónde se ven las tendencias. Ultimamente y por efecto del tour se lleva mucho el coulotte que aprieta muslo, un divertido atuendo que le da a los gorditos cierto aspecto de pollo grande cuando caminan con las piernas separadas y el culo hacia fuera.
Zapatero dudó entre aparecer de rey de la montaña en el Congreso de Juventudes, o de jugador de rugby, como los del vídeo promocional (descartó el de ciclista por tener canillas finas y tobillo de canario; para el de rugby le faltan hombros). Por eso fue con camisa blanca y les habló a los chiquillos como si fuera uno de ellos, una mezcla entre Peter Pan soñador y ZP el invencible, una suerte de Zapa Pan llegado del País de Nunca Jamás. Reforzado por sus dos compañeros de aventura: Campanilla (De la Vega) y Wendy (Blanco, que también hace el papel del ama de llaves con la cofia, debido a su tamaño).

Zapa Pan utilizó el verbo saltar aposta, por eso dijo «vamos a dar un salto» (nunca lo habría pronunciado en un congreso de empresarios); era una metáfora de la comba. Zapa se pone a un lado de la cuerda, Wendy a otro, y los jóvenes saltan mientras ellos cantan: «Las niñas bonitas no pagan casero». Un psiquiatra diría que el primer síntoma para superar la depresión es reconocerla, pero hace falta un paso más allá. Los jóvenes miraban con cara de anuncio máximo, en sus labios se leía un «¿y?», «¿hay algo más?». No por el momento, pero se está en ello. Luego les dijo que era una vergüenza que la octava potencia pagara sueldos de miseria (a lo mejor por eso somos potencia, los ricos son muy tacaños con el servicio). Y prometió arreglarlo pronto. En sus cejas góticas de niño Peter se veía una interrogación pasiva, un «¿os lo creéis, no?». Si no le llegan a creer, se pega un vuelo de abejorro por el techo del anfiteatro y los deja como novatos en el colegio de Harry Potter. Pero ayer no fue de Zapa Potter, sino de Zapa Pan.

Cuando más caliente estaba el auditorio, les preguntó como a niños de catequesis: «¿Es malo el demonio?», y ellos respondieron: «Sí, mucho». Se negó a hablarles del PP para que no tuvieran pesadillas; ignora que a un niño lo que más le puede divertir es un cuento de miedo. Si llega a decir que Rajoy es el Capitán Garfio, le sacan en hombros por la puerta, pero todos pudieron entender que a Rajoy le amenaza un cocodrilo con cara de Acebes.

Lo que se entiende mal es que haya un discurso para mayores y otro para jóvenes; unos y otros sufren la precariedad en el empleo, el recorte de salarios y la incertidumbre por la vivienda. Sus palabras habrían rozado la cumbre de la oratoria si, al final, les llega a convencer para que asaltaran la cámara acorazada del Banco de España. El no nos falles se merecía un final así.

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