Yo acababa de lavar mi moto y se puso a llover, es posible que exista una relación entre la lluvia y la espuma que utilizo para lavarla, (será objeto de debate otro día). Iba por la Gran Vía pensando en los aniversarios de los treinta años del 15-J, primeras elecciones democráticas en España tras la muerte de Franco. Pensaba en las grandes mentiras, por ejemplo por qué se beatifica a la UCD cuando en su día fuimos tan ruines, o se alaba a Suárez al que por la calle le llamaron traidor y le negaron la mano en algunos funerales. Pensaba que todo fue un pacto excelente pero para ir tirando, y que la figura del Rey no fue sometida a referendum. (eso de colar la monarquía en la Constitución fue aprovechar que el Pisuerga pasa por donde pasa).
Y, en esas estaba, cuando un hombre abrió la puerta de su jodido coche y se llevó mi tobillo derecho. Patapam…
Vuelta a la realidad, ¡joder qué daño!, pero a él le dolía más su puerta. Todo es relativo.
Hace treinta años éramos más ingenuos. Ahora hay puertas insospechadas que se abren cuando menos te lo esperas.
¿A alguien más le ha pasado que le saquen de su pensamiento por una acción inesperada?, ¿Me ocurrió a mí por dudar de la legitimidad democrática de la monarquía española?, ¿No fue el “invicto” el que puso a Franco?, ¡qué leche!, dejaré de pensar porque igual me cae un meteorito en la cabeza y causo baja en el sindicato de moteros pasados por agua.
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Hace treinta años, cuando terminamos 6º de EGB y nos estábamos preparando para ir al campamento de verano del colegio -con aquellas cantimploras forradas de loden verde y las botas-especiales-todo-terreno-no-te-rompas-los-tobillos- no nos dábamos cuenta de que estábamos viviendo los momentos que ahora son “especiales informativos”. Y la sensación de ser como los Alcántara era impensable (¿éramos así? jolín…)
¡¡Ya somos parte de los documentales!! Quien lo hubiese pensado. Y mientras nos levantábamos a las 8 de la mañana en aquellos bosques de Gredos y teníamos que correr 10 minutos en las llamadas “carreras desperezantes” (nos ponían a gÌevo llamarlas “desesperantes”) teníamos a los padres de la democracia y su futura Constitución trabajando horas extras para que esta Españamíaestaespañanuestra pudiera seguir cantando Libertad, Libertad, sin ira… Pero nosotras, por entonces, sólo estábamos pendientes de los de 8º, que eran muy, muy mayores, y tenían más morbo que el Dr. Sheperd recién salido del quirófano y poniéndole ojitos de ternero a Meredith (sí, hoy es jueves y acabo de verme grabado el susodicho capítulo en Cuatro, estas cosas pasan).
30 años después, nos damos cuenta de lo que vivíamos entonces, gracias a esas disciplinadas y ordenadas videotecas. Qué miedo lo que pudo haber sido pero, por suerte, no fue. (¡ah! los de 8º pasaron de nosotras, pequeñajas extraplanas, y se fueron con las de 7º)
En cuando a los de 8º… creo que hubo una proposición no de Ley del Grupo Mixto que apostaba por darle importancia a las chicas de 6º ante los mayores de 8º, pero no pudo ser porque a los padres de la patria les ponían más las de COU.
Como bien acierta Cristina a veces la historia se escribe mientras nos ponemos un pantalón corto. Yo no estaba en 8º sino en 1º de BUP, me tendrían que gustar las de 8º pero estaba en la edad del pavo frío… un desastre porque me interesaba más botar el balón de baloncesto que un escote de primavera, (luego, paulatinamente fui cambiando al darme cuenta de que era más interesante ser Lord Byron que Larry Bird).
Querida Cristina: la venganza del tiempo es que vosotras, las de 6º, les pudisteis quitar el marido a las pánfilas de 8º. Eso ocurrió tiempo después, cuando ya había pasado la transición.
Ah… ¡cómo pesaban las jodías cantimploras!
Hace 30 años, en la primera campaña electoral que viví, me di cuenta de que existia un grupo llamado Jarcha que cantaba aquello de “Libertad, libertad sin ira…”. No entendia el signficado exacto, pero me encantaba la letra y la música. Hace 30 años, el 15-J, pensaba que tenia que aprobar todo para irme de vacaciones a un pueblo de Salamanca sin remordimientos y libre de cargas.
Hace 30 años tenia coletas y faldas con piernas rechonchas y los de 8º no me hacian caso por eso. Pero que más da….hoy seguro que he visto más mundo que ellos…
¡Hola Rufaé!
Muchas gracias por tu comentario en mi blog, ha sido todo un detalle por tu parte.
Como en 1977 yo no había nacido, esas imágenes me recuerdan mucho al album de fotos familiar y realmente me da nostalgia por la gente que ya no está. A veces parece que la televisión nos hace reflexionar de forma unívoca, repitiendo los tópicos uno por uno. Pero realmente ¡cuántas cosas han cambiado! Es como si en este tiempo España hubiera perdido, poco a poco, su “virginidad” en lo relativo a la política.
Yo miro mi pueblo, Albolote y poco a poco el desarrollo lo va engullendo para convertirlo en un Alcorcón de Granada, cada vez con menos casas encaladas, sin tractores en las calles y casi sin apodos para poder hablar con la gente.
Espero Rufaé, que esa injusticia poética que te pasó con la moto no se vuelva a repetir… son nuevas formas de censura!!!
Un abrazo.
Paco
Me doy cuenta de que el tema más que las primeras elecciones democráticas, (una vez enterrado aquel señor tan peculiar), es la EGB. Hay que dedicar un día de jornadas de puertas abiertas a la nostalgia del cuaderno. Pero, ojo, que también nos puede pasar como con la nostalgia política, que seleccionemos sólo aquello que nos conviene.
Tiene razón Paco cuando dice que el asalto de la puerta fue la ruptura del pensamiento poético, que por suerte no acabó en el pensamiento escayolado.
Hace treinta años las puertas de los coches se abrían de otra manera.
Recién descubierto este blog, no puedo por menos que congratularme por dos cosas: una por este hallazgo; dos, porque hayas vuelto a ser motero.
En cuanto a los 30 años de honradez (pfff) y firmeza (anda ya) de la democracia, en esa época apenas me había puesto pantalones largos (heredados de mi hermano mayou, por supuesto, y con rodilleras de escai). Eso sí, guardo de entonces una gran colección de papeletas electorales de partidos políticos de los que no se volvió a saber más. Un fuerte abrazo.
Las rodilleras de escai eran tremendas. Mi padre tuvo un Seat 1500 con asientos de scai… cuando llegábamos a Córdoba, en pleno mes de agosto, nos tenìan que sacar el coche porque parecíamos velcros pegados.
Treinta años no son nada… o un huevo si usas escai. Por cierto, en algo hemos ganado con la democracia: los coches tienen mejores asientos.
Y la colección de papeletas guárdala porque eso es parte de nuestro pretérito imperfecto, ¿Tienes la del Partido de las Viudas?, acojonante. Quizá luego se casaron y cambiaron la actividad política por el goce sexual.