Pongamos un nombre a los movimientos de estatuas y carteles significativos de Madrid, está claro que ellos no caminan pero cada cierto tiempo tienen mudanza. Ha ocurrido con el luminoso de Tío Pepe de la Puerta del Sol que tras ser rejuvenecido regresa a nuevo emplazamiento, tampoco es que sea un hecho relevante salvo para alguno que en la noche de Fin de Año crea que va tajado porque Tío Pepe le va vueltas en la cabeza.
Ahora frente al reloj de Sol se puede decir que el flamenquito de chaqueta roja es la oposición sin descanso al gobierno de Ignacio González, (sólo porque se “opone” a la sede de la presidencia de la CAM); enfrente queda.
Es divertido seguir las diferentes vidas de las esculturas capitalinas, el fotografiado oso con el madroño lleva tres ubicaciones diferentes en Sol, el oso tiene complejo de mantero porque cada vez que ve acercarse a la Policía Municipal teme que le quiten el árbol. Otro tanto pasó con La Violetera que estuvo en la calle Alcalá con Gran Vía, pero de ahí fue a Las Vistillas para disgusto de turistas que buscaban la foto, también de nostálgicos de Sara Montiel que a cierto alcalde le parecía que chocaba con una imagen de modernidad.
Habrá que organizar un congreso nacional al que se sume el Toro de Osborne que a punto estuvo de ser especie en extinción. De momento ha vuelto “el tío” hecho un chaval como “el sol de Andalucía embotellado”, hay que celebrarlo.

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Cocinero, memoria histórica del barrio madrileño de Chueca, taurino como un Cossío que hablaba, ameno conversador infatigable. Pepe Bláquez heredó de su tío Salvador, galguero y antiguo cocinero de marquesas, un pequeño restaurante en la calle Barbieri, “Casa Salvador” que amplió y situó en el mapa de la buena mesa básicamente gracias a su merluza frita y rabo de toro. Allí empezó de “chico para todo” cuando la niña Lola Flores iba con Pepe Caracol antes de entrar en “Los Canasteros”, una relación tormentosa. Y escuchó las juergas de Dominguin cuando intimaba con Ava Gadner en el reservado de “El Tranvía”, (jaranas a las que se apuntaban unos palmeros con guitarra y se añadía el sereno), también estuvo presente durante la cena homenaje que le hicieron a Juan Belmonte cuyo retrato se puede ver en el arranque de escalera que sube al segundo piso.
En “Salvador” todo el siglo XX está narrado a través de cuadros y de fotos, algunas del genial Alfonso, desde la niña Lola a Sara Carbonero con la que posó lleno de felicidad porque es para presumir de compañía. Maestro de fogones fue el descubridor de un joven Karlos Arguiñano durante la época en la que se hizo cargo del restaurante del Club Náutico de San Sebastián. Y gran fumador, todo hay que decirlo, (en su despiste genial llegó a ofrecerle un “cigarrito” a una inspectora de Sanidad, tal cual). Daba gloria escucharle narrar cómo había evolucionado la Gran Vía y sus aventuras de mozo cuando el tío le mandaba a recoger a unas señoritas al Hotel Mónaco para que cenaran con prebostes del franquismo; todo muy elegante y discreto como correspondía. Con Salvador le confundieron muchas veces, no le importaba, respondía como si tuviera dos nombres, a los conocidos con respeto y a los amigos con un abrazo taurino sonoro en el que parecía que te daba la alternativa.
Su vitalidad incansable se apagó el miércoles de madrugada, por lo tanto causa baja en los carteles de San Isidro, alguien ocupará su abono en Las Ventas. Estaba junto a su mujer y sus hijos a los que lamentó no haberles dedicado más tiempo. Huérfano queda también su fiel Petro que piensa jubilarse este verano. Poseía un legado impresionante de anécdotas y leyendas de Madrid, historias de ciertos toreros que no pagaban la factura y otras ocurrencias jocosas que desplegaba sobre unas mesas de planchados manteles rojos de cuadros atendidas por Petro, siempre con la clásica chaqueta blanca de hostelería, auxiliado últimamente por su hija Mari Ángeles. Este jienense castizo, vecino de Carabanchel, que soñó con retirarse en un pequeño restaurante de Cádiz deja un buen sabor de boca, el de sus memorables platos.

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(“ABC“/MADRID, lunes 7 de abril 2014)

Como decía el presentador del Kit, Kat, Klub de Cabaret: “Willkommen, bienvenue, welcome/ fremde, étranger, stranger/ gluklich zu sehen, je suis enchanté”, ¿Dónde va a estar mejor que en Madrid?, no sólo por su inagotable oferta cultural, gastronómica y de ocio nocturno. Busque y compare por Europa, esta es la ciudad que no duerme, la mítica e inigualable capital de virtudes y vicios donde pícaros y princesas se buscan al caer la noche. En ningún otro sitio puedes compartir un bocadillo de calamares en la barra de un bar junto a un mariscal de campo, una sirena, un novicio, un concejal y una loca que imita a Sara Montiel en locales de Chueca.

“Vente pá Madrid” cantaban los Ketama y a Joselín se le apañó el ojo “tó torcío” que tenía por culpa de una pena. Notables personajes participan en esta campaña de captación de turistas para convertirnos en destino de referencia, nadie mejor que ellos para vender imagen capitalina en los mercados internacionales. Se nos va a poner el PIB lustroso, digno de presumir de él, y a quién le funciona el PIB la vida le sonríe.

La campaña no incluye, pero debería, una carpeta con información de las cuitas políticas que nos hacen más singulares y atractivos. En ningún otro lugar hay mayor número de conspiraciones y cotilleos. Es una información importante que el señor y la señora guiris deberían conocer para una mínima inmersión en una de nuestras apasionantes realidades. Si se marchan sin hacerse una foto en el carril bus de Callao, nuestro “Abbey Road” castizo, se pierden mucho. Estimado guiri piénselo: como en Madrid en ninguna parte.

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(“ABC“/MADRID, sábado 15 de marzo 2014)

Por fortuna el ciudadano que estampó su todo terreno contra la boca del metro de Rubén Darío salió indemne, (otra cosa será su cartera cuando tenga que afrontar los daños). Desde siempre ha habido en Madrid conductores que han querido pasar a la historia urbana metiéndose en las aguas de La Cibeles o en las de Neptuno; de noche y con alcohol todas las curvas son rectas.
Estamos ante dos conceptos muy distintos: aparcar es una cosa y dejar el coche es la contraria. El coche “se deja” cuando se llega tarde al campo de fútbol o a Las Ventas, ahí no se respeta acera o paso de cebra, es la definición exacta de jungla del asfalto. El coche “se deja” también cuando se llevan niños pequeños al colegio, da igual que se corte el tráfico porque “es un minutito”, (unidad de tiempo muy local). En cambio aparcar es un acto cívico en el que se deja el coche entre las rayas verdes o azules, previo pago en los postes del SER.
Seguramente el conductor que se llevó por delante la boca de metro de Rubén Darío diría “aquí lo dejo”, creyendo que le deberían dar un premio por encontrar un hueco que no se le había ocurrido a nadie. Listillos los hay a mogollón, mucho lavar el coche los sábados para luego dejarlos en cualquier sitio de cualquier manera. Esos mismos luego reniegan de la sanción de la grúa por tener fines recaudatorios, “¡total, si apenas han sido noventa minutos y dos prórrogas!, parece mentira que le multen a uno por aparcar en la salida de emergencia de los bomberos!”

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(“ABC“/ MADRID, 11 de febrero 2014)

A obelisco caído todo son pulgas, justo lo que ha pasado con este montón de chapa que se ha vencido por culpa del viento. Demasiado rígido para soportar las embestidas de las inclemencias y demasiado inhiesto para aguantar el paso de los años, (¡La vida es así!). Tan gigante como torpe se vino abajo afortunadamente sin provocar daños porque si te pilla un pie te manda al callista. Tampoco faltó quién se acordara de Calatrava aunque en esta ocasión no es obra suya.
Nadie reconoce su paternidad, ni Ayuntamiento de Madrid, ni Comunidad, ni Fomento. Los obeliscos caídos no tienen padre ni madre. En Vallecas se remontan a la noche de los tiempos para localizar al concejal que estaba al frente cuando se plantó el gran mamotreto con pretensiones egipcias y que más bien parecía una pierna de Mazzinger Z. Y como no es de nadie tampoco hay quién se haga cargo de reparar el estropicio de tal manera que la recuperación del artilugio, (también podría tomarse como un homenaje a los suptniks soviéticos), puede demorarse para siempre jamás.
Si fuera más atractivo se podría convocar un concurso de apadrinamiento pero siendo tan feo lo tiene complicado, nadie quiere presumir de unas planchas de metal con ínfulas de gran obra de arte. Este talegazo le manda al chatarrero sin duda salvo que aparezca la Thyssen y lo abrace como hacía con los árboles de Recoletos.

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(“ABC“/MADRID, lunes 10 de febrero 2014)

Dejemos el término ciclogénesis explosiva para los neocursis de ascensor porque esto tiene toda la pinta de una borrasca gorda, de una galerna aparatosa. Por parte de la autoridad se ha activado el famoso “plan de inclemencias infernales” que corresponde cuando llega la nieve; por parte de la ciudadanía ya hacemos lo que podemos por no resbalarnos en suelo mojado. Ya saben que hay un axioma urbano que afirma que cuando quieras apoyarte en una valla para no caer ésta se alejará de ti unos centímetros suficientes para dejarte en ridículo y en el suelo.
Madrid, ciudad, en lunes y con lluvia gélida es un espectáculo que sale poco en las películas. Madrid es una ciudad amable, muy entretenida en primavera cuando pasan estos días de lobos, mientras tanto enrojecen las narices de los que esperan en la marquesina del autobús y se crispan los nervios de los conductores que intentan llegar a la ciudad como Julio César se dispuso a atravesar el Rubicón. ¿Quiere eso decir que Madrid es imposible cuando llueve y una trampa cuando nieva?, en efecto, me alegro de que me haga esa pregunta, así es. Ya puede el Ayuntamiento esparcir sal como si fueran pétalos de rosa porque tenemos asegurado el atasco, el patinaje urbano, el frío de mausoleo instalado en los huesos y esa manera de doblar las varillas de los paraguas como si fuéramos tripulantes de un barco ruso en aguas bravas. Este viento tampoco es normal, nunca me había encontrado con gotas de lluvia horizontales, gotas carnívoras, que atacan al cuello cuando no lo esperas.
Todo lo daremos por bueno si los pantanos se llenan, (deben ser la alegría de los sapos y la orgía de las carpas), y no tenemos sequía. Se podrá decir que, en efecto, nos resbalamos, caímos, mojamos y acatarramos llevados por una buena causa, todo sea porque la primavera luzca tan hermosa como en una postal suiza, (pero sin acudir a la evasión de capitales).
Madrid también es frío pelón, y pararse ante un puesto de castañas para calentarse las manos. Días de bufandas, lobos y grajos como bien señala el refrán. Madrid también es invierno, e infierno cuando sopla viento el norte “que no sabe cerrar las puertas”, decía Ramón.

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(“ABC“/MADRID, martes 21 de enero 2014)

Aparecen en los callejeros y están en la memoria de los navegadores pero si uno anda ese día con la castaña cruzada le pueden arrear “multa gorda”, (en lenguaje de tebeo), por adentrarse por una calle de residentes sin tener la matrícula registrada en el barrio. Ocurre en el centro y sucede todos los días varias veces porque aunque estén señalizadas y haya carteles siempre hay almas cándidas que pecan de inocencia.
El gran hermano municipal todo lo sabe, y esa calle ideal por la que parece que no transita nadie y por la que se puede llegar al centro se convierte en una calle carnívora que muerde en la cartera. Y salvo que haya masoquistas del volante parece que la mayor parte son conductores que pecaban de ternura y creyeron que por allí iban a llegar antes a su destino. El gran hermano no dirá nada en ese momento pero en adelante el despistado conductor será perseguido hasta su domicilio por una carta en la que le recuerdan que le han pillado por dónde mas duele.
Los hay que al saber que han caído en la tela de araña de la Hacienda local intentan borrar su falta dando marcha atrás con el coche como si fuera posible borrar el pasado pero ya es demasiado tarde; si entras en una calle carnívora deberás saber que habrás perdido toda esperanza como decían en el infierno de Dante. Si la cámara instalada estratégicamente capta la matrícula del infractor entonces no hay nada que hacer: ni pena, ni llanto, ni arrepentimiento. Sepa el conductor que las calles carnívoras carecen de alma pero gozan de una excelente memoria para las multas.
La próxima vez ande usted con mas cuidado para no ingresar en el club de “No Había Visto Yo”. Eso sí, en todo caso que sepa que en el Ayuntamiento de Madrid estarán encantados de cobrar la multa, con varios conductores empanados al día se hace caja.

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